EL ERROR FATAL: La Profecía que Condenó a Japón 

5 de enero de 1942. Mientras las calles de Tokio estallaban en gritos histéricos de victoria y las banderas del sol naciente ondeaban en cada esquina, un hombre permaneció en silencio absoluto y sombrío a bordo del acorazado Yamato. El almirante Isoroku Yamamoto, artífice del ataque a Pearl Harbor, no celebró.

 leyó informes de inteligencia con manos temblorosas, sabiendo algo que toda la nación no sabía. La guerra del Pacífico, que para el pueblo parecía ganada, para él era una cuenta regresiva para el apocalipsis del imperio japonés. En este escenario de la Segunda Guerra Mundial, donde la estrategia naval y el poder industrial de Estados Unidos chocaban con el fanatismo imperial, Yamamoto comprendió que cada victoria inicial en 1942 era solo un paso más hacia su propia tumba.

 Japón había conquistado Filipinas, Malasia y avanzaba hacia las Indias orientales holandesas. Pero el liderazgo militar en Tokio estaba cegado por su propia propaganda. Tr meses antes, en una habitación llena de humo de cigarro en el Imperial Navy Club en Shiva, Yamamoto había mirado a los ojos a su viejo amigo, Rioichi Sasakawa, líder de la facción ultranacionalista, y pronunció una profecía que perseguiría a Japón.

 Escucha atentamente, Sasakawa, dijo Yamamoto en voz baja y seria. Al principio todo lo haremos a nuestra manera. Seremos como un pulpo que extiende sus tentáculos a través del Pacífico, pero un pulpo que se estira demasiado expone su cuerpo blando. Puedo garantizar victorias durante 6 meses, tal vez un año.

 Pero si la guerra dura dos o tres años, no tengo ninguna confianza en que volveremos a ver a Japón en pie. La profecía comenzó a cumplirse más rápido de lo que nadie esperaba. En junio de 1942, la apuesta de Yamamoto por Midway fracasó. Cuatro portaaviones japoneses se hundieron en el fondo del mar. Pero he aquí el detalle más perverso de esta historia.

 El ejército imperial y el pueblo japonés no lo sabían. La Marina ocultó la derrota. Para los soldados de infantería enviados al sur, Japón todavía era invencible. marcharon hacia la muerte creyendo en la inmortalidad. Mientras Tokio se mentía a sí mismo, los aliados observaban. El 25 de junio de 1942, la inteligencia estadounidense interceptó algo inquietante.

 Los informes de reconocimiento aéreo y los informantes locales, los llamados Costers, advirtieron movimientos extraños en una insignificante isla de la Salomón, un lugar que ni siquiera tenía nombre en los mapas tácticos, conocida solo como Guadal Canal. Los japoneses, concretamente las fuerzas pioneras de la construcción, estaban quemando la vegetación, estaban construyendo un aeródromo.

 Si se completara ese aeródromo, los bombarderos japoneses podrían cortar la línea de suministro entre Estados Unidos y Australia. Australia caería. El Pacífico sería un lago japonés. En Washington el pánico fue inmediato. El almirante Ernest King, jefe de operaciones navales, sabía que no tenía tiempo.

 Ordenó un ataque preventivo inmediato. La misión recayó en el vicealmirante Robert Gormley, que se encontraba en Nueva Zelanda. Gormley estaba desesperado. Miró los planos de la operación atalaya y vio el caos. Faltaban mapas, faltaban barcos de transporte. Faltaba tiempo. Los marines apodaron la misión Operación Cordones porque la estaban atando con lo poco que tenían.

 En el puerto de Wellington, Nueva Zelanda, el escenario era de total desorden. Se arrojaron suministros a las cubiertas sin ninguna lógica de combate. Las cajas de municiones estaban atrapadas bajo sacos de arroz, pero no hubo tiempo para corregirlo. El 22 de julio rugieron los motores del transporte. 19,000 marines partieron hacia el norte, hacia las islas Salomón.

iban a enfrentarse a veteranos japoneses que nunca habían conocido la derrota. El viaje fue tenso, el clima era terrible, con nubes bajas y lluvia constante. Pero irónicamente fue este mal tiempo lo que salvó a la flota estadounidense. 7 de agosto de 1942, 6 a. El sol salió sobre las islas Salomón disipando la tormenta de los días anteriores.

