El ganadero salvó a la guerrera apache gigante — y el jefe exigió que se casara con su hija.

El desierto se extendía hasta donde alcanzaba la vista inmenso callado y tan indiferente como un dios antiguo. Dalton

C de ganadero, acostumbrado a la soledad y a los amaneceres polvorientos, llevaba casi 3 horas revisando el recorrido

donde solía vigilar a su ganado cuando escuchó un sonido que le heló el pecho.

No era un grito normal, era áspero, profundo, casi animal.

El tipo de alarido que solo emite alguien que lleva demasiado tiempo soportando el dolor la encontró en una

ondonada seca entre dos formaciones de roca roja que parecían guardianes silenciosos del desierto. Una mujer

apache de tamaño imponente atrapada por la pierna en unas fausces metálicas que

jamás había visto en tierras de nadie. Los dientes de hierro se habían incrustado brutalmente en su pantorrilla

y la arena teñida de rojo oscuro contaba por sí sola cuánto llevaba allí. Pero al

verlo acercarse, ella no pidió ayuda, no lloró, no gimió, simplemente llevó la

mano al cuchillo que colgaba de su cinturón. Aquello habría bastado para advertirle de lo que estaba a punto de

desencadenar, porque salvarla no solo significaba desafiar la muerte, también iba a poner

en riesgo su libertad. El caballo de Dalton, acostumbrado al olor del ganado y de la tierra caliente, fue el primero

en percibir el aroma de sangre. movía las orejas con inquietud mientras avanzaban por el cañón pedregoso. Dalton

llevaba dos días recorriendo aquel terreno solitario, cuidando de sus reces y manteniéndose alejado de los caminos

donde abundaban las preguntas y la compañía no deseada. Aquel territorio era disputado por

colonos y apaches, lo que hacía que casi nadie se atreviera a cruzarlo. Precisamente por eso Dalton lo prefería,

menos gente, menos problemas. La mujer yacía de lado cuando él llegó

junto a ella. Una de sus piernas estaba torcida en un ángulo imposible. Las

fauses cerradas de la trampa mordían su pantorrilla justo debajo de la rodilla.

Aquella cadena gruesa que la sujetaba estaba atornillada a una roca enterrada a medias en la arena. Ese detalle lo

inquietó más que la sangre. Esa trampa no era para animales, era para personas.

Los ojos oscuros de la mujer seguían todos sus movimientos mientras él desmontaba. A pesar del dolor que

recorría su cuerpo, seguía empuñando el cuchillo con firmeza. Su respiración era corta y medida como la de alguien que

lleva horas luchando contra la agonía y se niega a rendirse. Vestía prendas

tradicionales cuero trabajado cuentas de colores y un collar de hueso que hablaba de su linaje. Su larga cabellera negra

estaba apelmazada por el sudor y el polvo del desierto. Dalton levantó las

manos lentamente, mostrando que no llevaba arma en ellas, aunque su propio cuchillo descansaba en el cinturón. No

dijo nada. En situaciones así, las palabras solían empeorar las cosas. Con

pasos medidos, se agachó junto a la trampa. Era nueva, sólida, demasiado

precisa para ser improvisada. Estaba hecha para retener. Sin matar. Ese detalle le revolvió el

estómago. La apache frunció los ojos cuando él se inclinó y murmuró algo entre dientes, un idioma duro y

recortado, pero cuyo sentido era claro incluso para un hombre que no entendía su lengua.

“Tócame, y Bí Mures.” Dalton sostuvo su mirada. Un segundo,

dos, tres. Y aún así estiró la mano hacia el mecanismo.

Ella podía apuñalarlo si quería. tenía fuerza suficiente pese a la sangre que

había perdido. Pero si él no lograba abrir aquella cosa, pronto la infección haría lo que el metal no había

conseguido. El mecanismo estaba rígido, manchado de sangre reseca de víctimas anteriores. Dalton trabajó con sumo

cuidado atento a cada chasquido, cada respiración, cada movimiento de la mujer. Ella no dejaba de observarlo con

una intensidad que herizaba la piel, la mano temblorosa por el cansancio, pero firme en su amenaza. Cuando las

mandíbulas de hierro se dieron al fin, con un chirrido húmedo, ella soltó un jadeo, la primera muestra de

vulnerabilidad que dejaba escapar. La sangre corría sin freno por las heridas, manchando la piel morena de la mujer con

un rojo espeso que se mezclaba con la arena. Dalton con la urgencia clavada en el pecho, se arrancó el pañuelo del

cuello y lo envolvió firmemente alrededor de su pantorrilla. Ella lo permitió un gesto que le

sorprendió más que cualquier amenaza o mirada desafiante. Sus ojos comenzaban a nublarse la

resistencia de su cuerpo cediendo por fin ante el tormento que llevaba horas soportando.

tenía que moverla, sacarla de allí, llevarla a un lugar con agua limpia y un rincón de sombra donde

pudiera atenderla como Dios manda. Pero mientras la alzaba para montarla en su caballo, una idea le rondaba la mente

como un cuervo paciente. Alguien había colocado esa trampa a propósito en

territorio Apache, diseñada para capturar justo lo que había atrapado. Y quien la puso quizás seguía observando

desde alguna grieta de las rocas. Dalton acomodó el peso de la mujer sobre la

montura, sujetándola con un brazo para evitar que resbalara mientras el animal avanzaba con cuidado entre las piedras.

Su cuerpo pesaba como si fuera de pura fuerza y hueso endurecido por la vida del desierto.

Su cabeza reposaba contra el pecho del ganadero, cayendo y levantándose suavemente cuando la conciencia se

alejaba o regresaba. El sangrado había disminuido, pero no había parado del

todo. Dalton necesitaba tres cosas: refugio, agua y tiempo. Y aquel

territorio áspero rara vez ofrecía algúnala.

Las tres. El manantial más cercano quedaba a unas tres millas al oeste oculto en la pared de un cañón donde él

había llenado su cantimplor a un par de días atrás. No era gran cosa apenas un hilo de agua

cristalina, pero suficiente para limpiar heridas. Además, la pequeña cueva que lo

cubría ofrecía sombra fresca y lo más importante estaba bien escondida. Si

alguien andaba cazando paches por allí, sin duda vigilaría los caminos amplios y los campamentos obvios. El trayecto se

volvió más largo de lo esperado. Dalton mantuvo al caballo al paso atento a

cualquier reflejo metálico o al silencio demasiado perfecto que delatara ojos vigilantes en las crestas del cañón. La

mujer alternaba entre murmurar palabras que él no entendía y tensarse de dolor

cuando el baibén del caballo sacudía su pierna malherida. Cuando por fin alcanzaron el manantial, el sol ya había

pasado su punto más alto y las sombras comenzaban a estirarse sobre el suelo rojizo del cañón. Dalton desmontó con