“Te sostendré hasta que dejes de resistirte”—Historia intensa del jefe mafioso y la joven

A Bridget Holloway le gustaba creer que cualquier mal día podía arreglarse con un poco de tierra bajo las uñas y un vaso de limonada fresca. Llevaba dirigiendo el charco de pétalos, su pequeña floristería encacajada entre una lavandería ruidosa y una pizzería abandonada desde que tenía 19 años. Ahora, a los 24 tenía el tipo de cara pecosa por el sol que parecía pasar más tiempo al aire libre que adentro y una coleta desordenada que nunca lograba sujetar todos sus rizos.
En esta mañana de martes en particular, el sol estaba siendo grosero y se escondía, pero a Bridget no le importaba. Estaba tarareando una melodía que su abuela solía cantar y cortando los tallos de un gran lote de lirios blancos. Los lirios eran para una entrega muy importante. Un hombre con una voz profunda había llamado a la tienda hacía dos días y había encargado suficientes flores para llenar el vestíbulo del hotel Grand Regal en el centro.
No había preguntado cuánto costaban, solo había dado la dirección y dicho que estaría allí para el mediodía. Bridget había anotado el pedido en una servilleta porque nunca encontraba su cuaderno. Terminó de cargar las flores en la parte trasera de su vieja y oxidada furgoneta y golpeó el volante tres veces para tener buena suerte antes de girar la llave.
La furgoneta tosió y gimió, pero finalmente arrancó y allá fue hacia la parte brillante de la ciudad, donde los edificios eran de cristal y las aceras no tenían chicles pegados. El hotel era enorme. Bridget nunca había estado en un lugar tan elegante. Los suelos estaban tan pulidos que podía ver su propio reflejo devolviéndole la mirada.
Una chica con un overall cubierto de tierra para macetas y una mancha verde en la barbilla. Llevó el pesado jarrón de cristal con los lirios hacia la recepción, pero el vestíbulo estaba lleno de hombres con trajes muy oscuros y mujeres con tacones muy altos. Bridget intentó pasar junto a un hombre alto que estaba perfectamente quieto, como una estatua hecha de tela cara y mala energía. Y fue entonces cuando ocurrió.
La punta de su vieja bota se enganchó en el borde de una alfombra que no vio y el jarrón entero se inclinó hacia adelante. El agua, fría y turbia, con olor a tallos que habían estado demasiado tiempo en el cubo, salpicó directamente la espalda de la chaqueta del hombre. La tela cara se volvió oscura, húmeda y arruinada.
El vestíbulo quedó en completo silencio. Alguien jadeó. Bridget sintió que su cara se ponía del color de un tomate maduro. Quería desaparecer en el suelo y convertirse en una de las baldosas pulidas. El hombre se giró muy lentamente, como lo hace un gran felino cuando oye un ratón en la hierba. Era más alto de lo que esperaba, con el pelo oscuro, bien cortado, y unos ojos del color del café sin nata.
Su rostro no parecía enfadado como el de la mayoría de la gente, con gritos y mejillas rojas. Su rostro parecía tranquilo y eso era mucho peor. Era el tipo de calma que precede a una tormenta que parte el cielo en dos. Miró su manga mojada y luego a Bridget. Ella apretó el jarrón vacío contra su pecho como un escudo.
Quería decir que lo sentía. Quería decir que pagaría la limpieza, pero de repente su boca estaba llena de algodón y su lengua no funcionaba. Antes de que pudiera pronunciar palabra, dos hombres muy grandes aparecieron a cada lado de ella. No la agarraron, simplemente se quedaron allí bloqueando cualquier camino que pudiera haber tomado hacia la puerta de salida.
El hombre de los ojos color café habló. Su voz era tranquila y baja. El tipo de voz que no necesita gritar porque todos en la sala ya estaban conteniendo la respiración para escuchar. Dijo, “¿Sabes quién soy? No era una pregunta, era una prueba. Bridget negó con la cabeza. No sabía su nombre, solo sabía que su corazón latía tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo.
Inclinó la cabeza un poco, estudiándola como un científico. Estudia un insecto que ha entrado en el laboratorio. Entonces dijo las palabras que cambiaron toda su tarde y quizás toda su vida. Me debes una deuda, la pagarás trabajando. ¿Vienes conmigo? Bridget no gritó porque gritar parecía de mala educación en un vestíbulo de hotel tan silencioso.
Sin embargo, sí le dio una patada en la espinilla. No fue una patada muy buena porque sus botas eran blandas, pero era una cuestión de principios. Su ojo izquierdo tembló y por una fracción de segundo ella vio algo parpadear allí. No era ira, exactamente, era sorpresa. Estaba sorprendido de que esta pequeña florista cubierta de tierra tuviera el descaro de defenderse.
Los dos hombres grandes se acercaron, pero él levantó una mano y se quedaron quietos como estatuas. De nuevo la llevaron afuera sin brusquedad, pero con mucha firmeza, y la ayudaron a subir a la parte trasera de un coche negro que olía a cuero y a secretos. vio como su furgoneta oxidada se hacía cada vez más pequeña por la ventanilla trasera hasta que fue solo un punto y luego desapareció.
