El brutal hombre de las montañas aterrorizaba a todos con su fuerza y su reputación despiadada…
El brutal hombre de las montañas aterrorizaba a todos con su fuerza y su reputación despiadada, pero todo cambió la noche en que, al tocar a su frágil nueva esposa, sus manos comenzaron a temblar, revelando una vulnerabilidad oculta, un pasado doloroso y una verdad que nadie jamás habría imaginado.
Lo llamaban la bestia de la pradera amarga, un hombre que una vez despedazó a un puma con sus propias manos. Para el pueblo, él era un monstruo. Pero tras las puertas cerradas de la cabina, cuando extendió la mano hacia la aterrorizada y frágil novia que le habían vendido, el gigante no atacó.
En cambio, sus manos callosas y manchadas de sangre temblaban violentamente. No le tenía miedo a la naturaleza salvaje. Le aterraba la idea de lastimarla. El pueblo minero de Leadville, Colorado, en el crudo invierno de 1881, no era lugar para una mujer de constitución delicada. Era una cicatriz irregular de la civilización, tallada en la ladera de las Montañas Rocosas, poblada por hombres desesperados, asesinos y oportunistas.
El barro de las calles estaba completamente congelado, mezclado con estiércol de caballo y la sangre derramada de hombres que habían sacado sus revólveres de culto un segundo demasiado tarde. En el corazón de este purgatorio helado se alzaba el Silver Dollar Saloon, una caverna rocosa y llena de humo propiedad de Bartholomew Higgins.
Higgins era un hombre cuya riqueza solo era comparable a su crueldad. Él controlaba el licor del pueblo, a sus mujeres y, lo más importante, sus deudas. Sentada en el rincón más oscuro del salón, tiritando envuelta en un chal de lana raída, estaba Clara Pendleton. Clara tenía 20 años, aunque sus pómulos hundidos y las ojeras bajo sus grandes y aterrorizados ojos azules la hacían parecer una niña atormentada.
Su piel era del color de la porcelana fresca, un contraste totalmente fuera de lugar entre los rostros curtidos por el sol y cubiertos de mugre de los mineros. Su tío, Jebidiah Rust, un hombre con una adicción paralizante al farro y al whisky, la había arrastrado a Leadville. Hace 10 minutos, Jebidiah jugó su última mano.
Había igualado una pareja de ochos contra las tres reinas de Higgins, y al hacerlo había apostado la única propiedad que le quedaba en el mundo: su sobrina. “Lo justo es justo, Jebidiah.” Higgins sonrió con desdén, mientras sus dedos gordos revolvían la pila de patatas fritas. Ni siquiera miró al hombre que lloraba; sus ojos oscuros y depredadores se dirigieron inmediatamente hacia Clara.
“La chica ahora pertenece a la casa. Creo que en un mes o dos, arriba, recuperará lo que me debes.” Clara apoyó la espalda contra la tosca madera de la pared, con las manos temblando violentamente. Era frágil, propensa a sufrir ataques pulmonares que la dejaban sin aliento , y sabía con absoluta certeza que no sobreviviría una semana en el burdel de Higgins.
Cerró los ojos con fuerza, rezando por una muerte rápida. Entonces, las puertas batientes del salón se abrieron de golpe . El viento aullaba a través de la entrada, trayendo consigo una ráfaga de nieve blanca, pero no fue el frío lo que silenció la habitación. Los dedos del pianista se quedaron congelados a mitad de un acorde.
La risa ebria se ahogó en las gargantas de los mineros. Incluso Higgins se enderezó, deslizando sutilmente las manos bajo la mesa de póker hacia su atrevido oponente. Una sombra llenaba el umbral. Era Harlon Croft. Era un hombre de montaña, un trampero solitario que vivía en lo alto de la traicionera sierra de San Juan, mucho más allá del límite de la vegetación donde los hombres comunes no se atrevían a pisar.
Harlon medía 1,96 metros, una montaña de músculo puro envuelto en una gruesa piel de oso grizzly cubierta de nieve. Una espesa barba negra e indomable le cubría la mitad inferior del rostro, pero no podía ocultar la horrible cicatriz irregular que le recorría la frente, atravesándole violentamente la ceja izquierda y rozándole el ojo.
Según la leyenda, sobrevivió al ataque de un oso grizzly de puntas plateadas con nada más que un cuchillo de caza. Y al mirarlo, Clara lo creyó. Olía a agujas de pino, a humo de leña y a sangre seca. Harlon entró en el salón, sus pesadas botas de cuero resonando contra el suelo. La multitud se apartó a su paso como ovejas que huyen de un lobo.
No miró ni a la izquierda ni a la derecha. Se dirigió directamente a la barra y golpeó con fuerza una pesada bolsa de cuero contra la caoba. provisiones. La voz de Harlland era un murmullo grave y gutural que parecía vibrar en el pecho de Clara . Harina, sal, café, munición para el Winchester.
El camarero se apresuró a complacer al cliente, prácticamente metiendo los suministros en un saco de arpillera. Higgins, siempre oportunista, disimuló su miedo con una sonrisa torcida y nerviosa . Se levantó de la mesa de póker. Croft, has bajado de la montaña tarde este año. El invierno ya se está instalando con fuerza.
Qué solitario se está ahí arriba, ¿verdad ? Un bruto grande y feo como tú congelándose en una cabaña, completamente solo. Harlon giró lentamente su enorme cabeza. Sus ojos oscuros, fríos y duros como la obsidiana, se clavaron en Higgins. No dijo nada. El silencio era angustioso. Higgins tragó saliva con dificultad, intentando mantener su bravuconería frente a sus clientes.
Señaló hacia el rincón donde Clara estaba acurrucada. Te diré una cosa, Harlon, ya que estoy de buen humor, Jebidiah me acaba de regalar este pajarito. No es muy guapa, está delgadísima. Parece que una ráfaga de viento fuerte la partiría por la mitad, pero es hembra. Te la venderé . Compañía para el invierno. ¿Qué dices? Una mujer por, digamos, 2 onzas de polvo de oro.
El salón estalló en risas nerviosas y crueles. La idea de que aquel monstruoso montañés cubierto de sangre tomara como novia a la frágil y temblorosa Clara les parecía una broma grotesca. Clara dejó escapar un sollozo ahogado. Su corazón latía con fuerza contra sus costillas como un pájaro atrapado.
Se quedó mirando a Haron Croft, a sus manos enormes y letales, al cuchillo de caza atado a su muslo que era del tamaño de una espada corta. Si Higgins la capturara , sería degradada. Si ese monstruo la atrapara, la haría pedazos. Harlon no se rió. Se quedó mirando a Clara. Su mirada era pesada, indescifrable. Vio su respiración entrecortada, el terror en sus ojos, la forma en que se aferraba a su delgado chal con los nudillos blancos como el hueso.
Sin decir palabra, Harón metió la mano en su abrigo. Los hombres del salón se pusieron tensos, esperando que sacara un arma para matar a Higgins por el insulto. En cambio, Harlon sacó una segunda bolsa de cuero. Lo arrojó sobre la mesa de póker. Golpeó la madera con un golpe seco y contundente que no sonó a polvo.
