Señor Querales, su hijo está pidiendo algo extraño antes de antes de que sea

demasiado tarde. Las palabras de la enfermera atravesaron el pasillo del

hospital San Joan de Deraga de hielo. Luis Gustavo Querales, el magnate

tecnológico más influyente de Barcelona, dejó caer su teléfono móvil. las

acciones de la bolsa, las fusiones millonarias, los contratos internacionales, todo perdió sentido en

ese instante. Corrió por primera vez en 20 años, el hombre que movía millones

con un chasquido de dedos corrió como un padre desesperado por los pasillos del

hospital. Sus zapatos italianos de 3,000 € resonaban contra el suelo mientras el

pánico le cerraba la garganta. La habitación 407.

Ahí estaba Peter. Su pequeño de apenas 8 años lucía diminuto en esa cama blanca

con tubos conectados a sus bracitos delgados y ese pañuelo azul cubriendo su

cabeza sin cabello. Pero lo que heló la sangre de Luis Gustavo no fue el aspecto

frágil de su hijo, sino la mujer que estaba junto a él. Jennifer Silva, la

empleada doméstica. ¿Qué hace ella aquí?”, rugió Luis Gustavo, su voz de ejecutivo implacable

volviendo por instinto. Le prohibí expresamente acercarse a mi hijo después

de que, “Papá, por favor.” La voz de Peter era un susurro ronco,

pero tenía una firmeza que su padre nunca había escuchado antes. Necesito

pedirte algo. Mi último deseo. Las últimas dos palabras cayeron como plomo.

Los médicos habían sido claros esa mañana. El cáncer había avanzado demasiado. Quizás uno, máximo dos días.

Luis Gustavo había movido cielo y tierra. Había contactado oncólogos de Houston, Berlín y Tokio. Había ofrecido

100 millones de euros por un tratamiento experimental, pero la realidad era innegable. Su hijo

se estaba muriendo. Lo que sea, campeón, Luis Gustavo se

arrodilló junto a la cama, tomando la mano fría de Peter entre las suyas. Por

primera vez en meses, permitió que las lágrimas rodaran por sus mejillas.

cualquier cosa en el mundo. ¿Quieres ir a Disney? ¿Verad

un palco privado? ¿Conocer a tu futbolista favorito? Peter negó con la

cabeza lentamente. Sus ojos, esos ojos cafés que alguna vez

brillaron con travesura, ahora mostraban una sabiduría que no correspondía a su

edad. Quiero que Jennifer se quede conmigo hasta el final.

El silencio que siguió fue ensordecedor. Luis Gustavo sintió que el mundo se

detenía de todas las cosas que su hijo pudo haber pedido, de todos los

caprichos millonarios que podía cumplir. ¿Qué? Apenas pudo articular. Jennifer

dio un paso atrás, sus ojos oscuros brillando con lágrimas. Llevaba puesto su uniforme de trabajo,

ese mismo uniforme gris que Luis Gustavo había visto durante 3 años en su mansión

del barrio de Pedralves. La mujer que limpiaba sus suelos, que preparaba las

comidas, que era prácticamente invisible para él. “Peter, no puedes pedirme eso”,

intervino Luis Gustavo, su voz quebrándose. Esta mujer, ella es solo que, papá.

Peter lo interrumpió y había un dolor en su voz que trascendía lo físico. Solo la

persona que me abrazó cuando tú estabas en Tokio cerrando negocios. Solo la que

me leyó cuentos cuando tú estabas en Nueva York en esa conferencia. solo la

que se sentó conmigo en las noches cuando las quimioterapias me hacían vomitar y tú ni siquiera contestabas el

teléfono. Cada palabra era una puñalada. Luis Gustavo retrocedió como si lo

hubieran golpeado físicamente. Yo yo estaba trabajando para darte la

mejor vida posible. No quiero tu dinero, papá. Las lágrimas comenzaron a rodar.

por las mejillas pálidas de Peter. Nunca lo quise. Quería que estuvieras aquí,

pero cuando no estabas, Jennifer sí estaba. Me enseñó a hacer aviones de

papel. Me contó historias de su pueblo en Colombia. Me hizo reír cuando creía

que nunca volvería a hacerlo. Luis Gustavo miró a Jennifer. Realmente la

miró por primera vez en 3 años. Ella tenía tal vez 35 años. Rostro cansado,

pero gentil, manos agrietadas por el trabajo duro. No usaba maquillaje. Su

ropa era vieja pero limpia. Era todo lo opuesto a las mujeres en su círculo

social. Esas socialités de Barcelona con sus bolsos Hermés y sus cirugías

perfectas. Señor Querales”, habló Jennifer con voz temblorosa, con ese acento colombiano

que él siempre había ignorado. Yo nunca quise. Yo solo intentaba hacer que Peter

se sintiera menos solo. Sé que no es mi lugar. Sé que usted me despidió la

semana pasada por extralimitarme, pero cuando el hospital me llamó porque Peter

pedía verme, yo te colaste en mi hospital privado. Terminó Luis Gustavo

fríamente, aunque su corazón la tía desbocado. Violaste una orden directa.

Me importa un su orden. Explotó Jennifer y la vulgaridad sonó choqueante

en su boca, normalmente gentil. Ese niño está muriendo y lo único que quiere es

no estar solo. ¿Y usted qué hace? ¿Seguir contando su maldito dinero? El

monitor cardíaco de Peter comenzó a pitar erráticamente. Una enfermera entró corriendo. Tienen

que salir ambos. Está demasiado alterado. Pero Peter gritó con una

fuerza que no parecía posible en su cuerpo frágil. No, papá, por favor. No

me quedan días, ni siquiera horas, quizás. Solo quiero esto. Solo quiero que la persona que me hizo sentir amado

esté aquí. Por favor. Su voz se quebró en soyozos que

sacudieron su pequeño cuerpo. El pitido del monitor se volvió más caótico. Luis