Condujeron durante mucho tiempo a través de puertas que se abrían solas y por un camino bordeado de árboles que parecían haber sido podados con una regla. La casa al final del camino no era una casa, era un palacio hecho de piedra gris y fría, con ventanas que reflejaban el cielo nublado.
Dentro el aire era frío y los suelos brillaban tanto que podía ver las suelas de sus botas. El hombre caminaba delante de ella con la chaqueta mojada del traje ahora sobre su brazo. No miró hacia atrás para ver si lo seguía. Sabía que no tenía a dónde ir. se detuvo en medio de una habitación gigante con una chimenea lo suficientemente grande como para asar un cerdo entero dentro.
Finalmente se dio la vuelta. “Tu teléfono”, dijo extendiendo la mano. Bridget se agarró el bolsillo. “Tiene fotos de mi madre”, susurró. Por primera vez el rostro del hombre hizo algo más que parecer de piedra. se suavizó un poquito en los bordes, como el hielo se ablanda justo antes de derretirse. No le quitó el teléfono, bajó la mano.
Bien, dijo, “pero no salgas de esta propiedad. Considera este tu nuevo jardín. Quería decirle que los jardines necesitan sol y esta casa no tenía, pero estaba demasiado cansada y asustada para ser ingeniosa. Una mujer con ojos amables y un moño gris vino y llevó a Bridget por una ancha escalera hasta un dormitorio que era más grande que toda su floristería.
La cama tenía más almohadas de las que una persona podría necesitar. La ventana daba al césped trasero, que era una hierba verde perfecta, sin una sola flor o mala hierba. Era el trozo de tierra más triste que había visto en su vida. Se sentó en el borde de la cama gigante y abrazó una de las almohadas extra.
No lloró porque llorar no plantaría ninguna semilla. Solo escuchó el silencio de la gran casa de piedra y se preguntó cuánto tiempo tendría que quedarse antes de que el hombre de los ojos color café decidiera que había pagado una deuda que en realidad fue solo un accidente. Abajo ella no podía verlo, pero el hombre estaba en su oficina mirando las imágenes de la cámara de seguridad en su escritorio.
observó la pequeña figura de Bridget Holloway, abrazar la almohada y mirar por la ventana. Había tratado con mentirosos, ladrones y hombres que le clavarían un cuchillo en la espalda por un dó pero nunca había tratado con alguien que le diera una patada en la espinilla por un traje arruinado. Se encontró presionando el pulgar contra la pantalla donde estaba su cara, como si pudiera borrarle la expresión de tristeza.
retiró la mano rápidamente y apagó el monitor y la habitación volvió a quedar en silencio. Pero en algún lugar de arriba, una chica con un overall embarrado comenzó a tararear muy suavemente para sí misma, y el sonido se deslizó por los conductos de la fría casa de piedra, como la primera brisa cálida de una estación que aún no había llegado.
Bridget se despertó en su segunda mañana en la casa de piedra con la luz del sol esforzándose por atravesar las pesadas cortinas. Había dormido con su overall porque no tenía otra ropa y su pelo parecía como si una familia de pájaros hubiera intentado construir un nido en él durante la noche. Se incorporó y miró alrededor de la habitación gigante.
Todo era gris, blanco, base. No había verde en ninguna parte. Era el tipo de habitación que hacía que una florista se sintiera como si se estuviera convirtiendo lentamente en una fotografía en blanco y negro. Bajó las escaleras descalza, porque sus botas todavía se estaban secando junto a la puerta principal donde las había dejado.
Los suelos estaban fríos y lisos bajo sus pies. siguió el olor a tostadas y encontró la cocina, que era más grande que todo su apartamento y estaba llena de ollas brillantes colgadas de ganchos en el techo. La mujer de ojos amables y moño gris estaba junto a la estufa. Se llamaba Margaret y había trabajado para el señor Valentino durante 14 años.
Miró a Bridget con una mezcla de lástima y curiosidad, como se mira a un gatito callejero que ha entrado para guarecerse de la lluvia. Margaret le dio un plato de tostadas con mantequilla y una taza de té tan caliente que le calentó las manos por completo. Bridget comió en silencio mientras Margaret limpiaba el mismo punto del mostrador una y otra vez, fingiendo no mirarla.
Luego, después del desayuno, Bridget preguntó si podía salir. Margaret pareció nerviosa y miró hacia el pasillo que llevaba a la oficina del señor Valentino. Dijo que sí, pero le dijo a Bridget que no pasara de la gran puerta de hierro al final del camino. Bridget prometió que no lo haría y se deslizó por la puerta trasera como un fantasma escapando de una tumba.
El césped trasero era una tragedia. Hierba perfectamente cortada se extendía por lo que parecían kilómetros, pero no había flores, ni arbustos, ni color, solo hierba verde y muros de piedra gris. Bridget caminó hasta el centro del césped y se arrodilló. Apoyó las palmas de las manos en el suelo como si pudiera sentir el latido de la tierra debajo.
La tierra aquí estaba cansada. Había estado cubierta e ignorada durante demasiado tiempo. Aún así, hundió los dedos solo un poco, solo para sentir algo real. No tenía semillas, ni herramientas, ni nada útil, pero tenía manos que sabían trabajar. Comenzó a arrancar la hierba en un pequeño círculo creando un trozo de tierra desnuda.