Higgins frunció el ceño mientras desataba la cuerda de cuero. Jadeó. En su interior no había escamas de polvo de oro, sino tres pepitas sólidas e irregulares de oro puro, más grandes que nueces. La sala jadeó al unísono. Con ese oro bastaría para comprar todo el salón, y ni hablar de una sola chica endeudada. Quédate con el cambio —gruñó Harlon.
Le dio la espalda a Higgins y caminó hacia Clara. Se apretó aún más contra la pared, las lágrimas corrían por sus pálidas mejillas, temblando tan fuerte que le castañeteaban los dientes. Harlon se detuvo a dos pies de ella, alzándose sobre ella como una secuoya. De cerca, era aún más aterrador. Su respiración era agitada.
—¡Levántate! —ordenó, con una voz áspera como piedras de moler. Clara quedó paralizada. Sus piernas se negaban a obedecer. Haron dejó escapar un suspiro corto e impaciente. Se inclinó . Clara gritó, levantando los brazos para protegerse la cara, esperando un golpe. Pero el golpe nunca llegó. En cambio, una enorme mano cubierta de cuero la sujetó suavemente por la parte superior del brazo y la puso de pie sin más esfuerzo que si fuera una muñeca de trapo.
—Cabalgaremos antes de que llegue la tormenta —dijo Harlon, girándose hacia la puerta y arrastrándola tras él. Clara se adentró tambaleándose en la gélida noche de Leadville, con su destino sellado. Acababa de ser vendida a un monstruo. El frío golpeó a Clara como un puñetazo físico en el momento en que salió del salón de monedas de plata.
El viento aullaba desde las cumbres, lanzando cristales de hielo contra su rostro. Tropezó en el barro helado, tosiendo violentamente mientras el aire enrarecido y gélido le desgarraba los débiles pulmones. Harllinoft no disminuyó su ritmo. La condujo hasta un enorme y musculoso caballo de tiro mestizo atado a un poste.
La bestia era completamente negra, medía unos aterradores 17 palmos de altura y exhalaba columnas de vapor en el aire nocturno. —Sube —ordenó Harlon. Clara miró al enorme caballo, y luego bajó la mirada hacia sus manos temblorosas. Ni siquiera alcanzaba el estribo. Intentó levantar el pie, pero su falda estaba empapada y congelada en el dobladillo, y carecía de la fuerza física necesaria para incorporar su frágil cuerpo.
Las lágrimas de humillación y terror le escocían los ojos. Esperó a que Harland la castigara por su debilidad. Su tío a menudo le daba una bofetada cuando ella lo hacía ir más despacio. En cambio, sintió un calor repentino en la cintura. Las enormes manos de Harland abarcaban toda su cintura. Antes de que pudiera siquiera jadear, fue elevada sin esfuerzo por los aires y depositada sobre la desgastada silla de montar de cuero.
Harlon se desató el pesado abrigo de piel de oso grizzly. Debajo, solo llevaba una gruesa camisa de lana. Arrojó la pesada y maloliente piel sobre los hombros temblorosos de Clara . Su enorme peso casi la aplastó, pero el calor residual de su cuerpo, atrapado dentro del pelaje, le proporcionó un alivio instantáneo e inmenso.
Harlon se colocó detrás de ella, acomodándose en la silla de montar. No la rodeó con sus brazos para sostenerla. En cambio, extendió los brazos, asegurándose de que su enorme pecho no tocara su espalda. —¡Alto! —gruñó. Salieron de Leadville en completo silencio, dejando atrás las lámparas de aceite parpadeantes y el ruido rocoso del pueblo.
El sendero que ascendía a las montañas de San Juan era traicionero. En menos de una hora, se vieron rodeados de imponentes pinos y ventisqueros que les llegaban hasta la cintura. Clara estaba presa de un miedo silencioso y paralizante. Cuanto más alto ascendían, más se alejaba ella de la humanidad. Cada sombra en el bosque parecía un depredador, pero el depredador más peligroso de todos estaba sentado justo detrás de ella.
Mantuvo la mirada fija al frente, aterrorizada de que si miraba hacia atrás, vería su rostro brutal y lleno de cicatrices mirándola fijamente mientras ascendían. La verdadera crudeza del mundo de Harland se hizo violentamente evidente. Aproximadamente tres horas después de comenzar el paseo, el enorme caballo se detuvo repentinamente, con las orejas hacia atrás, emitiendo un nervioso relincho.
Harlon desmontó con una velocidad aterradora. Sacó su enorme cuchillo de caza, cuyo acero relucía a la tenue luz de la luna. Clara miró por encima del cuello del caballo, con el corazón encogiéndose. Bloqueando el estrecho paso cubierto de nieve se encontraba un enorme puma, cuyas costillas se transparentaban a través de su pelaje leonado.
Desesperado y hambriento, el gato siseó, mostrando unos dientes capaces de triturar huesos, y se abalanzó sobre Harlon. Clara gritó. Ella esperaba que el hombre fuera hecho pedazos . Pero Harlon Croft no era un hombre normal. No dio un paso atrás. Se lanzó al ataque. Con un crujido brutal y repugnante, Harlon levantó el antebrazo izquierdo, recibiendo los dientes del gato directamente en su grueso brazalete de cuero.
y con la mano derecha clavó el cuchillo de caza hacia arriba, enterrándolo hasta la empuñadura detrás de la pata delantera del puma, atravesándole el corazón. El gato dejó escapar un maullido húmedo y se desplomó en la nieve, muriendo al instante. Harlon permanecía de pie junto al cadáver, con el pecho agitado, mientras su cuchillo goteaba sangre oscura sobre la nieve blanca e inmaculada.
Tenía un aspecto demoníaco, un verdadero monstruo salvaje. Se arrodilló, limpió la hoja del cuchillo en el pelaje del gato y cargó el pesado cadáver sobre su hombro. Regresó junto al caballo y ató al depredador muerto detrás de la silla de montar. Él levantó la vista hacia Clara. La empujaron hacia atrás en la silla de montar todo lo que pudo , con los ojos muy abiertos por un horror puro, y todo su cuerpo temblando incontrolablemente.
Acababa de presenciar cómo él ponía fin a una vida con una brutalidad aterradora y calculada . Sabía que ella era la siguiente. Una vez que llegaran a su cabaña, lejos de la mirada de la ley, seguramente él le haría lo mismo a ella. Harlon la miró fijamente durante un largo rato. Él vio su terror. Una extraña y fugaz sombra cruzó su rostro marcado por las cicatrices, algo que casi parecía arrepentimiento, pero se desvaneció tan rápido como apareció.
Volvió a montar en silencio. Llegaron a la cabaña justo cuando amanecía sobre las cumbres, tiñendo los campos de nieve con tonos rosa pálido y dorado. La cabaña era robusta, construida con enormes troncos que se podían sostener con las manos, y estaba resguardada bajo el saliente protector de un acantilado rocoso.
