La Desgracia de los Carbajal Montenegro (1859, Oaxaca) — final inesperado

La desgracia de los Carvajal, Montenegro. 1859, Oaxaca. Final inesperado. Hola a todos. Bienvenidos una vez más a este canal donde exploramos las historias más oscuras y fascinantes del México del siglo XIX. Si es la primera vez que nos visitan, les invito a suscribirse al canal y activar la campanita para no perderse ninguna de nuestras narraciones.

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Parte un. El viento del norte soplaba con furia aquella tarde de octubre en la ciudad de Oaxaca, arrastrando consigo el polvo de los caminos y el olor a lluvia que se avecinaba. Las nubes oscuras se acumulaban sobre los tejados de cantera verde, sobre las cúpulas doradas de Santo Domingo, sobre las casas coloniales que bordeaban el zócalo.

 Era el año de 1859 y México sangraba. La guerra de Reforma había convertido al país en un campo de batalla donde liberales y conservadores se disputaban no solo el poder político, sino el alma misma de la nación. En medio de ese caos, la ciudad de Oaxaca intentaba mantener cierta apariencia de normalidad.

 Los comerciantes abrían sus tiendas al amanecer. Las campanas de las iglesias seguían marcando las horas del día y las familias aristocráticas continuaban con sus rutinas como si el mundo no se estuviera desmoronando a su alrededor. Entre estas familias destacaba la de los Carvajal Montenegro, una dinastía que había acumulado fortuna y prestigio desde los tiempos virreinales.

Don Sebastián Carvajal Montenegro tenía 54 años cuando comenzó esta historia. Era un hombre alto, de complexión robusta, con el cabello completamente gris, peinado hacia atrás con brillantina y unos ojos verdes penetrantes que parecían capaces de leer el alma de cualquiera. Vestía siempre de negro con levita impecable y bastón con empuñadura de plata.

 Una imagen que proyectaba autoridad y respeto por donde quiera que pasara. La fortuna de los Carvajal Montenegro provenía de diversas fuentes, haciendas productoras de grana cochinilla en los valles centrales, propiedades urbanas en el centro de la ciudad y una participación considerable en el comercio de textiles que llegaban desde Puebla.

 Don Sebastián había heredado este imperio de su padre, don Rodrigo, quien a su vez lo había recibido de generaciones anteriores. Era una riqueza construida sobre décadas de trabajo, pero también sobre decisiones que no siempre habían sido las más honorables. La residencia familiar se ubicaba en la calle de Macedonio, Alcalá, una construcción de dos plantas con fachada de cantera verde, característica de la arquitectura oaxaqueña.

 El zaguán de entrada conducía a un patio central rodeado de columnas, donde una fuente de piedra tallada borboteaba constantemente. Los pisos eran de mármol pulido traído de Puebla y las paredes estaban decoradas con pinturas religiosas y retratos de ancestros que parecían vigilar a los vivos con sus ojos inmóviles.

 Don Sebastián había contraído matrimonio a los 25 años con doña Mariana Velasco y Ruiz, hija de otro terrateniente oaxaqueño. Fue un matrimonio arreglado, como era costumbre en aquellos tiempos. Pero con los años había florecido algo parecido al afecto o al menos a la resignación mutua. Doña Mariana era una mujer menuda, de aspecto frágil, pero de carácter firme, que administraba la casa con mano de hierro y supervisaba personalmente todo lo relacionado con el servicio doméstico y las apariencias sociales.

De ese matrimonio nacieron cuatro hijos. El mayor Rafael tenía 30 años y había estudiado leyes en la Ciudad de México, aunque nunca ejerció realmente su profesión. Era un hombre apuesto, de modales refinados, pero con una tendencia al juego y al alcohol que preocupaba profundamente a su padre. Le seguía Carmen de 28 años, casada con un comerciante español llamado Álvaro Mendoza, con quien tenía tres hijos pequeños.

 Carmen era la más parecida a su madre en temperamento, práctica, observadora y poco dada a los sentimentalismos. El tercer hijo era Ignacio, de 24 años, quien había decidido seguir el camino religioso y se encontraba estudiando en el seminario, aunque sus visitas a la casa familiar eran frecuentes. Era delgado, pálido, con una mirada intensa que algunos interpretaban como fervor espiritual y otros como algo más inquietante.

 Y finalmente estaba Lucía, la menor, de apenas 19 años. Una joven hermosa, de cabello negro a zabache y ojos oscuros, cuyo temperamento apasionado contrastaba con el ambiente rígido y formal de la casa. Pero había otro miembro importante en el entramadofamiliar que no llevaba el apellido Carvajal Montenegro. Don Esteban Durán, primo lejano de doña Mariana y socio comercial de don Sebastián desde hacía más de 20 años.

 Esteban tenía 47 años, era viudo sin hijos y había hecho de la casa Carvajal Montenegro su segundo hogar. Era un hombre de estatura media, calvicia avanzada y una sonrisa permanente que nunca alcanzaba sus ojos grises. Se ocupaba de los aspectos más delicados de los negocios familiares, aquellos que requerían discreción y contactos en las esferas del poder.

 La tarde del 17 de octubre de 1859, cuando comenzaron los acontecimientos que llevarían a la tragedia, la ciudad vivía momentos de tensión particular. Las fuerzas liberales de Benito Juárez habían establecido el gobierno constitucional, pero los conservadores no se rendían. Oaxaca, tierra natal de Juárez, era mayoritariamente liberal, pero eso no impedía que hubiera simpatizantes conservadores entre las familias aristocráticas, aquellas que veían con horror las leyes de reforma que amenazaban sus privilegios y propiedades.

Don Sebastián había mantenido siempre una posición ambigua respecto al conflicto. públicamente declaraba su apoyo a la Constitución y al gobierno legítimo, pero en privado mantenía tratos con ambos bandos, asegurándose de que sin importar quién ganara la guerra, los Carvajal Montenegro saldrían adelante.

 Era una estrategia de supervivencia, pero también de cobardía moral y había comenzado a generar tensiones dentro de la propia familia. Aquella tarde, mientras las nubes se oscurecían sobre la ciudad y los primeros truenos retumbaban en la distancia, don Sebastián se encontraba en su despacho del segundo piso. Era una habitación amplia con estanterías repletas de libros que probablemente nunca había leído.

 Un escritorio de caoba maciza y ventanas que daban hacia la calle. Sobre el escritorio había documentos comerciales, correspondencia y un cofre de metal donde guardaba dinero en efectivo y algunos documentos particularmente sensibles. Don Esteban había llegado poco después de las 3 de la tarde con su portafolio de cuero bajo el brazo y esa sonrisa habitual en el rostro.

 Subió directamente al despacho sin que nadie lo anunciara como era su costumbre. La puerta se cerró tras él y durante las siguientes dos horas los sirvientes pudieron escuchar el murmullo de voces en discusión, aunque no pudieron distinguir las palabras exactas. Rosalía, la cocinera que llevaba más de 20 años con la familia, recordaría después que aquella tarde había algo diferente en el ambiente de la casa.

Se sentía pesado el aire, diría durante el interrogatorio, como cuando va a caer una desgracia grande. Ella estaba preparando la cena en la cocina del primer piso cuando escuchó pasos apresurados bajando la escalera. Era don Esteban, quien salió por el saguán sin despedirse de nadie, con el rostro más pálido de lo habitual y el portafolio apretado contra el pecho.

 Media hora después, Rafael llegó a la casa. Había pasado la tarde en el café del portal jugando naipes con otros jóvenes de familias acomodadas. Venía con el paso vacilante y el aliento aguardiente, aunque no tan borracho como en otras ocasiones. Subió directamente al despacho de su padre y nuevamente la puerta se cerró.

Esta vez las voces se escucharon con más claridad. Había una discusión y la voz de don Sebastián sonaba furiosa. Eres una desgracia para este apellido. Se le escuchó gritar. Has dilapidado todo lo que te he dado y ahora vienes a pedirme más dinero para pagar deudas de juego. La respuesta de Rafael fue más baja, inaudible para quienes estaban en el piso inferior, pero el tono era suplicante.

La discusión continuó durante varios minutos más hasta que Rafael salió del despacho dando un portazo. Bajó las escaleras con pasos furiosos, pasó frente a su madre sin dirigirle la palabra y salió de la casa hacia la calle donde la lluvia había comenzado a caer. Doña Mariana subió entonces al despacho.