No era mucho, pero era un comienzo. Era su forma de decirle a esta fría casa de piedra que todavía estaba aquí. y que no iba a desaparecer en todo este gris. Estaba tan concentrada en su pequeño trozo de tierra que no lo oyó acercarse. Nico Valentino estaba de pie en el borde del patio, observándola con los brazos cruzados sobre el pecho.
Llevaba otro traje oscuro, este seco y perfectamente planchado, y sus ojos color café estaban entrecerrados contra la pálida luz de la mañana. La observó cabar en la tierra como un pequeño animal preparando una madriguera, con las manos cubiertas de tierra y el rostro en paz, de una manera que no había visto en nadie en mucho tiempo. Se aclaró la garganta.
Bridget saltó y se dio la vuelta, apretando un puñado de tierra contra su pecho, como si fuera oro que acabara de descubrir. Dijo su nombre lentamente, como si lo saboreara, Bridget Hollowway. Luego miró el trozo de tierra desnuda que ella había hecho en su césped perfecto y su mandíbula se tensó.
“Deja de intentar que este lugar parezca una granja”, dijo. Su voz era plana y fría, la voz que usaba cuando quería que la gente se encogiera ante él. Pero Bridget no se encogió. Se levantó y se limpió las manos embarradas en el overall, lo que solo las ensució más. lo miró directamente a los ojos, algo que la mayoría de los hombres adultos en su negocio tenían demasiado miedo de hacer.
Y ella dijo, “Tú me trajiste aquí. Dijiste que tenía que pagar una deuda. Bueno, este es mi trabajo. Yo cultivo cosas. Eso es lo que hago. Y te sujetaré y te haré ver crecer estas flores hasta que dejes de luchar contra ello.” Se refería al jardín, se refería a la tierra, las semillas y el sol. Pero las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos como algo completamente diferente, como si estuviera hablando de él, de su corazón frío y de su casa vacía.
Nico la miró fijamente durante un largo momento. Su rostro no cambió, pero algo detrás de sus ojos parpadeó. Nadie le hablaba así. Nadie le decía que lo sujetarían. La mayoría de la gente simplemente hacía lo que él decía y esperaba que no se fijara en ellos. Pero esta chica con tierra en la barbilla y fuego en la voz lo miraba como si fuera solo un vecino gruñón al que había que enseñarle a plantar tulipanes.
No respondió nada, simplemente se dio la vuelta y entró en la casa, sus zapatos haciendo un chasquido agudo en el patio de piedra. Bridget lo vio irse y sintió su corazón latir con fuerza en el pecho. Acababa de gritarle a un jefe de la mafia. Acababa de decirle a un hombre que probablemente había hecho cosas muy malas que iba a hacerle ver crecer las flores.
Debería haber estado aterrorizada. Y lo estaba un poco. Pero también era otra cosa, algo que se sentía como el primer brote verde que emerge de la tierra fría del invierno. Quizás esperanza o terquedad. A menudo se parecen. Más tarde, [carraspeo] esa tarde, Bridget encontró un pequeño cobertizo de jardín escondido detrás del garaje.
Estaba polvoriento y lleno de telarañas y probablemente no se había abierto en años. Pero dentro, en un estante de madera hundido, encontró una bolsa de tierra vieja para macetas y una pequeña pala de jardín con el mango roto. No era mucho, pero para Bridget fue como descubrir un cofre del tesoro en el fondo del océano. Llevó sus hallazgos a su pequeño trozo de tierra desnuda y trabajó hasta que el sol comenzó a ponerse detrás de los altos muros de piedra.
Tarareaba mientras trabajaba. la misma melodía que su abuela solía cantar y el sonido flotó hacia la casa y se coló por una ventana que Nico había dejado abierta. Estaba sentado en su oficina tratando de leer informes sobre envíos, dinero y cosas que generalmente ocupaban cada rincón de su cerebro, pero hoy no podía concentrarse.
Seguía escuchando ese tarareo que venía de afuera. Era un sonido simple, suave y sin pulir, no como la música elegante que sonaba en sus cenas de negocios. Sonaba a verano, sonaba a algo que había perdido hace mucho tiempo y había olvidado que extrañaba. Se levantó y caminó hacia la ventana. Desde aquí podía verla arrodillada en la tierra, su coleta desordenada balanceándose mientras se movía, sus manos trabajando la tierra como si estuviera arropando a un niño en la cama.
No tenía idea de que la estaba observando. Simplemente seguía atarando, cabando y siendo la única cosa colorida en todo su mundo gris. Cuando Bridget finalmente entró, su cara estaba sonrojada por el sol y tenía una raya de barro en la frente. Se quitó las botas junto a la puerta y descubrió que alguien había dejado un plato de cena envuelto en papel de aluminio en el mostrador de la cocina con una pequeña nota.
La nota estaba escrita con una letra cuidadosa en un trozo de papel caro de color crema. Decía solo dos palabras, “Come algo.” No estaba firmada, pero ella sabía quién la había escrito. Miró hacia la puerta cerrada de su oficina y sintió algo cálido florecer en su pecho, como una flor abriendo sus pétalos a la luz de la mañana. Bridget se comió cada bocado de la cena y guardó la nota, doblándola con cuidado y metiéndola en el bolsillo de su overall.
