El sol aún no había salido cuando Elena Morales abrió los ojos en el pequeño cuarto de madera que compartía con

Miguel. El frío de octubre se colaba mordaz por las rendijas mal selladas de

la pared. Pero no era eso lo que la había despertado. Era el silencio.

Un silencio demasiado pesado para ser natural en aquellas montañas de Arizona,

donde hasta los coyotes solían aullar durante la madrugada. se levantó despacio con los pies descalzos sobre el

piso helado de tierra apisonada. A sus 34 años, Elena ya cargaba sobre la

espalda el peso de toda una vida de trabajo duro. Sus manos callosas tomaron

el rifle Springfield recargado en la pared. Una costumbre que había desarrollado desde que enviudó 2 años

atrás. Nunca más dormía desarmada. Miguel respiraba tranquilo en el pequeño

colchón de al lado, 8 años de edad, y ya sabía tirar mejor que muchos hombres

hechos y derechos. Elena se había asegurado de eso. En aquel territorio en

guerra, un niño indefenso era un niño muerto. Caminó hasta la única ventana de

la cabaña y apartó la cortina rasgada. El paisaje se extendía en tonos de gris

bajo la pálida luz del amanecer, rocas rojas que parecían negras en la oscuridad. matorrales espinosos doblados

por el viento constante y a lo lejos las montañas recortadas contra el cielo como

dientes rotos. Entonces lo vio una columna de humo que subía desde el valle, justo donde estaba la propiedad

de los Henderson. Humo oscuro, denso, de ese que sale de la madera húmeda

mezclada con otras cosas que no deberían estarse quemando. El corazón de Elena se

desbocó. Conocía ese humo. Había visto el mismo tres semanas atrás cuando

encontraron lo que quedaba de la familia Johnson. Unos disparos resonaron a la distancia. Pop, pop, pop. Luego silencio

de nuevo. Mamá. La voz somnolienta de Miguel la hizo voltear. El niño estaba

sentado en la cama con el pelo oscuro alborotado en todas direcciones, pero con los ojos ya alertas. Los niños de

zonas en guerra aprendían a despertar listos para correr. “No es nada, mi hijo”, mintió Elena ocultando el rifle a

su espalda. “Vuelve a dormir.” Pero Miguel no era tonto. Vio la tensión en

los hombros de su madre, la forma en que mantenía el cuerpo rígido junto a la ventana. “¿Son los apaches otra vez?”,

Helena suspiró. No servía de nada mentirle a un niño que ya había visto cuerpos mutilados y casas calcinadas.

Quizá por eso siempre tenemos que estar preparados. ¿Recuerdas cómo te enseñó

mamá? Primero esconderse, después correr. Si no puedes correr, disparar.

Miguel recitó las instrucciones como una oración aprendida de memoria. Solo disparos y no hay de otra. Buen niño. El

ruido de cascos acercándose hizo que Elena empuñara el rifle con más fuerza.

Caballos galopando rápido, muchos caballos. Sopló la vela que iluminaba el

cuarto y le hizo una seña a Miguel para que se escondiera debajo de la cama.

Durante un instante que pareció eterno, se quedó inmóvil en la oscuridad escuchando pasar a los caballos.

Soldados gringos por el tintineo metálico del equipo probablemente se dirigían hacia el humo de los Henderson.

Cuando el ruido se alejó, Elena encendió la vela de nuevo y ayudó a Miguel a salir de su escondite. “Hoy vamos a

empezar el día temprano”, dijo intentando sonar tranquila. “Hay mucho

que hacer. La rutina mañanera de Elena era siempre la misma, una danza coreografiada por la necesidad de

sobrevivir. Primero, revisar que todos los animales siguieran vivos y dentro de

los cercados. Los apaches a veces mataban el ganado por pura crueldad,

dejando los cadáveres pudriéndose como advertencia. Después ir por agua al arroyo, siempre armada, siempre atenta.

Por último, cuidar las pequeñas siembras de maíz y frijol que los mantenían a ella y a Miguel alimentados. Suscríbete

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el desayuno, tortillas resecas y un poco de carne seca que había conseguido en el

pueblo la semana anterior, Elena observaba a Miguel leer en voz alta uno de los tres libros que poseían: la

Biblia, un manual de primeros auxilios y un diccionario inglés español que había

sido de su padre. Mamá, ¿qué significa reconciliación?

Miguel señaló una palabra en la página. Elena dejó de mover el café sobre el fuego. ¿Cómo explicarle la

reconciliación a un niño que solo había conocido la guerra? Significa cuando

gente que se ha peleado mucho decide hacer las paces, respondió despacio

cuando dejan de lastimarse y empiezan a entenderse como nosotros y los apaches la pregunta

inocente golpeó a Elena como un puñetazo en el estómago. ¿Cómo explicar que no

había reconciliación posible entre gente que se veía mutuamente como animales que

debían ser exterminados? Es complicado, mijo, muy complicado. El sonido de un

caballo acercándose interrumpió la conversación. Esta vez era solo un animal caminando despacio. Elena tomó el

rifle y se apostó detrás de la puerta. Elena, soy el sargento se relajó un

poco, pero no soltó el arma. William Hay era uno de los pocos soldados en los que aún confiaba, pero aún así abrió la

puerta y vio al hombre alto y pelirrojo bajando del caballo. El uniforme azul estaba cubierto de polvo y tenía sangre

seca en la manga derecha. Sargento saludó ella formal. Elena se quitó el

sombrero revelando un cabello revuelto. Necesito avisarte sobre lo que pasó con

los Henderson. Miguel apareció detrás de su madre. Curioso. He miró al niño y

escogió sus palabras con cuidado. Hubo un incidente. Durante la noche toda la

familia fue Noevieron. Elena cerró los ojos por un momento.

Conocía a Mary Henderson desde que llegó al territorio. Una mujer amable que siempre compartía semillas de jitomate y

le daba consejos sobre cómo sobrellevar la soledad. ¿Cuántos eran?, preguntó en voz baja.

Cinco guerreros, quizás seis, dejaron las marcas de siempre. He evitó dar

detalles frente a Miguel. Vamos a intensificar las patrullas. Dejaré a dos hombres aquí durante el día. No es

necesario. Helen sé sensata. Tú y el niño están solos aquí. Si algo pasara,