 Encontró a su esposo de pie frente a la ventana, contemplando la lluvia que comenzaba a azotar los cristales. Sebastián, le dijo con voz suave, debes tener paciencia con Rafael. Es joven aún, madurará con el tiempo. Don Sebastián se volvió hacia ella con expresión sombría. No es solo el juego, Mariana. Hay cosas que tú no sabes, decisiones que he debido tomar.

Doña Mariana lo miró con preocupación. ¿De qué hablas? ¿Qué decisiones? Pero don Sebastián negó con la cabeza. Es mejor que no lo sepas. Mantén a los niños alejados esta noche. Necesito pensar. La cena transcurrió en un ambiente tenso don Sebastián apenas probó bocado. Respondía con monosílabos a cualquier intento de conversación y se retiró temprano a su despacho con una botella de coñac francés.

 Doña Mariana intentó acompañarlo, pero él le pidió que lo dejara solo. Carmen había venido a cenar con su esposo Álvaro y ambos notaron laatención, aunque no se atrevieron a preguntar. Lucía, la hija menor, comió en silencio mientras observaba a su madre con expresión preocupada. Alrededor de las 10 de la noche, cuando la tormenta había alcanzado su punto álgido y los truenos hacían temblar las ventanas, don Sebastián bajó las escaleras con su capa oscura y su sombrero de ala ancha.

 Vicente, el mayordomo anciano que había servido a la familia desde tiempos del abuelo Rodrigo, lo interceptó en el zaguán. Don Sebastián, disculpe, pero no es noche para salir. La tormenta está terrible. Don Sebastián lo apartó suavemente. Tengo un asunto urgente que atender, Vicente. No me esperen despiertos. Y con esas palabras salió a la noche lluviosa.

 Vicente lo vio alejarse por la calle Macedonio Alcalá, su figura oscura desvaneciéndose rápidamente entre la cortina de agua. Esa fue la última vez que alguien de la familia Carvajal Montenegro vio con vida a don Sebastián. Parte dos. Cuando don Sebastián no regresó aquella noche, doña Mariana intentó mantener la calma. No era la primera vez que su esposo salía tarde y regresaba en las primeras horas de la madrugada, aunque generalmente avisaba de sus planes.

 Pero aquella mañana del 18 de octubre, cuando el sol salió sobre una ciudad lavada por la tormenta y don Sebastián seguía sin aparecer, la preocupación comenzó a transformarse en alarma. Vicente fue el primero en iniciar la búsqueda. Conocía los lugares que don Sebastián frecuentaba. El despacho de su notario, don Leopoldo Cortés, ubicado cerca del zócalo, la oficina de comercio en la calle de Trujano, donde se reunía con sus socios, y el casino oaxaqueño, un club privado donde los hombres de la élite discutían negocios y política.

recorrió estos lugares uno por uno bajo el sol de media mañana, preguntando si alguien había visto a don Sebastián la noche anterior. Nadie lo había visto. Don Leopoldo Cortés, un hombre de 60 años con lentes de armazón dorado y actitud pomposa, negó tenido ninguna cita con don Sebastián. “Hace tres días que no lo veo.

” dijo con tono de preocupación genuina. “¿Ha sucedido algo?” Vicente mintió diciendo que solo estaba confirmando una cita y continuó su búsqueda. En el casino oaxaqueño, el portero recordaba haber visto a don Sebastián dos días antes, pero no la noche de la tormenta. Aquella noche nadie salió, señor, explicó. La tormenta fue de las peores que he visto.

 Hasta los perros se metieron a sus casas. Vicente regresó a la residencia con las manos vacías y el corazón cada vez más intranquilo. Para el mediodía ya no había forma de ocultar la situación. Carmen llegó con su esposo Álvaro, alertados por un mensaje urgente de su madre. Rafael apareció poco después con aspecto demacrado y ojos enrojecidos, aunque no estaba claro si era por preocupación, resaca o ambas cosas.

Incluso Ignacio llegó desde el seminario alertado por uno de los sirvientes. Se reunieron en la sala principal, esa habitación amplia con sofás de terciopelo rojo y cuadros religiosos en las paredes. Doña Mariana, que siempre había sido la imagen de la compostura, mostraba ahora señales evidentes de angustia.

 Sus manos temblaban ligeramente mientras retorcía un pañuelo de encaje y su voz sonaba quebrada cuando habló. “Algo le ha sucedido a vuestro padre”, dijo sin rodeos. “Vicente ha recorrido todos los lugares habituales y nadie lo ha visto. Debemos avisar a las autoridades.” Rafael se levantó bruscamente. “No podemos hacer eso, madre.

 Padre tiene tratos con ciertas personas. Si las autoridades comienzan a investigar, podrían descubrir cosas que es mejor mantener en secreto. Su comentario generó un silencio incómodo. Carmen fue quien lo rompió. ¿Qué tipo de cosas, Rafael? ¿De qué hablas exactamente? Rafael vaciló consciente de que había revelado más de lo que debía.

Padre maneja negocios delicados, todos lo sabemos. En tiempos de guerra uno debe ser flexible. ha hecho tratos con ambos bandos, ha movido dinero, ha pagado protección. Si esto sale a la luz, entonces quizás alguien de esos tratos delicados sea responsable de su desaparición”, interrumpió Álvaro, el yerno español.

 Era un hombre práctico, acostumbrado a los negocios directos y no tenía paciencia para los secretos y las medias palabras. Si está en peligro por culpa de esas actividades, más razón para avisar a la policía inmediatamente. Doña Mariana tomó la decisión. Álvaro tiene razón. No podemos quedarnos de brazos cruzados.

 Iremos con el prefecto político esta misma tarde. Lucía, que había permanecido en silencio hasta ese momento, habló con voz temblorosa. Y si está herido en algún lugar y si necesita ayuda. Ignacio puso una mano sobre el hombro de su hermana menor. Debemos tener fe, Lucía. Dios protege a los justos. Pero había algo en el tono de Ignacio que resultaba extraño, casi artificial.

como si estuviera recitando palabras que no sentía realmente.Carmen lo notó y le dirigió una mirada inquisitiva, pero su hermano apartó la vista. Aquella tarde, doña Mariana y Álvaro acudieron al edificio del gobierno en el Zócalo, donde el prefecto político, don Aurelio Ramírez, atendía los asuntos de la ciudad.

 Era un hombre de unos 40 años, liberal convencido, que había ascendido al cargo gracias a su lealtad al gobierno de Juárez. Recibió a doña Mariana con la deferencia debida a su posición social, pero su expresión se tornó seria cuando escuchó el motivo de la visita. “Don Sebastián desapareció en plena tormenta, dice usted”, repitió el prefecto tomando notas en un papel.

 mencionó a dónde iba, con quién se reuniría. Doña Mariana negó con la cabeza, solo dijo que tenía un asunto urgente. Mi esposo es era es un hombre reservado con sus negocios. El prefecto notó la corrección y el desliz verbal. Doña Mariana, debo hacerle algunas preguntas delicadas. Don Sebastián, ¿tenía enemigos? ¿Alguien que pudiera desearle mal? La pregunta flotó en el aire como una acusación.

 Doña Mariana vaciló antes de responder. Mi esposo es un hombre de negocios respetado. Como todos los comerciantes, tiene competidores, pero no enemigos en el sentido que usted sugiere. El prefecto Ramírez intercambió una mirada con Álvaro, quien permaneció en silencio. Muy bien. Organizaré grupos de búsqueda. Revisaremos los caminos principales, las barrancas, el río.

 Si su esposo sufrió algún accidente durante la tormenta, lo encontraremos. Pero había un tono en su voz que sugería que no creía en la teoría del accidente. Durante los siguientes dos días, la ciudad de Oaxaca vivió pendiente de la búsqueda. Grupos de hombres recorrieron los caminos que salían de la ciudad hacia los pueblos cercanos.

 El camino a Monte Albán, el que llevaba a San Felipe del Agua, el que descendía hacia el valle de Tlacolula. Revisaron las barrancas profundas donde el agua de la tormenta había creado torrentes peligrosos. Dragaron secciones del río Atoyac, cuyo caudal había crecido considerablemente. No encontraron nada.

