EL ESCLAVO DE CÁMARA que frotó las sábanas con HONGOS VENENOSOS durante un mes: ¡La Piel Devorada!

 

 

Don Aurelio marcó la espalda de su esclavo con hierro candente, solo por un reloj perdido que él mismo había traspapelado. Pero el patrón no sabía que a partir de esa noche su cama de seda se convertiría en una trampa química que le devoraría la piel centímetro a centímetro. Lo que nadie imaginaba era que el arma del crimen crecía en los rincones más húmedos de la selva y estaba escondida a plena vista en las costuras de sus sábanas.

 El hombre más poderoso de Veracruz está a punto de ver como su cuerpo se pudre en vida mientras los médicos retroceden horrorizados. Al final, la máscara de poder caerá y la verdad saldrá de entre las fibras de su propia cama. Repara bien en lo que te voy a contar, porque en las tierras calientes de Veracruz, la justicia no siempre llega con papeles ni jueces, sino con el silencio de quienes cargan el peso del mundo sobre sus hombros.

La hacienda. La soledad no era un nombre puesto al azar, era un imperio de caña de azúcar y café, rodeado por una selva que parecía querer tragarse las paredes de piedra blanca cada vez que llovía. Y en ese lugar, la palabra de don Aurelio era la única ley que existía. Era un hombre de hombros anchos y ojos pequeños, cargados de una envidia vieja, de esa que se le mete a uno en la sangre y no sale ni con rezos.

Se decía en los pueblos cercanos que Aurelio no siempre fue el dueño legítimo. Los viejos contaban en susurros y mirando a los lados que su propio hermano mayor había muerto en un accidente de casa muy oportuno, dejando a Aurelio con las escrituras de miles de hectáreas y el control de cientos de vidas.

 Don Aurelio caminaba por sus tierras con un látigo en la mano, no porque siempre necesitara usarlo, sino porque le gustaba el sonido del cuero cortando el aire. Para él, las personas que trabajaban en su hacienda no eran diferentes a las mulas o a los bueyes que jalaban las carretas. Y entre todos ellos estaba Mateo.

 Mateo era su esclavo de cámara, el que le preparaba la ropa, el que le servía el café de la mañana y el que se encargaba de que su habitación estuviera impecable. Un hombre de 28 años, de pocas palabras y movimientos precisos. Mateo conocía cada rincón de esa casa, cada crujido de la madera y, sobre todo, cada uno de los vicios de su amo.

 Hacía 10 años que Mateo servía en esa habitación, 10 años de promesas vacías. Don Aurelio le había jurado ante un notario que ya ni se recordaba, que después de una década de servicio impecable le otorgaría la libertad y unos pesos para empezar de nuevo, lejos de la costa. Mateo había aguantado humillaciones, madrugadas heladas y el desprecio constante, alimentándose solo con la esperanza de ese trozo de papel que decía que era dueño de sí mismo.

Pero el tiempo de los hombres poderosos corre distinto al de los humildes. Cuando se cumplió el plazo, don Aurelio simplemente se rió en su cara. le dijo que su libertad valía más de lo que él podría trabajar en tres vidas y que mejor se callara si no quería terminar en el cepo. Pero lo peor ocurrió una tarde de agosto, cuando el calor en Veracruz es tan denso que parece que uno está respirando agua.

 Don Aurelio no encontraba su reloj de oro, una pieza traída de Francia con sus iniciales grabadas. Era su posesión más preciada, no por el oro, sino por el estatus que le daba. buscó en sus cajones, tiró la ropa al suelo y en un arranque de furia llamó a Mateo. Lo acusó de robo frente a toda la peonada.

 No hubo juicio, no hubo preguntas. El patrón mandó calentar el sello de la hacienda, ese hierro que usaban para marcar al ganado con las iniciales de la soledad. El olor a carne quemada se extendió por el patio principal. Mateo no gritó. apretó los dientes hasta que las encías le sangraron, sintiendo como el metal al rojo vivo le hundía la piel de la espalda, marcándolo como una propiedad para siempre.

 El mensaje era claro, nunca te irás de aquí, pero el destino tiene sus formas de burlarse de los tiranos. Apenas dos horas después de haber marcado a Mateo, don Aurelio encontró el reloj. Estaba en el bolsillo de un saco que él mismo había dejado tirado detrás de un sillón. Después de una noche de copas, ¿crees que pidió disculpas? ¿Crees que sintió remordimiento? No.

 Aurelio solo guardó el reloj y ordenó a Mateo que fuera a limpiar el desorden que él mismo había causado durante su rabieta. Esa noche, mientras Mateo yacía boca abajo en su catre dentro de un barracón húmedo, sintiendo el fuego en su espalda, algo cambió en él. No era odio. El odio es ruidoso. Era una determinación fría, como el filo de un machete.

 Mateo sabía que no podía matar al patrón con un arma. El capataz Rodrigo, un hombre brutal que disfrutaba del dolor ajeno, lo vigilaría de cerca. Si Aurelio moría de un disparo o una puñalada, Mateo sería colgado en el acto. La venganza tenía que ser como el crecimiento de la maleza, lenta, silenciosa e imparable. Mateo no solosabía de limpiezas y ropas finas.

 Su abuela, una mujer que había llegado de las islas con secretos en la piel, le había enseñado el lenguaje de la selva. Le había mostrado qué plantas curaban y cuáles hacían que el corazón se detuviera sin dejar rastro. Pero Mateo no quería una muerte rápida. Quería que Aurelio sintiera como su propio cuerpo lo traicionaba.

 Quería que su arrogancia se desmoronara junto con su carne. A la mañana siguiente, Mateo comenzó sus caminatas hacia los rincones más oscuros y húmedos de la hacienda, cerca del río que arrastraba troncos podridos. Ahí donde el sol no llega y el aire huele a mocían unos hongos extraños de un color naranja pálido y textura viscosa.

 En la región los llamaban los dedos del muerto. Eran hongos cargados de micotoxinas, sustancias químicas que la naturaleza usa para defenderse y que en contacto con la piel humana por tiempo prolongado empiezan a disolver los tejidos causando una necrosis que ningún ungüento puede detener. Mateo los recolectaba con cuidado, usando trozos de cuero para no tocarlos directamente.

En la oscuridad de su barracón, debajo de una tabla suelta en el piso, guardaba su arma, un pequeño mortero de piedra volcánica. Ahí, noche tras noche, pulverizaba los hongos hasta convertirlos en un polvo fino, casi invisible, de un color amarillento que se confundía con el polvo del camino. El plan era sencillo, pero requería una paciencia de santo.