Era una fortaleza contra el mundo. Harlon desmontó y bajó a Clara. Tenía las piernas completamente entumecidas. En el instante en que sus botas tocaron el suelo, sus rodillas flaquearon. Esperó el duro impacto de la tierra helada, pero este no llegó. Harlon la sujetó por la cintura, con un agarre firme, pero extrañamente cuidadoso.
Abrió la pesada puerta de roble y la llevó adentro. La cabina estaba sorprendentemente limpia, aunque austera. Una enorme chimenea de piedra dominaba una de las paredes. En un rincón había una cama grande, hecha de postes de pino y cubierta con gruesas pieles. Había una pesada mesa de roble, ollas de hierro fundido y manojos de hierbas secas colgando de las vigas.
Harland sentó a Clara en una silla de madera cerca de la chimenea. Inmediatamente se puso manos a la obra, moviendo su enorme cuerpo con sorprendente eficiencia. Preparó la leña, encendió una cerilla y, en poco tiempo, un fuego rugiente disipó el frío intenso de la habitación. Se acercó a la cama, cogió la piel de lobo más gruesa y se la llevó, colocándola sobre sus rodillas.
—Pronto habrá comida —gruñó, agarrando un cubo y saliendo por la puerta para buscar nieve para hacer agua. Clara estaba sentada sola a la luz parpadeante del fuego, con la mente confusa. La brutal ejecución del puma se repetía en su mente, contrastando con el pelaje denso y cálido que descansaba sobre su regazo.
Se abrazó las rodillas , se cubrió el rostro con las manos y lloró en silencio. Era prisionera en el cielo, atrapada con una bestia cuya violencia solo era comparable al silencio aplastante y aterrador de las montañas. Durante tres días, la ventisca azotó el exterior, sepultando la cabaña bajo 1,2 metros de nieve.
Durante tres días, Clara Pendleton apenas se movió de la silla junto a la chimenea. La altitud, el viaje gélido y el terror absoluto y agotador acabaron por doblegar su frágil constitución. Al anochecer del segundo día, una tos profunda y ronca se apoderó de su pecho. Al tercer día, le dio una fiebre altísima . Estaba ardiendo y delirando.
Su piel de porcelana se sonrojó con un rojo carmesí intenso y peligroso. A través de la bruma de su fiebre, Clara observaba a Harland Croft. Era un fantasma silencioso que rondaba su propia casa. Pasaba los días despellejando pumas, limpiando sus armas y cocinando guisos sustanciosos y contundentes de carne de venado y tubérculos. Al caer la noche, no se acercó a la gran cama que había en la esquina.
En cambio, cogió una sola manta fina y tendió su enorme cuerpo sobre el duro suelo de madera frente a la puerta, interponiéndose como una barrera física entre ella y el peligroso mundo exterior. Pero en la cuarta noche, el estado de Clara empeoró drásticamente. Yacía en la cama, debatiéndose entre las pesadas pieles, empapada en un sudor frío.
Su respiración era corta y dolorosa, con jadeos. La habitación daba vueltas violentamente en la oscuridad. Ella creía que estaba de vuelta en Leadville. Ella pensó que su tío Jebidiah la estaba arrastrando del pelo hacia la habitación de Higgins. “No, por favor. No”, gimió Clara débilmente, apartando las pesadas pieles. “Por favor, no lo dejes.
” Desde el otro lado de la habitación, Harlon despertó al instante. Se incorporó, sus ojos penetrantes atravesando la oscuridad. Caminó hasta el lado de la cama. Clara hiperventilaba y tenía los labios agrietados por la fiebre. Ella se estaba muriendo. Harlon Croft sabía cómo destripar un alce de 272 kilos.
Sabía cómo cauterizar una herida de bala con pólvora. Sabía cómo romperle el cuello a un hombre con un simple giro de muñeca. Pero al mirar a la pequeña y frágil mujer que se debatía en su cama, se dio cuenta de que no tenía ni idea de cómo salvarla. El pánico, una sensación fría y extraña que Haron no había sentido desde que era niño, le oprimió el pecho.
Corrió hacia la chimenea, avivó las brasas y balanceó una tetera de hierro fundido sobre las llamas. Recogió un puñado de corteza de sauce seca y yrow de las vigas, y las machacó en una taza. Cuando el agua hirvió, preparó un té medicinal amargo. Vertió agua fría en un recipiente y cogió un paño de lino limpio. Regresó a la cama.
Necesitaba calmarla. Necesitaba quitarle el vestido de lana empapado de sudor , o la humedad se filtraría en sus pulmones y la ahogaría. Harlon vaciló. Miró sus manos. Eran enormes, callosos como cuero áspero, marcados por cuchillos y dientes, permanentemente manchados de suciedad y el fantasma de sangre antigua.
Estas manos fueron diseñadas para destruir. No debían tocar algo tan delicado como ella. Clara dejó escapar un jadeo doloroso y entrecortado, mientras sus ojos se ponían en blanco bajo sus párpados. Apretando los dientes, Harlon extendió la mano. Comenzó a desabrochar los pequeños botones de perlas del cuello de su vestido.
Cuando las ásperas yemas de sus gigantescos dedos rozaron la piel increíblemente suave y ardiente de su clavícula, un violento escalofrío recorrió todo el cuerpo de Harlland. Se quedó paralizado. El legendario montañés, la bestia aterradora, que no se inmutó cuando un puma se abalanzó sobre su garganta, temblaba visiblemente. Sus enormes manos temblaban con tanta violencia que apenas podía agarrar los diminutos botones.
Estaba aterrorizado, no de ella, sino de sí mismo. Le aterraba la idea de que su rudeza innata, su torpeza, pudiera lastimar su piel pálida. Le aterraba la idea de romper lo único bello que había habido alguna vez dentro de esa cabaña. Con una lentitud agonizante, apartando la mirada hacia la pared de troncos por un profundo respeto tácito, Harlon logró deslizar el vestido empapado de sus hombros, dejándola solo con su fina camisa blanca de algodón.
Mojó el paño de lino en el agua fría, lo escurrió y, con una delicadeza increíble, lo presionó contra su frente ardiente. El impacto del agua fría sacó a Clara de las profundidades de su delirio. Sus párpados se abrieron lentamente. Su visión estaba borrosa, pero la luz del fuego iluminaba la escena.
Harlon Croft estaba arrodillado junto a la cama. Su enorme y aterrador rostro estaba a solo unos centímetros de distancia. Pero cuando los ojos de Clara se enfocaron, sintió que se le cortaba la respiración . El monstruo no la estaba mirando fijamente . Sus ojos oscuros estaban muy abiertos, llenos de una preocupación frenética y desesperada.
Y sus manos, las manos enormes y letales que le sujetaban el paño frío en la cabeza. Estaban temblando. Temblaban como una hoja al viento. Apartó el paño, lo enjuagó y se lo volvió a poner en la mejilla. Su tacto es más ligero que una pluma. Era el tacto de un hombre que sostenía un frágil adorno de cristal, aterrorizado de que se rompiera.