 La casa Carvajal Montenegro se convirtió en un lugar sombrío. Las cortinas permanecían corridas, los sirvientes hablaban en susurros y la familia se movía como fantasmas por las habitaciones. Doña Mariana pasaba las horas en la capilla privada de la casa, rezando el rosario una y otra vez, mientras las cuentas de marfil resbalaban entre sus dedos temblorosos.

 Rafael había dejado de beber, lo cual era notable. Pasaba horas en el despacho de su padre revisando documentos y libros de cuentas, como si buscara alguna pista entre las columnas de números y las anotaciones comerciales. Carmen lo visitaba frecuentemente y entre ambos surgían conversaciones en voz baja que cesaban abruptamente cuando alguien más entraba.

Fue Ignacio quien sugirió la posibilidad más oscura. La tercera noche después de la desaparición, cuando la familia se había reunido para cenar, aunque nadie tenía apetito, el seminarista dejó sus cubiertos y habló con voz clara. Debemos considerar la posibilidad de que padre haya sido asesinado. La palabra cayó como una losa sobre la mesa. Lucía ahogó un soyo.

 Doña Mariana se llevó una mano al pecho. Rafael, sorprendentemente fue quien respondió. Eso mismo he estado pensando. Padre tenía negocios turbios, más de los que cualquiera de nosotros imagina. He encontrado documentos en su despacho, registros de pagos a personas cuyas ocupaciones no están claras. Sumas considerables de dinero moviéndose sin explicación aparente.

 ¿Qué tipo de documentos?, preguntó Carmen. Rafael vaciló. Mejor no entrar en detalles. Pero si alguien decidió que padre era un problema, que sabía demasiado o que estaba traicionando algún acuerdo, eso es especulación, interrumpió Álvaro. No podemos asumir lo peor sin evidencias. Pero en el fondo de sus corazones, todos comenzaban a aceptar que don Sebastián Carvajal Montenegro no iba a regresar caminando por el saguán.

 con alguna explicación razonable de su ausencia. Algo terrible había sucedido aquella noche de tormenta. La respuesta llegó al cuarto día. Era temprano por la mañana, apenas después del amanecer, cuando un campesino que bajaba de las montañas para vender leña en el mercado, tomó un atajo por el antiguo acueducto en ruinas al sur de la ciudad.

El lugar era desolado, frecuentado solo por vagabundos y animales salvajes. Entre los arcos caídos y la vegetación silvestre, que crecía sin control, el campesino notó algo que lo hizo detenerse. Un olor. No era solo el olor a humedad y vegetación podrida habitual en ese lugar. Era algo más dulce, más nauseabundo.

 Siguió el olor hasta uno de los arcos medio derrumbados. Y allí, entre las piedras y los matorrales, encontró a don Sebastián Carvajal Montenegro o lo que quedaba de él. Parte tres. El prefecto Aurelio Ramírez llegó al lugar acompañado de dos agentes y delmédico municipal, don Fermín Aguirre, un hombre de edad avanzada que había visto demasiadas muertes violentas durante la guerra.

 El sitio era sombrío, incluso a plena luz del día. Los arcos del viejo acueducto proyectaban sombras alargadas y el silencio solo era interrumpido por el grasnido ocasional de los zopilotes, que ya habían comenzado a merodear. El cuerpo yacía boca arriba entre las ruinas, parcialmente oculto por ramas y escombros que parecían haber sido colocados deliberadamente para disimular su presencia.

Don Sebastián aún vestía su capa oscura. Ahora empapada y manchada de sangre seca y tierra. El sombrero había desaparecido. Sus ojos, milagrosamente intactos aún, miraban fijamente al cielo con expresión de sorpresa y horror. Don Fermín se arrodilló junto al cadáver con la rigidez de sus articulaciones, protestando por el esfuerzo.

 Había traído su maletín médico, aunque todos sabían que ya no había nada que hacer, excepto determinar cómo había muerto. examinó el cuerpo metódicamente mientras el prefecto Ramírez tomaba notas y los agentes mantenían alejados a los curiosos que habían comenzado a congregarse. “Múltiples heridas”, murmuró el médico, más para sí mismo que para los presentes.

 “Una, dos, tres puñaladas en el pecho, una en el abdomen y esta del cuello,” se inclinó más cerca, ajustando sus anteojos. Esta del cuello fue probablemente la mortal. Sección limpia de la arteria carótida. La muerte habría sido rápida cuestión de minutos. El prefecto Ramírez se acercó. ¿Puede determinar cuándo murió? Don Fermín palpó las extremidades del cadáver.

Observó el nivel de rigidez y descomposición. Considerando el calor y la humedad tras la tormenta, yo diría que lleva muerto entre tres y 4 días, lo cual coincide con la noche de su desaparición. Se limpió las manos con un pañuelo antes de continuar. Pero hay algo más, algo que no encaja. ¿Qué cosa? El médico señaló las heridas del pecho.

 Estas puñaladas fueron hechas con fuerza considerable, pero también con cierta torpeza. Los ángulos son irregulares, como si quien las infligió estuviera nervioso o no tuviera experiencia. Pero la del cuello trazó una línea imaginaria sobre su propio cuello. Esta fue precisa, casi quirúrgica. Quien hizo esto sabía exactamente dónde cortar.

 está diciendo que podría haber habido dos atacantes o uno con dos estados de ánimo muy diferentes, respondió don Fermín enigmáticamente. Las heridas del pecho parecen producto de la rabia o el pánico. La del cuello parece una ejecución. registraron el cuerpo cuidadosamente. La cartera de don Sebastián seguía en el bolsillo interior de su levita, conteniendo una cantidad considerable de dinero que descartaba el robo como motivo.

 Su reloj de bolsillo de oro también estaba presente, aunque se había detenido a las 11:15, probablemente por el impacto de la caída. No había señales del bastón con empuñadura de plata que siempre llevaba. Lo que sí encontraron y resultó ser la evidencia más perturbadora, fue una carta. Estaba en otro bolsillo, doblada y manchada de sangre, pero aún legible.

 El prefecto la abrió con cuidado y comenzó a leer. Su expresión se tornó cada vez más seria. La carta estaba fechada el mismo día de la desaparición y no llevaba firma. La caligrafía era educada, probablemente de alguien con formación, pero no había forma inmediata de identificar al autor. El contenido era breve pero incendiario.

Don Sebastián, ya no puedo seguir guardando silencio sobre lo que sé. Su doble juego ha puesto en peligro demasiadas vidas. Si no viene a hablar conmigo esta noche, donde le he indicado, me veré obligado a revelar todo a las autoridades. A las 11 en punto, en el lugar habitual, no tarde, porque cada minuto que pasa, más peligroso se vuelve este secreto.

El prefecto Ramírez leyó la carta tres veces antes de guardarla cuidadosamente. No había indicación de quién la había escrito ni cuál era el lugar habitual mencionado. Pero una cosa era clara, don Sebastián había sido atraído a una trampa y probablemente sabía a qué hora exacta iba a morir. El traslado del cuerpo a la casa familiar fue un proceso doloroso.

 Lo llevaron en una carreta cubierta intentando mantener algo de discreción, pero era imposible ocultar lo que había sucedido. Para cuando llegaron a la calle Macedonio Alcalá, ya había un gentío congregado frente a la residencia Carvajal Montenegro. Las noticias corrían rápido en una ciudad del tamaño de Oaxaca y el asesinato de un hombre tan prominente era el escándalo del año.

Doña Mariana se derrumbó cuando le confirmaron que su esposo estaba muerto. Carmen y Lucía tuvieron que sostenerla mientras sus piernas cedían. Los gemidos de dolor que emanaban de su garganta eran primales, desgarradores. El sonido de un mundo que se quebraba. Rafael observaba desde la escalera con expresión inescrutable, sus manosaferradas a la varandilla hasta que los nudillos se tornaron blancos.

 Ignacio se santiguó y comenzó a murmurar oraciones en latín. El prefecto Ramírez permitió que la familia tuviera un momento con el difunto antes de comenzar los interrogatorios. Habían colocado el cuerpo en la sala principal sobre una mesa improvisada. cubierto con una sábana blanca. Uno por uno, los miembros de la familia se acercaron para despedirse.

Doña Mariana besó la frente fría de su esposo y lloró en silencio. Carmen mantuvo la compostura, aunque las lágrimas corrían por sus mejillas. Lucía sollozaba abiertamente, su cuerpo sacudido por espasmos de dolor. Rafael se acercó por último, miró el rostro de su padre durante largo tiempo y luego se alejó sin decir palabra.