 El cielo se iluminó abruptamente. En Tulagi, isla vecina de Guadalcanal, la base de hidroaviones japonesa estaba despertando. La guarnición japonesa esperaba otro día rutinario de ocupación. No tenían idea de que escondida entre la niebla y la lluvia de los días anteriores, la armada más grande que Estados Unidos había reunido jamás en el Pacífico, estaba ahora posicionada a sus puertas.

El silencio de la mañana tropical no fue roto por el canto de los pájaros, sino por el sonido penetrante y aterrador de los motores radiales. Los bombarderos en picado SBD Dondless de los portaaviones WASP, Saratoga y Enterprise cayeron desde las nubes por radio en la base japonesa de Tulagi.

 El operador de comunicaciones, presa del pánico absoluto, gritó su último mensaje al cuartelgeneral de Rabaul. Enemigo, fuerte bombardeo en curso. Es una invasión. Repito, fuerza enemiga masiva. El mensaje fue interrumpido por una explosión. Al mismo tiempo, en Guadalcanal, los buques de guerra estadounidenses abrieron fuego.

 El sonido de los cañones de 8 pulgadas resonó en el agua, iluminando el amanecer con destellos de destrucción. Los depósitos de combustible explotaron, lanzando columnas de humo negro hacia el cielo despejado. A las 0900 horas, la primera lancha de desembarco estadounidense tocó la arena de Guadalcanal.

  Los marines, nerviosos, con el dedo en el gatillo, esperaban ser masacrados en la playa. Fue la primera ofensiva amfibia estadounidense desde 1898. Corrieron por la arena esperando el fuego de las ametralladoras, esperando el grito de Bansai. Pero lo que encontraron fue silencio. Cobertizos de madera vacíos, mesas puestas con cuencos de arroz aún calientes.

 Los palillos se cayeron en medio de la comida. Los trabajadores japoneses, tomados completamente por sorpresa, huyeron a la jungla como fantasmas. Parecía fácil, demasiado fácil. Un joven marino mirando la comida abandonada le comentó a su sargento, “Se escaparon, sargento. Esto va a ser un paseo por el parque. Estaremos en casa antes de Navidad.

 no podría estar más equivocado, mientras que en Guadalcanal el desembarco parecía un ejercicio de entrenamiento. Al otro lado del canal, en la isla de Tulagui, el verdadero infierno estaba a punto de abrir sus puertas. Los marines que desembarcaron allí no encontraron ninguna mesa puesta. se encontraron con el batallón de élite de la Armada Japonesa.

 Y estos hombres no tenían órdenes de retirarse, tenían órdenes de matar hasta el último aliento. Mientras en Guadalcanal los marines caminaban cautelosamente a través de campamentos vacíos, a solo 20 millas de distancia a través del canal, la ilusión de una guerra fácil estaba siendo destrozada por disparos de rifles y granadas.

 La isla Tulagi no estaba defendida por trabajadores manuales asustados. Quienes estaban allí atrincherados en cuevas de coral y túneles excavados en la roca, eran el destacamento aéreo de Yokohama, la élite de la armada imperial. Hombres que vivieron y planearon morir según el código del bushido. Cuando el preter batallón de asaltantes del teniente coronel Merit Edson pisó la arena de Tulagui, el silencio duró poco.

 El terreno era una pesadilla geológica, acantilados escarpados cubiertos de una densa jungla, donde cada piedra parecía esconder el cañón de una ametralladora. El avance fue angustiosamente lento. No había línea de frente. El enemigo estaba en todas partes, atado en las copas de los árboles, escondido en agujeros de arañas debajo de las hojas, dentro de grietas en las rocas.