—Bebe —susurró, con la voz quebrándose, desprovista de su habitual estruendo—, deslizó su enorme brazo bajo sus hombros, levantándola con sumo cuidado, y le acercó la taza de té amargo de corteza de sauce a los labios. “Bébelo, pajarito, por favor, pajarito.” No fue un insulto como cuando lo dijo Higgin . Sonaba como una oración.
Clara bebió el líquido amargo, sin apartar la vista de su rostro. El terror que la había atenazado durante días se desvaneció de repente. El brutal montañés, el asesino de bestias, estaba aterrorizado por su fragilidad. Mientras volvía a caer en un sueño profundo y agotador, que le había ayudado a bajar la fiebre.
Clara comprendió la profunda verdad oculta de Haron Croft. Su brutalidad no era un arma. Era un escudo. y debajo había un protector. Pero allá abajo, en el valle, la tormenta amainaba y se avecinaban problemas . En el salón del dólar de plata, Bartholomew Higgins estaba sentado en su oficina trasera, examinando detenidamente las tres enormes pepitas de oro que Harlon había arrojado sobre la mesa.
Los había llevado al pueblo de Asayer. Los resultados habían convertido a Higgins en un hombre muy peligroso. El oro no era oro aluvial extraído de un arroyo mediante batea. Era irregular, no estaba erosionada y tenía vetas de cuarzo blanco. Eso significaba que Harlon Croft no había encontrado unas cuantas escamas en un río.
Harlon Croft había encontrado un verdadero tesoro, una veta virgen de oro en lo alto de las montañas de San Juan, justo debajo de su cabaña. Higgins esbozó una sonrisa cruel y codiciosa mientras guardaba el oro en su caja fuerte. Llamó a su principal sicario, un pistolero despiadado llamado Silas. No, espera. Un pistolero despiadado llamado Wyatt.
Reúne a cinco de los peores hombres que tenemos, Wyatt —ordenó Higgins. encender un cigarro. Mañana subiremos la montaña . El bruto se llevó mis pertenencias. Vamos a acabar con su vida. Vamos a tomar su montaña. Y vamos a traer de vuelta a esa niña para que pague sus deudas. Cuando Clara finalmente despertó de la fiebre, el aullido opresivo de la ventisca había sido reemplazado por un profundo silencio cristalino.
La luz del sol entraba a raudales por la única ventana gruesa y cristalina de la cabaña, iluminando pequeñas nubes de polvo que danzaban en el aire cálido. Permaneció completamente inmóvil, examinando su cuerpo. El peso opresivo que sentía sobre su pecho había desaparecido. Su piel estaba fresca. Ella estaba viva. Ella giró la cabeza.
Harlon Croft estaba sentado a la pesada mesa de roble, dándole la espalda con su enorme cuerpo . Estaba encorvado, con sus manos gigantescas y marcadas por las cicatrices, trabajando delicadamente con un pequeño cuchillo de tallar y un bloque de madera de álamo temblón pálida. El suelo alrededor de sus botas estaba cubierto de virutas de madera rizadas.
Clara se incorporó apoyándose en los codos. El crujido de las pesadas pieles resultaba ensordecedor en la silenciosa cabaña. Harlon se quedó paralizado . No se dio la vuelta inmediatamente. Lentamente, dejó el cuchillo , se limpió las manos en los pantalones de lana y se puso de pie. Cuando se giró para mirarla, el fiero y aterrador montañés parecía completamente inseguro de sí mismo.
Mantuvo las distancias, de pie torpemente junto a la chimenea. “¡La fiebre bajó!” gruñó, con voz baja, raspando como una pala contra la piedra. Sí, dijo Clara con voz ronca. Tenía la garganta terriblemente seca. Gracias. Tú. Usted me salvó la vida, señor Croft. La mandíbula de Harland se tensó bajo su espesa barba negra.
Apartó la mirada, observando fijamente una sartén de hierro fundido que colgaba en la pared como si guardara los secretos del universo. Agua en la jarra. La sopa está caliente. Tras ello, prácticamente huyó de la cabaña, agarrando su grueso abrigo de piel de oso grizzly y su rifle Winchester, y se lanzó a la cegadora nieve blanca.
Durante la semana siguiente, se estableció una frágil tregua tácita en la cabaña. A medida que Clara recuperaba fuerzas, comenzó a observar a la bestia de la Cordillera Bitterroot, y la aterradora imagen del monstruo comenzó a resquebrajarse. Era un hombre con gran capacidad para la violencia. Es cierto que lo vio arrastrar la mitad de un alce descuartizado de vuelta a la cabaña, cargando un peso que habría quebrado a una mula de carga.
Pero también lo vio pasar dos horas desenredando cuidadosamente un mechón de pelo de raqueta de nieve atrapado en una trampa que él no había colocado, tranquilizando al aterrorizado animal con un zumbido bajo y rítmico antes de dejarlo en libertad. Le tenía terror. Eso quedó meridianamente claro.
Cada vez que Clara se movía por la pequeña cabaña para barrer el suelo o remover el guiso, Harlon, inconscientemente, se pegaba a las paredes para mantenerse a distancia , como si creyera que su mera proximidad pudiera lastimarla. Por la noche, seguía durmiendo sobre las duras tablas del suelo junto a la puerta, ignorando por completo la cómoda cama forrada de piel.
Una tarde, mientras el viento silbaba una melodía baja y melancólica contra los troncos, Clara estaba sentada junto al fuego, remendando un desgarro en una de las gruesas camisas de lana de Harlland. Harlon estaba sentado a la mesa tallando madera. —No tienes por qué dormir en el suelo —dijo Clara en voz baja, sin levantar la vista de su labor de costura. “La cama es lo suficientemente grande.
No me importaría.” El cuchillo de Harón resbaló, arrancando un trozo profundo de la madera de álamo. Se quedó mirando sus enormes manos llenas de cicatrices, mientras su pecho subía y bajaba pesadamente. “No sirvo para cosas blandas”, murmuró con brusquedad. El suelo me viene de maravilla. Clara finalmente levantó la vista.
Dejó la camisa a un lado y se puso de pie, caminando lentamente hacia la mesa. Harlon se tensó visiblemente, y sus nudillos se pusieron blancos mientras apretaba el trozo de madera. Clara se detuvo justo a su lado. Extendió la mano y sus pequeños y pálidos dedos tocaron suavemente su muñeca gruesa y callosa.
Harlon jadeó, dando una bocanada de aire brusca y repentina, y retiró la mano como si se hubiera quemado. No, balbuceó, con los ojos oscuros muy abiertos, clavados en su rostro. Mis manos, se le mancharon demasiado de sangre. No lo toques. Me han salvado la vida —respondió Clara con voz firme, llena de una valentía que no sabía que poseía—. Ella bajó la mirada hacia la mesa.
Entre las virutas yacía el objeto que había estado tallando durante días. Era un pájaro, un gorrión diminuto y perfectamente detallado , con las alas plegadas, esculpido con una delicadeza imposible que desmentía las manos enormes y letales que lo habían moldeado. “¡Pajarito!” Clara lo recogió , con el corazón oprimido por la profunda soledad y la dulzura oculta del hombre que tenía delante.