 Ignacio fue quien ofreció las oraciones. Su voz resonaba en la sala, las palabras en latín fluyendo con familiaridad profesional. Requiem a eternam dona e domine et perpetua luceat e dale el descanso eterno, Señor, y que la luz perpetua lo ilumine. Pero había algo mecánico en su recitación, como si su mente estuviera en otro lugar.

El prefecto Ramírez esperó hasta que concluyeran las oraciones antes de solicitar hablar con cada miembro de la familia por separado. Utilizó el despacho de don Sebastián para los interrogatorios. Una elección que no fue accidental. Quería observar cómo reaccionaban al estar en el espacio íntimo del difunto, rodeados de sus pertenencias y sus secretos.

Comenzó con doña Mariana. Ella se sentó en la silla frente al escritorio, el mismo lugar donde tantas veces se había sentado a discutir asuntos domésticos con su esposo. Sus manos todavía temblaban mientras sostenía un pañuelo empapado de lágrimas. Doña Mariana, lamento tener que hacerle estas preguntas en momento tan difícil, pero es crucial que actuemos rápidamente, comenzó el prefecto con tono amable pero firme.

 Su esposo mencionó con quién iba a reunirse aquella noche, ¿no? Solo dijo que tenía un asunto urgente. Algo había cambiado en su comportamiento los días previos. Parecía preocupado, temeroso. Doña Mariana vaciló. Esta era la encrucijada donde debía decidir cuánto revelar. Sebastián siempre era reservado con sus negocios, pero sí, los últimos días estaba tenso.

 Discutió con Rafael sobre dinero y el día de su desaparición también tuvo una reunión tensa con don Esteban Durán. El prefecto tomó nota, don Esteban Durán, el socio de su esposo. Así es. Llegó por la tarde y estuvieron encerrados en este despacho durante horas. Cuando salió, don Esteban lucía muy alterado. ¿Sabe de qué discutieron? No.

 Mi esposo nunca compartía esos detalles conmigo. El prefecto hizo algunas preguntas más sobre la rutina de don Sebastián. sus contactos habituales, cualquier amenaza reciente. Doña Mariana respondió con honestidad dentro de sus limitados conocimientos. Cuando terminó el interrogatorio, el prefecto le agradeció y la excusó.

 Llamó a Rafael a continuación. El hijo mayor entró con paso seguro, pero mirada cauta. Se sentó sin que se lo pidieran y cruzó las piernas con afectación de despreocupación, que no lograba ocultar su tensión subyacente. Don Rafael, entiendo que tuvo una discusión con su padre la tarde de su desaparición. Las paredes tienen oídos, por lo visto, respondió Rafael con cierta amargura.

Sí, discutimos. Yo tenía deudas de juego y le pedía ayuda. Él se negó. No fue la primera vez ni sería la última. Eso lo enfureció. Rafael lo miró directamente a los ojos. Prefecto, si está insinuando que yo maté a mi padre, está equivocado. Lo amaba a pesar de todo. Y aunque hubiera querido hacerlo, lo cual no quería, no soy tan estúpido como para matarlo y perder mi herencia.

 Era un argumento brutal, pero lógico. ¿Dónde estuvo usted aquella noche después de salir de esta casa? En el café del portal bebiendo para olvidar la discusión. Hay testigos que pueden confirmarlo. Estuve allí hasta pasadas las 2 de la madrugada. El prefecto tomó nota de verificar esa coartada. Su padre tenía negocios turbios. Me han dicho.

¿Qué sabe usted al respecto? Rafael se inclinó hacia delante. Sé que padre jugaba ambos lados en esta guerra. Vendía información a liberales y conservadores por igual. Movía armas, medicinas, cualquier cosa por la que alguien pagara bien. No era el hombre honorable que todos creían y eso eventualmente iba a costarle la vida.

Tiene nombres, personas específicas con quienes su padre trataba. Don Esteban Durán era el intermediario principal. Si quiere saber los detalles sucios, pregúntele a él. El interrogatorio continuó con los demás miembros de la familia. Carmen confirmó que su padre había estado tenso, pero no podía ofrecer información específica.

 Su esposo Álvaro, aunque no era de la familia de sangre, había observado ciertas irregularidades en los registros comerciales que revisó después de la desaparición.Lucía lloró durante toda su entrevista y apenas pudo articular respuestas coherentes. Fue Ignacio quien proporcionó la revelación más perturbadora.

 El seminarista se sentó con postura perfectamente erguida, las manos entrecruzadas sobre el regazo y habló con voz calmada y casi clínica. Prefecto, debo confesarle algo que pesa sobre mi conciencia. Hace tres semanas mi padre vino a verme al seminario. Quería confesarse, pero no con el padre superior, sino conmigo. Me dijo que había hecho cosas terribles, que había traicionado a personas que confiaban en él, que temía por su vida.

 Le pregunté si quería hacer una confesión formal, pero se negó. Solo quería, no sé, quizás desahogarse con alguien de su sangre. mencionó nombres, detalles específicos, no muchos, pero sí mencionó a don Esteban. Dijo que Esteban sabía demasiado y que eso era peligroso para ambos. También mencionó algo sobre un pago final que debía hacer, una suma considerable de dinero que cerraría cierto trato, pero no elaboró más.

 El prefecto Ramírez sintió que las piezas comenzaban a formar una imagen, aunque todavía borrosa. Don Esteban Durán emergía como figura central en el misterio y la carta encontrada en el cuerpo sugería que alguien había estado chantajeando a don Sebastián o al menos amenazándolo con exposición. Aquella noche, después de concluir los interrogatorios preliminares, el prefecto organizó la búsqueda y arresto de don Esteban Durán.

 Pero cuando los agentes llegaron a su residencia en la calle de Independencia, descubrieron que la casa estaba vacía. Según los vecinos, don Esteban había partido dos días antes con varias maletas, diciendo que tenía negocios urgentes en Puebla. No había dejado dirección de contacto ni fecha de regreso, donde Esteban Durán había huido. Parte cuatro.

 La ciudad de Oaxaca despertó al quinto día envuelta en un escándalo que eclipsaba incluso las noticias de la guerra. El asesinato de don Sebastián Carvajal Montenegro y la subsecuente desaparición de don Esteban Durán eran el tema de conversación en cada portal, cada café, cada mercado. Las teorías se multiplicaban como hongos después de la lluvia, cada una más extravagante que la anterior.

 El funeral se celebró en la Iglesia de Santo Domingo, una ceremonia grandiosa que parecía más un evento social que un acto de duelo. La elite oaxaqueña acudió en masa, tanto por respeto al difunto como por curiosidad morbosa. Los bancos de madera tallada se llenaron con comerciantes, terratenientes, funcionarios y sus familias, todos vestidos de negro riguroso, susurrando entre ellos mientras el obispo oficiaba la misa de Requem.

 La familia Carvajal Montenegro ocupaba los primeros bancos. Doña Mariana, velada completamente de negro, permanecía inmóvil como una estatua de mármol. A su lado, Carmen sostenía la mano de su madre, mientras sus propias lágrimas caían silenciosamente. Lucía sollozaba sin control, su cuerpo delgado sacudido por espasmos.

 Rafael miraba fijamente el ataúd cerrado con expresión vacía, como si su mente estuviera en otro lugar. Ignacio, vestido con su sotana de seminarista, participaba en las oraciones con voz clara pero monótona. El prefecto Aurelio Ramírez asistió a la ceremonia, pero no por motivos religiosos.

 Se ubicó estratégicamente al fondo de la iglesia donde podía observar a todos los presentes. Había aprendido en sus años como investigador que los funerales a menudo revelaban verdades que los interrogatorios no podían extraer. Las personas bajaban la guardia en presencia de la muerte, mostraban emociones genuinas, cometían errores y estaba particularmente interesado en observar quién no asistía.

 Don Esteban Durán seguía desaparecido. Los agentes enviados a Puebla habían confirmado que nunca llegó allí, o al menos no se había registrado en ningún hotel, ni había contactado a sus conocidos en esa ciudad. Era como si se hubiera desvanecido. Pero el prefecto no creía en desapariciones mágicas. Don Esteban estaba en algún lugar y la cuestión era si había huído por culpa. o por miedo.