 Fue aquí donde los estadounidenses aprendieron la primera lección sangrienta del Pacífico. El soldado japonés no retrocedió. El sargento de artillería Angus Gos, un veterano curtido, dirigió a sus hombres contra una cueva fortificada que arrojaba fuego de ametralladora. Ghost desenganchó una granada, contó los segundos y la arrojó a la oscuridad del agujero.

 Un segundo después, la granada salió volando. Los japoneses que estaban dentro lo habían devuelto. Gos se lanzó para protegerse de la explosión. furioso, agarró otra granada, la sostuvo por más tiempo, 4 5 6 segundos, y la lanzó de nuevo. Increíblemente, la granada fue lanzada una vez más antes de detonar. El enemigo tenía los reflejos de un gato y el coraje de un demonio.

Herido en la pierna por metralla, Gos no pidió asistencia médica, pidió una carga de TNT. Cojeando, sangrando y con el odio ardiendo en sus ojos, corrió hacia la boca de la cueva y arrojó la carga de moledora. La explosión selló las tumbas de cuatro soldados enemigos, pero cuando el polvo se asentó, G tuvo que entrar allí con su metralleta para asegurarse de que los otros ocho supervivientes aturdidos no se levantaran.

 Esta era la realidad de Tulagi. Cada metro conquistado costaba sangre. En los islotes vecinos de Gabutu y Tanambogo la situación era aún más grotesca. Las islas estaban conectadas por una calzada de piedra, una pasarela expuesta que se convirtió en un corredor de la muerte. Los marines intentaron utilizar tanques ligeros para romper las defensas.

 Lo que ocurrió después conmocionó incluso a los comandantes más experimentados. Los soldados japoneses no huyeron de los monstruos de metal. Atacaron los tanques con sus propias manos. Colocaron barras de hierro en las vías para detenerlas. Se subieron a la armadura y arrojaron trapos empapados en gasolina a través de las aberturas de visión.

 Un comandante de tanque estadounidense, acorralado y con su vehículo en llamas, abrió la escotilla y utilizó la ametralladora montada para derribar a 23 enemigos que trepaban sobre su vehículo como hormigas furiosas. Luchó hasta que un oficial japonés subió a la torre y lo mató a puñaladas con una bayoneta.

 La ferocidad era primitiva, casi medieval, combatida con máquinas modernas. Mientras el suelo temblaba por las explosiones en tierra, el cielo sobre la flota invasora se oscureció. En Rabaul, a 1000 km de distancia, había sonado el aviso de invasión. La respuesta japonesa fue inmediata. 27 bombarderos Betty y una escolta de casas cero despegaron con una única misión, hundir la flota estadounidense.

  Entre los pilotos japoneses se encontraba Saburo Sakai, una leyenda viva, un as que ya había derribado decenas de aviones aliados. Para ellos, la distancia era el mayor enemigo, pero el honor exigía ataque. Cuando llegaron a Guadalcanal, el shock tecnológico fue evidente. Los pilotos estadounidenses, en sus fornidos F4F Wildcats miraron a los ágiles ceros japoneses y se dieron cuenta de que no podían participar en un combate en las curvas.

 El cero era más rápido, ascendía mejor y bailaba en el aire. La batalla aérea fue un torbellino de metal y fuego sobre los barcos de transporte. Sakai, con frialdad quirúrgica, derribó a un casa estadounidense y a un bombardero en picado, pero cometió un error. Al atacar a un grupo de bombarderos SBD por detrás, no vio las ametralladoras traseras de los artilleros.

 El cristal de su cabina explotó. Ciego de un ojo con el cráneo fracturado y paralizado del lado izquierdo del cuerpo, Sakai haría lo imposible. Volaría 4 horas y media de regreso a Rabaul, negándose a morir o perder su avión. Abajo, los marineros estadounidenses observaron aterrorizados como el transporte George F.

 Elot era alcanzado por un bombardero japonés en llamas. y se convertía en una antorcha flotante. Al anochecer del 8 de agosto, la euforia del aterrizaje se había evaporado. En Tulagi, los marines cavaron agujeros en la dura tierra, escuchando los gritos de los japoneses en la jungla preparando contraataques suicidas nocturnos.