 Mateo era el encargado de tender la cama de don Aurelio todos los días. El patrón exigía sábanas de seda, las más finas, porque decía que su piel no soportaba el algodón áspero de la región. Mateo empezó a frotar sistemáticamente las costuras de las sábanas y el interior de las fundas de las almohadas con el polvo de los hongos.

 Usaba una pequeña cantidad cada día, frotando con fuerza para que las esporas se incrustaran en las fibras de la seda. Para protegerse a sí mismo, Mateo se cubría las manos con una capa gruesa de grasa de cerdo antes de manipular las sábanas. La grasa actuaba como una barrera, impidiendo que el veneno penetrara en sus poros.

 Era un detalle pequeño, pero era lo que lo mantenía a salvo mientras preparaba la tumba de seda de su opresor. Durante la primera semana no pasó nada. Don Aurelio seguía con sus abusos, gritando órdenes y humillando a quien se cruzara en su camino. Pero Mateo no tenía prisa. Sabía que las micotoxinas necesitaban tiempo para acumularse para encontrar una entrada a través de los poros abiertos por el sudor de las noches calurosas de Veracruz.

 El patrón, acostumbrado a dormir sin ropa debido al bochorno, se envolvía en esas sábanas cargadas de muerte cada noche, frotando su espalda, sus brazos y su pecho contra el polvo invisible que Mateo había sembrado. El problema empezó al décimo día. Don Aurelio despertó con una ligera picazón en los hombros. Al principio pensó que eran chinches o algún insecto que se había colado en su habitación.

 llamó al capataz Rodrigo y le ordenó que azotara a los esclavos encargados de la limpieza de los barracones, convencido de que la suciedad de afuera estaba llegando a su casa. Mateo recibió dos latigazos ese día, pero ni siquiera parpadeó. Sabía que la picazón era solo el comienzo. Pronto la picazón se convirtió en un ardor persistente.

 Pequeñas manchas rojas como picaduras de araña empezaron a aparecer en la espalda de Aurelio, justo en el mismo lugar donde él había mandado marcar a Mateo. La ironía era tan pesada que casi se podía palpar en el aire. El patrón se rascaba hasta sangrar y cada vez que lo hacía abría más el camino para que el veneno de los hongos penetrara en su torrente sanguíneo.

 Fue en ese momento cuando entró en escena doña Elena, la lavandera de la hacienda. Era una mujer vieja con manos deformadas por décadas de frotar ropa en las piedras del río. Elena era observadora. Un día, mientras sumergía las sábanas de seda en el agua jabonosa, notó algo extraño. Un tinte amarillento se desprendía de las costuras, algo que no era sudor ni suciedad común.

 El agua se volvía turbia de una manera que ella nunca había visto. “Mateo”, le dijo ella una tarde mientras él pasaba cerca del lavadero. “Estas sábanas del patrón traen un polvo que me hace arder las manos. ¿Qué les estás echando?” Mateo se detuvo en seco. El corazón le dio un vuelco, pero su rostro permaneció como una máscara de piedra.

 Miró las manos de Elena, que estaban enrojecidas y ligeramente inflamadas. Tenía que actuar rápido. Si Elena hablaba, todo se acabaría. Es el almidón nuevo que trajeron de la ciudad, doña Elena, mintió Mateo con voz tranquila. El patrón dice que quiere que las sábanas estén más tiesas, pero parece que es muy fuerte. Use un poco de aceite de coco antes de lavar y verá que ya no le arde.

 Elena lo miró con desconfianza, pero Mateo era el esclavo de confianza, el que mejor conocía los caprichos de don Aurelio.Ella asintió, aunque se quedó pensando en ese polvo que parecía tener vida propia. Mateo sabía que ahora tenía un testigo involuntario. Si la situación se complicaba, tendría que encontrar la forma de silenciarla o de manipular lo que veía.

 Pero por ahora el objetivo principal seguía siendo el hombre que roncaba cada noche sobre un lecho de veneno. La salud de don Aurelio empezó a declinar de forma alarmante. Ya no salía a supervisar la molienda. Se pasaba las horas en su habitación gritando de dolor cada vez que su ropa rozaba su piel. El médico local, el doctor Valenzuela, fue llamado de urgencia.

 Valenzuela era un hombre que se creía superior a todos en la provincia, pero cuyos conocimientos se limitaban a sangrías y teorías de siglos pasados. Cuando vio la espalda de Aurelio, retrocedió horrorizado. La piel ya no estaba roja. Estaba adquiriendo un tono grisáceo, casi púrpura. En algunas zonas, la carne parecía estarse separando del músculo, formando llagas que supuraban un líquido amarillento y fétido.

 Es un mal de la sangre, don Aurelio, sentenció el médico ajustándose los anteojos. Alguna infección traída por los aires pútridos de la selva. O tal vez bajó la voz, tal vez sea un castigo divino por algún pecado no confesado. Aurelio, enfurecido por el dolor y la sugerencia de pecado, le lanzó un florero a la cabeza. No quería sermones, quería alivio.

 Pero el alivio no iba a llegar. Mateo, desde las sombras del pasillo, escuchaba los gritos de su amo. Cada grito era una nota en la melodía de su justicia. El patrón estaba empezando a pudrirse y lo mejor de todo era que él mismo se provocaba el daño cada vez que se acostaba a descansar en su cama de lujo, pero el peligro acechaba a Mateo desde otro ángulo.

 El capataz Rodrigo, que no tenía la educación del médico, pero sí el olfato de un perro de casa, empezó a sospechar. No entendía de químicos ni de hongos, pero sabía que Mateo pasaba demasiado tiempo en la selva y que siempre regresaba con las manos manchadas de algo que no era tierra común. Un día, mientras Mateo estaba en la casa principal, Rodrigo decidió registrar el barracón de los esclavos.

Rodrigo entró tirando todo a su paso. Buscaba armas, buscaba pruebas de rebelión. Estaba a punto de rendirse cuando su bota golpeó una tabla que sonó hueca. Con una sonrisa cruel, levantó la madera. Ahí estaba el mortero de piedra volcánica. Lo tomó entre sus manos toscas, notando los restos de polvo amarillento incrustados en las grietas de la piedra.

 En ese preciso momento, Mateo entró al barracón. El silencio que siguió fue más pesado que el calor de Veracruz. Rodrigo sostenía el mortero como si fuera una prueba irrefutable de un crimen que aún no terminaba de entender. Mateo sabía que un paso en falso significaría la muerte, no solo para él, sino para su plan de justicia. El capataz lo miró con esos ojos cargados de una violencia gratuita de la que no necesita motivos para estallar.