Arriba, en su oficina, Nico Valentino escuchó sus pasos en la escalera y cerró los ojos. Todavía podía oler a tierra y algo dulce, como Jazmín, aunque no había flores en su casa. Todavía no, pero algo definitivamente estaba empezando a crecer. Pasó una semana dentro de la casa de piedra y Bridget comenzó a notar pequeños cambios.
Margaret empezó a dejar una taza de té en el mostrador de la cocina cada mañana sin que se lo pidieran. Los guardias de la puerta principal dejaron de mirarla con ojos duros y en su lugar le daban pequeños asentimientos cuando pasaba. Y el trozo de tierra desnuda en medio del césped trasero se había convertido en tres trozos, luego en cuatro.
Uno bien cabado y ahuecado, esperando semillas que Bridget aún no tenía. Le había preguntado a Margaret si había una tienda de jardinería cerca y Margaret se había reído con el tipo de risa que significaba absolutamente no. Así que Bridget se las arregló con lo que tenía. Recogió agua de lluvia en un cubo viejo que encontró detrás del cobertizo.
Arrancó malas hierbas de las grietas del patio de piedra y las replantó en sus pequeños círculos de tierra solo para tener algo verde que mirar. Las malas hierbas seguían siendo plantas. Las malas hierbas seguían intentando crecer incluso cuando nadie las quería. Bridget entendía ese sentimiento más de lo que quería admitir.
El jueves por la tarde, la puerta principal de la casa de piedra se abrió de golpe con un sonido como el de un petardo. Bridget estaba en la cocina aprendiendo a amasar pan con Margaret cuando una mancha borrosa de chaqueta morada y rizos castaños que rebotaban entró volando en la habitación. La mancha borrosa se detuvo justo delante de Bridget y la miró con unos enormes ojos marrones que se parecían exactamente a los de Nico, pero que de alguna manera estaban llenos de sol en lugar de sombras.
La niña tenía 10 años, le faltaba un diente de delante y sonreía como si acabara de descubrir un unicornio en su sala de estar. señaló con un dedo directamente a la cara de Bridget y dijo en voz muy alta, “Tú eres la señora de las flores.” El tío Nico dijo que ahora vivía aquí una señora de las flores y no le creí porque el tío Nico nunca deja que nadie viva aquí, excepto Margaret y los hombres aburridos con los auriculares.
Pero eres real, tienes tierra en la nariz. Esta era Poppy Valentino. Era la hermana menor de Nico. Aunque menor era una palabra curiosa, porque Nico tenía 32 años y Poppy tenía 10. Y no había otros hermanos entre ellos. Sus padres habían muerto hacía mucho tiempo y Nico había criado a Poppy él solo, mientras también dirigía un imperio de cosas en las que Bridget intentaba con todas sus fuerzas no pensar.
Poppy había estado en un internado en el norte del estado, uno muy elegante con caballos y una piscina, y había vuelto a casa antes de tiempo para un fin de semana largo. Nico no le había dicho a Bridget que vendría. De hecho, Nico no le había dicho a Bridget casi nada en toda la semana. Las había estado evitando, saliendo de las habitaciones cuando ella entraba, dejando comidas en el mostrador, pero sin quedarse nunca a comer con ella.
Poppy agarró la mano de Bridget cubierta de harina y la arrastró al césped trasero para inspeccionar los trozos de tierra. Poppy los aprobó de inmediato. Declaró que necesitaban girasoles de los grandes y altos que crecen más que el muro de piedra y también quizás fresas, porque a Poppy le gustaban las fresas más que cualquier otra comida en el mundo.
Bridget escuchó a esta niña parlotear sin parar y algo en su pecho se relajó. Este era un lenguaje que entendía. Los niños y las plantas hablaban de la misma manera, honestos y hambrientos de luz. Pasaron toda la tarde juntas. Bridget le enseñó a Poppy a hacer una corona de flores con las pequeñas malas hierbas que había rescatado de las grietas del patio.
Poppy la llevó con orgullo en la cabeza, como si fuera la reina de toda la propiedad. comieron sándwiches de mantequilla de cacahuete en los escalones traseros y Poppy le contó a Bridget todo sobre la niña mala de la escuela llamada Clarissa, que decía que los suéteres de Poppy eran feos. Bridget le dijo a Poppy que Clarissa sonaba como un cactus sin flores, espinosa y triste por dentro.
Poppy se rió tan fuerte que la mantequilla de cacahuete le salió por la nariz. Nicolas encontró así horas después. El sol comenzaba a ponerse y el cielo se estaba volviendo del color de un melocotón que apenas estaba maduro. Papy estaba dormida con la cabeza en el regazo de Bridget en los escalones traseros, la corona de flores marchita todavía sobre sus rizos.
Bridget acariciaba suavemente el pelo de Poppy y tarareaba esa misma vieja melodía. Su voz era suave como una canción de cuna. Nico se quedó en la puerta observándolas y sintió que algo se rompía justo en medio de su pecho. Había pasado años construyendo muros a su alrededor, gruesos muros de piedra como los que rodeaban esta casa para mantener a la gente fuera y a Poppy a salvo.