 En Guadalcanal, la playa estaba llena de suministros desorganizados, pero los hombres sintieron un escalofrío recorrer sus espinas. No lo sabían, pero el verdadero desastre se estaba gestando en el mar. El almirante Frank Jack Fletcher, comandante del grupo de trabajo de portaaviones estadounidense, estaba nervioso.

 Había perdido 21 aviones en combate aéreo. Temiendo perder sus preciados portaaviones por torpedos o nuevos ataques aéreos, tomó una decisión que pasaría a la infamia militar. Sin consultar al comando de desembarco en la playa, Fletcher ordenó a su flota de portaaviones que diera media vuelta y abandonara la zona. Le estaba quitando la cobertura aérea, le estaba quitando la protección y lo estaba haciendo en el peor momento posible.

 Porque descendiendo por el corredor marítimo conocido como la ranura, una fuerza de ataque naval japonesa liderada por el almirante Mikawa, se deslizó por las oscuras aguas al amparo de la noche. Venían con cruceros pesados, torpedos de largo alcance y una habilidad letal en el combate nocturno. 1900 marín en tierra y los barcos de transporte en la bahía estaban a punto de quedar solos, cegados y expuestos a una de las mayores humillaciones en la historia de la Armada de los Estados Unidos. La noche del 8 de agosto cayó

sobre el estrecho de Sabo como un manto pesado y húmedo. Una lluvia fina e intermitente ocultaba el horizonte creando una oscuridad casi total. Para los marineros aliados a bordo de los cruceros que patrullaban la entrada de la bahía, la oscuridad parecía segura. Estaban agotados. Después de dos días ininterrumpidos en los puestos de combate, los hombres se desmayaban apoyados en los cañones.

 El radar era primitivo, la vigilancia deficiente y la confianza excesiva. No lo sabían, pero estaban siendo observados. El almirante Gunichi Mikawa, a bordo del crucero Chokai se había deslizado por el corredor marítimo conocido como la ranura, sin ser detectado. La arrogancia estadounidense había dejado la puerta trasera abierta.

Una falta de comunicación entre el almirante Turner y el almirante McCain significó que los aviones de reconocimiento que se suponía patrullarían esa zona nunca despegaron. Mikagua llevaba siete cruceros y un destructor a la habitación de los estadounidenses y los estadounidenses estaban durmiendo.

 01 38 horas del 9 de agosto. El silencio no fue roto por una explosión, sino por una luz fantasmal. Los hidroaviones japoneses, volando silenciosamente sobre las nubes, lanzaron bengalas de magnesio. Paracaídas luminosos descendieron lentamente sobre los barcos aliados, bañando los cruceros Canberra y Chicago en una cruel luz blanca.

 Sus siluetas parecían patos en una galería de tiro. Antes de que los capitanes aliados pudieran siquiera gritar órdenes para despertar a sus tripulaciones, elagua a su alrededor empezó a hervir. Los japoneses dispararon su arma más secreta y letal, el torpedo tipo 93, apodado por los historiadores lanza larga, impulsados por oxígeno puro, no dejaban rastro de burbujas en el agua y tenían un alcance tres veces mayor que el de cualquier torpedo estadounidense.

 El HM Canberra, el orgullo de la Marina Real Australiana, fue el primero en morir. Dos torpedos y 24 proyectiles de cañón lo alcanzaron en menos de 2 minutos. El capitán Frank Getting fue herido de muerte en el puente antes de saber quién lo estaba atacando. El barco se incendió sin electricidad, convirtiéndose en un ataúdo, para 84 hombres.

 El caos era absoluto. El comandante del USS Chicago, despertado por el infierno, intentó localizar al enemigo, pero un torpedo le arrancó el arco. Mikagua no se detuvo. Partió su columna en dos, como las fauces de un tiburón, y avanzó hacia el norte, donde los cruceros estadounidenses Vincen, Kinsiy y Astoria patrullaban despreocupados.

La masacre que siguió fue tan rápida que los artilleros del USS Quincy pensaron que estaban disparando contra sus propios barcos. El capitán Samuel More ordenó desesperadamente, “Alto el fuego. Por el amor de Dios, vamos a disparar nosotros mismos.” Segundos después, un reflector japonés segó el puente de Quinsey.