¿Qué es esto, Mateo?, preguntó Rodrigo pasando un dedo por el interior del mortero. ¿Qué clase de brujería estás preparando aquí abajo? Mateo no retrocedió. Sabía que la mejor mentira es la que se viste con una parte de verdad. Se acercó un paso bajando la cabeza en un gesto de fingida sumisión, pero manteniendo la voz firme.

“Es medicina, patrón Rodrigo”, dijo Mateo usando el título que el capataz tanto amaba. El doctor Valenzuela no sabe qué hacer con las llagas de don Aurelio. Yo estoy moliendo raíces de la selva para hacer un unüento. Quería dárselo en secreto para que el patrón se cure y me dé por fin mi carta de libertad.

 Si el doctor se entera, dirá que soy un brujo, pero solo quiero que el amo deje de sufrir. Rodrigo dudó. La ambición era el único motor de ese hombre. Si Mateo lograba curar a Aurelio y el capataz se llevaba el crédito, su posición en la hacienda sería intocable. Miró el polvo amarillento y luego miró a Mateo.

 Por un momento, el destino de la hacienda a la soledad pendió de un hilo. El capataz, sin embargo, no era un hombre de sutilezas. Quería ver resultados. Si esto es medicina, pruébala, ordenó Rodrigo extendiendo el mortero hacia Mateo. Pon un poco en tu brazo, si no te pasa nada. Te creeré. Mateo sintió un frío glacial recorrerle la espina dorsal.

 Sabía perfectamente lo que ese polvo le haría a su piel si entraba en contacto directo sin la protección de la grasa de cerdo. Pero también sabía que si se negaba Rodrigo lo mataría ahí mismo. La trampa que había construido para el patrón estaba a punto de cerrarse sobre él. En ese instante, un grito desgarrador de don Aurelio resonó desde la casa principal.

 rompiendo la tensión en el barracón. Era un grito de agonía pura, como si le estuvieran arrancando la piel a tiras. Rodrigo se distrajo por un segundo, mirando hacia la ventana. Fue el tiempo justo que Mateo necesitó para tomar una decisión desesperada, pero loque sucedió a continuación cambiaría el rumbo de la historia y llevaría la agonía de don Aurelio a un nivel que nadie en Veracruz olvidaría jamás.

 El juego apenas comenzaba y el veneno invisible estaba a punto de revelar su verdadero poder, el grito que rasgó el aire de la hacienda. La soledad no fue un grito de dolor común, fue el aullido de un hombre que siente como la vida se le escapa por los poros. El capataz Rodrigo, que todavía sostenía el mortero de piedra volcánica con una mano y amenazaba a Mateo con la otra, se quedó petrificado.

 El sonido venía de la planta alta, de la habitación principal, donde el hombre más poderoso de Veracruz se deshacía en su propia cama. Rodrigo soltó el mortero sobre el jergón de paja de Mateo y sin decir una palabra salió corriendo hacia la casa grande. Mateo no perdió un segundo. Sabía que esa distracción era su única oportunidad.

 Tomó el mortero, se limpió los restos de polvo amarillento con un trapo viejo que luego escondió en el fondo de una letrina y se untó las manos con una capa doble de grasa de cerdo que guardaba en un frasco de barro. tenía que subir, tenía que estar allí para ver el resultado de su siembra. Cuando Mateo entró en la habitación de don Aurelio, el olor lo golpeó como un mazazo.

 Era una mezcla nauseabunda de perfume de lavanda caro, sudor rancio y algo que olía a carne olvidada bajo el sol. El patrón estaba retorciéndose sobre las sábanas de seda blanca, esas mismas sábanas que Mateo había frotado con esporas noche tras noche. La escena era dantesca. Don Aurelio se había arrancado la camisa en un arranque de desesperación y su espalda era un mapa de destrucción.

 Las manchas rojas de la semana anterior se habían convertido en cráteres grisáceos. La piel antes firme y soberbia, ahora colgaba en girones, revelando un tejido amarillento que supuraba sin descanso. El doctor Valenzuela estaba allí temblando, con un pañuelo empapado en vinagre pegado a la nariz. Sus instrumentos de plata brillaban sobre la mesa, pero no servían de nada contra lo que estaba viendo.

 No era una fiebre, no era una infección común. Era como si el cuerpo de Aurelio hubiera decidido renunciar a su forma humana. Cada vez que el patrón se movía, el rose de la seda contra las llagas abiertas provocaba una descarga de dolor que lo hacía vomitar. Pero lo que nadie veía, lo que solo Mateo sabía, era que en cada movimiento más esporas invisibles penetraban en la carne viva, acelerando el proceso de putrefacción.

“Hagan algo”, rugió Aurelio, aunque su voz ya no tenía la fuerza de antes, sino un silvido agónico. “Me estoy quemando por dentro, siento que mil hormigas me están devorando los huesos.” El médico balbuceaba sobre humores desequilibrados y sangrías. Pero no se atrevía a tocar al paciente. Tenía miedo.

 El miedo es contagioso. Y en esa habitación el miedo se podía cortar con un cuchillo. Rodrigo el capataz miraba la escena desde la puerta con los ojos desorbitados. Su instinto de bruto le decía que algo no estaba bien, que el mal que consumía al patrón no era natural. Miró a Mateo, que permanecía de pie en un rincón, con la cabeza baja y las manos ocultas tras la espalda.

Mateo era la imagen misma de la servidumbre, pero en su interior un frío glacial lo envolvía. No sentía lástima. Cada vez que escuchaba un gemido de Aurelio, recordaba el hierro candente hundiéndose en su propia espalda. La marca del patrón seguía allí bajo su ropa, recordándole que la piedad era un lujo que los esclavos no podían permitirse.

 Fue entonces cuando don Aurelio, en un arranque de paranoia provocado por la fiebre, señaló con un dedo tembloroso hacia la ventana. Su mente estaba empezando a jugarle bromas pesadas. Decía que veía sombras, que escuchaba el murmullo de su hermano muerto reclamando las tierras que él le había robado. La culpa, ese veneno que Aurelio había mantenido a raya con alcohol y violencia, estaba aflorando junto con la necrosis de su piel.