Pero esta chica con tierra bajo las uñas y una voz como la miel había atravesado cada uno de ellos sin siquiera intentarlo. salió y el sonido de sus zapatos en la piedra hizo que Bridget levantara la vista. Sus ojos se encontraron con los de él y no apartó la mirada. Simplemente siguió acariciando el pelo de Poppy y tarareando como si hubiera estado esperando que él viniera a buscarlas.
se sentó en el escalón junto a ella sin tocarla, pero lo suficientemente cerca como para sentir el calor que emanaba de su brazo. Se quedaron así en silencio mientras el cielo pasaba de melocotón a rosa y a morado. Finalmente habló. Su voz era áspera, como si no la hubiera usado en todo el día. Le gustas.
A Pupy no le gusta la mayoría de la gente. En eso se parece a mí. Bridget giró la cabeza para mirarlo. Su perfil era afilado contra la luz que se desvanecía, su mandíbula tensa. Tenía las manos entrelazadas como si estuviera conteniendo algo. Quería extender la mano y tocarle la cara. Quería alisar las arrugas de preocupación que vivían entre sus cejas. No lo hizo todavía. No.
En su lugar dijo muy suavemente, solo necesitaba que alguien la escuchara. Todo el mundo necesita eso, incluso los jefes de la mafia gruñones que viven en casas de piedra. Nico soltó un suspiro que fue casi una risa. Casi. Entonces la miró, la miró de verdad y Bridget se sintió como si estuviera bajo un foco.
Nadie la había mirado así antes, como si fuera la respuesta a una pregunta que él se había estado haciendo toda su vida. Extendió la mano y tomó un mechón de su pelo desordenado entre sus dedos, simplemente sosteniéndolo, sintiendo su textura. Dejó de respirar por un segundo. Entonces, Poppy se movió en su regazo.
El momento se rompió, esparciéndose como las semillas de un diente de león en el viento. Nico se levantó y levantó con cuidado a Poppy en sus brazos. La niña se acurrucó en el pecho de su hermano como si fuera el lugar más seguro del mundo. Su corona de flores se deslizó de lado sobre una oreja. La llevó adentro sin decir una palabra más.
Bridget los vio irse y se llevó la mano al pecho, sintiendo su corazón acelerado bajo la palma. Se quedó en los escalones traseros mucho tiempo después de que se fueran, mirando las estrellas que comenzaban a aparecer en el cielo que oscurecía. Pensó en la forma en que sus dedos se habían sentido en su mano. Pensó en la forma en que la había mirado como si ella importara.
Pensó en el hecho de que ya no le tenía miedo ni un poquito y eso la asustaba más que cualquier otra cosa. Más tarde esa noche, mucho después de que Margaret se hubiera ido a la cama y la casa estuviera en silencio, Bridget escuchó un suave golpe en la puerta de su dormitorio. La abrió y no encontró a nadie, pero en el suelo había una pequeña bolsa de papel marrón.
Dentro de la bolsa había paquetes de semillas, semillas de girasol. semillas de fresa y un solo paquete de lirios blancos del mismo tipo que estaba entregando el día que se conocieron. Esta vez no había nota, no era necesaria. Bridget apretó la bolsa contra su pecho y sonrió tan ampliamente que le dolieron las mejillas. Fuera de su ventana, las primeras gotas de lluvia comenzaron a caer y se durmió escuchando el sonido del agua golpeando la piedra y soñando con todo lo que estaba a punto de crecer.
La lluvia que había comenzado como un suave golpeteo en la ventana se convirtió en algo mucho más furioso por la mañana. El cielo era de un color morado amoratado y el viento sacudía las ramas de los árboles que bordeaban el largo camino de entrada. Bridget se despertó con el sonido de un trueno retumbando en el cielo, como un gigante moviendo muebles en el ático.
Se subió la pesada manta hasta la barbilla y escuchó. Siempre le habían dado miedo las tormentas. desde que era una niña pequeña y se escondía debajo de la cama mientras su madre contaba los segundos entre el relámpago y el trueno. Se suponía que contar lo haría menos aterrador. En realidad nunca funcionó.
se quedó en su habitación la mayor parte de la mañana intentando leer un libro que había encontrado en la biblioteca de abajo. Era un libro viejo con el lomo agrietado y páginas que olían a vainilla y a polvo, pero las palabras se volvían borrosas porque cada vez que retumbaba un trueno, todo su cuerpo se estremecía. Hacia el mediodía oyó la voz de Poppy resonando por la escalera.
A Poppy no le daban miedo las tormentas. Poppy pensaba que las tormentas eran emocionantes, como si la naturaleza estuviera montando un espectáculo solo para ella. Bridget podía oírla parlotear con Margaret en la cocina, preguntando si podían hacer chocolate caliente con los pequeños malvabiscos.
El sonido de la voz feliz de Poppy hizo que Bridget se sintiera más valiente, así que finalmente se levantó de la cama y bajó las escaleras con sus calcetines gruesos. La cocina era cálida y luminosa, a pesar del cielo oscuro de fuera. Margaret había encendido velas en el mostrador de esas elegantes que huelen a canela y manzanas.
Poppy estaba de pie en un taburete removiendo una olla de leche en la estufa mientras Margaret la supervisaba. Bridget se sentó en la gran mesa de madera y rodeó una taza de té con las manos, dejando que el calor se filtrara en sus dedos fríos. Y Poppy le trajo una taza de chocolate caliente con tantos malvabiscos que se derramaron por el borde y formaron un charco pegajoso en la mesa.
