Millonario despierta asfixiado dentro de un ataúd enterrado vivo en medio de la

bosque. Cuando todo parece perdido, una pequeña mano comienza a acabar en la tierra.

Quien lo salva es un niño de la calle, sucio, flaco, invisible para el mundo.

Pero, ¿qué dice? Que conocerlo hace llorar al hombre. A partir de ese

momento, un la verdad enterrada está empezando a emerger y nada volverá a ser

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Observando el bosque parecía tragarse los sonidos.

La lluvia fina y persistente caía. Las hojas susurraban antiguos secretos como

si los susurraran. El barro se les pegaba a los pies. Pedro, con cada paso,

ya no sentía los dedos, pero seguía caminando. Sus ojos barriendo el suelo

como un radar de supervivencia. A los 10 años, Pedro sabía dónde buscar. Zonas

donde el viento arrastraba latas vacías, lugares donde los turistas, distraídos,

dejaron atrás botellas. trozos de metal, cables de cobre. Él sabía que el valor

de cada artículo, cada centavo que podría alcanzar en el depósito de chatarra, señor Osvaldo. Pero en esa

tarde nublada, con el estómago rugiendo y los dedos, herido por los párpados

afilados, Pedro percibió algo diferente en el aire. Un silencio extraño. No hay

grillos, no hay viento, solo el sonido de las gotas de lluvia golpeando las hojas grandes, goteando como relojes

perezosos. Se inclinó junto a un arbusto para recoger una lata aplastada cuando

oyó toc toc, un sonido sofocante, seco, como si viniera de la tierra misma.

Paralizado, Pedro se aferró a la respira. Toque, toque, toque. Tres

toques. Lentamente se giró hacia él. La dirección de donde parecía venir el

sonido. Nada, solo tierra oscura y y húmeda, hojas. Arrastrado por la lluvia.

Dio dos pasos, se detuvo. Escuchó de nuevo. Más débil. Toque, toque. Un

escalofrío le recorrió la espalda. Pedro se agachó presionando la oreja contra el

suelo. Nada se levantaba al tocarlo, pero una vez, como un grito de auxilio

desde las profundidades. Sin pensarlo, tiró. Un palo grueso ycía junto a un

árbol. Empezó a acabar. La arcilla cedió lentamente. Era pesado, pero cabó con

rabia, hambre, miedo. Cada su paladar se aceleró. Su corazón latía con fuerza. Y

la ramita se rompió. Pedro la tiró y con sus manos desenterraron el resto. Luego

encontró una vieja lata de pintura. El borde estaba era afilado, pero cumplía

su función. Lo usó como herramienta improvisada, abriéndose paso entre la tierra mojada. con movimientos rápidos y

cortos. Al chocar con la madera se detuvo. El sonido era hueco, era real,

sin aliento. Limpió aún más la superficie y con dedos temblorosos tiró

lo que parecía ser la tapa de un ataúd. “¿Estás ahí?”, susurró sin siquiera

saberlo. “Si quería una respuesta. Toc, toc.” Con cuidado, forzó la tapa. Estaba

a medias. flojo, quizá mal abrochado, crujió. El olor llegó primero. Mojo,

sudor, miedo. Dentro, un hombre cubierto de tierra sudando, con los ojos muy

abiertos y respirando con dificultad. Fue difícil. Pedro cayó hacia atrás,

pero no corrió. Se giró y se levantó con fuerza. Más allá de la tapa, jovencito.

El hombre parpadeó con los labios agrietados. Ayúdame. Pedro tiró. Sus

brazos, que estaban débiles, se desplomaron como masa. Con gran esfuerzo, lo apartó y lo ayudó a

apoyarse en un árbol. El hombre respiraba como si había corrido kilómetros. Pedro abrió su gastada

mochila y sacó una botella. Cortó por la mitad del tubo que estaba usando como taza y vertió el resto del agua que

había recogido de una canaleta rota ese día. Anterior, bebe, joven, despacio,

¿de acuerdo? El hombre bebió, tosió, se atragantó, pero bebió más. Su mano

temblaba como una hoja seca. Pedro observaba curioso y asustado. El hombre

tenía la piel clara, pero manchada de tierra. Llevaba una camisa rota,

pantalones de vestir, zapatos buenos o usados. No era un indigente, no era

desde allí. ¿Qué? ¿Qué? ¿Qué pasó? ¿Te enterraron vivo? El hombre intentó, no

pudo hablar, solo negó con la cabeza. Sus ojos se llenaron de lágrimas. Peter

miró a su alrededor. El mundo parecía el mismo, pero no lo era. Un hombre

enterrado vivo. ¿Cómo? ¿Por quién? ¿Por qué? ¿Cómo llegaste aquí, jovencito?

Preguntó Pedro casi en un susurro. El hombre lo miró como si presenciara un

milagro. Lloró. Pedro apartó la mirada avergonzado.

No llores. Solo hice lo correcto. Hubo silencio por un rato. Solo el goteo de

la lluvia sobre la hierba y el sonido irregular de el hombre. Respira. ¿Cómo

te llamas? Marcelo respondió con la voz saliendo como el aire de una llanta

pinchada. Pedro asintió. Luego, mirando al suelo, dijo algo que el propio

Marcelo nunca lo olvidaría. Nadie me sacó de ningún sitio, pero puedo sacarte

de aquí si quieres. Marcelo se derrumbó llorando como un loco cuando era niño y

en ese momento, sin saberlo aún, dos mundos rotos se tocaban. Por primera vez

uno surgió del barro, el otro del lujo, y juntos empezarían a cabando mucho más

profundo que la tierra, comenzarían a descubrir verdades. Marcelo intentó

mantener los ojos abiertos, pero la luz gris del cielo nublado hizo girar el

mundo. El frío del bosque húmedo penetró sus huesos y el dolor en su las

costillas eran como cuchillos invisibles. sentado con la espalda apoyada en un desde el árbol espeso