“Es la suciedad”, gritó de pronto el patrón, golpeando la cama con una mano que ya empezaba a mostrar manchas púrpuras. “Son ellos, los negros traen la peste de la selva a mi casa.” Rodrigo quema todo, quema sus barracones, limpia esta hacienda con fuego. Ese fue el primer gran golpe al plan de Mateo. Si Rodrigo cumplía la orden y quemaba los barracones, no solo morirían personas inocentes, sino que el escondite de los hongos y el mortero de piedra desaparecerían, dejando a Mateo sin su arma y sin pruebas, si alguna vez

necesitaba defenderse. El riesgo era total. Si lo encontraban con los hongos frescos durante la limpieza, lo ejecutarían en el patio sin más preguntas. Rodrigo asintió, ansioso por desquitar su miedo con violencia. Pero antes de que pudiera salir, Mateo dio un paso al frente. Fue un movimiento arriesgado, un salto al vacío.

 “Patrón”, dijo Mateo con una voz suave que cortó el caos de la habitación. “Si queman losbarracones, no habrá nadie para recoger la cosecha de mañana. Y si la cosecha se pudre en el campo, las deudas de la ciudad no esperarán. Permítame limpiar la casa primero. El mal está aquí adentro, no afuera. Mire las paredes, mire el aire.

 Déjeme traer hierbas para saumar la habitación y lavar todo con agua de cal. Don Aurelio lo miró. Sus ojos, inyectados en sangre buscaron los de Mateo. Por un segundo, el esclavo pensó que el patrón vería la verdad reflejada en sus pupilas. Pero el dolor es un velo muy grueso. Aurelio solo vio a un servidor que le ofrecía una solución inmediata al olor a muerte que lo rodeaba.

 Hazlo! Gruñó Aurelio. Pero si mañana sigo así, yo mismo te echaré al fuego. Mateo salió de la habitación sintiendo la mirada de Rodrigo clavada en su nuca. El capataz no estaba convencido. Aquella sospecha sobre el mortero seguía viva en su mente básica. El tiempo se le agotaba a Mateo. Tenía que acelerar el proceso, pero también tenía que deshacerse de cualquier rastro que lo incriminara.

 Esa tarde, mientras el sol caía sobre los cañaverales como una brasa roja, Mateo se dirigió al lavadero. Allí estaba doña Elena frotando unas sábanas con una desesperación que no era normal. Al verlo llegar, la mujer se detuvo y se secó las manos en el delantal. Sus dedos estaban blancos. pelados por el efecto del polvo que había estado lavando.

“Mateo, esto no es almidón”, susurró ella, acercándose tanto que él pudo oler el jabón de lejía. Ayer, un perro de la casa lamió el agua que escurría de estas sábanas. Se murió en menos de una hora con la lengua hinchada y negra. “¿Qué estás haciendo, muchacho?” Mateo sintió que el suelo se abría bajo sus pies.

Doña Elena no era una amenaza por maldad, sino por observación. Ella era el testigo involuntario que podía desmoronar todo su plan. Reparó en la mirada de la vieja. No había miedo. Había una especie de tristeza profunda. Ella también había sufrido bajo el látigo de Aurelio. Ella también tenía cicatrices que el tiempo no borraba.

Doña Elena”, respondió Mateo, bajando la voz hasta convertirla en un hilo. El patrón nos marcó como animales. Nos robó la vida, la familia y la libertad. Lo que hay en esas sábanas es justicia. Si usted habla, me matan a mí, pero el mal seguirá viviendo en esa casa. Si usted calla, el mal se secará por sí solo antes de que termine el mes.

 Elena miró las sábanas de seda, esas prendas que representaban la riqueza construida sobre sus huesos. Luego miró a Mateo. Pasaron unos segundos eternos donde el único sonido era el croar de las ranas en el río cercano. Pero ten cuidado, el capataz anda rondando como un lobo hambriento. Ha estado preguntando en el pueblo por alguien que sepa de venenos.

Mateo asintió y se alejó rápidamente. La advertencia de Elena era clara. Rodrigo no se había tragado el cuento de la medicina. El conflicto estaba escalando y el riesgo de ser atrapado dentro de la habitación prohibida era cada vez mayor. Pero Mateo no podía detenerse ahora. El cuerpo de Aurelio estaba en el punto de no retorno y necesitaba colocar la dosis final, la que sellaría su destino.

 Esa noche la tormenta estalló sobre Veracruz. Los truenos sacudían las paredes de piedra de la hacienda y el viento aullaba entre las rendijas. Mateo aprovechó el ruido para entrar en la casa grande. Llevaba consigo una almohada nueva rellena de plumas de ganso, pero cuyo interior había sido saturado con una concentración masiva de esporas de los hongos más maduros que había recolectado.

 Si las sábanas habían sido el veneno lento, esta almohada sería el golpe de gracia. Al respirar tan cerca de la fuente, las micotoxinas entrarían directamente a los pulmones de Aurelio, pudriéndolo desde adentro. Se deslizó por el pasillo como una sombra. Sabía que Rodrigo vigilaba la puerta principal, pero Mateo conocía un pasaje de servicio que los dueños de la casa raramente usaban.

 Entró en la habitación. Don Aurelio dormía un sueño inquieto, interrumpido por espasmos musculares. La luz de los relámpagos iluminaba intermitentemente el rostro del patrón, que ahora parecía una máscara de cera derretida. El olor en el cuarto era casi insoportable, un edora descomposición biológica que hacía que a Mateo se le revolviera el estómago.

 Con movimientos de cirujano, Mateo se acercó a la cama. El corazón le martilleaba en el pecho. Estaba a centímetros del hombre que lo había torturado, del hombre que tenía el poder de mandarlo a la muerte con un solo grito. Estiró los brazos para cambiar la almohada. En ese momento, don Aurelio abrió los ojos.

 Fue un segundo de terror absoluto. Los ojos del patrón estaban velados por una película blanquecina, fruto de la infección que ya estaba afectando sus nervios ópticos. Extendió una mano llagada y agarró la muñeca de Mateo con una fuerza sorprendente para alguien en su estado.

 ¿Quién es?, preguntó Aureliocon una voz que era poco más que un gruñido húmedo. ¿Eres tú, hermano? ¿Has venido a burlarte de mi carne? Mateo se quedó inmóvil. Sentía el calor de la mano podrida de Aurelio sobre su piel, a pesar de la grasa de cerdo que lo protegía. El asco era infinito, pero la necesidad de completar el acto era mayor. Soy yo, patrón, Mateo, susurró manteniendo la calma.

 Vengo a acomodar su cama para que pueda descansar. El médico dice que el aire fresco le hará bien. Aurelio soltó un quejido que pretendía ser una risa. Su mente estaba perdida en un laberinto de fiebres y culpas. Mateo, el esclavo leal. Balbuceó el patrón, su agarre aflojándose. Tú no me odias como los demás, ¿verdad? Tú sabes que todo lo que hice fue por la hacienda, por el apellido.