Bridget se lo bebió de todos modos y fingió no darse cuenta cuando Poppy echó a escondidas más malvabiscos en su propia taza. La tarde se alargó y la tormenta no hizo más que empeorar. Las luces parpadearon dos veces y luego se apagaron por completo, sumiendo la casa en una tenue oscuridad gris. Margaret encendió más velas y Poppy lo declaró una aventura.
Bridget intentó sonreír, pero su corazón latía demasiado rápido. Odiaba la oscuridad casi tanto como odiaba los truenos. Los dos miedos juntos la hacían sentir como un resorte tenso. Fue entonces cuando Nico apareció en la puerta de la cocina. No llevaba traje. Bridget nunca lo había visto sin traje antes y la visión de él con un simple suéter negro y vaqueros oscuros le hizo olvidar la tormenta durante 3 segundos completos.
Su pelo estaba ligeramente húmedo, como si hubiera estado fuera comprobando algo, y había una tensión en sus hombros que no tenía nada que ver con el tiempo. Miró las velas, la cara de Poppy cubierta de malvabiscos y a Bridget agarrando su taza como si fuera un salvavidas. Entonces dijo, “Hay un generador en el sótano.
Margaret, quédate con Poppy. Bridget, ven conmigo.” No sabía por qué la quería a ella específicamente. No era fuerte y no sabía nada de generadores. Pero se levantó de todos modos y lo siguió por una estrecha escalera que no había visto antes, escondida detrás de una puerta cerca de la despensa. El sótano era frío y olía a piedra vieja y aceite de máquina.
Nico sostenía una linterna en una mano y caminaba delante de ella. Sus pasos eran seguros y firmes sobre el suelo irregular. Bridget se mantuvo cerca de él, tan cerca que podía oler la lluvia en su suéter y algo más debajo, algo cálido y amaderado que le hizo desear presionar su nariz contra su hombro. El generador era una gran caja de metal en una esquina que parecía haber estado allí desde antes de que Bridget naciera.
Nico se arrodilló y empezó a manipular interruptores y cables, sus manos moviéndose con la confianza de alguien que había hecho esto muchas veces antes. Bridget se quedó cerca inútilmente, sosteniendo la linterna e intentando no saltar cada vez que un trueno retumbaba sobre sus cabezas. Un estruendo en particular fue tan fuerte que pareció que toda la casa temblaba.
Bridget emitió un pequeño sonido, un pequeño jadeo que no pudo contener. La mano de Nico dejó de moverse, giró la cabeza y la miró desde donde estaba arrodillado en el frío suelo. Su rostro, bajo el as de la linterna era más suave de lo que nunca lo había visto. Las líneas duras alrededor de su boca seguían allí, pero sus ojos eran diferentes.
No eran los ojos de un jefe de la mafia, eran los ojos de un hombre que reconocía el miedo porque había vivido con él tanto tiempo que se había convertido en una segunda piel. Se levantó lentamente y le quitó la linterna de la mano temblorosa, colocándola en un estante para que el asas apuntara al techo y arrojara un pálido resplandor sobre ambos.
Entonces hizo algo que ella no esperaba. Extendió la mano y le tomó la suya. Simplemente la sostuvo. Su palma era áspera y cálida. y envolvió por completo sus dedos fríos. Dijo con esa voz baja y tranquila suya, “Estoy aquí. No te va a pasar nada mientras yo esté aquí.” Era algo tan simple de decir, algo tan pequeño.
Pero Bridget sintió que el resorte tenso dentro de su pecho finalmente se aflojaba. Lo miró y vio las sombras de las velas bailando en su rostro y se dio cuenta, con una claridad aguda y repentina, de que ya no solo le tenía miedo, era algo completamente diferente. estaba enamorando, enamorando de un hombre que le había quitado el teléfono y la había encerrado en una casa de piedra, enamorando de un hombre que dejaba semillas en su puerta y la observaba desde las ventanas, enamorando de un hombre que le sostenía la mano en un sótano oscuro durante una tormenta y
la miraba como si fuera el único puerto seguro en todo su peligroso mundo. No planeaba besarlo, simplemente sucedió. se puso de puntillas y presionó sus labios contra los de él. [resoplido] Fue suave y rápido, apenas un beso, más como una pregunta que una afirmación. Se apartó de inmediato, con la cara ardiendo y el corazón latiendo con fuerza por una razón completamente diferente.
Ahora abrió la boca para disculparse, para decir que no sabía que le había pasado, pero Nico no la dejó hablar. le tomó la cara entre las manos, sus pulgares rozando las manzanas de sus mejillas y le devolvió el beso. Este no fue suave, no fue rápido, fue el tipo de beso que decía, “He querido hacer esto desde el momento en que me diste una patada en la espinilla.
” Fue el tipo de beso que sabía a chocolate caliente, a lluvia y a algo desesperado y hambriento por debajo. Cuando finalmente se separaron, ambos respiraban con dificultad. La linterna parpadeó una vez. Luego el generador cobró vida con un estruendo en algún lugar detrás de ellos, llenando el sótano con un zumbido bajo y mecánico.
