El podio de la subasta se alzaba en el centro de la calle principal de Predition. Pero lo que se vendía no era ganado ni tierras. La Hermana Catherine estaba allí, encadenada, con el hábito blanco roto y manchado de polvo, mientras los hombres gritaban cifras como si no fuera más que ganado.

Silas Thorne, apoyado en el marco de la puerta del saloon, sintió el whisky arderle en la garganta mientras observaba a la multitud de buitres pujar por una mujer de Dios. Tenía 27 muertes en su haber, pero esta escena le revolvía el estómago de una forma que ningún tiroteo había logrado. El subastador, un hombre gordo llamado Dutch McKenzie, agarró la barbilla de Catherine y volvió su rostro hacia la multitud.

—Miren esta belleza, caballeros. Recién salida del convento, pura como la nieve de montaña. ¿Qué me ofrecen por esta fina pieza?

Los ojos de Catherine se encontraron con los de Silas por encima de la multitud. No había lágrimas ni súplicas, solo una dignidad silenciosa que no debería existir en un lugar como ese. Sus labios se movieron en lo que parecía una oración, pero su mirada contenía algo más: un desafío que atravesó la indiferencia de Silas empapada en whisky.

Silas se enderezó, su mano moviéndose instintivamente hacia el revólver en su cadera. Había renunciado a jugar al héroe hacía años. Demasiados hombres buenos morían intentando salvar a gente que no quería ser salvada. Pero algo en la forma en que ella permanecía allí, intacta a pesar de todo, le recordó a alguien a quien no había podido proteger hacía mucho tiempo.

—¡$50! —gritó un ranchero con los dientes manchados de tabaco. —¡$75! —anunció otro, lamiéndose los labios como si mirara la cena del domingo.

La sonrisa de Dutch McKenzie se ensanchó. —Así me gusta, muchachos. Esta es mercancía de calidad. Criada en la casa de Dios. Sabe cómo obedecer órdenes.

Silas sintió que apretaba la mandíbula. El whisky ya no mitigaba nada; solo alimentaba la rabia que crecía en su pecho. Había matado hombres por insultos menores que el que estaba presenciando. La puja subió a $90, luego a cien. Los dedos de la Hermana Catherine se aferraron a la pequeña cruz de madera que colgaba de su cuello, y Silas vio sus labios moverse de nuevo. Seguía rezando, seguía creyendo en algo más grande que el infierno que la rodeaba.

Fue entonces cuando Silas tomó una decisión que lo cambiaría todo.

Salió a la calle, sus botas resonando contra la tierra compacta. Todos los ojos se volvieron hacia él, la multitud percibiendo el peligro como los animales huelen una tormenta que se acerca. Su reputación le precedía en pueblos como este.

—¡$200! —gritó Silas, su voz cortando el ruido como una cuchilla.

La multitud enmudeció. Los ojos de Dutch McKenzie se abrieron de par en par. No por el dinero, sino por el reconocimiento. Todos en la región conocían el nombre de Silas Thorne.

Pero lo que Silas no sabía era que su puja acababa de iniciar una guerra para la que no estaba preparado.

El martillo de Dutch McKenzie se congeló a medio camino. La multitud se movió nerviosamente, creando un espacio alrededor de Silas como si portara una enfermedad invisible. $200 era más dinero del que la mayoría de esos hombres veía en un año. Pero antes de que Dutch pudiera bajar el martillo, una voz atravesó la tensión como un cuchillo oxidado.

—Quinientos.

La voz pertenecía a Cornelius Blackwood, que salía de detrás de su carruaje privado. Traje caro, dientes de oro y unos ojos que habían visto demasiada crueldad como para parecer humanos. Blackwood poseía la mitad del territorio a través del miedo y la otra mitad a través del dinero manchado de sangre.

Silas sintió que el pecho se le oprimía. De todos los hombres que podrían haber aparecido, tenía que ser Blackwood, el mismo hombre que había quemado la iglesia en Millerville solo porque el predicador se negó a bendecir su ganado robado.

—Vaya, vaya —dijo Blackwood con sorna, ajustando su bastón con punta de plata—. Silas Thorne jugando al salvador. Qué inesperado.