 Mateo no respondió, simplemente deslizó la almohada envenenada bajo la cabeza del hombre. Mientras Aurelio se hundía en la suavidad de la seda cargada de esporas, Mateo sintió una satisfacción oscura. No era odio, era la sensación de un ciclo cerrándose. El patrón estaba respirando su propio fin, pero el peligro no había pasado.

 Al salir de la habitación, Mateo se encontró cara a cara con Rodrigo en el pasillo oscuro. El capataz sostenía una lámpara de aceite, cuya luz vacilante creaba sombras grotescas en las paredes. Su rostro estaba contraído en una mueca de triunfo. “¿Qué hacías ahí dentro, esclavo?”, preguntó Rodrigo bloqueándole el paso. El médico ordenó que nadie entrara hasta mañana.

 El patrón me llamó, señor Rodrigo mintió Mateo, tratando de que su voz no temblara. No podía dejarlo gritar solo en la oscuridad. Rodrigo se acercó levantando la lámpara para examinar la cara de Mateo. El olor de la grasa de cerdo que Mateo usaba para protegerse era fuerte y el capataz lo notó. frunció el ceño, olfateando el aire como un animal que detecta algo fuera de lugar.

“Hueles a rancio, Mateo, a grasa vieja. ¿Por qué un esclavo de cámara olería como un cocinero de barracón?” Rodrigo bajó la lámpara hacia las manos de Mateo. “Y tus manos están brillantes. ¿Qué estás ocultando?” En ese momento, el Dr. Valenzuela apareció al final del pasillo con el rostro pálido y la ropa desordenada.

 se veía visiblemente agitado. “Rodrigo, venga pronto”, gritó el médico. “He estado revisando mis libros. Lo que tiene don Aurelio, no es una enfermedad. He encontrado algo en el agua de los lavaderos que no tiene explicación.” El corazón de Mateo se detuvo. El médico había encontrado algo. La sospecha de doña Elena, el perro muerto, el polvo amarillento.

 Todo estaba empezando a conectarse. La lógica del error de Aurelio, despreciar al pequeño y creerse intocable, estaba a punto de enfrentarse a la fría realidad de la ciencia, aunque fuera la ciencia limitada de la época. Rodrigo miró a Mateo una última vez, una mirada que prometía tortura y muerte si se confirmaban sus sospechas, y corrió tras el médico.

 Mateo se quedó solo en el pasillo con el sonido de la lluvia golpeando el techo de Texas. sabía que la red se estaba cerrando. El secreto de la putrefacción de Aurelio ya no era solo suyo. El mal estaba en la cama, sí, pero la prueba física, las manchas microscópicas en las costuras y la almohada que acababa de colocar estaban allí esperando ser descubiertas.

La escalada era imparable. El médico empezaba a dudar de lo divino y a buscar lo biológico. El capataz buscaba un culpable para descargar su frustración. Y en el centro de todo, don Aurelio seguía deshaciéndose, ajeno a que su propia comodidad lo estaba matando. Mateo sabía que la próxima vez que entrara en esa habitación sería para morir o para ser libre.

 No había término medio. La verdad estaba saliendo de entre las fibras de la seda y el precio de esa verdad iba a ser cobrado en sangre. La noticia de que don Aurelio se estaba pudriendo en vida. corrió por toda la hacienda la soledad como un reguero de pólvora en campo seco. Pero lo que nadie sabía y lo que el doctor Valenzuela empezaba a sospechar con un miedo que le helaba la sangre era que el mal no venía de los pecados del patrón, sino de algo mucho más terrenal y peligroso.

 El médico, un hombre que siempre se había jactado de su ciencia, estaba frente a una encrucijada. Había visto el agua amarillenta de los lavaderos. Había escuchado los rumores del perro muerto y lo más inquietante, había empezado a notar que sus propios dedos, después de haber examinado las llagas de Aurelio, mostraban una irritación que no cedía con nada.

 El problema es que en aquel Veracruz de ascendados y esclavos, admitir que uno no sabe qué está pasando es casi tan peligroso como la enfermedad misma. Mateo estaba en el centro de la tormenta, pero se movía con la calma de quien ya no tiene nada que perder. Se había deshecho del trapo con el que limpió el mortero, pero el objeto de piedra volcánica todavía estaba escondido bajo la letrina, un lugar donde nadie, ni siquiera el capatazRodrigo, se atrevería a meter la mano.

Sin embargo, el riesgo aumentaba con cada hora que pasaba. Rodrigo, enfurecido por no tener un culpable a quien azotar para calmar el dolor del patrón, se había convertido en una sombra que seguía a Mateo a todas partes. El capataz no necesitaba pruebas médicas. Su instinto de animal de presa le decía que Mateo estaba demasiado tranquilo, demasiado presente en los momentos de crisis.

Te estoy vigilando, esclavo”, le susurró Rodrigo al oído una mañana mientras Mateo cargaba cubetas de agua para la limpieza. El patrón dice que el mal está en el aire, pero yo creo que el mal camina con dos piernas y duerme en el barracón. Si encuentro una sola mancha de ese polvo amarillo en tus cosas, no vas a necesitar que la enfermedad te mate.

 Yo mismo te voy a despellejar vivo. Mateo no respondió. siguió caminando, sintiendo el peso del agua y el fuego de la marca en su espalda. En su mente solo había un pensamiento. El tiempo de Aurelio se acababa. El veneno de los hongos ya no solo estaba en la superficie de la piel. Las micotoxinas, al ser inhaladas a través de la almohada saturada, estaban empezando a causar una necrosis interna en las vías respiratorias del patrón.

 Aurelio ya no solo gritaba por el dolor de la piel, ahora toscía pedazos de tejido muerto, una mucosidad oscura que espantaba hasta a los criados más curtidos. Pero lo que pareció el fin de la paciencia de todos fue cuando el Dr. Valenzuela, después de una noche de estudio frenético, salió de la habitación con el rostro pálido y dio una orden que cambió el destino de la hacienda.

 declaró que la enfermedad de don Aurelio era altamente contagiosa. Habló de una variante de lepra o una maldición biológica traída de las tierras bajas. Ordenó el aislamiento total del patrón. Nadie debía entrar en la habitación, excepto Mateo, que ya estaba contaminado por su servicio constante. Esta fue la jugada maestra del destino, aunque para Mateo significaba quedar encerrado con un monstruo agonizante.

El médico, por cobardía, le entregó a Mateo las llaves de la habitación principal. Rodrigo, por miedo a perder su propia piel, se alejó de la puerta, vigilando desde el final del pasillo con un rifle en la mano. Don Aurelio estaba ahora a merced de su víctima. Dentro de la habitación, el aire era tan espeso que se podía sentir en la lengua.

