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  • Había algo en las muñecas de mi abuela Elena que nunca supe nombrar. No era solo la piel arrugada o las manchas de los años. Eran las marcas. Unas cicatrices finas, simétricas, como anillos viejos que el tiempo no había logrado borrar. Cuando era niña, las tocaba con curiosidad, pero ella solo se reía bajito y decía:
  • Llovía ese martes de octubre como si el cielo también llorara por mi hijo. Cada gota era un clavo más en el ataúd de mi alma. Roberto, mi único hijo, mi muchachito, el que me decía “ma” con esa voz gruesa y dulce, se había ido para siempre por culpa de una carretera mojada y una curva maldita. Tenía solo veintiocho años y toda una vida por delante. La vida que ahora me sobraba a mí.
  • El pueblo entero parecía contener la respiración aquella tarde. Llovía como si el cielo tuviera coraje guardado desde hace años, y la tierra, resignada, lo aceptaba en silencio. Yo tenía once años y estaba sentada junto a la ventana, viendo las gotas golpear el vidrio con una furia callada, cuando ella apareció.

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