Su sonrisa reveló esos dientes de oro que, según se rumoreaba, habían sido arrancados de hombres que él mismo había matado. Los ojos de la Hermana Catherine se movieron entre los dos hombres, y por primera vez, Silas vio el miedo filtrarse en su expresión. Puede que no conociera a Blackwood de nombre, pero el mal tiene un olor que los inocentes reconocen instintivamente.

Silas se acercó al podio, su mano descansando sobre el arma. —La dama no está a la venta para gente como tú, Blackwood. —Todo está en venta, pistolero. Solo depende del precio.

Los hombres de Blackwood emergieron de las sombras. Seis asesinos a sueldo que lo seguirían al infierno por la cantidad adecuada de plata. La multitud comenzó a retroceder, sintiendo la violencia a punto de estallar. Dutch McKenzie miraba a ambos hombres como un conejo atrapado entre dos lobos, su confianza de subastador evaporándose.

—¡Seiscientos! —gritó Blackwood, sin apartar la mirada de Silas.

Silas sintió el peso de su bolsa de dinero. Tendría quizás $250 a su nombre. Todo lo que había ganado en su último trabajo en Colorado. Contra los recursos de Blackwood, bien podría estar luchando con calderilla.

Pero entonces, la Hermana Catherine habló por primera vez desde que comenzó esta pesadilla. —Por favor —susurró, su voz llegando a través de la calle silenciosa—. No deje que me lleve.

Esas cuatro palabras golpearon a Silas más fuerte que cualquier bala. La desesperación en su voz, la forma en que su fe pareció resquebrajarse lo suficiente como para dejar que el miedo humano se filtrara. Le recordó la voz de otra mujer años atrás, suplicándole una ayuda que él había tardado demasiado en dar.

Silas desenfundó su Colt en un movimiento fluido, el cañón apuntando directamente a la frente sudorosa de Dutch McKenzie. —¡Se acabó la subasta! —gruñó.

La risa de Blackwood resonó en los edificios. —¿Crees que puedes simplemente robar lo que estoy comprando, Thorne? ¿En mi ciudad? —¿Tu ciudad? —Silas mantuvo su arma sobre el subastador—. Que yo sepa, esto sigue siendo América. —Ya no —dijo Blackwood, levantando la mano.

Fue entonces cuando sus seis hombres desenfundaron sus armas, y Silas se dio cuenta de que acababa de iniciar un tiroteo que no podía ganar. Seis armas contra una.

En cualquier otra situación, Silas habría calculado sus probabilidades y se habría marchado. Pero algo en la tranquila desesperación de la Hermana Catherine había despertado una parte de él que creía enterrada con su pasado.

El primer disparo vino del flanco izquierdo de Blackwood. Silas se lanzó detrás de un abrevadero; las astillas saltaron de la madera mientras las balas llovían. Pudo oír la aguda inspiración de Catherine desde el podio, las cadenas traqueteando mientras se agachaba.

—¡Tráiganmelo vivo! —gritó Blackwood por encima del tiroteo—. ¡Quiero que vea lo que le hago a su monja!

Silas rodó hacia su derecha, poniendo el yunque del herrero entre él y los tiradores. Su mente repasó las posibilidades. El establo estaba a 30 yardas. Si pudiera alcanzarlo, tendría cobertura y una salida, pero eso significaba dejar a Catherine.

Una bala rebotó en el yunque, lanzando chispas a su cara. Silas contó los fogonazos. Tres hombres avanzando por su izquierda, dos manteniendo la posición junto a la tienda general, uno moviéndose para flanquearlo por detrás.

Fue entonces cuando la Hermana Catherine hizo algo que lo cambió todo.

Empezó a cantar. “Amazing Grace, how sweet the sound…” (Sublime Gracia). Su voz se elevó por encima de los disparos, clara y fuerte, cortando el caos como la campana de una iglesia.

El tiroteo se ralentizó y luego cesó por completo. Incluso los asesinos, al parecer, tenían suficientes pedazos de alma como para conmoverse por algo puro.