Ella lo miró, con sus ojos azules brillando por las lágrimas contenidas. “No eres un monstruo, Haron.” Por un instante, el rostro curtido y marcado por las cicatrices del montañés se suavizó. El muro defensivo que había construido a su alrededor durante años se resquebrajó, revelando a un hombre profundamente, dolorosamente humano.
Abrió la boca para hablar, para decir algo que pudiera salvar el inmenso abismo que los separaba . Pero las palabras nunca llegaron. Un crujido agudo y antinatural resonó desde el valle , rompiendo el silencio del crepúsculo. La actitud de Harlon cambió en una fracción de segundo. El hombre amable y torpe desapareció.
La bestia regresó. Se puso de pie de un salto, pateando la silla hacia atrás, y su mano voló instantáneamente hacia el Winchester, apoyándolo contra la pared. “¿Qué fue eso?” Clara susurró, sintiendo cómo el miedo volvía a apoderarse de ella. “Disparos de fusil. ¿Un disparo de advertencia o una señal?” Harlon gruñó, se acercó sigilosamente a la ventana y miró a través de una pequeña grieta en las pesadas contraventanas de madera.
Sus ojos color obsidiana se entrecerraron. Más abajo, en la ladera de la montaña, a una milla por debajo de la línea de árboles, una delgada columna de humo negro se elevaba contra el cielo que se oscurecía. “No era una fogata. Era una hoguera de señales.” “¿Quién es?” —preguntó Clara con voz temblorosa. Harlon se volvió hacia ella, con el rostro convertido en una máscara de cálculo frío y letal .
“Los lobos caminan sobre dos patas.” Ese mismo día, Wyatt, el principal ejecutor de Bartholomew Higgins, había liderado a cinco hombres fuertemente armados a través del peligroso paso. Habían luchado por abrirse paso entre la nieve profunda, con sus caballos cubiertos de pelusa y exhaustos, impulsados únicamente por la promesa de la veta de oro que, según Higgins, se encontraba bajo la cabaña.
Higgins cabalgaba en la retaguardia, envuelto en costosas pieles, con un brillo codicioso en sus ojos oscuros. “Esperaremos a que amanezca”, les dijo Wyatt a los hombres mientras montaban el campamento junto al bosque. Comprobó el cilindro de su arma de culto para la paz, haciéndolo girar con un clic mortal.
Croft es grande, pero sangra como cualquier otro hombre. Rodeamos la cabaña. Vertemos plomo en él hasta que no se mueva nada. Luego tomamos a la chica y la montaña. Amaneció sobre las Montañas Rocosas, no con los suaves tonos rosados de la mañana, sino con el frío y acerado gris de una tormenta inminente. Dentro de la cabaña, el fuego se había extinguido por completo, reduciéndose a brasas apagadas.
Harlon sabía que el humo que salía de la chimenea delataría su posición exacta y les proporcionaría un objetivo. El aire helado se colaba entre los troncos, pero Clara no lo sentía; la sangre le latía con fuerza en los oídos y la respiración se le entrecortaba. Harlon se había movido durante la noche con una eficiencia silenciosa y aterradora.
Había arrastrado la pesada mesa de roble y la había volcado de lado contra la puerta principal. Había reforzado las contraventanas con pesadas barras de hierro. Ahora permanecía junto a la ventana, mirando a través de un agujero en un nudo, inmóvil como una estatua tallada en granito.
Vestía su abrigo de pelaje grisáceo y llevaba una canana cargada de cartuchos de latón. Parecía un antiguo dios de la guerra, brutal e implacable. Se apartó de la ventana y caminó hacia Clara, que estaba agachada junto a la fría chimenea. Metió la mano en su cinturón y sacó un arma más pequeña , un revólver Smith and Wesson Scofield bellamente grabado. Primero se lo entregó a ella.
Clara se quedó mirando el pesado acero azulado, con las manos temblando tanto que apenas podía sujetar el mango de nogal. —Escúchame —ordenó Harón, con una voz grave y urgente. Se arrodilló, obligándola a mirarlo a los ojos. “Hay una trampilla debajo de la alfombra de piel desnuda, una bodega subterránea. Toma esto y baja ahí.
No salgas hasta que cesen los disparos. Si alguien abre esa puerta y no soy yo, apúntale esto al pecho y aprieta el gatillo. ¿Me oyes? Clare lo miró a los ojos oscuros, aterrorizada, no solo por ella, sino también por él. Seis hombres fuertemente armados contra uno. Las probabilidades eran una sentencia de muerte.
Haron, te matarán. Una sonrisa oscura y peligrosa, la primera que había visto, se dibujó en la comisura cicatrizada de su boca. Era una sonrisa que prometía la ruina absoluta. ” Pueden intentarlo, pajarito”. “¡Coft!”, resonó una voz desde afuera, rompiendo el tenso silencio de la mañana. “Era Wyatt”.
Estaba de pie a 70 yardas de distancia, usando un enorme pino como cobertura. “Sabemos que estás ahí dentro. Higgins quiere recuperar su propiedad y quiere la escritura de propiedad correspondiente. «¡ Echad a la chica, tirad las armas y tal vez os dejemos bajar de esta montaña con vida!». Harlon no respondió.
Accionó con destreza la palanca de su Winchester, cargando el cargador. El metálico clac-clac era ensordecedor en la pequeña habitación. «¡Escóndete!», le susurró a Clara. Ella se metió a duras penas bajo la alfombra de piel, levantó la pesada trampilla de madera y se dejó caer en la tierra fría y oscura del sótano. Dejó la puerta entreabierta, incapaz de soportar la idea de quedar completamente ciega en la oscuridad mientras Haron luchaba por ella. Afuera, Wyatt perdió la paciencia.
«¡Iluminadlo!», gritó. La mañana estalló en una ensordecedora sinfonía de violencia. Seis rifles dispararon simultáneamente. Pesadas balas de plomo rasgaron el aire fresco de la montaña, impactando contra la cabaña. El sonido era como un trueno continuo. La madera se astilló y se hizo añicos. Una bala atravesó las pesadas contraventanas, incrustándose profundamente en la pared de troncos a pocos centímetros de la cabeza de Harlon.
No se inmutó. Estaba en su salsa. Se acercó a la ventana, metió el cañón de su Winchester por el hueco astillado de la persiana, apuntó a una columna de humo de pólvora detrás de un afloramiento rocoso y disparó. A 80 yardas de distancia, un matón llamado Rufus se puso de pie para recargar. La bala de Harlon le dio de lleno en el pecho.
Rufus se desplomó hacia atrás en la nieve, muerto antes de tocar el suelo. “Está en la ventana”. “¡Tírense al suelo, fuego de cobertura!”, rugió Wyatt. El plomo entró a raudales en la cabina, destrozando los estantes, rompiendo la arcilla del agua y desgarrando las pieles de la cama. El aire interior se llenó de polvo asfixiante y del penetrante olor a azufre de la cordita.