 El capitán Moore se dio cuenta de su error fatal. En el momento en que un proyectil japonés lo destrozó, el Quincy fue alcanzado por tantos torpedos que el agua a su alrededor parecía estar hirviendo. Volcó y se hundió, llevando a 370 hombres al fondo del Pacífico. En tierra, los marines de Guadalcanal emergieron de sus trincheras y miraron hacia el mar.

 Vieron el cielo nocturno iluminado por explosiones titánicas. Al principio hubo gritos de alegría en la playa. Mirá, la Marina se está vengando de ellos. Son fuegos artificiales! Gritó un joven soldado. Pero la alegría se convirtió en hielo en mi estómago cuando llegó la mañana. El mar estaba cubierto de petróleo negro, escombros y cadáveres.

 Cuatro cruceros pesados aliados se encontraban en el fondo del mar. Otros quedaron liciados. fue la peor derrota en combate en mar abierto en la historia de la armada de los Estados Unidos. Y entonces llegó el golpe final, más doloroso que cualquier torpedo. El almirante Turner, comandante de la fuerza anfibia, observó la carnicería.

 Sabía que los portaaviones de Fletcher ya habían desaparecido. Ahora, sin protección naval contra la flota de Micagua, sus barcos de transporte cargados con alimentos, municiones y equipo pesado vitales eran blancos fáciles. Turner tomó la decisión más difícil de su carrera. A toda prisa, en la tarde del 9 de agosto, los barcos de transporte zarparon.

  En la playa de Guadalcanal, el general Alexander Bandegrift, comandante de la infantería de Marina, observaba a través de binoculares. Vio los barcos dando la vuelta, vio salir la comida, vio desaparecer la munición, vio que el único camino a casa desaparecía en el horizonte. Un silencio sepulcral cayó sobre los 19000 hombres que quedaron en la playa.

 Tenían munición para 4 días de intensos combates. Tenían raciones para 30 días. Si solo comían dos veces al día, no tenían apoyo aéreo, no tenían barcos y sabían que la jungla detrás de ellos estaba llena de enemigos y que el mar que tenían delante ahora pertenecía a Japón.

 El corresponsal de guerra, Richard Tregasquis, que permaneció en la isla con los marines, escribió en su diario con mano temblorosa, somos huérfanos, solo somos cebo vivo atrapado en una trampa tropical. Ahora ya no es una cuestión de victoria, es una cuestión de cuánto tiempo podremos sobrevivir antes de que vengan por nosotros.

 La profecía de Yamamoto sobre el pulpo, estirando sus tentáculos, parecía haberse revertido. Ahora eran los estadounidenses los que estaban al límite, aislados y a punto de ser devorados. Pero lo que los japoneses no sabían era que aquellos huérfanos de la playa no tenían planes de rendirse. Estaban a punto de convertir Guadalcanal en una picadora de carne que consumiría al imperio japonés pieza a pieza.

 Agosto de 1942, el paraíso tropical de Guadalcanal se había convertido en una prisión verde. Para los 19,000 marines que quedaron atrás, la guerra ya no era una cuestión de geopolítica o imperio. Se convirtió en una cuestión primordial de supervivencia. Sin barcos de transporte, la comida estadounidense desapareció. Los hombres que días antes se habían quejado de las raciones de combate, ahora registraron los campamentos japoneses capturados.

 La ironía era amarga. Para sobrevivir y matar a los soldados japoneses, los estadounidenses tenían que comer arroz japonés, a menudo infestado de gorgojos, y utilizar camiones y equipos de construcción enemigos capturados. Se convirtieron encarroñeros en el propio campo de batalla. El general Vanegrift reunió a sus oficiales. La orden fue simple y brutal.

Los barcos se han ido. El apoyo aéreo es inexistente, pero tenemos el aeródromo y mientras tengamos el aeródromo tendrán que venir a nosotros. Ellos cavaron. No trincheras poco profundas, sino recintos fortificados. Sabían que llegaría la respuesta japonesa, pero lo que no sabían era que la arrogancia del mando imperial en Tokio todavía obraba a favor de los estadounidenses.