Silas aprovechó el momento. Corrió hacia el podio de la subasta, disparando tres tiros precisos. Uno de los hombres de Blackwood cayó, agarrándose el hombro. Otro se lanzó a cubierto detrás de un carro. Pero cuando Silas llegó hasta Catherine, Dutch McKenzie agarró sus cadenas y le apretó una derringer contra la sien.

—No te muevas, Thorne, o pintaré la calle con sus sesos.

Silas se congeló, su revólver a medio levantar. El canto de Catherine murió en sus labios, pero sus ojos permanecieron fijos en él. Sin acusación, sin culpa, solo aceptación de lo que viniera después.

—Elección inteligente —dijo Blackwood, saliendo de detrás de su carruaje—. Ahora suelta el arma y podremos discutir los términos como hombres civilizados.

Silas sintió el sudor correr por su espalda. Cada instinto le gritaba que luchara, pero la derringer en la cabeza de Catherine dejaba claras sus opciones. Ya había fallado a otra mujer por elegir la violencia sobre la paciencia.

Silas miró a Catherine a los ojos una vez más, buscando miedo. En su lugar, vio algo imposible. Confianza. Esta mujer que nunca lo había visto antes, que no sabía nada de su pasado o sus pecados, confiaba en que él encontraría una manera.

Bajó su Colt al suelo.

—Excelente —sonrió Blackwood, acercándose—. Ahora patéalo.

Silas hizo lo ordenado; el arma se deslizó por el polvo, fuera de su alcance. —¿Sabes qué pienso, Thorne? Creo que te has ablandado. Todo este tiempo pensé que eras el hombre más letal del territorio, pero aquí estás, rindiéndote por una mujerzuela vestida de monja.

Fue entonces cuando Silas le devolvió la sonrisa, y Blackwood se dio cuenta de que había cometido un error fatal.

La sonrisa de Silas no era de rendición. Era de reconocimiento. Dutch McKenzie sudaba tanto que la derringer resbalaba en su agarre. Era un cobarde jugando con un gatillo sensible, lo que significaba que un movimiento brusco enviaría esa bala a cualquier parte excepto donde él pretendía.

—¿Crees que solo llevo un arma? —preguntó Silas en voz baja.

La confianza de Blackwood vaciló. —Regístrenlo.

Pero antes de que nadie pudiera moverse, la Hermana Catherine hizo algo que sorprendió a todos. Agarró la muñeca de Dutch y mordió con fuerza, sus dientes encontrando la carne blanda entre el pulgar y el índice. Dutch gritó y la derringer se disparó sin control, la bala volando inofensivamente hacia el cielo.

Catherine se apartó del podio mientras Silas sacaba el cuchillo oculto en su bota y lo lanzaba por el aire. La hoja encontró su objetivo en el pecho de Dutch. El subastador cayó como un saco de grano.

El caos estalló de nuevo. Los hombres de Blackwood abrieron fuego, pero Silas ya estaba en movimiento, agarrando la mano de Catherine y tirando de ella hacia la tienda general. Las balas astillaron los escalones de madera mientras se zambullían por la puerta.

Dentro, Catherine se apretó contra la pared, respirando con dificultad. Su hábito blanco estaba ahora manchado de polvo y sangre, pero sus ojos contenían algo nuevo. No solo miedo, sino una feroz determinación que lo sorprendió.

—¿Por qué? —jadeó—. ¿Por qué me está ayudando? Silas revisó su munición restante. Tres balas. Ni de lejos suficientes. —Porque nadie merece lo que Blackwood tenía planeado para ti. —Pero ni siquiera me conoce. Podría ser… podría ser una persona terrible. —¿Lo eres?

Catherine bajó la mirada a sus manos, aún temblando por la adrenalina. —Solía pensar que sabía lo que era. Una sierva de Dios, pura, ajena a la violencia del mundo —levantó la mirada hacia él—. Pero cuando mordí a ese hombre, cuando le ayudé a matarlo… sentí algo. Algo que nunca había sentido antes. —¿Qué? —Satisfacción.

La admisión quedó suspendida entre ellos como el humo de un cañón. Fuera, podían oír a los hombres de Blackwood posicionándose alrededor del edificio. Silas estudió su rostro. La mujer que había permanecido tan pacíficamente en ese podio de subasta había desaparecido, reemplazada por alguien más duro, alguien real.