Después del funeral, durante el entierro en el panteón municipal, el prefecto se acercó a Rafael Carvajal. El joven había permanecido apartado del resto de la familia, fumando un cigarro mientras observaba cómo bajaban el ataúdre a la tierra. “Don Rafael, necesito hacerle algunas preguntas adicionales sobre los negocios de su padre con don Esteban.

Rafael exhaló una bocanada de humo. ¿Por qué no preguntarle a él directamente? Porque ha huído y usted sabe tamban bien como yo lo que eso sugiere. Rafael aplastó el cigarro bajo su zapato. Sugiere que tiene algo que esconder o que teme convertirse en el siguiente cadáver. Mi padre y Esteban tenían negocios que iban más allá de lo legal.

He estado revisando los libros y hay dinero que entra y sale sin justificación aparente. Sumas grandes y hay anotaciones codificadas que no logrodescifrar. ¿Estaría dispuesto a mostrarme esos libros? Rafael vaciló. Eso implicaría exponer a mi familia a un escrutinio que podría arruinarnos. Si se descubre que padre estaba involucrado en actividades criminales, nuestras propiedades podrían ser confiscadas, nuestro nombre destruido.

Su padre fue asesinado, don Rafael. ¿No quiere justicia? Por supuesto que quiero justicia”, respondió Rafael con voz tensa. “Pero también quiero proteger a mi madre y hermanas del escándalo. Hay una diferencia entre buscar al asesino y destruir todo por lo que mi familia ha trabajado durante generaciones.

” Era un dilema comprensible, aunque moralmente cuestionable. El prefecto decidió no presionar más en ese momento. Piénselo. Y si cambia de opinión, mi puerta está abierta. Mientras tanto, en la Casa Carvajal Montenegro, una atención diferente se estaba gestando. Doña Mariana había convocado una reunión familiar privada para esa noche, después de que los visitantes y dolientes se marcharan, reunió a sus hijos en el comedor, donde las velas proyectaban sombras danzantes sobre los rostros cansados.

“Necesitamos hablar sobre el futuro de esta familia”, comenzó doña Mariana. Su voz había recuperado algo de su firmeza habitual, aunque el dolor seguía evidente en sus ojos. Vuestro padre ha muerto en circunstancias terribles y ahora circulan rumores sobre sus actividades. Debemos decidir cómo proteger nuestro nombre y nuestra fortuna.

Carmen fue quien respondió primero, madre, he hablado con Álvaro. Él cree que deberíamos cooperar completamente con la investigación. Ocultar información solo nos hace parecer culpables. ¿Culpables de qué? Expetó Rafael. De que padre fuera astuto en sus negocios. ¿De que supiera navegar las aguas turbias de esta guerra? de que fuera un traidor”, dijo Ignacio tranquilamente.

El silencio que siguió fue absoluto. Todos se volvieron hacia el seminarista, quien los miraba con expresión serena, pero ojos acusadores. “¿Es la verdad, no es así?”, continuó Ignacio. “Padre vendía información a ambos bandos, movía armas y suministros sin importarle a quién beneficiaba o perjudicaba. No tenía lealtad a ninguna causa, excepto su propia riqueza.

 Era, en el sentido más literal de la palabra, un traidor a la patria. Doña Mariana se llevó una mano al pecho. Ignacio, ¿cómo te atreves a hablar así de tu padre? Hablo así porque tomé votos de honestidad, madre, y porque ya estoy cansado de las mentiras. Si queremos encontrar a quien lo mató, debemos ser honestos sobre quién era realmente.

Rafael se levantó bruscamente. Tú y tus malditos votos, siempre tan puro, tan superior a todos nosotros. Pero dime, hermanito, ¿dónde estabas tú aquella noche? Has dicho que estabas en el seminario, pero hay alguien que pueda confirmarlo. La acusación flotó en el aire como veneno. Lucía ahogó un grito. Carmen miró a Rafael con expresión de shock.

Ignacio se puso pálido. ¿Me estás acusando?, preguntó Ignacio con voz baja y peligrosa. Estoy diciendo que es curioso que el miembro más virtuoso de la familia sea también el que tenía más problema moral con las actividades de padre. ¿Quién mejor para escribir una carta amenazándolo con exposición? ¿Quién mejor para citarlo en un lugar solitario? Ignacio se levantó lentamente.

Yo no maté a nuestro padre Rafael, pero sí escribí esa carta. El impacto de la confesión fue como un trueno. Todos lo miraron con incredulidad. Doña Mariana se llevó las manos a la boca. Carmen retrocedió instintivamente. Lucía comenzó a sollozar. Necesitaba confrontarlo. Explicó Ignacio con voz calmada, casi clínica.

 Las cosas que había descubierto eran demasiado graves para ignorarlas. Estaba vendiendo información que costaba vidas. Soldados morían porque padre revelaba posiciones y movimientos de tropas. Civiles inocentes eran atrapados en emboscadas porque él compartía planes de ambos bandos. No podía seguir callando. Entonces, tú, comenzó Carmen, incapaz de completar la frase, yo lo cité para hablar, sí, pero no acudí.

 Me arrepentí en el último momento. Me dio miedo la confrontación. Me quedé en el seminario rezando por tener el valor que me faltaba. Y mientras yo rezaba, alguien más fue a ese lugar y lo mató. Rafael lo agarró por la sotana. Mentiroso, si escribiste la carta, tú lo mataste. Suéltalo! Gritó Carmen intentando separarlos.

 El alboroto atrajo a los sirvientes, quienes irrumpieron en el comedor. Vicente, el mayordomo anciano, logró separar a los hermanos. Señores, por favor, esta es la casa del luto. Respeten la memoria de su padre. Pero el daño estaba hecho. La confesión de Ignacio había abierto una brecha que no podría cerrarse fácilmente.

 Doña Mariana se retiró a su habitación negándose a hablar con nadie. Carmen y su esposo se marcharon llevándose a Lucía con ellos. Rafael se encerró en el despacho de su padre con una botella de aguardiente eIgnacio permaneció solo en el comedor, su rostro iluminado solo por las velas moribundas, preguntándose si acababa de sellarse su propia condena.

 Al día siguiente, el prefecto Ramírez recibió una visita inesperada. Don Leopoldo Cortés, el notario de la familia, llegó a la oficina del gobierno con un portafolio de cuero y expresión grave. “Prefecto, hay algo que debo mostrarle”, dijo sin preámbulos. Don Sebastián me confió ciertos documentos hace algunos meses con instrucciones de entregarlos a las autoridades en caso de su muerte violenta.

 En ese momento pensé que era una precaución excesiva, una paranoia de hombre rico, pero ahora abrió el portafolio y extrajo un sobre sellado con lacre rojo. El prefecto lo abrió con cuidado y comenzó a leer. Su expresión se tornó cada vez más sombría con cada línea. Los documentos contenían nombres, fechas, sumas de dinero y detalles de transacciones que implicaban a docenas de personas prominentes en Oaxaca.

 Don Sebastián había estado llevando un registro meticuloso de todas sus actividades ilícitas, creando esencialmente un seguro de vida. Si algo le pasaba, todos sus cómplices caerían con él. Y en el centro de esa red de corrupción estaba efectivamente don Esteban Durán, pero también había otros nombres que sorprendieron al prefecto, funcionarios gubernamentales, oficiales militares de ambos bandos, comerciantes respetables, incluso algunos religiosos.

 Era una conspiración que iba mucho más profunda de lo que había imaginado, pero había algo más en el sobre, una carta personal de don Sebastián, escrita, evidentemente con la anticipación de su propia muerte. Si está leyendo esto, significa que mis precauciones no fueron suficientes. He vivido jugando un juego peligroso, equilibrando intereses de todos contra todos, creyendo que mi valor como intermediario me protegería.

 Pero hay uno entre mis asociados que ha comenzado a verme no como un activo, sino como un riesgo. No tengo pruebas concretas, solo sospechas basadas en conversaciones recientes y movimientos de dinero que no tienen sentido. Si muero, busquen a quien tenía más que perder con mi desaparición. No será necesariamente quien esperan.

El prefecto releyó la carta varias veces. ¿Quién tenía más que perder con la desaparición de don Sebastián? Don Esteban era el sospechoso obvio, pero quizás demasiado obvio. Y la frase final, no será necesariamente quien esperan, sugería que el verdadero asesino estaba más cerca, más oculto de lo que parecía.