Las luces de la casa volvieron a encenderse, pero ninguno de los dos se movió. Las manos de Bridget estaban apretadas en la parte delantera de su suéter. Su frente estaba presionada contra la de ella. La tormenta seguía rugiendo afuera, pero dentro del sótano todo estaba muy quieto y muy cálido. Nico habló contra sus labios.
Su voz era áspera y cruda de una manera que nunca antes había oído. No te secuestré por el traje. Te quedaste porque me miraste como si fueras solo una persona. No un monstruo, solo una persona. Y no quería dejar que eso se fuera. Bridget cerró los ojos y dejó que las palabras se hundieran en su piel como la lluvia en la tierra seca.
Ahora lo entendía. No era un monstruo. Solo era un hombre que había estado solo tanto tiempo que había olvidado lo que se sentía ser visto. Y ella lo veía. Lo veía todo de él, los bordes afilados y el centro blando, la forma en que sostenía a su hermana pequeña como si fuera de cristal. Lo besó de nuevo, más lento, esta vez más dulce.
Cuando finalmente volvieron arriba, Poppy estaba dormida en el sofá bajo un montón de mantas y Margaret fingía con mucho esfuerzo no darse cuenta de que los labios de Bridget estaban rozados e hinchados y que el suéter de Nico estaba arrugado por delante. La tormenta continuaba rugiendo afuera, pero dentro de la casa de piedra algo había cambiado, algo había echado raíces y estaba creciendo más rápido de lo que ninguno de los dos podía detener.
La mañana después de la tormenta, el mundo fuera de la casa de piedra parecía limpio y nuevo. El cielo era de un azul pálido y suave, con nubes que parecían bolas de algodón estiradas. La hierba del césped trasero brillaba con las gotas de lluvia restantes y los pequeños trozos de tierra que Bridget había estado cuidando estaban oscuros, ricos y listos.
Estaba de pie junto a la ventana de la cocina con una taza de té calentándole las manos y observaba a un petirrojo solitario saltar por la hierba mojada, deteniéndose para sacar un gusano de la tierra ablandada. Poppy seguía dormida en el sofá, acurrucada en una bola con el pulgar peligrosamente cerca de la boca. Margaret tarareaba junto a la estufa haciendo tortitas con forma de animales, porque Poppy había pedido un zoológico de tortitas.
Y Nico estaba de pie justo detrás de Bridget, lo suficientemente cerca como para que ella pudiera sentir el calor de su pecho a través de la espalda de su suéter prestado. No dijo buenos días, simplemente apoyó la barbilla en la parte superior de su cabeza y la rodeó con sus brazos, atrayéndola hacia él como si perteneciera allí.
Y tal vez así era. Tal vez había pertenecido allí desde el primer momento en que derramó el agua de las flores sobre su traje caro. Quizás el universo la había hecho tropezar a propósito solo para que cayera en su camino. Bridget se reclinó en su calor y cerró los ojos. Por un largo momento no hubo jefe de la mafia ni florista secuestrada.
Solo había un hombre y una mujer de pie en una cocina mientras las tortitas chisporroteaban y una niña soñaba con malvabiscos. Pero la paz no podía durar para siempre. El mundo fuera de los muros de piedra seguía girando y el mundo de Nico en particular estaba lleno de dientes afilados y ojos hambrientos. Esa tarde, mientras Poppy tomaba un baño de burbujas con demasiado jabón y Bridget ayudaba a Margaret a doblar la ropa, uno de los guardias con auriculares vino a buscar a Nico a su oficina.
Se llamaba Frankie y había trabajado para Nico durante 6 años. Era leal hasta la médula, el tipo de hombre que se interpondría ante una bala sin que se lo pidieran. Pero su rostro estaba pálido cuando llamó a la puerta de la oficina y su voz era tensa cuando habló. Había problemas. Un hombre llamado Rock Stone, que dirigía una operación rival en el lado sur de la ciudad, había estado haciendo movimientos.
Quería el territorio de Nico, quería las conexiones de Nico. Y ahora, según las fuentes de Frankie, quería algo más. Quería herir a Nico donde más le doliera, no a través de los negocios, no a través del dinero, sino a través de la gente que Nico amaba. Frankie no dijo el nombre de Papy, no tuvo que hacerlo. Nico lo entendió y por primera vez en mucho tiempo también comprendió que la lista de personas que amaba había crecido con un nombre más, un nombre que olía a Jazmín y a Tierra y que tenía la costumbre de darle patadas en la
espinilla. Nico encontró a Bridget en el lavadero doblando uno de los suéteres morados de Poppy. Ella levantó la vista cuando él entró e inmediatamente supo que algo andaba mal. Su rostro era la misma máscara de piedra que había llevado el día que se conocieron, pero ahora ella podía ver las grietas, podía ver el miedo escondido detrás de sus ojos.
Dejó el suéter y caminó hacia él sin dudarlo, tomando sus manos entre las suyas. Estaban frías. Sus manos nunca estaban frías. Frotó sus pulgares sobre sus nudillos y esperó. Le contó todo. Usó palabras cortas porque tenía la garganta apretada y el corazón. Le habló de Rockstone, le habló de la amenaza y luego le dijo la parte más difícil. Dijo que tenía que irse.
