La nube de polvo se elevó como un sudario funerario sobre las llanuras de Texas y a través del telescopio de atón

de su rifle Sharps, el veterano ranchero K. Branan los contó uno por uno. 12

jinetes avanzando en formación como si fueran dueños de todo el maldito territorio.

Los había estado esperando desde el amanecer, cuando el menor de los chicos Hersen llegó montado en un caballo medio

muerto con una bala en el hombro y una advertencia en los labios.

La pandilla de los Tagert venía a terminar lo que habían empezado tres días antes, cuando incendiaron la

propiedad de los Hersen y mataron al viejo Herson por negarse a vender sus derechos de agua. Cole se acomodó más

profundo en su posición en el porche de la casa del rancho. La madera gastada

familiar bajo sus rodillas. suchaster de repetición apoyado contra la barandilla al alcance de la mano

cargado y listo. Su colpis picer colgaba pesado en su cadera, limpiado y engrasado apenas una

hora antes. Pero era el Sharps el que acunaba ahora, con su largo cañón descansando firme sobre la barandilla

del porche, el visor acercando a aquellos jinetes lejanos lo suficiente como para ver la maldad en sus ojos.

A sus 62 años, Col Branan había sobrevivido a la guerra entre los estados, tres incursiones dos inviernos

que mataron a la mitad del ganado en el oeste de Texas y más peleas en salones de las que quería recordar. Sus manos

seguían firmes, sus ojos todavía lo bastante agudos como para enhebrar una aguja o meter una bala en de plata a 200

yardas. revisó la munición dispuesta a su lado. 12 cartuchos brillando cobrizos bajo el

sol de la tarde. Luego sonrió, una expresión fría que no contenía humor alguno. “Perfecto”,

susurró al viento caliente. “Uno para cada uno.” Antes de llegar al giro, dale

like al video si te está gustando la historia y si aún no te has suscrito,

arréglalo ahora. Comenta tu país abajo. Me encanta ver como estos cuentos llegan a todo el

mundo. Ahora quédate conmigo. La siguiente escena va a pegar fuerte.

La pandilla Tagert había estado aterrorizando a los rancheros a lo largo del río Brazos durante 6 meses desde que

Teget se fugó de la prisión de unile junto con otros 11 tipos duros.

Al principio habían sido astutos atacando homestads remotos, robando ganado y caballos sin dejar testigos.

Pero la codicia vuelve estúpidos a los hombres y Cade se había vuelto ambicioso.

Los derechos de agua valían más que el oro en un año de sequía y Cade pensó que podía obligar a los pequeños rancheros a

vender barato para luego cobrarle una fortuna a los grandes outfit por el acceso al río. Se equivocó al calcular

el tipo de hombres que habían tallado hogares en esta tierra dura. Cole los observaba a través del visor,

identificando a cada jinete por los carteles debuscados que había estudiado en la oficina del Marsal en el pueblo.

Cadetah cabalgaba al frente, un hombre grande sobre un caballo más grande, con sombrero negro y una reputación por

disparar a los hombres por la espalda. Su hermano Bergel cabalgaba a su lado,

más malo que una serpiente de cascabel y dos veces más rápido. El resto eran

asesinos y ladrones, hombres cuyos nombres aparecían en carteles de buscados desde Kansas hasta la frontera

mexicana. Aún estaban a 800 yardas, avanzando tranquilos como si no

esperaran resistencia. Cole calculó que pensaban que él huiría o intentaría negociar.

No sabían que ayer había enviado a su esposa Marta y a su nieta al pueblo con instrucciones de no regresar hasta tener

noticias del Marsald. No sabían que había pasado 40 años aprendiendo cada palmo de esta tierra,

cada elevación y cada barranca que podía darle ventaja a un hombre. Y definitivamente no sabían que Kranan

había sido uno de los tiradores de élite de Verdan durante la guerra, uno de los mejores riflemen de largo

alcance que jamás tuvo el ejército de la Unión. Los jinetes del frente llegaron a la

marca de 700 yardas. El dedo de cola acarició el gatillo sintiendo la curva familiar del acero.

Aún no. Que se acerquen más. Que crean que tienen la ventaja.

600 yardas. 500. Las mirillas del visor se posaron en el pecho de Kadet,

subiendo y bajando con el ritmo del paso de su caballo. La respiración de Coh se volvió lenta.

Su corazón se estabilizó en esa calma enfocada que lo había mantenido vivo en 100 batallas.

400 yardas. El rifle Shark rugió y K. Jager cayó hacia atrás de su caballo

como marioneta con los hilos cortados. El eco del disparo rodó por las llanuras

como trueno y por un momento congelado, los 11 jinetes restantes se quedaron inmóviles en sus monturas tratando de

comprender lo que acababa de pasar. Su líder yacía extendido en el polvo con

una mancha carmesía extendiéndose por su pecho, su sombrero negro rodando con el viento. Luego se desató el infierno.

Cole ya estaba abriendo la recámara del Sharps, expulsando el cartucho gastado e introduciendo uno nuevo antes de que la

pandilla pudiera reaccionar. Vergel Tagertó algo, su voz aguda y

salvaje de rabia e incredulidad. Los jinetes se dispersaron, algunos

girando sus caballos a la izquierda, otros a la derecha, todos buscando desesperadamente cobertura en un terreno

que ofrecía muy poca. El segundo disparo alcanzó a un hombre flaco como un palo

llamado Pac Johnson mientras espoleaba su montura hacia un arroyo poco profundo. La bala lo atrapó alto en el

hombro, girándolo de lado. Golpeó el suelo con fuerza y no se movió.

Co no perdió tiempo verificando si el hombre estaba muerto o solo herido.

Dos abajo, faltaban 10 y ahora ya lo habían localizado. Las balas comenzaron a silvar por el

aire alrededor de la casa del rancho. Disparos salvajes de hombres tirando desde caballos a un blanco a 400 yardas

de distancia. Kon no se inmutó. Había escuchado ese sonido particular

demasiadas veces como para dejar que lo alterara. siguió a un jinete barbudo que intentaba

rodear por el norte, lo adelantó lo justo para compensar el viento y el movimiento del caballo y apretó el

gatillo. El jinete se sacudió y se inclinó hacia adelante sobre el cuerno de su silla,

pero su caballo siguió corriendo, llevando su carga herida o moribunda a través de la pradera.

Tres abajo. Los jinetes restantes habían encontrado la poca cobertura que pudieron, desmontando y usando sus

caballos como escudos o lanzándose detrás de rocas y vegetación escasa.