 Esa tarde el prefecto convocó nuevamente a toda la familia Carvajal Montenegro. Era hora de confrontarlos con las evidencias y ver quién se quebraba primero. Parte cinco. La segunda ronda de interrogatorios comenzó al atardecer del séptimo día después del asesinato. El prefecto Aurelio Ramírez había pasado las últimas 48 horas revisando meticulosamente los documentos dejados por don Sebastián, correlacionando fechas, siguiendo el rastro del dinero y construyendo un cuadro cada vez más claro de la compleja red de corrupción en la que el difunto había operado. Pero

algo no encajaba y esa discrepancia era lo que lo mantenía despierto por las noches. Con Esteban Durán seguía desaparecido y cada día que pasaba fortalecía la teoría de que era el asesino. Tenía motivo. Según los documentos, don Sebastián había comenzado a sospechar que Esteban estaba robando fondos de sus operaciones conjuntas. Tenía oportunidad.

 Conocía los hábitos de don Sebastián y podría haberlo citado fácilmente a un lugar remoto y su huida era prácticamente una confesión. Pero había detalles que no cuadraban con esta narrativa. La carta encontrada en el cuerpo no parecía escrita por alguien que planeaba un asesinato, sino por alguien que genuinamente quería una confrontación.

Las heridas, según el análisis del médico, sugerían un ataque cargado de emoción y pánico, no la ejecución fría de un socio traicionero. Y lo más importante, si don Esteban había matado a don Sebastián por dinero o para proteger sus secretos, ¿por qué no se llevó los documentos incriminatorios del despacho antes de huir? El prefecto decidió empezar esta vez con Ignacio.

 El seminarista llegó puntual, vestido con su sotana negra, el rostro pálido pero sereno. Se sentó frente al escritorio con las manos entrecruzadas sobre el regazo, como si estuviera preparándose para una confesión. Don Ignacio, su admisión de haber escrito la carta es grave, muy grave. Comenzó el prefecto sin rodeos. Esa carta llevó a su padre a su muerte.

 Lo sé, respondió Ignacio con voz plana, “y cargaré con esa culpa el resto de mi vida.” Pero no lo maté. Cuando escribí esa carta, genuinamente creía que podía convencerlo de cambiar, de confesar sus crímenes, de buscar redención. “¿Y por qué no acudió a la cita que usted mismo propuso?” Ignacio bajó la mirada. Porque soy un cobarde.

 Me pasé esa noche en la capilla del seminario rezando,pidiéndole a Dios que me diera fuerzas, pero las fuerzas nunca llegaron. Cuando sonaron las 11, yo estaba de rodillas frente al altar y mi padre estaba caminando hacia su muerte. ¿Hay alguien que pueda confirmar que estuvo en el seminario esa noche? El padre Anselmo entró a la capilla alrededor de las 11:30.

 me encontró rezando. Puede confirmarlo. El prefecto tomó nota de verificar esa coartada, a dónde había citado a su padre, cuál era el lugar habitual mencionado en la carta. El antiguo acueducto era donde padre solía encontrarse con sus contactos más delicados. Lo supe porque una vez lo seguí hace meses cuando comenzaron mis sospechas sobre sus actividades.

Entonces, quien leyó su carta sabría exactamente dónde encontrar a su padre. Sí, admitió Ignacio, y por primera vez su voz tembló. Por eso me siento responsable. Le di al asesino un mapa hacia su víctima. El prefecto lo estudió cuidadosamente. O Ignacio era un mentiroso extraordinariamente hábil o estaba diciendo la verdad.

 Una pregunta más. En la carta mencionó revelar todo a las autoridades. ¿Qué exactamente planeaba revelar? Ignacio levantó la mirada. todo, los nombres de sus cómplices, las transacciones, las traiciones. Tenía acceso a sus documentos, había hecho copias, estaba dispuesto a destruir el legado de mi familia si eso significaba detener el derramamiento de sangre que sus acciones causaban.

¿Y esas copias, ¿dónde están? En mi celda del seminario, escondidas en un compartimento falso en mi baúl. El prefecto envió inmediatamente a dos agentes a recuperar esos documentos. Luego llamó a Rafael. El hijo mayor entró con actitud desafiante, pero sus ojos estaban enrojecidos y había un temblor en sus manos que no podía controlar.

 El alcohol y la atención estaban cobrando su precio. “Don Rafael, hablemos de las deudas de su padre”, dijo el prefecto. “las de padre o las mías”, respondió Rafael con sarcasmo amargo. Ambas. Según estos documentos, su padre le debía dinero a varias personas, sumas considerables que había pedido prestadas para sus operaciones. Y usted también tenía deudas significativas con prestamistas poco recomendables.

Rafael se reclinó en la silla. No es secreto que tengo problemas con el juego. Y sí, pedí dinero prestado a gente equivocada. Padre se negaba a ayudarme. Decía que necesitaba aprender la lección por las malas. Y esas personas a las que les debe dinero son violentas. Pueden serlo. Pero yo no mandé matar a mi padre.

 Si es eso lo que insinúa. ¿Para qué muerto no puede pagarme nada? vivo, eventualmente habría cedido. A menos que su herencia valga más que lo que él le habría dado en vida, Rafael se inclinó hacia adelante, los ojos brillando con rabia. Usted no entiende cómo funcionan las herencias en familias como la nuestra, prefecto.

 Todo va a la viuda primero. Madre controlará la fortuna durante años. Yo no veré un peso real hasta que ella muera o decida ser generosa. Así que no. Matar a mi padre no me beneficia en absoluto. Era otro argumento lógico. Pero el prefecto notó algo. Ha dicho, “Todo va a la viuda primero.” ¿Cómo sabe eso? ¿Ha visto el testamento? Rafael vaciló dándose cuenta de que había revelado demasiado.

 Conozco las costumbres de nuestra clase, así es como se hacen las cosas. O ha visto el testamento sin autorización. Estuvo revisando los documentos de su padre en su despacho. Tenía derecho. Soy el hijo mayor. Necesitaba saber en qué situación estábamos. El prefecto hizo una anotación. Después llamó a Carmen. La hija mayor llegó acompañada de su esposo Álvaro, insistiendo en que él estuviera presente durante el interrogatorio.

 El prefecto aceptó. Doña Carmen, usted conocía bien a su padre. Alguna vez mencionó sentirse amenazado. Carmen eligió sus palabras cuidadosamente. Mi padre era un hombre complejo. Proyectaba confianza y control, pero en privado. Sí. Últimamente parecía preocupado, pero nunca compartía detalles específicos, especialmente conmigo.

 Creía que las mujeres no debían involucrarse en negocios. Y don Esteban Durán, ¿cuál era su opinión sobre él? Siempre me pareció resbaladizo, admitió Carmen. Sonreía demasiado, hablaba demasiado suave. Nunca confié en él, aunque padre lo trataba casi como un hermano. Álvaro intervino. Prefecto, he estado revisando los libros de contabilidad de la familia con permiso de mi suegra y hay algo que no encaja.

 En las semanas previas a su muerte, don Sebastián movió una cantidad considerable de dinero fuera de sus cuentas principales, 50.000 pesos, una fortuna, y no hay registro de a dónde fue ese dinero. El prefecto se enderezó. Esa era información nueva, 50,000 pesos sin explicación, sin ninguna. lo retiró en efectivo del banco en tres transacciones diferentes durante dos semanas y luego nada, ese dinero desapareció.

¿Podría haberlo dado a don Esteban? Es posible. O podría haberlo escondido o podría haber sido chantajeado por alguien.La posibilidad del chantaje abrió una nueva línea de investigación. Si alguien estaba extorsionando a don Sebastián y él se negó a seguir pagando, eso podría explicar el asesinato. Finalmente, el prefecto habló con doña Mariana.

 La viuda llegó vestida completamente de negro con un velo que ocultaba su rostro. Se sentó con la espalda perfectamente recta, las manos en el regazo, proyectando una dignidad que el sufrimiento no había logrado quebrar. Doña Mariana, necesito preguntarle algo delicado. ¿Sabía usted que su esposo estaba involucrado en actividades criminales? Hubo un largo silencio.