—¿Te arrepientes? Catherine guardó silencio un largo momento, escuchando el sonido de las botas en el porche de madera de fuera. —Debería. Todo lo que me enseñaron dice que debería pedir perdón por sentir placer en la violencia —encontró sus ojos—. Pero no lo hago. ¿Eso me hace malvada? —Te hace humana. —¿Es eso lo que te pasó a ti? ¿El mundo te hizo elegir entre ser bueno y seguir vivo?

La pregunta le dio a Silas más cerca de casa de lo que esperaba. Pensó en su hermana Mary, en el predicador que había prometido protegerla, en volver a casa y encontrar solo cenizas y huesos.

—A veces —dijo finalmente—. Dios ayuda a quienes se ayudan a sí mismos.

Fue entonces cuando la puerta principal voló hacia adentro hecha añicos y Blackwood apareció a través del humo con una escopeta en las manos.

El cañón de la escopeta de Blackwood brilló en la tenue luz que se filtraba por las ventanas de la tienda. —Fin del trayecto, Thorne. Tú y tu monjita vienen conmigo.

Silas se interpuso entre Blackwood y Catherine, calculando distancias. Demasiado lejos para abalanzarse sobre él. Demasiado cerca como para fallar si Blackwood apretaba esos gatillos.

—¿Sabes qué es lo curioso? —continuó Blackwood, sus dientes de oro captando la luz—. Ni siquiera planeaba comprarla hoy. Vine al pueblo a por provisiones. Pero cuando te vi hacer tu jugada… —se encogió de hombros—. Bueno, disfruto quitándole cosas a los hombres que se creen héroes.

Catherine dio un paso adelante, sorprendiendo a ambos hombres. —Si es a mí a quien quiere, lléveme. Déjelo en paz. —Noble —rio Blackwood—. Pero me temo que no funciona así. Verás, hermana, tu amigo aquí mató a tres de mis hombres el mes pasado en Deadwood. Algo sobre ellos quemando una escuela con niños dentro.

Silas sintió los ojos de Catherine sobre él. No le había hablado de Deadwood, de la elección que hizo cuando vio esas llamas, de los gritos que aún lo despertaban algunas noches. —¿Es eso cierto? —preguntó Catherine en voz baja. —Se lo merecían —respondió Silas, sin apartar la vista de Blackwood. —¿Esos niños? —la voz de Catherine era apenas un susurro—. ¿Salvaste niños? —Maté hombres —corrigió Silas—. Es lo que hago. Pero Catherine se acercó a él, su mano tocando brevemente su brazo. —Eso no es todo lo que haces.

La paciencia de Blackwood se estaba agotando. —¿Conmovedor? ¿En serio? Tengo asuntos que concluir. Levantó la escopeta. —De rodillas, los dos.

Fue entonces cuando la puerta trasera de la tienda general se abrió con un crujido y una voz anciana gritó: —¡Cornelius Blackwood! ¡Sal de mi tienda ahora mismo!

Todos se giraron para ver a Martha Weaver, la dueña de la tienda, de pie en el umbral con un rifle Spencer que parecía más viejo que ella, pero que obviamente estaba bien mantenido.

—Martha —suspiró Blackwood—. Esto no te concierne. —¡Claro que me concierne! Este es mi negocio, y no permito tiroteos dentro —la voz de Martha tenía la autoridad de alguien que había sobrevivido 40 años en la frontera—. Además, esa chica lleva el hábito de Santa Inés. Hermana Mary Catherine, ¿verdad?

Los ojos de Catherine se abrieron de par en par. —Usted… ¿Usted me conoce? —Conocí a tu madre, niña. Margaret O’Brien. Ayudé a traerte al mundo aquí mismo, en esta tienda, hace 26 años, durante una ventisca. Tu madre rezaba por ti todos los días, esperando que encontraras tu vocación.

El agarre de Blackwood en la escopeta se tensó. —Qué reunión tan conmovedora, pero… —¡Pero nada! —lo interrumpió Martha—. Si das un paso más en mi tienda, Cornelius, te abatiré como al perro rabioso que eres. Esa chica está bajo mi protección ahora.

