10 idiomas, eso es lo que hablo. Isadora le lanzó en la cara al juez Augusto. Él

estalló de risa, burlándose de ella. El tribunal estaba repleto de gente.

Esposada, ella mantuvo la compostura. Entonces abrió la boca de nuevo y nadie

pudo decir nada más. Antes de comenzar esta emocionante historia, comenta aquí

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acompañándonos. El tribunal municipal estaba a rebosar aquella mañana. No

quedaba ni un solo asiento libre. Los periodistas se apilaban en el fondo, los

móviles ocultos entre las manos pese a la prohibición. Todos querían presenciar

el juicio de la chica criminal, la que había destrozado una tienda, dejado a un

hombre al borde de la muerte. Isadora Silva permanecía de pie frente al juez

con las muñecas encadenadas. Tenía 19 años, pero su rostro cargaba las arrugas

invisibles de quien ha vivido demasiado pronto. Llevaba el uniforme gris de la

cárcel, ropa grande, gastada que colgaba de su cuerpo delgado. Aún así, lo que

realmente llamaba la atención eran sus ojos. No pedían compasión, no se

agachaban, no se escondían, desafiaban, desafiaban al mundo entero a juzgarla.

Sin entenderla, el juez Augusto Ferreira, un hombre de más de 50, era

famoso por dos cosas: su eficacia implacable y su fe absoluta en que la

redención solo llega con castigo. No hay salvación sin dolor, solía decir. Miró a

Isadora como quien contempla un veredicto que ya está escrito, solo esperando ser leído. Orden. tronó su voz

cortando el murmullo del público como una cuchilla. El silencio cayó sobre la

sala de golpe. Al otro lado, el fiscal Rodrigo Ventura acomodaba sus papeles

con la sonrisa de quien ya saborea la victoria. Su historial era impecable,

97% de condenas, este caso sería la número 98. Fácil, demasiado fácil. En cambio,

la abogada defensora Camila Torres apenas disimulaba el temblor de sus manos. Era joven, inexperta y este era

apenas su tercer caso penal. Había intentado hablar con Isadora, preparar

una estrategia, pero la chica se negaba a decir una palabra. Silencio absoluto

incluso durante las reuniones previas. “Comencemos la audiencia”, anunció el

juez ajustándose las gafas. abrió la carpeta que tenía delante, aunque conocía de memoria cada línea del

informe policial. Isadora Silva, 19 años, sin domicilio fijo, sin estudios

completos, múltiples antecedentes desde los 15, cuando abandonó el sistema de

acogida. Cada frase pesaba como una condena. Se te acusa de robo a mano

armada, agresión con resultado de traumatismo craneal, destrucción de

propiedad. y resistencia al arresto. Hizo una pausa. Las pruebas son

abrumadoras. Te detuvieron con el arma en la mano. ¿Confiesas? Isadora levantó la mirada.

Muda. El secretario del tribunal la instó. Responde cuando el juez te hable.

No murmuró ella al fin con voz baja pero firme. Un murmullo recorrió la sala. El

juez suspiró resignado. Por supuesto. Nunca lo hacen, ¿verdad? Siempre hay una

historia triste detrás, una excusa. Su tono goteaba veneno. Fiscal Ventura

tiene la palabra. Rodrigo se levantó alisándose la corbata. Representaba todo

lo opuesto a Isadora. Privilegio, educación, poder. Excelencia, señoras y

señores. Dijo con voz que resonó por toda la sala. Este caso es sencillo,

transparente. En la pantalla detrás de él aparecieron imágenes, estanterías

volcadas, productos por el suelo, cristales rotos, manchas de sangre. Un

murmullo de horror recorrió el público. Una joven sin principios ni valores

decidió que era más fácil robar que trabajar. Y cuando el dueño, un hombre honesto y trabajador, intentó detenerla,

ella lo atacó con brutalidad. mostró la foto de Mateus en el hospital. Cabeza

vendada, rostro hinchado, expresión de víctima perfecta, traumatismo craneal.

Tres días ingresado, podría haber muerto. Se volvió hacia Isadora con teatral desprecio. Cuando la policía

llegó, la encontró aún con el arma, sin remordimiento, sin miedo, solo rabia

salvaje. Objeción, balbuceó Camila, temblorosa. El fiscal está haciendo

suposiciones sobre el estado mental de mi clienta, denegada, dijo el juez sin

mirarla siquiera. Rodrigo sonrió. La defensa intentará convenceros con

historias trágicas, infancia difícil, pobreza, falta de oportunidades, pero la

verdad, excelencia, es que algunos simplemente nacen incapaces de vivir en

sociedad. Apuntó hacia Isadora como si fuera una pieza de museo. Mírenla, sin

educación, sin futuro. ¿Qué otra opción tenemos más que mantenerla alejada del

resto el mayor tiempo posible? El murmullo volvió más intenso. Algunos

asentían, otros miraban incómodos. Isadora seguía inmóvil, pero sus manos

escondidas tras la espalda temblaban, no de miedo, de furia contenida. ¿Algún

testigo fiscal?, preguntó Augusto. Sí, excelencia. Llamo a Mateus Oliveira. La

puerta lateral se abrió y entró un hombre de unos 30 años trajeado, con una

pequeña cicatriz en la frente, único vestigio visible del ataque. Caminaba

con una ligera cojera que parecía ensayada. Al pasar junto a Isadora, le dedicó una sonrisa diminuta, cruel, una

sonrisa que decía, “He ganado!” Isadora cerró los ojos un instante, respiró

hondo. Cuando los abrió, brillaban lágrimas de rabia impotente. “Señor

Oliveira”, empezó Rodrigo con falsa suavidad. “Sabemos que es difícil revivir lo sucedido, pero ¿puede

contarnos qué pasó aquel día?” Mateus fingió tragar saliva antes de hablar.