Dijo que la enviaría de vuelta a su floristería, a su furgoneta oxidada y a su pequeño apartamento. De vuelta a una vida que no incluía hombres con armas y casas de piedra fría, dijo que era por su propia seguridad. Dijo que no podría vivir consigo mismo si algo le pasara a ella.
dijo todas las cosas correctas de todas las maneras equivocadas y su voz se quebró en la última palabra como el hielo rompiéndose sobre un río. Bridget no lloró, no gritó, no le dio una patada en la espinilla, aunque quería hacerlo. En cambio, extendió la mano y colocó la palma de su mano sobre su mejilla. Su barba incipiente era áspera bajo sus dedos.
Su piel estaba cálida a pesar del frío de sus manos. Le hizo mirarla. mirarla de verdad y dijo las mismas palabras que le había dicho en el jardín, “Te sujetaré hasta que dejes de luchar contra ello.” Hizo una pausa y dejó que las palabras se asentaran entre ellos. No eres un monstruo, Nico Valentino. Eres un hombre que ama a su hermana, que deja semillas en mi puerta y que me toma la mano en la oscuridad.
Y no voy a dejarte, ni por Rock Stone ni por nadie. Algo se rompió dentro de él. Entonces, no de mala manera, de la manera en que una presa se rompe para dejar que el río fluya libremente, la atrajo hacia su pecho, enterró la cara en su pelo y simplemente respiró. Durante mucho tiempo, ninguno de los dos habló.
La ropa sucia quedó olvidada en la cesta. Arriba, Poppy cantaba una canción que había inventado sobre un unicornio al que le gustaba comer pizza. El mundo exterior era peligroso e incierto y estaba lleno de hombres como Rock Stone que querían derribarlo todo. Pero dentro de ese pequeño lavadero, rodeados por el olor a algodón limpio y el sonido de sus propios latidos, Nico y Bridget hicieron una promesa silenciosa de enfrentarlo juntos.
Los días que siguieron no fueron fáciles. ¿Sabes? Nico trabajó con Frankie y algunos hombres de confianza para encargarse de Rock Stone. Hubo noches largas, llamadas telefónicas intensas y momentos en los que Bridget vio el rostro de Nico endurecerse hasta convertirse en algo que no reconocía. Pero él siempre volvía a ella.
Siempre la encontraba en el jardín, en la cocina o leyéndole a Poppy en el sofá y se sentaba a su lado y dejaba que la dureza se derritiera. Ella era su lugar suave para aterrizar y él estaba aprendiendo lentamente a dejarse caer. Tres semanas después, Rockstone fue arrestado. No por nada violento. Nico había tomado una decisión, una decisión que sorprendió a todos, incluido a él mismo.
Había reunido pruebas de los negocios ilegales de Roco y se las había entregado a un contacto en el departamento de policía. Un hombre que le debía un favor a Nico desde hacía mucho tiempo. Fue un final silencioso para una amenaza ruidosa y marcó el comienzo de algo nuevo para Nico Valentino. Estaba dando un paso atrás, no del todo, todavía no, pero lo suficiente.
Lo suficiente para respirar, lo suficiente para plantar un jardín. Y plantaron un jardín. [carraspeo] Bridget, Poppy e incluso Margaret, que resultó tener un talento oculto para cultivar tomates, transformaron el césped trasero en un derroche de color y vida. Girasoles más altos que Papy se estiraban hacia el cielo. Las fresas maduraban en pequeñas hileras ordenadas.
Los lirios blancos, que lo habían empezado todo, florecieron en un grupo cerca del patio. Su dulce aroma se colaba por las ventanas abiertas de la casa de piedra. La casa ya no se sentía fría, se sentía como un hogar. Una tarde, cuando el sol se ponía y el cielo estaba pintado en tonos de rosa y oro, Nico encontró a Bridget sentada en los escalones traseros, exactamente donde se había sentado con Poppy en esa noche de tormenta.
Se sentó a su lado y le tomó la mano. Sus dedos se entrelazaron con los de ella como si lo hubieran estado haciendo durante 100 años. No dijo nada grandioso, solo dijo su nombre. Bridget. Y en esa única palabra ella lo escuchó todo. Escuchó, “Gracias, te amo y por favor quédate para siempre.” Apoyó la cabeza en su hombro y observó los girasoles mecerse con la brisa de la tarde.
El mundo seguía siendo desordenado, complicado y lleno de cosas que podían salir mal. Pero aquí mismo, ahora mismo, en este jardín que habían cultivado juntos, todo era exactamente como debía ser. Ella lo había sujetado hasta que él dejó de luchar y a cambio él le había dado un lugar al que pertenecer. Esta historia fue solo el comienzo para Bridget y Nico.
Les esperan más aventuras, más tormentas que superar, más flores que plantar y más momentos tranquilos en los escalones traseros mientras se pone el sol. Si quieres saber qué pasa después, si quieres ver cómo su amor se hace aún más profundo y cómo despega la carrera de Poppy como compositora de canciones de unicornios, asegúrate de suscribirte a este canal y pulsar la campanita para no perderte ningún nuevo capítulo.
Las historias de amor como esta no terminan, simplemente siguen floreciendo y querrás estar aquí cuando se abra la próxima flor. Suscríbete ahora y nos vemos en la próxima historia.