Harlon disparó de nuevo, accionando la palanca con una velocidad vertiginosa. Otro hombre, que intentaba correr hacia el lateral de la cabina para flanquearlo, recibió un disparo en el muslo y cayó gritando, tiñendo la nieve prístina de un rojo carmesí brillante, pero eran demasiados , y Wyatt era un asesino experimentado.
“¡Dispersaos!” ¡Manténganlo inmovilizado! —ordenó Wyatt. Hizo una señal a un hombre corpulento llamado Clem, arrojándole un paquete de dinamita atado con cuerda—. ¡Volad la pared trasera! Harlon se dio cuenta del cambio de táctica de inmediato. Escuchó el crujido de botas pesadas flanqueando la cabaña por la parte trasera.
Salió de la ventana y corrió por la habitación. No tenía una abertura para disparar en la pared trasera. Estrelló su enorme hombro contra la pesada pared de troncos, escuchando atentamente. Escuchó el chirrido de una cerilla. Con un rugido, Harlon levantó su enorme bota de hierro y pateó la pared trasera con la fuerza de un ariete.
La madera era sólida, pero Harlon pateó una sección suelta del sellado, enviando una lluvia de barro seco y piedras volando hacia afuera. No fue suficiente para detener al hombre. Un momento después, una explosión aterradora sacudió la montaña. La dinamita detonó contra los troncos traseros. La onda expansiva fue inmensa.
Toda la cabaña se estremeció violentamente. Una sección de la pared trasera explotó hacia adentro. La habitación se llenó de astillas letales de madera y trozos de roca. Harlon fue lanzado hacia atrás, estrellándose violentamente contra la mesa de roble que había usado para barricar la puerta principal. Cayó al suelo con un fuerte golpe, con la vista borrosa.
Una enorme y dentada astilla de pino, casi del tamaño de un clavo de ferrocarril, se le había clavado profundamente en el hombro izquierdo, desgarrando el músculo y pegándole el brazo al costado. La sangre caliente le corrió inmediatamente por el pecho, empapando su camisa de lana. Desde la bodega, Clara gritó su nombre: Harlon.
A través del enorme agujero humeante en la parte trasera de la cabaña, Clem entró. Sostenía una escopeta de dos cañones, con una sonrisa maliciosa en su rostro cubierto de hollín. Apuntó los cañones a Harlon, que luchaba por levantarse, con el brazo izquierdo completamente inútil. “Te tengo”, comenzó a decir Clem, hijo de [ __ ]. No terminó la frase.
Desde el suelo, bajo la pesada alfombra de piel desnuda, resonó un rugido ensordecedor . Clara, con las manos aferradas al pesado Scoffield El revólver, tan apretado que sus nudillos estaban blancos, había abierto la trampilla. Cerró los ojos y apretó el pesado gatillo. La bala del calibre 45 impactó a Clem directamente en la rodilla.
El hombre corpulento gritó, su pierna cedió al instante, su escopeta disparó inofensivamente hacia el techo mientras se desplomaba al suelo agonizando. Haron no desperdició el segundo que Clara le había dado . Superando un dolor cegador, se abalanzó hacia adelante, sacando el enorme cuchillo de caza de su muslo con su mano derecha sana.
Se abalanzó sobre el hombre caído como un verdadero depredador. Una sola estocada brutal puso fin a la lucha antes de que el hombre pudiera recuperar su arma. Harlon se puso de pie, con el pecho agitado, la sangre brotando a borbotones de su hombro. Miró hacia la bodega. Clara lo miraba fijamente, la pesada escopeta aún humeando en sus manos temblorosas, con los ojos muy abiertos por la conmoción ante lo que acababa de hacer.
“¡Quédate abajo!”, rugió Harlon mientras más pasos crujían en la nieve afuera. El asedio estaba lejos de terminar y la bestia estaba herida. El eco del disparo de Clara resonó en la estrecha cabaña, un marcado contraste con el silencio absoluto que reinaba afuera. Harlon Croft se apoyaba pesadamente contra la pared de troncos, su enorme pecho subía y bajaba en jadeos entrecortados e irregulares.
La astilla de madera incrustada en su hombro era una protuberancia irregular y horrible , que le apretaba el grueso músculo deltoides contra la clavícula. La sangre empapaba todo el lado izquierdo de su espeso pelaje pardo, tiñéndolo de un carmesí oscuro y pegajoso. “¡Harlen!” Clara subió corriendo por la escalera de madera desde la bodega, con su vestido blanco de algodón manchado de hollín y tierra.
El pesado revólver Scoffield se sentía como un yunque en sus manos temblorosas, pero se negó a soltarlo. Corrió a su lado, con los ojos desorbitados por el terror al contemplar la grave herida. No la toques. Harlon gruñó entre dientes apretados, con el rostro pálido a pesar del frío. Miró hacia la pared trasera destrozada.
El humo de los disparos flotaba en el aire. perezosamente a través del agujero abierto, mezclándose con la nieve que caía. Wyatt todavía está ahí fuera. Y un hombre más. Se están reagrupando. “Te estás desangrando”, balbuceó Clara, cayendo de rodillas junto a él. El olor metálico de la sangre era penetrante en el aire.
“Escúchame, pajarito”, dijo Harlon, bajando la voz a un susurro gutural. Extendió su mano derecha sana, sus enormes dedos manchados de sangre acariciaron suavemente su barbilla. Incluso ahora, en medio del dolor agonizante, su tacto era increíblemente ligero, temeroso de lastimar su piel pálida. ” No puedo disparar un rifle con un brazo.
Tengo que salir ahí fuera. Si me quedo aquí, arrojarán una linterna por ese agujero y nos quemarán vivos.” “No”, suplicó Clara, con lágrimas surcando el hollín de sus mejillas. “Son dos , y apenas puedes mantenerte en pie. Soy la bestia de lo amargo, ¿recuerdas? Una sonrisa sombría, casi salvaje, asomó a sus labios.
Miró el trozo de madera dentado que sobresalía de su carne. Agarró la astilla de pino ensangrentada con su enorme mano derecha. Los músculos de su grueso cuello se abultaron. Necesito que empujes contra mi pecho, Clara. Empuja fuerte. No dejes que me caiga hacia adelante. Clara comprendió al instante lo que estaba a punto de hacer.
La bilis le subió a la garganta, pero la tragó . Colocó sus pequeñas y temblorosas manos planas contra el duro e inflexible músculo de su pecho. “¡Ahora!” Harlon gruñó con un sonido repugnante, húmedo y desgarrador . Harlon se arrancó la gruesa estaca de madera del hombro. Un nuevo torrente de sangre oscura brotó de la herida abierta.
Harlon dejó escapar un rugido gutural y aterrador de pura agonía, su cuerpo se tambaleó violentamente hacia adelante. Clara empujó hacia atrás con toda la escasa fuerza que poseía, apoyando sus botas contra las tablas del suelo, impidiendo que se desplomara de cara al suelo. Se desplomó. De espaldas, con la respiración entrecortada, arrojó la madera ensangrentada a un lado.
