¿TÚ ERES MI ABUELITA … DIJO EL NIÑO POBRE A LA SEÑORA QUE REGRESABA DE LA TIENDITA…

Tú eres mi abuelita”, dijo el niño pobre a la señora que volvía de la tienda de abarrotes. Beatriz Mendoza caminaba por

las calles mojadas de Guadalajara cargando sus compras cuando sintió que algo estaba diferente en aquella tarde

de martes. A los 68 años había desarrollado una intuición aguda para

presentir cuando los cambios estaban por venir. Y en ese momento, con las bolsas pesando en sus brazos, no tenía idea de

que su vida estaba a punto de voltearse de cabeza. Fue cuando escuchó los pies

descalzos corriendo por la banqueta mojada detrás de ella. Al voltearse, vio

a un niño de unos 8 años con ropa gastada y el cabello castaño despeinado

corriendo hacia ella con los brazos completamente abiertos. “Abuelita, abuelita!”, gritaba el niño con una

alegría que hacía que sus ojos castaños brillaran como estrellas. Beatriz se

detuvo inmediatamente, confundida, mirando a su alrededor para ver si había

otra persona cerca, pero la calle estaba prácticamente vacía, con solo algunas personas pasando apresuradas por la

llovisna fina que comenzaba a caer. “Niño, creo que te estás confundiendo”,

comenzó a hablar, pero antes de que pudiera terminar la frase, el niño se lanzó a sus brazos, abrazándola con una

fuerza que casi la derriba. Yo sabía que iba a encontrarte. Lo sabía

decía Mateo, que aún no se había presentado apretando el abrazo como si tuviera miedo de que ella fuera a

desaparecer. Beatriz sintió algo extraño en el pecho. Ese abrazo, ese olor a niño mezclado con

tierra y lluvia despertó en ella una emoción que no sentía desde hacía años.

Sus propios hijos, Ricardo y Valeria, ya adultos y casados, vivían lejos y rara

vez la visitaban. Hacía tanto tiempo que no recibía un abrazo tan lleno de amor y necesidad.

Hijo, creo que me estás confundiendo con otra persona, dijo ella suavemente,

intentando separarse un poco para mirar mejor al niño. No, no, tú eres ella,

insistió Mateo, sacando del bolsillo del short una foto antigua y amarillenta.

Mira, aquí eres tú. Beatriz tomó la foto con manos temblorosas. La imagen estaba

descolorida por el tiempo, pero mostraba a una mujer de mediana edad con cabello oscuro sonriendo junto a un hombre

joven. El parecido era perturbador. La mujer de la foto tenía los mismos ojos

claros de Beatriz, la misma forma del rostro, incluso la misma marca de nacimiento en el cuello. ¿Dónde

conseguiste esta foto?, preguntó con la voz temblando ligeramente. Era de mi mamá. Ella dijo que tú eras mi

abuelita y que un día ibas a venir por mí. Yo me quedo todos los días esperando

a que aparezcas”, respondió Mateo con una sinceridad que le partió el corazón a Beatriz. “¿Y dónde está tu mamá

ahora?” El rostro del niño se entristeció inmediatamente. Ella se fue hace mucho tiempo. Ahora

vivo con la tía Guadalupe, pero a ella no le gustó mucho. Dice que soy una carga. Dijo bajando la cabeza. Beatriz

sintió una rabia súbita subir por su pecho. ¿Cómo alguien podía decirle eso a un niño? Miró nuevamente la foto, luego

al niño, y una parte de ella quería mucho creer que aquello fuera verdad, que ese niño fuera realmente su nieto.

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¿Cómo te llamas? Preguntó ella, agachándose para quedar a la altura del niño. Mateo. Mateo García. ¿Y tú? ¿Cuál

es tu nombre? Beatriz. Beatriz Mendoza. Mendoza, exclamó Mateo, los ojos

llenándose de esperanza. Mi mamá se llamaba Elena García Mendoza. Ella se

casó con mi papá, pero él se fue cuando yo era pequeño. Ella siempre decía que

tú ibas a regresar un día. El corazón de Beatriz se aceleró. Mendoza era un

apellido común, pero la coincidencia estaba comenzando a inquietarla. Habría algo que ella no supiera sobre su propia

familia. Mateo, ¿dónde vives? ¿Quién es esa tía Guadalupe? Vivo allá al final de

la calle, en las casitas pequeñas. La tía Guadalupe es hermana de mi mamá.

Ella me cuida desde que mi mamá se fue, pero vaciló como si tuviera miedo de

hablar. Pero, ¿qué hijo? Ella solo me cuida porque gana dinero. Por eso.

Siempre dice que como demasiado, que gasto mucho. A veces me da hambre, pero

ella dice que no hay comida para mí. Beatriz sintió que la sangre le hervía.

Mirando mejor a Mateo, notó que estaba más delgado de lo que debería para su edad. Su ropa estaba limpia, pero

visiblemente vieja y remendada. Mateo, ya almorzaste hoy. El niño movió la

cabeza negativamente, avergonzado. La tía Guadalupe salió temprano y dijo que

regresaría hasta la noche. Dejó un pan, pero me lo comí en la mañana porque tenía mucha hambre. Sin pensarlo dos

veces, Beatriz tomó la mano del niño. Vamos a mi casa. Voy a prepararte un

almuerzo. En serio, preguntó Mateo con los ojos brillando. En serio. Y después

platicamos mejor sobre esta foto y sobre tu familia. Durante el camino a su casa,

Mateo no paraba de hablar. Contó que todos los días salía de casa para buscar

a su abuela en los mercados y calles de la colonia. dijo que tenía la certeza de

que ella vivía en la zona porque su mamá siempre hablaba de la tienda de abarrotes de la esquina y la panadería

de don José. ¿Conoces a don José de la panadería?, preguntó Mateo saltando. “Sí, lo

conozco. Compro pan ahí desde hace más de 20 años”, respondió Beatriz cada vez

más intrigada por las coincidencias. “Mi mamá siempre compraba pan de elote ahí. Decía que tú le enseñabas las recetas a

ella cuando era pequeña. Beatriz dejó de caminar. El pan de elote era su

especialidad, la receta que había aprendido con su propia madre y que hacía desde joven, pero nunca le había

enseñado esa receta a nadie más que a sus propios hijos. Mateo, ¿recuerdas

algo más que tu mamá dijera sobre mí? decía que tú hacías el mejor pan de

elote del mundo y que tenías una marca aquí en el cuello”, dijo señalando exactamente el lugar donde Beatriz tenía

su marca de nacimiento y que siempre usabas un perfume de rosas. Beatriz

llevó la mano instintivamente al cuello, donde estaba el frasco pequeño de perfume de rosas que siempre cargaba en