Luego, con voz apenas audible, respondió, “Lo sospechaba. Una no está casada con un hombre durante casi 30 años sin aprender a leer sus silencios. Sebastián cambiaba cuando hablaba de ciertos negocios. se volvía diferente, más frío, calculador. ¿Alguna vez lo confrontó al respecto? Una vez, hace años me dijo que hacía lo necesario para proteger a la familia, para mantenernos a salvo en tiempos peligrosos.

Le creí porque quería creer, porque la alternativa era admitir que mi esposo era un hombre al que yo no conocía realmente. ¿Sabe algo sobre 50,000 pesos que su esposo retiró antes de morir? Doña Mariana levantó la cabeza bruscamente. 50,000. No, no sabía nada de eso, pero había algo en su tono, una nota de sorpresa que parecía genuina, pero también teñida de otra emoción que el prefecto no pudo identificar.

Los interrogatorios concluyeron sin una confesión clara, pero con varias pistas nuevas. El dinero desaparecido, las copias de documentos de Ignacio, las deudas de Rafael y la conexión con don Esteban formaban un rompecabezas complejo. Y todavía faltaba una pieza crucial. Esa noche, mientras el prefecto revisaba sus notas en su oficina, a la luz de una lámpara de aceite, recibió un mensaje urgente.

 Habían encontrado a don Esteban Durán, o más bien habían encontrado su cuerpo. Parte seis. El cadáver de don Esteban Durán fue descubierto en un barranco a tres leguas al sur de Oaxaca, en el camino hacia Ocotlán. Un arriero que conducía mulas cargadas de maíz había notado a los sopilotes congregándose en un punto específico de la ladera y había bajado a investigar.

 Lo que encontró lo hizo correr al pueblo más cercano en busca de ayuda. El prefecto Ramírez llegó al lugar antes del amanecer, acompañado del médico don Fermín Aguirre y varios agentes. El barranco era profundo y rocoso, con vegetación espinosa que dificultaba el descenso. El cuerpo yacía al fondo, medio oculto entre las piedras y los matorrales.

 Don Esteban había muerto de manera más brutal que don Sebastián. Tenía múltiples heridas indicando que había luchado violentamente antes de caer o ser arrojado al barranco. El médico examinó el cadáver bajo la luz grisácea del amanecer y emitió su diagnóstico preliminar. Lleva muerto aproximadamente 4 días”, dijo don Fermín limpiándose las manos con un paño.

 “Las heridas son consistentes con caída desde altura, pero estas marcas en el cuello” señaló unos moretones oscuros. Fue estrangulado primero, o al menos alguien intentó estrangularlo. “Y mire sus manos.” Las manos de don Esteban estaban destrozadas. Los nudillos en carne viva, las uñas rotas. Peleó por su vida, continuó el médico.

 Y por las lesiones defensivas diría que conocía a su atacante. No esperaba el ataque inicial. El prefecto registró el cuerpo cuidadosamente. La cartera había desaparecido igual que cualquier documento que pudiera haber llevado, pero en el interior de su chaqueta oculto en un bolsillo secreto encontraron algo.

 Una llave pequeña del tipo usado para cofres o cajas fuertes. “Esta no es la llave del cofre de don Sebastián”, murmuró el prefecto examinándola. es diferente, más pequeña. ¿Para qué sería? Ordenó que trasladaran el cuerpo a la ciudad con discreción. No quería alarmar a la población más de lo necesario, pero sabía que las noticias se filtrarían rápidamente.

Dos miembros prominentes de la sociedad oaxaqueña asesinados en una semana. La ciudad estaba al borde del pánico. De regreso en su oficina, el prefecto dispuso las evidencias frente a él como piezas de un rompecabezas. La carta de Ignacio, los documentos de don Sebastián, el dinero desaparecido, las deudas de Rafael y ahora esta llave misteriosa.

 Había un patrón, una lógica oculta que se le escapaba. Entonces recordó algo que doña Mariana había dicho casi de pasada durante su interrogatorio. Cuando le preguntó sobre el dinero desaparecido, hubo una reacción, una emoción que no había podido identificar en ese momento. No era solo sorpresa, era reconocimiento, como si supiera algo, pero no quisiera admitirlo.

 Decidió hacer una visita sorpresa a la casa Carvajal Montenegro. Eran casi las 9 de la mañana cuando llegó con dos agentes. Vicente, el mayordomo anciano, los recibió con expresión preocupada. El prefecto, noesperábamos su visita. Doña Mariana está en sus aposentos. Los señores. No vengo a hablar, Vicente. Vengo a registrar la casa.

 El mayordomo palideció. registrar, pero necesita una orden. La tengo mintió el prefecto. En realidad estaba actuando más por instinto que por procedimiento legal, pero algo le decía que no tenía tiempo para formalidades. Comenzaremos por el despacho de don Sebastián. Subieron las escaleras rápidamente, ignorando las protestas del mayordomo.

 El despacho estaba tal como lo había visto en visitas anteriores. El escritorio de Caoba. las estanterías repletas de libros, el cofre de metal que ya había sido abierto y revisado. Pero ahora, con la llave en su poder, el prefecto miró el espacio con ojos nuevos. Busquen otro cofre, otra caja, algo que corresponda con esta llave”, ordenó a sus agentes.

Revisaron metódicamente, abrieron cajones, movieron libros, golpearon paredes buscando espacios huecos y fue uno de los agentes quien notó algo extraño en el piso cerca de la ventana. Una de las tablas de madera sonaba diferente cuando se pisaba. Con ayuda de un cuchillo levantaron la tabla. Debajo había un compartimento excavado en el suelo y dentro de ese compartimento una caja de metal del tamaño de un libro grande. El prefecto probó la llave.

encajaba perfectamente. Dentro de la caja había dinero, billetes cuidadosamente ordenados que sumaban aproximadamente 20,000 pesos y debajo del dinero un sobre sellado. El prefecto lo abrió y comenzó a leer. Su expresión cambió gradualmente de curiosidad a shock. Era una carta escrita en la letra elegante y educada de doña Mariana Velasco y Ruiz de Carvajal, Montenegro.

 La carta estaba dirigida a don Sebastián, aunque evidentemente nunca había sido enviada. Estaba fechada tres meses antes de su muerte y lo que decía destruía por completo la imagen de la familia que el prefecto había construido. Sebastián, ya no puedo seguir viviendo esta mentira. 30 años de matrimonio, 30 años fingiendo que no sé lo que haces, con quién te encuentras, qué secretos guardas.

 Pero hay un secreto que yo también he guardado, uno que cambia todo. Lucía no es tu hija. Es hija de Esteban, de tu querido socio, tu confidente, el hombre al que tratabas como hermano. Hace 20 años, cuando tú estabas en Ciudad de México con tus negocios turbios, Esteban y yo, sucedió. Fue una sola noche, un error nacido de soledad y desesperación.

Cuando descubrí que estaba embarazada, decidí que sería nuestro secreto. Tú nunca notaste que Lucía no tiene tus ojos verdes, que su temperamento es tan diferente al de tus otros hijos. Esteban lo supo siempre y durante todos estos años ha usado ese conocimiento como arma contra mí, obligándome a guardar silencio sobre sus actividades criminales conjuntas.

Me amenazó con revelarte la verdad si yo decía algo, pero ya no puedo más. Esta casa está construida sobre mentiras y todas las mentiras eventualmente se derrumban. Si lees esto, significa que finalmente tuve el valor de dártelo o significa que morí llevándome el secreto. De cualquier manera, ya no puedo vivir así.

 El prefecto leyó la carta tres veces, su mente reordenando todo lo que creía saber. Entonces escuchó pasos en la escalera. Era doña Mariana, alertada por Vicente de la presencia del prefecto. Entró al despacho y vio la caja abierta, la carta en las manos del prefecto. Su rostro, visible, ahora sin el velo, se tornó de un blanco cadavérico.

“Usted lo sabía,”, dijo el prefecto suavemente. “Sabía dónde estaba el dinero. Sabía lo de la llave. Porque usted puso ese dinero ahí. Doña Mariana se desplomó en una silla como si sus piernas ya no pudieran sostenerla. Por un largo momento no dijo nada. Luego, con voz quebrada comenzó a hablar. Encontré esa carta entre mis cosas hace tres semanas.

