Parte 2: El Secreto de mi Padre

Pasaron los años, pero la sombra de la muerte de mi padre nunca nos abandonó. A medida que fui creciendo, las palabras que él me susurró aquella última noche —”Ada, no me olvides. Nunca me olvides”— resonaban en mi mente como un eco lejano, imposible de silenciar.

Mi madre, devastada pero firme en su fe, se negó a hablar más del asunto. Se refugió en la iglesia, en la oración y en el trabajo, pero sus ojos siempre llevaban el peso de un dolor inexplicable. La tía Felicia, por su parte, continuó alimentando la teoría de la brujería y el ataque espiritual, pero con el tiempo, incluso ella pareció resignarse.

Yo, en cambio, no podía. Algo dentro de mí necesitaba respuestas. Algo dentro de mí sentía que la historia no había terminado.

A los dieciocho años, decidí regresar al pueblo donde todo comenzó. Fue la primera vez que volví desde la muerte de mi padre. El aire olía a tierra mojada y a secretos antiguos. El mango enorme frente a nuestra antigua casa seguía allí, inmóvil, como si también guardara memorias que no podía compartir.

La gente del pueblo me miraba con curiosidad y recelo. Algunos murmuraban al verme, otros desviaban la mirada. Solo una anciana, llamada Mama Nnena, me llamó con la mano. Me acerqué.

—Ada Nwa —dijo con voz temblorosa—. La verdad no siempre viene cuando queremos, pero a veces las almas no descansan hasta ser escuchadas.

Me entregó un amuleto viejo, envuelto en tela roja. Me dijo que lo encontró el día del entierro de mi padre, enterrado discretamente cerca de la tumba. Cuando lo abrí, encontré dentro un pequeño papel con un símbolo que no entendía y el nombre “Chijioke” escrito en tinta casi borrada.

—¿Qué significa esto? —pregunté.

La anciana me miró con ojos vidriosos.

—Tu padre no murió solo por traición —susurró—. Hubo envidia. Hubo promesas rotas. Y hubo un juramento que nunca debió hacerse.

Esa noche no pude dormir. Soñé con mi padre. Soñé con la joven que había maldecido su nombre. Pero en el sueño, ella no estaba sola. Había un hombre, uno de los amigos de mi padre, alguien que siempre parecía servicial y amable. Desperté sudando.

Comencé a investigar, preguntando discretamente. Descubrí que, antes de casarse con mi madre, mi padre había estado prometido a otra mujer, la hermana de uno de sus mejores amigos. Romper ese compromiso había causado más que simple tristeza; había desatado una cadena de rencores silenciosos.

Descubrí también que la joven que dijo haber sido engañada por mi padre no había actuado sola. Había sido manipulada, alimentada con mentiras y odio por personas que querían ver a mi padre caer.

En una reunión secreta con uno de los ancianos del pueblo, escuché la verdad completa. No fue solo una maldición de una mujer herida. Fue un complot, una mezcla de envidia, política local, y rivalidad antigua. Alguien había pagado a un hechicero para “debilitar” la vida de mi padre poco a poco.

Me sentí traicionada. Rabiosa. Pero también entendí algo vital: cargar odio solo perpetuaría el ciclo de dolor.

Decidí actuar de forma diferente.

Reuní a los hijos de los involucrados, algunos de los cuales ni siquiera sabían la verdad. Hablamos. Lloramos. Perdonamos. Se hizo una ceremonia de reconciliación. Se plantó un árbol cerca de la tumba de mi padre, no como símbolo de muerte, sino de renacimiento y esperanza.

La anciana Mama Nnena guió la oración final:

—Que los espíritus de los caídos encuentren descanso. Que las nuevas generaciones vivan sin miedo ni odio.

Y así, lo que comenzó como una tragedia marcada por secretos y amargura terminó en sanación y unidad. Mi madre finalmente sonrió de nuevo. El pueblo volvió a respirar en paz.

Y yo… yo nunca olvidé a mi padre. Pero también nunca olvidé quién elegí ser.

FIN