El punto muerto se alargó como una respiración contenida. Tres armas, tres personas que habían visto demasiada muerte, y una decisión que determinaría quién saldría vivo.

Pero lo que ninguno de ellos sabía era que el verdadero nombre de Catherine no era Mary Catherine en absoluto, y la verdad sobre quién era realmente lo cambiaría todo.

El rostro de Catherine se puso pálido como el pergamino. —Sra. Weaver, creo que me confunde con otra persona. Pero los curtidos ojos de Martha se entrecerraron mientras estudiaba más de cerca los rasgos de Catherine. —No hay confusión, niña. Tienes los ojos de tu madre y la barbilla terca de tu padre. Margaret O’Brien se casó con ese jugador, Patrick Sullivan, en contra del consejo de todos.

Silas vio cómo las manos de Catherine comenzaban a temblar. —Mis padres murieron cuando yo tenía tres años —dijo Catherine rápidamente—. Las hermanas del convento me criaron. Ellas me dijeron… —Te dijeron lo que pensaron que necesitabas oír —interrumpió Martha—. Tu padre no murió, niña. Lo echaron del pueblo por hacer trampas en las cartas. Y tu madre, que Dios la tenga en su gloria… murió dando a luz a tu hermano menor.

El silencio en la tienda era ensordecedor. Incluso Blackwood parecía momentáneamente olvidado mientras el mundo de Catherine se resquebrajaba como barro seco. —¿Hermano? —susurró Catherine. —Tommy Sullivan. Salvaje como su padre, mezquino como una serpiente cuando bebe —la voz de Martha se volvió pesada por la tristeza—. Ahora cabalga con una banda de ladrones. Se hace llamar “Quickdraw Tommy”.

Silas sintió que se le formaba hielo en el estómago. Conocía ese nombre. Todos los hombres de la ley en tres territorios conocían a Quickdraw Tommy Sullivan, un asesino que había matado al menos a una docena de hombres, incluidos dos sheriffs y un juez.

Catherine se desplomó contra la pared, sus piernas ya no podían sostenerla. —No. No, eso no es… Dediqué mi vida a Dios. Nunca he hecho daño a nadie. Rezo todos los días por la paz, por el perdón. —Mientras tu hermano esparce la muerte por el territorio —dijo Blackwood. Su escopeta seguía apuntándoles, pero su voz denotaba un nuevo interés—. Vaya, vaya. La hermana Mary Catherine es la hermana de Tommy Sullivan. Esto cambia las cosas considerablemente.

Martha avanzó, su rifle firme. —No cambia nada, Cornelius. Ella no es responsable de los pecados de su hermano, ¿verdad? La sonrisa de Blackwood fue depredadora. —Tommy Sullivan robó mi cargamento de plata el mes pasado. Mató a seis de mis guardias. Pero cometió un error. Dejó a un hombre vivo para que me contara algo muy interesante. Catherine levantó la vista de su desesperación. —¿Qué? —Antes de irse con mi plata, tu hermano dijo: “Dile a Blackwood que esto es por lo que le hizo a mi hermana”. Ahora, ¿qué supones que quiso decir con eso?

Las piezas encajaron en la mente de Silas como las recámaras de un revólver. La subasta, Catherine siendo vendida. No fue al azar. —Tú lo organizaste —dijo Silas—. Arreglaste que la capturaran, la trajeran aquí, la vendieran. La estabas usando como cebo. —Brillante, ¿verdad? Tommy Sullivan haría cualquier cosa por salvar a su preciosa hermana, incluso caminar hacia una trampa —los dientes de oro de Blackwood brillaron—. Pensé que aparecería durante la subasta, a tiros. En lugar de eso, te tuve a ti. La voz de Catherine era hueca. —Mi hermano cree que estoy en peligro por su culpa. Viene hacia aquí. —Oh, no está viniendo, querida. Ya está aquí —Blackwood asintió hacia la ventana—. Ha estado observando desde el campanario de la iglesia durante la última hora. Probablemente tiene su rifle apuntando a este edificio ahora mismo.