Arrancó una tira de lino limpio de su camisa con los dientes y la mano derecha, introduciéndola brutalmente en el agujero abierto para detener la hemorragia. “Quédate en el sótano”, ordenó Harlon, con los ojos oscuros ardiendo con una intensidad letal. Tomó su pesado cuchillo de caza, abandonando el Winchester de palanca que ya no podía accionar.
Comprobó el tambor de su revólver Colt, cerrándolo de golpe con un movimiento de muñeca. No salgas. Antes de que pudiera protestar, Harlon se deslizó a través de la humeante ruina de la pared trasera, fundiéndose con la cegadora tormenta blanca del exterior como un fantasma. Clara se quedó sola con el hombre muerto en el suelo y el viento helado aullando a través de la cabaña.
Se negó a esconderse de nuevo en el oscuro agujero. Arrastró el pesado revólver Scoffield hasta la ventana astillada, mirando a través de una grieta en las contraventanas, con el corazón latiendo a un ritmo frenético contra sus costillas. Afuera, Wyatt estaba agachado detrás de un cubierto de nieve. roca, temblando en el viento helado.
Hizo una seña al último matón superviviente, un hombre enjuto llamado Boyd. “Rodéalo por detrás”, siseó Wyatt. “Está herido, sangrando mucho. “Acaba con él y nos quedamos con el oro.” Boyd asintió, se subió el cuello de la camisa y comenzó a vadear la nieve hasta la cintura hacia la parte trasera de la cabaña. Mantuvo el rifle en alto, sus ojos escudriñando la arboleda.
Nunca vio la sombra que descendía de las ramas bajas del enorme abeto azul que estaba justo encima de él. Harlon aterrizó detrás de Boyd sin hacer ruido, un fantasma depredador. Antes de que el matón pudiera siquiera tomar aire para gritar, el brazo derecho de Harlon se cerró alrededor del rostro del hombre, tirando de su cabeza hacia atrás mientras el pesado cuchillo de caza brillaba en un arco brutal y silencioso.
Boyd se desplomó al instante, cayendo silenciosamente sobre la nieve profunda. Harlon limpió la hoja en el abrigo del hombre, su pecho agitado. Su visión comenzaba a nublarse por los bordes. Había perdido demasiada sangre. Necesitaba acabar con Wyatt rápidamente. Salió de detrás del árbol, sus pesadas botas crujiendo suavemente sobre la nieve.
Wyatt, sintiendo el cambio en el aire, se giró. Los ojos del pistolero se abrieron de par en par. Al ver al monstruoso montañés, empapado en sangre, de pie a veinte pasos de distancia, con el aspecto de un antiguo e imparable demonio del bosque, Wyatt desenfundó su Peacemaker con la velocidad del rayo. El arma rugió. La pesada bala rozó las costillas de Harlland, desgarrando el músculo y rozando el hueso.
Harlon ni siquiera se inmutó. El dolor fue engullido por una oleada de pura adrenalina protectora. Levantó su propio revólver. Dos disparos resonaron simultáneamente. La segunda bala de Wyatt se incrustó en el tronco de un pino a escasos centímetros de la cabeza de Harlland. La bala de Harlland, sin embargo, dio en el blanco.
Destrozó la clavícula de Wyatt, haciéndolo girar y dejándolo caer pesadamente sobre la nieve. Wyatt gritó, soltando el arma, agarrándose el hombro destrozado mientras su sangre manchaba el suelo blanco inmaculado. Harlon se yergue victorioso, con el Colt humeante en la mano. Dio un paso pesado y tambaleante hacia adelante. La lucha había terminado.
terminó, pero un grito repentino y aterrador resonó desde el interior de la cabaña. Déjala ir. Era Claraara. La sangre de Harlon se convirtió en hielo. Se giró, ignorando el agonizante fuego en sus costillas y hombro, y se lanzó a una pesada y torpe carrera hacia la pared trasera destrozada de la cabaña.
Bartholomew Higgins no era un hombre valiente. Mientras sus pistoleros contratados habían luchado y muerto en la nieve helada, el dueño del salón se había quedado atrás, observando la carnicería desde la seguridad de la lejana arboleda. Pero cuando vio explotar la pared trasera de la cabaña, su codicia superó su cobardía.
Se había acercado sigilosamente a la cabaña mientras Harlon estaba afuera cazando a Wyatt. Harlon se arrojó a través del agujero irregular en la pared, su enorme cuerpo llenando la brecha humeante. La visión ante él hizo que su corazón se detuviera por completo. Higgins estaba de pie en el centro de la cabaña en ruinas.
Su grueso brazo estaba fuertemente envuelto alrededor del delicado cuello de Clara en una cruel llave de estrangulamiento. En su otra mano, sostenía un cañón corto. Daringer presionaba directamente contra la sien de Clara. Clara jadeaba en busca de aire. Su rostro estaba pálido, sus manos arañaban desesperadamente el grueso y sudoroso brazo que le aplastaba la tráquea.
“¡Suelta el arma!” ¡Croft! gritó Higgins, su voz temblando con una mezcla de terror y triunfo maníaco. “Suelta el arma o le vuelo los sesos por todo este suelo”. Harlon se congeló. La legendaria bestia de las montañas, el hombre que había despedazado a un puma , estaba completamente paralizado. Vio la fría boca negra de la pistola presionada contra la hermosa y frágil piel de porcelana de Clara.
Un solo movimiento del grueso dedo de Higgins acabaría con su vida. El enorme revólver se le resbaló de la mano derecha a Harlon, estrellándose pesadamente contra las tablas del suelo. “¡Patéalo !” ladró Higgins. Harlon hizo lo que le dijeron, pateando el arma al otro lado de la habitación. Levantó su enorme mano derecha, mostrando que estaba desarmado.
La sangre corría libremente por su costado izquierdo, formando un charco en sus botas. Estaba una montaña moribunda, pero sus ojos nunca se apartaron de ClariS. “Déjala ir, Bartholomew”, gruñó Harlon, con la voz baja y temblorosa, no por miedo, sino por una rabia apocalíptica. “El oro está debajo de las tablas del suelo. Tómalo.
Toma toda la montaña. Déjala que se vaya.” Higgins soltó una carcajada cruel e histérica. “¿Crees que voy a dejar un testigo?” ¿Crees que voy a dejar escapar esta pequeña propiedad después de lo que me costó hoy? Oh, me llevo la granja de oro, pero la llevo de vuelta a Leadville para saldar la deuda de mis hombres muertos.
¿Y tú? Vas a desangrarte en la tierra como el animal que eres. Higgins volvió a amartillar el arma contra el audaz. Hacer clic. Los ojos de Harland se clavaron en los de Clara. Vio el terror en sus grandes ojos azules, pero en lo más profundo, debajo de esa mirada, vio algo más. Vio la fuerza silenciosa y desesperada de una mujer que había sobrevivido a los barrios marginales de Leadville, a una fiebre altísima y al frío brutal de las montañas.