El ejército japonés ebrio de meses de victorias fáciles en Asia cometió el error fatal que temía Yamamoto. consideraron la invasión de Guadalcanal no como una gran ofensiva, sino como un reconocimiento por la fuerza por parte de un pequeño grupo de estadounidenses desesperados. La inteligencia japonesa estimó que solo había 2000 estadounidenses en la isla, eran 19,000.

 Esta ceguera matemática envió al coronel Quillonao Ichiki y su regimiento de élite a la isla. Ichqi, un oficial orgulloso que despreciaba las capacidades de combate occidentales, aterrizó al este de las posiciones estadounidenses. No esperó refuerzos, no hizo reconocimiento. Creía que una sola carga de bayoneta en mitad de la noche enviaría a los estadounidenses corriendo gritando al mar.

 La noche del 21 de agosto, a orillas del río Tenaru, la profecía del pulpo de Yamamoto finalmente encontró su guillotina. Los hombres de Ichiki atacaron con la antigua furia de los Bansai. Corrieron hacia la muerte gritando, esperando que el miedo paralizara a los defensores. Pero los huérfanos de Guadalcanal no huyeron.

 Detrás de alambres de púas y troncos de cocoteros, los marines esperaban. Cuando la primera ola japonesa golpeó el banco de arena, las ametralladoras calibre 30 abrieron fuego. No fue una batalla, fue una masacre industrial. El regimiento Ichiki fue vaporizado. De los 917 hombres que atacaron esa noche, solo sobrevivieron unas pocas docenas.

 El propio coronel Ichiki, al darse cuenta de la vergüenza de su arrogancia y del deshonor de la derrota, quemó la bandera del regimiento y se suicidó ritualmente entre los cadáveres de sus hombres. A la mañana siguiente, mientras los marines caminaban entre los cientos de cadáveres enemigos amontonados en la desembocadura del río, algo cambió en la psicología de la guerra del Pacífico.

 El mito de la invencibilidad japonesa murió en esa arena sangrienta. El soldado japonés podría morir. El ataque japonés podría detenerse. En Tokio volvió el silencio. Los informes de victoria dejaron de llegar. En la cubierta del Ylamato, el almirante Yamamoto no necesitó un telegrama para saber lo que estaba pasando.

 Sabía que el reloj se había detenido. Se acabaron los se meses de victorias garantizadas. La operación cordón de zapatos, aquella invasión llevada a cabo apresuradamente, sin mapas y abandonada por la propia armada, se había convertido en el ancla que hundiría al imperio. Guadalcanal no sería tomado hasta dentro de varios días.

 La lucha duraría 6 meses de infierno, hambre y enfermedades. Pero la línea ya estaba atrasada. El pulpo había estirado demasiados sus tentáculos y ahora, en la oscuridad de la selva de Salomón, los estadounidenses comenzaron a cortarlos uno por uno. La historia nos dice que la tecnología gana las guerras, pero Guadalcanal demostró que cuando a un ejército se le quita todo, sus barcos, su comida, su protección, lo que queda es la voluntad pura y dura de no ceder ni 1 cm de tierra.

 Aquel agosto de 1942 demostró que la máquina de guerra más peligrosa del mundo no es un acorazado ni un aviono. Es un hombre acorralado que decide que no morirá hoy. Ahora quiero saber tu opinión. Si usted fuera el almirante Fletcher, habría retirado los portaaviones y dejado atrás a 19 y cero hombres o habría arriesgado toda la flota para protegerlos.

 Esta decisión ha sido debatida durante 80 años. Deja tu respuesta en los comentarios. Quiero leer qué harías. Si esta historia se te quedó grabada, presiona el botón me gusta y suscríbete al canal. En el siguiente vídeo nos subiremos a la cabina de los pilotos de las Cactus Air Force, los aviadores que pilotaban aviones remendados con cinta adhesiva y mantenían el cielo de Guadalcanal frente a todo el imperio japonés. No querrás perdértelo.