Aurelio estaba sumido en un delirio constante. La fiebre le hacía ver visiones. Miraba a Mateo y ya no veía al esclavo que había marcado meses atrás. veía sombras, veía al hermano que había traicionado, veía los ojos de la selva reclamando lo que le pertenecía. “Quítame esto, Mateo”, gemía Aurelio, intentando rascarse una espalda que ya era solo una masa de carne viva y expuesta.

 “Diles que me traigan agua bendita. Siento que el colchón tiene dientes, Mateo, me está masticando.” Mateo se acercó a la cama. No traía agua bendita ni medicinas. Traía una jarra de agua fresca, pero sus manos, protegidas por la grasa de cerdo, se movían con una lentitud calculada. Reparó en la almohada de seda. Estaba húmeda por el sudor y la supuración de las llagas del patrón.

 Las esporas estaban haciendo su trabajo con una eficiencia aterradora. El cuerpo de Aurelio estaba reaccionando a la toxicidad química de una manera que el médico nunca entendería. Sus nervios estaban siendo quemados por el contacto constante, enviando señales de dolor insoportable al cerebro, incluso cuando el tejido ya estaba muerto.

 “¿No es el colchón el que tiene dientes, patrón?”, susurró Mateo, inclinándose sobre el oído del hombre. “Es la tierra, la tierra que usted pisoteó durante años. Ella no olvida, ella solo espera. Aurelio intentó girar la cabeza, pero el dolor en el cuello donde la almohada rozaba su piel era demasiado intenso. Sus ojos, nublados por la infección, buscaron los de Mateo.

 Por un instante, la lucidez regresó al patrón. Vio la frialdad en los ojos del esclavo. Vio la falta de miedo y por primera vez en su vida, don Aurelio sintió un terror que no tenía nada que ver con el dolor físico. Comprendió que el peligro no estaba fuera de la casa, ni en el aire, ni en los barracones. Estaba allí mismo acomodándole las sábanas.

 “Fuiste tú, balbuceó Aurelio intentando levantar una mano que temblaba violentamente. Rodrigo, Rodrigo, ven aquí.” Pero el grito fue solo un susurro ahogado por la flema y la destrucción de su garganta. Rodrigo al final del pasillo no escuchó nada más que los lamentos habituales de un moribundo.

 Mateo no se inmutó, tomó un trapo y con una suavidad insultante limpió la frente sudorosa del patrón, asegurándose de que el trapo estuviera bien cargado con el polvo de los hongos que guardaba en un pequeño pliegue de su ropa. Sin embargo, fuera de la habitación, la situación estaba a punto de estallar.

 Doña Elena la lavandera, no había podido guardar el secreto del todo. El miedo a la lepra y al contagiohabía hecho que los peones empezaran a abandonar la hacienda. El trabajo se detuvo. Los campos de caña quedaron solos bajo el sol abrasador. Rodrigo, viendo que su poder se desmoronaba junto con la salud de su amo, decidió que necesitaba un culpable real para detener la huida de la gente.

 Fue ahí que el capataz recordó el mortero. Recordó el olor a rancio en las manos de Mateo. armado con una hacha, se dirigió a los barracones decidido a levantar cada tabla hasta encontrar la prueba que necesitaba. Rodrigo no era médico, pero sabía que Mateo ocultaba algo bajo el suelo. Si encontraba el mortero con ese polvo amarillo, tendría la excusa perfecta para ejecutar a Mateo frente a todos y decir que la enfermedad era un hechizo que moriría con el brujo.

 Mateo, desde la ventana de la habitación principal vio a Rodrigo caminar hacia los barracones con paso decidido. Sabía que su tiempo se había terminado. Si el capataz encontraba el mortero, no habría explicación que lo salvara. Pero lo que Rodrigo no sabía era que Mateo no era el único que guardaba secretos en esa hacienda.

 Doña Elena, al ver al capataz dirigirse a los barracones, se interpuso en su camino. “No entre ahí, patrón Rodrigo”, dijo Elena con una firmeza que sorprendió al hombre. El aire de los barracones está podrido. Si entra, la lepra lo atrapará a usted también. Yo vi a Mateo quemar todo lo que tenía esta mañana.

 No va a encontrar nada más que cenizas. Rodrigo la empujó a un lado con desprecio. Quítate, vieja loca. Mateo no quemó nada. Mateo está escondiendo el veneno que tiene al patrón así. Y cuando lo encuentre, tú vas a ser la siguiente por encubrirlo. Rodrigo entró en el barracón de Mateo, empezó a destrozar todo, tiró el catre, rompió las jarras de barro, maldiciendo en voz alta.

 Llegó al rincón donde había visto a Mateo el otro día. Levantó las tablas, no había nada. El espacio bajo el suelo estaba vacío. Mateo, en un movimiento de previsión absoluto la noche anterior, había trasladado el mortero a un lugar donde Rodrigo nunca pensaría buscar, dentro de la propia habitación de don Aurelio, escondido en el fondo de un jarrón de porcelana fina que el patrón nunca tocaba.

 Pero mientras Rodrigo buscaba en vano, el doctor Valenzuela regresó a la habitación principal con una nueva teoría. Había traído consigo un microscopio rudimentario y una serie de reactivos químicos. Estaba decidido a probar que la enfermedad era algo físico, algo que se podía tocar. “Mateo, apártate”, ordenó el médico, entrando con un pañuelo cubriéndole la cara.

 “Voy a tomar muestras de las costuras de la cama. He notado que el patrón empeora cada vez que lo cambiamos de posición. Hay algo en estas fibras de seda que no me gusta. Mateo sintió un sudor frío recorrerle la nuca. El médico estaba acercándose a la verdad. Valenzuela tomó una pequeña cuchilla y empezó a raspar el borde de la almohada, justo donde las esporas estaban más concentradas.

Al hacerlo, un pequeño rastro de polvo amarillento cayó sobre la mesa de madera oscura. El médico se detuvo. Sus ojos se abrieron de par en par bajo los anteojos. ¿Qué es esto? Susurró Valenzuela acercando la lámpara de aceite. Esto no es sudor seco. Esto esto tiene estructura. El médico, llevado por la curiosidad científica que supera al miedo, cometió un error fatal.

 Se quitó uno de sus guantes de cuero para tocar el polvo con la punta de los dedos. Quería sentir la textura, quería saber si era mineral o vegetal. Apenas sus dedos rozaron el polvo de los hongos, sintió una picazón inmediata, un pinchazo de calor que subió por su mano como una descarga eléctrica. “¡Ah! Exclamó el médico retirando la mano con violencia.