Él le dedicó un gesto de asentimiento sutil, casi imperceptible . Clara dejó de arañar el brazo de Higgins. En cambio, dejó que todo su peso corporal disminuyera, convirtiéndose en un peso muerto. En ese mismo instante, echó la cabeza violentamente hacia atrás, golpeando su cráneo directamente contra el puente de la nariz de Higgins con un crujido espantoso.
Higgins gritó de agonía, su agarre se aflojó por una fracción de segundo y su dedo apretó el gatillo por puro reflejo. El Daringer disparó. La bala rozó la parte superior del cuero cabelludo de Clara, le cortó el pelo y se incrustó en el techo. Esa fracción de segundo fue todo lo que la bestia necesitó.
Harón se lanzó hacia adelante con una velocidad explosiva aterradora. Él no golpeó a Higgins. No lo tacleó . Golpeó al dueño del salón con la fuerza de un tren de mercancías desbocado. Su enorme mano derecha se cerró completamente sobre el rostro de Higgins, sus gruesos dedos se clavaron en la carne del hombre y lo empujó hacia atrás.
Higgins se estrelló contra el pesado hogar de piedra con una fuerza capaz de destrozarle los huesos. El dueño del salón se desplomó al suelo, completamente inconsciente. Su reinado de crueldad terminó ante la fuerza inamovible del montañés. Harón se quedó de pie junto a él un segundo, asegurándose de que la amenaza estuviera neutralizada.
Entonces, la adrenalina que lo había mantenido en pie finalmente se evaporó. Su enorme cuerpo se balanceaba como una secuoya talada . “¡Harlen!” Clara gritó. Ella lo sostuvo justo cuando se desplomó, y su enorme peso los hizo caer a ambos al suelo. Harlon yacía boca arriba, mirando fijamente las vigas de madera astilladas del techo.
Su respiración era húmeda y superficial. Sangraba por el hombro, las costillas y tenía una docena de rasguños y cortes más. Clara se abalanzó sobre él, apretando frenéticamente con las manos el lino empapado de sangre contra la herida de su hombro. “No, no, no”, sollozó, dejando caer lágrimas calientes y rápidas sobre su rostro pálido y lleno de cicatrices. “No puedes morir.
¿ Me oyes? Harlon tosió. No tienes permitido morir. Harlon la miró. Su visión se nublaba, desvaneciéndose en la oscuridad, pero podía ver su rostro con total claridad. El hollín, las marcas de lágrimas, el puro y hermoso pánico en sus ojos. Lentamente, con agonía, levantó su enorme mano derecha, la mano que había acabado con hombres y bestias.
Tembló violentamente al extenderse, apartando un mechón de pelo de las canas ensangrentadas de su sien. “Lo siento”, susurró, con la voz apenas un susurro. “Te manché la mejilla de sangre.” Clara agarró su enorme mano, presionándola con fuerza contra su rostro, sujetándola allí con sus dos pequeñas manos.
“No me importa la sangre”, sollozó, enterrando su rostro en su palma áspera y callosa. “Solo me importa el hombre.” Por favor, quédate conmigo. No le tienes miedo al monstruo —susurró con voz ronca, cerrando los ojos. No hay ningún monstruo, dijo Clara con voz fiera y categórica. Solo está mi marido.
Una leve y apacible sonrisa asomó a los labios de Harland mientras la oscuridad lo envolvía. Fue a finales de mayo cuando el primer deshielo verdadero alcanzó las altas cumbres de los San Yuan. La nieve blanca y gélida dio paso a la vibrante hierba alpina verde y a los brillantes prados floridos. Fuera de la cabaña reconstruida, el enorme caballo de tiro pastaba tranquilamente bajo el cálido sol.
Dentro, Clara estaba sentada a la pesada mesa de roble. Sus mejillas estaban sonrosadas, su piel de porcelana besada por el sol de la montaña, el persistente fantasma de su enfermedad pulmonar desterrado para siempre por el aire puro y enrarecido. Tarareaba suavemente mientras trabajaba con un mortero y una mano de mortero, moliendo corteza seca de sauce.
La pesada puerta se abrió y Harlon Croft entró. Seguía siendo un hombre enorme, con su espesa barba negra y su rostro marcado por las cicatrices tan intimidantes como siempre. Una gruesa cicatriz reciente le cruzaba la clavícula izquierda, y se movía con una ligera rigidez permanente en ese hombro, pero la mirada fría y muerta de sus ojos color obsidiana había desaparecido.
Se acercó a la mesa y dejó sobre ella una pequeña bolsa de cuero. Cayó con un fuerte y sólido golpe. Había pasado la mañana trabajando en la veta que se encontraba bajo el suelo de la bodega subterránea reconstruida. Eran inmensamente ricos, pero ninguno de los dos tenía ningún deseo de regresar al traicionero mundo de abajo.
Su mundo estaba aquí mismo. Harlon estaba de pie detrás de la silla de Clara. Bajó la mirada hacia sus enormes y letales manos. Estaban callosos y llenos de cicatrices, hechos para romperse y desgarrarse. Pero al extender la mano y rodearle la cintura con los brazos con delicadeza, no tembló.
Clara se recostó contra su pecho sólido e inquebrantable, cubriendo sus enormes antebrazos con sus manos pequeñas y delicadas. Harlon hundió el rostro en su suave cabello, inhalando el aroma a lavanda silvestre y aire puro de montaña. Era la bestia de las llanuras más inhóspitas, un hombre que infundía terror en los corazones de asesinos y criminales.
Pero en la tranquila calidez de su cabaña, abrazando a su frágil esposa, el monstruo había desaparecido, reemplazado por un protector que finalmente había encontrado un corazón lo suficientemente fuerte como para domarlo. ¿Te conmovió la brutal historia de amor de Harlon y Clara ? A veces, tras la apariencia más aterradora se esconde el alma más protectora y feroz, y la verdadera fuerza no reside en la violencia, sino en un toque increíblemente delicado.
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Deja un comentario a continuación. ¿Te habrías atrevido a subir la montaña? Hola, mi nombre es Mal Rooney Ra, propietario y gerente de Mountain Brite. Tras ver el vídeo, el brutal montañés aterrorizó a todos, pero tembló al tocar a su frágil nueva esposa. Me gustaría mucho saber qué piensas.
¿Qué sensaciones te produjo esta historia? Lo que más me impactó fue el contraste entre cómo el mundo veía a Elías y en quién se convirtió realmente junto a Clara. Todos temían su fuerza, pero el cuidado sereno y la vacilación que mostró hacia ella revelaron una faceta completamente diferente de él. Esos momentos más tiernos hicieron que su conexión se sintiera honesta y profundamente emotiva.
Creo que la historia, en general, nos recuerda que las personas a menudo esconden ternura bajo una apariencia ruda, especialmente aquellas que han pasado años solas. A veces, el amor comienza en el momento en que alguien se siente lo suficientemente seguro como para bajar la guardia. ¿ Crees que Clara vio su verdadera naturaleza antes que nadie? ¿Y en qué momento sentiste que su corazón había cambiado por completo? Si esta historia te ha impactado después de verla, no dudes en dejar un comentario y compartir tu opinión. Y si te
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