Fue entonces cuando lo oyeron. El sonido distante de caballos acercándose rápido. Múltiples jinetes cabalgando con fuerza. Martha maldijo en voz baja. —Tommy Sullivan y su banda. Que el Señor nos ayude a todos.

Silas miró a Catherine, viendo a una mujer atrapada entre dos mundos: la fe sobre la que había construido su vida y la violencia en su sangre. Su hermano era un asesino, pero venía a salvarla. Y Silas se dio cuenta de que todos estaban atrapados en medio de una guerra que estaba a punto de estallar.

El sonido de los cascos se hizo más fuerte, acompañado por el silbido distintivo que todo hombre de la ley en el territorio había aprendido a temer: la tarjeta de visita de Tommy Sullivan antes de atacar.

Catherine se movió hacia la ventana, atisbando por un hueco en las cortinas. Lo que vio le heló la sangre. Cinco jinetes vestidos de negro, con los rostros cubiertos por pañuelos, los rifles brillando bajo el sol de la tarde. A la cabeza cabalgaba un hombre cuyos movimientos eran demasiado fluidos, demasiado confiados; alguien que nunca había perdido un tiroteo. —Tommy —respiró ella. —Tu amado hermano —dijo Blackwood—. Justo a tiempo. Martha, baja ese rifle. Esto es más grande que tu tienda ahora. Pero Martha Weaver había sobrevivido 40 años en la frontera sabiendo cuándo luchar y cuándo retirarse. —Ni hablar, Cornelius. Esta chica está bajo mi techo, lo que significa que está bajo mi protección.

Fuera, la voz de Tommy Sullivan resonó en la calle, fría como el viento de invierno. —¡Blackwood, sé que estás ahí! ¡Envía a mi hermana y tal vez te mate rápido!

Silas revisó su munición restante de nuevo. Tres balas. Contra cinco asesinos y Blackwood. Las matemáticas no estaban a su favor.

Catherine se enderezó de repente, su rostro endurecido por la resolución. —Voy a salir. —Ni lo pienses —Silas la agarró del brazo. —Es mi hermano, mi sangre. Tal vez pueda alcanzar lo poco bueno que queda en él. —No queda nada bueno en Tommy Sullivan —dijo Martha con gravedad—. Ese chico murió hace años. Lo que hay ahí fuera ahora es solo rabia y balas. Pero Catherine se soltó del agarre de Silas. —Tengo que intentarlo. Ya ha muerto demasiada gente por mi culpa.

Se movió hacia la puerta principal, pero Silas se interpuso en su camino. —Si sales por esa puerta, no solo te enfrentarás a tu hermano. Te enfrentarás a lo que realmente eres. No una monja pura, sino una Sullivan. La violencia está en tu sangre, lo quieras o no.

Las palabras golpearon a Catherine como bofetadas, pero no retrocedió. —Entonces quizás sea hora de que deje de huir de quién soy realmente.

Fuera, la paciencia de Tommy se estaba agotando. —¡Diez segundos, Blackwood! ¡Entonces entraremos disparando!

Fue entonces cuando Catherine hizo algo que sorprendió a todos. Recogió el Colt caído de Silas de donde lo había soltado antes, revisando el cilindro con movimientos que eran demasiado suaves, demasiado naturales para alguien que supuestamente nunca había tocado un arma.

—Hermana —susurró Martha—. ¿Dónde aprendió a manejar un arma así? La sonrisa de Catherine fue triste y cómplice. —Algunos pecados te siguen sin importar cuántas oraciones reces —miró a Silas—. Mi hermano me enseñó a disparar cuando tenía 12 años, antes de encontrar a Dios. Antes de intentar lavar la sangre Sullivan de mis manos. —¡Cinco segundos! —gritó Tommy.

Catherine caminó hacia la puerta, con el arma firme en su agarre, y Silas se dio cuenta de que la mujer que había intentado salvar estaba a punto de convertirse en alguien completamente diferente.

Catherine salió a la calle, y por un momento, el mundo contuvo la respiración. La mujer del hábito de monja rasgado se movía con la gracia de un pistolero. El Colt firme en sus manos mientras se enfrentaba a su hermano a 30 yardas de polvo de distancia.