Arde, Mateo, esta sábana quema como el ácido. Fue en ese preciso momento cuando el velo de la mentira empezó a caer. El médico miró sus propios dedos que empezaban a ponerse rojos y a hincharse en cuestión de segundos. Luego miró a Mateo, que permanecía inmóvil, observando la reacción con una calma que lo decía todo. El doctor no era tonto.

La conexión se hizo en su mente de forma instantánea. No era una enfermedad, no era lepra, era un agente externo. “Tú”, dijo el médico retrocediendo hacia la puerta, señalando a Mateo con la mano que aún no le ardía. “Tú has puesto algo en esta cama. Tú estás matando al patrón.

 La acusación quedó suspendida en el aire, mezclada con el olor a carne podrida y el sonido de la lluvia que volvía a golpear las ventanas. Mateo sabía que el juego de sombras se había acabado. El secreto que podía derrumbar la casa estaba expuesto. El médico tenía la prueba en sus propios dedos inflamados. Pero lo que Valenzuela no sabía era que en esa habitación el poder ya no residía en el dinero ni en los títulos, sino en quién era capaz de soportar más dolor.

 Mateo dio un paso hacia el médico. No tenía un arma, pero su presencia llenaba el cuarto.”Doctor”, dijo Mateo con una voz que sonaba como el crujir de la madera vieja. “Usted dice que yo estoy matando al patrón, pero mire bien a ese hombre. Ese hombre se mató a sí mismo el día que decidió que nuestras vidas no valían nada.

 Si usted sale de esa habitación y grita, “El patrón morirá de todas formas y usted morirá con él porque ya ha tocado la muerte con sus propias manos.” Valenzuela miró su mano, que ahora estaba cubierta de pequeñas ampollas blancas. El pánico se apoderó de él. Sabía que si denunciaba a Mateo, él mismo sería visto como un incompetente que dejó que un esclavo envenenara al hombre más poderoso de la región.

 Su carrera, su prestigio y tal vez su vida estarían acabados. El conflicto había llegado a un punto de ruptura. El riesgo era total. Mateo podía ser ejecutado, el médico podía perderlo todo y don Aurelio, en su lecho de dolor empezaba a darse cuenta de que su agonía no era un capricho del destino, sino un plan meticulosamente ejecutado.

El clímax estaba cerca y la verdad, esa que estaba escondida en las costuras de la seda, estaba a punto de explotar en la cara de todos los habitantes de la soledad. Don Aurelio ya no era un hombre, era un montón de carne viva que se deshacía sobre una cama de 1000 pesos. El doctor Valenzuela, con la mano derecha ya roja y cubierta de ampollas por haber tocado las sábanas, retrocedió hasta chocar con la pared.

 El pánico en sus ojos era algo que Mateo saboreó con una lentitud casi religiosa. El médico, el hombre que se creía dueño del conocimiento, estaba descubriendo que la muerte no siempre viene de los cielos o de la sangre podrida, sino de lo que uno decide ignorar. Pero la puerta de la habitación se abrió de golpe y el estruendo del hacha de Rodrigo golpeando el marco de madera, rompió el silencio cargado de veneno.

 El capataz entró bufando con la ropa sucia de la tierra que había removido en los barracones. Su rostro era una máscara de frustración y rabia. No había encontrado nada bajo las tablas de Mateo y eso lo hacía doblemente peligroso. Miró al médico que se sujetaba la mano herida y luego miró al patrón que gemía en un rincón de la cama envuelto en esa seda que brillaba bajo la luz de las lámparas de aceite.

“No hay nada en los barracones, doctor”, rugió Rodrigo lanzando el hacha al suelo. “Ese negro ha limpiado todo, pero yo sé que él tiene la culpa. Mire cómo nos mira. Mire esa calma de demonio que tiene Valenzuela. Todavía temblando, señaló la cama con su dedo sano. Su voz salió quebrada, como si el aire de la habitación le estuviera quemando los pulmones por dentro.

 “No busques en los barracones, Rodrigo”, susurró el médico. “El mal, el mal está aquí, en esta cama, en estas sábanas. Me han quemado la mano solo con tocarlas. Esto no es lepra, Rodrigo, esto es veneno. Rodrigo se quedó petrificado. Sus ojos pequeños pasaron del médico a las sábanas de seda y luego a Mateo. La lógica del bruto empezó a conectar las piezas.

 Recordó el olor a grasa de cerdo en las manos de Mateo. Recordó las caminatas del esclavo hacia la selva húmeda. Entendió de golpe por qué Mateo no tenía llagas a pesar de ser quien más tocaba al patrón. El capataz levantó el puño para golpear a Mateo, pero el esclavo no se movió. Se quedó allí con la espalda recta, mostrando esa cicatriz del hierro candente que se adivinaba bajo su camisa delgada.

“Si me toca, patrón Rodrigo”, dijo Mateo con una voz gélida, “tendrá que lavarse las manos muy rápido, porque el polvo que hay en mi ropa es el mismo que tiene a don Aurelio gritando como un animal. Y usted no tiene la grasa que yo uso para protegerme. Rodrigo detuvo el golpe en el aire.

 El miedo, ese que solo sienten los hombres que solo saben herir, lo inmovilizó. Mateo aprovechó ese segundo de duda. Se acercó a la mesa de noche, tomó un jarrón de porcelana fina que el patrón atesoraba por ser un regalo de un gobernador y lo volcó sobre la alfombra. De su interior cayó, con un golpe seco el mortero de piedra volcánica.

El objeto estaba impregnado de ese polvo amarillento, las esporas concentradas de los hongos de la selva. El doctor Valenzuela se acercó con cautela, usando un paño empapado en alcohol para cubrirse la boca. Con unas pinzas de plata tomó una de las fibras de la sábana de la almohada y la puso bajo la luz.

 Lo que vio lo hizo santiguarse a pesar de ser un hombre de ciencia. Las costuras de la seda estaban saturadas de filamentos microscópicos, una red de muerte invisible que se activaba con el calor y el sudor del cuerpo humano. “Es un hongo”, dictaminó el médico con la voz llena de un asombro horrorizado. “Una micotoxina de contacto, Mateo, has convertido su descanso en una cámara de tortura química.

” Don Aurelio, al escuchar su nombre, abrió los ojos. La lucidez le regresó por un instante, el último antes de que su mente se apagara definitivamente. Miró el mortero, miró a Mateo y luegomiró su propio cuerpo que ya no le pertenecía. La ironía era el veneno más fuerte de todos. El hombre que había acumulado tierras y esclavos para vivir rodeado de seda, estaba siendo devorado por esa misma seda.

 ¿Por qué? logró decir Aurelio con un hilo de voz que arrastraba pedazos de su garganta destrozada. Mateo se acercó al borde de la cama. Ya no había sumisión en su rostro, solo una justicia vieja y pesada. No es castigo de Dios, patrón. Es el veneno que usted mismo se puso encima cada noche. Dijo Mateo, mirándolo directamente a los ojos.

 Usted me prometió libertad y me dio fuego. Me llamó ladrón y me marcó como a una rez. Usted creyó que por ser pequeño yo no podía tocarlo, pero la selva es más grande que su hacienda y la paciencia de un hombre herido es más larga que su látigo. Para que no quedara duda alguna, Mateo hizo algo que selló el destino de todos en esa habitación.

 Un perro callejero, un animal flaco que solía merodear por los pasillos buscando sobras, entró por la puerta entreabierta. Mateo tomó un trozo de la sábana que colgaba del colchón. un pedazo que no había sido lavado por doña Elena y lo frotó contra el lomo del animal. El perro, en menos de un minuto, empezó a aullar de una forma que herizó los cabellos de Rodrigo.

 El animal se rascaba contra el suelo con desesperación y en el lugar donde la seda lo había tocado, la piel empezó a enrojecerse y a soltar un suero espeso casi al instante. El médico cayó de rodillas. Ya no había vuelta atrás. La prueba física era irrefutable. Rodrigo, viendo que el patrón ya no era más que un cadáver que respiraba, bajó la cabeza.

 El poder en la soledad había cambiado de manos en ese silencio sepulcral. Apenas amaneció, los herederos de don Aurelio, dos hermanos que vivían en la ciudad y que odiaban el calor de Veracruz, llegaron a la hacienda. habían sido avisados por un mensajero que el médico envió en secreto. Cuando entraron en la habitación y vieron el estado de Aurelio, no sintieron pena, sintieron asco y miedo. El Dr.

 Valenzuela, temiendo por su propia reputación y viendo que su mano empezaba a mostrar signos de necrosis, les dijo la verdad a medias. les explicó que era un envenenamiento, pero que si el escándalo salía de esas paredes, la hacienda sería confiscada por las autoridades sanitarias y ellos perderían su herencia.

 Los hermanos, hombres prácticos y sin alma, tomaron una decisión rápida. Don Aurelio fue sacado de la casa envuelto en lonas de cáñamo para que nadie viera en qué se había convertido su piel de seda. Fue trasladado a un lazareto lejano, un lugar para leprosos y moribundos olvidados donde su nombre fue borrado de los registros.

 murió tres días después, gritando en la oscuridad, rodeado de desconocidos que no se atrevían a tocarlo. Pero quedaba el problema de Mateo. Los hermanos sabían que él era el autor. Rodrigo quería colgarlo en el patio para dar una lección, pero el médico los detuvo. Si lo matan aquí, la verdad saldrá a la luz, advirtió Valenzuela, que ahora llevaba la mano vendada y escondida.

 Mateo sabe demasiado. Sabe cómo preparar el veneno y sabe lo que Aurelio le hizo. Si hay un juicio, todos sabrán que esta familia fue derrotada por un solo hombre y un puñado de hongos. La justicia emocional llegó de la forma más extraña. Los herederos, por puro miedo a que Mateo repitiera el acto contra ellos o hablara con los jueces de la capital, decidieron silenciarlo con lo que él siempre había querido.

 Le entregaron una carta de libertad firmada y sellada por el mejor notario de Veracruz, junto con una bolsa de pesos de plata para que desapareciera de la región para siempre. Era el precio de su silencio, la recompensa por una venganza perfecta que no dejó huellas legales, solo cicatrices en la memoria de los que se quedaron.

 Doña Elena vio a Mateo salir de la hacienda por el camino principal. No llevaba nada más que su libertad y la ropa que traía puesta. Se cruzaron una mirada rápida cerca del río. Elena no dijo nada, pero en su rostro había una sombra de sonrisa. Ella sabía que a partir de ese día las sábanas de la soledad nunca volverían a ser las mismas.

 La vieja lavandera quemó todas las prendas de seda del patrón en una hoguera que duró toda la noche, asegurándose de que el polvo amarillento se convirtiera en humo y se perdiera en la inmensidad de la selva. El capataz Rodrigo, privado de su amo y de su objetivo de odio, se volvió un hombre uraño y paranoico. Se decía que nunca volvía a dormir en una cama, prefiriendo el suelo duro de los graneros, con el rifle siempre al alcance de la mano, temiendo que el aire mismo decidiera cobrarle las deudas pendientes.

El doctor Valenzuela perdió tres dedos de la mano derecha. La infección no pudo ser detenida del todo y tuvo que retirarse de la medicina. viviendo el resto de sus días, ocultando su deformidad, un recordatorio constante deque la ciencia no puede proteger a quien ignora la justicia de los oprimidos. La hacienda, la soledad cambió de nombre poco después, pero la leyenda quedó grabada en las piedras de sus muros.

 Los nuevos trabajadores contaban que en las noches de mucho calor todavía se podía escuchar el rose de la seda contra una piel que ya no existe y el sonido seco de un mortero de piedra trabajando en la oscuridad. Mateo se perdió en las montañas de Oaxaca, donde cambió su nombre y empezó una vida nueva como curandero.

 Usó su conocimiento de las plantas no para matar, sino para sanar a aquellos que la sociedad había olvidado. Pero cuentan los que lo conocieron, que en su espalda, la marca de la soledad, nunca desapareció del todo, aunque él decía que ya no le dolía. le recordaba que el hombre más poderoso puede ser derribado por lo más pequeño si lo pequeño tiene la paciencia suficiente.

Esta historia no es solo un relato de venganza, es un recordatorio de que la soberbia es el velo más ciego que existe. Don Aurelio creyó que su estatus lo hacía intocable, que su seda lo protegía del mundo que él mismo maltrataba. No entendió que el veneno más peligroso no es el que se bebe, sino el que uno se pone encima voluntariamente cada noche por pura vanidad.

 Quien siembra dolor en el cuerpo ajeno, termina viendo su propia carne caer a pedazos, no por un rayo del cielo, sino por su propia mano y su propio desprecio. La justicia en Veracruz tiene muchas caras, a veces llega con leyes, pero la mayoría de las veces llega con el silencio, con la naturaleza y con un hombre que sabe frotar las costuras de la realidad hasta que la verdad sale a flote.

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