Tommy Sullivan se bajó el pañuelo, revelando un rostro que compartía los ojos de Catherine, pero nada de su paz. Años de violencia habían tallado líneas alrededor de esos ojos, volviéndolos duros como la piedra en invierno.

—Katie —dijo, usando su nombre de infancia—. ¿Qué te han hecho? —Me han mostrado quién soy realmente, Tommy. Quiénes somos realmente. —Eres mi hermana. Eso es todo lo que importa —la mano de Tommy descansaba sobre su arma, pero no desenfundó—. Vámonos. Nos vamos de aquí. —No —la voz de Catherine resonó en la calle con una fuerza sorprendente—. No voy a huir más. Ni de ti. Ni de lo que significa nuestro apellido. Ni de mí misma.

Detrás de ella, Silas salió de la tienda, flanqueado por Martha con su rifle. Blackwood apareció en el umbral, con la escopeta lista. La calle se había convertido en un barril de pólvora esperando una chispa.

—Siempre fuiste demasiado buena para tu propio bien, Katie —dijo Tommy con tristeza—. Pero la bondad no sobrevive aquí fuera. Lo sabes. —Tal vez. Pero tal vez es hora de que alguien intente demostrar que te equivocas.

Fue entonces cuando Tommy desenfundó. Su reputación como el arma más rápida en tres territorios no era exagerada. Su revólver salió de la funda en un borrón de movimiento que pocos hombres podían igualar.

Pero Catherine fue más rápida.

Su disparo resonó en la calle como un trueno. El arma de Tommy salió volando de su mano, la sangre brotando de sus dedos. Cayó de rodillas, mirando a su hermana en estado de shock.

—Katie… me has disparado. —Disparé a tu mano del arma. Vivirás —la voz de Catherine era firme, pero las lágrimas corrían por su rostro—. Pero no matarás a nadie más hoy.

La banda de Tommy comenzó a levantar sus rifles, pero Silas y Martha estaban listos. Dos disparos rápidos de Silas derribaron a los dos primeros jinetes. El rifle Spencer de Martha ladró, y un tercer hombre cayó de su caballo. Los dos miembros restantes de la banda miraron a su líder herido, la sangre en la calle y los rostros decididos de las personas que protegían a Catherine. Tomaron la decisión inteligente y huyeron del pueblo a todo galope.

Blackwood bajó su escopeta, su sonrisa de dientes de oro reemplazada por algo parecido al respeto. —Bien jugado, hermana. Aunque no supongo que volverás al convento después de esto.

Catherine bajó la mirada hacia el arma en sus manos, luego hacia su hermano que sangraba en la calle. —No. No supongo que lo haré —encontró los ojos de Silas—. No soy la mujer que pensabas que estabas salvando. —Tampoco yo soy el hombre que pensabas que te salvó —respondió Silas—. La pregunta es, ¿qué hacemos ahora?

Catherine enfundó el revólver con practicidad, con el movimiento de alguien nacido para ello. —Ahora… ahora averiguamos cómo vivir con quienes realmente somos.

Tommy Sullivan fue arrestado y enviado a la prisión territorial. Sus días de pistolero terminaron por una bala del arma de su propia hermana. Blackwood abandonó el pueblo esa misma tarde, lo suficientemente inteligente como para saber cuándo había sido superado.

Y Catherine, ella nunca regresó al convento. En cambio, se quedó en Predition, trabajando junto a Martha Weaver, ayudando a los viajeros y manteniendo la paz a su manera. Había cambiado su hábito de monja por ropa práctica y un cinturón con pistola. Pero seguía llevando esa pequeña cruz de madera alrededor de su cuello, un recordatorio de que la fe y la fuerza podían coexistir.

Silas también se quedó, encontrando en ese pueblo polvoriento algo que nunca esperó volver a encontrar: un propósito más allá del próximo tiroteo. Algunas tardes se les podía encontrar en el porche de Martha, viendo la puesta de sol y hablando sobre la diferencia entre la justicia y la venganza, entre quién naciste para ser y quién eliges convertirte.

La mujer que él había salvado, lo había salvado a él. Y así, en el polvo de Predition, dos almas rotas encontraron la redención, no como santos, sino como supervivientes que eligieron ser mejores que sus peores momentos.