 La había escrito en un momento de desesperación, pero nunca tuve el valor de dársela a Sebastián. Cuando la volví a leer, me di cuenta del peligro que representaba. Si Sebastián la veía, mataría a Esteban o Esteban lo mataría a él. Así que la escondí en esa caja junto con dinero que había estado ahorrando secretamente durante años, mi fondo de escape por si todo se derrumbaba.

Pero alguien más encontró la carta, dijo el prefecto, las piezas finalmente encajando. Alguien que tenía acceso a este despacho, que conocía los secretos de la familia. Doña Mariana asintió lentamente. Lucía, mi hija, la hija de Esteban, debe haber estado revisando el despacho de Sebastián después de que yo bajara.

Siempre fue curiosa, demasiado inteligente para su propio bien. Debió encontrar la caja, leer la carta, descubrir la verdad sobre su paternidad. El prefecto sintió un escalofrío. ¿Dónde está Lucía ahora? No lo sé. No la he visto desde anoche. Pensé que estaba en su habitación, pero el prefecto corrió hacia la habitación de Lucía, seguido de sus agentes.

 La puerta estaba cerrada con llave desde dentro. Lagolpeó repetidamente. Doña Lucía, abra la puerta. Silencio. Ordenó derribar la puerta. Los agentes lo hicieron con tres golpes fuertes. La habitación estaba vacía, la cama hecha, la ropa ordenada. Pero sobre la cama había una nota escrita en la letra temblorosa de una joven de 19 años. Lo hice yo.

 Maté a mi padre, al hombre que creía que era mi padre y maté a mi verdadero padre también, porque ambos destruyeron a mi madre con sus mentiras. Porque construyeron sus fortunas sobre la sangre de inocentes. Porque yo soy el producto de la traición y el engaño y no puedo vivir con eso. Encontré la carta de mamá.

 Leí sobre el dinero que mi padre, que Sebastián había robado y escondido. Entendí que nunca habría justicia, porque los ricos y poderosos siempre se protegen entre sí. Así que decidí ser la justicia. Escribí la carta haciéndome pasar por Ignacio. Copié su letra después de practicar durante días. Cité a Sebastián al acueducto.

 Cuando llegó le dije que sabía todo, que ya no era su hija, que iba a exponer sus crímenes. Se rió. Se rió de mí. Me dijo que era una niña tonta que no entendía cómo funciona el mundo. Así que lo apuñalé una, dos, tres veces, pero no moría. Seguía mirándome con esos ojos, juzgándome. Finalmente tomé su bastón y le corté el cuello.

 Vi como la vida se apagaba en su mirada. Fui a ver a Esteban tres días después. Le dije que sabía que era mi padre verdadero. Él lloró, me pidió perdón. dijo que siempre me había amado desde lejos, pero era demasiado tarde para el amor. Lo llevé al barranco con el pretexto de mostrarle algo. Y cuando estábamos al borde, lo empujé, bajé y me aseguré de que estuviera muerto.

Ahora voy a unirme con ellos, no en el cielo, porque ninguno de nosotros merece ese lugar, sino en el infierno que creamos juntos. Perdóname, mamá. Esto no es tu culpa, es mía por no poder vivir con la verdad. Lucía. El prefecto miró por la ventana de la habitación, daba al patio interior y allí, en el fondo del patio, junto a la fuente de piedra tallada, yacía el cuerpo de Lucía Carvajal, Montenegro.

Había tomado veneno. Un frasco de lauda no vacío descansaba junto a su mano inmóvil. La casa se llenó de gritos cuando descubrieron el cuerpo. Doña Mariana se desplomó completamente, perdiendo la conciencia. Rafael llegó corriendo desde el exterior y se quedó paralizado al ver a su hermana muerta.

 Carmen apareció poco después con Álvaro y sus sollozos resonaron por toda la casa. Incluso Ignacio, quien llegó alertado por un vecino, cayó de rodillas y lloró abiertamente. La familia Carvajal Montenegro, que había construido su imperio sobre siglos de trabajo y generaciones de respetabilidad, se había autodestruido en una semana.

 Las mentiras, las traiciones, los secretos guardados durante décadas finalmente habían explotado con una violencia que ninguno había anticipado. El prefecto Aurelio Ramírez supervisó el levantamiento del cuerpo de Lucía con profunda tristeza. Había visto muchas muertes durante su carrera, pero esta era particularmente trágica.

 Una joven de apenas 19 años, destruida por verdades que nunca debió descubrir, obligada a convertirse en asesina de los dos hombres que tenían más responsabilidad por su existencia. Los días siguientes fueron un torbellino de revelaciones y escándalos. Los documentos dejados por don Sebastián fueron presentados ante las autoridades correspondientes, desatando una investigación que terminaría implicando a docenas de personas prominentes.

 Algunas huyeron de la ciudad, otras enfrentaron juicios que durarían años. El caso se convirtió en símbolo de la corrupción generalizada que la guerra de Reforma había permitido prosperar. La casa Carvajal Montenegro fue cerrada. Doña Mariana, quebrada mental y físicamente, fue internada en un convento donde pasaría el resto de sus días en reclusión.

Rafael intentó mantener los negocios familiares, pero finalmente los vendió a precio reducido y se marchó a Veracruz, donde nadie conocía su nombre. Carmen y Álvaro se mudaron a Puebla con sus hijos, cambiando el apellido de los niños para protegerlos del estigma. Ignacio abandonó el seminario incapaz de conciliar su fe con la tragedia que había presenciado.

 El prefecto Ramírez escribió un informe detallado del caso, pero ciertas partes fueron censuradas por orden superior. La verdad completa era demasiado explosiva, implicaba a demasiadas personas poderosas. Oficialmente, el caso se cerró como un crimen pasional. una joven inestable que descubrió secretos familiares perturbadores y cometió dos asesinatos antes de suicidarse.

Pero quienes conocían la historia completa sabían que era mucho más que eso. Era una parábola sobre la corrupción moral de una época, sobre cómo las mentiras se acumulan generación tras generación hasta que el peso se vuelve insoportable. Era una historia sobre cómo la guerra civil no solodestruía ciudades y ejércitos, sino también familias y almas.

 Años después, cuando la guerra de reforma finalmente terminó y México comenzó su largo camino hacia la reconstrucción, la historia de los Carvajal Montenegro se convirtió en leyenda urbana en Oaxaca. La gente señalaba la casa abandonada en la calle Macedonio Alcalá, y contaba versiones distorsionadas de lo que había sucedido allí.

 Algunos decían que estaba embrujada, que los gritos de Lucía todavía se escuchaban en las noches de tormenta. Pero la verdadera maldición no eran los fantasmas, era la lección que nadie quería aprender, que los secretos tienen un precio y eventualmente alguien tendrá que pagarlo. El prefecto Aurelio Ramírez guardó sus notas del caso en un cajón cerrado con llave de su despacho.

 De vez en cuando, en noches de insomnio, las releía y se preguntaba qué habría pasado si hubiera actuado más rápido, si hubiera visto las señales más temprano, pero sabía que la tragedia era inevitable. Todas las piezas estaban en su lugar desde antes de que él se involucrara. Él solo había sido el testigo de un desastre anunciado.

 Lo que nunca supo, lo que nadie supo, excepto doña Mariana en su celda de convento, era que había una última carta, una que Lucía le había dejado solo a ella, escondida bajo la almohada de su madre. En esa carta, Lucía admitía algo más, que la noche que mató a don Sebastián, él le había revelado que siempre había sabido la verdad sobre su paternidad.

Esteban se lo había confesado años atrás y Sebastián había decidido perdonarlo y criar a Lucía como propia de todas formas. Porque a pesar de todos sus defectos, de toda su corrupción y sus crímenes, don Sebastián Carvajal Montenegro había amado a todos sus hijos por igual, incluyendo a la que no compartía su sangre, y Lucía lo había matado sin darle oportunidad de explicarse, sin escuchar sus últimas palabras que habrían sido de perdón.

 Esa era la verdadera desgracia de los Carvajal Montenegro, no la traición ni la corrupción. sino el amor truncado por el orgullo y la tragedia nacida de la impaciencia de la juventud por una justicia que creía absoluta, pero que nunca lo es. Y esa era la lección que Oaxaca aprendió en aquel terrible octubre de 1859, que a veces el final inesperado no es la revelación de quién es el villano, sino descubrir que todos lo eran y todos eran víctimas y que la línea entre ambos es tan delgada como el filo del cuchillo que terminó con todo. La historia de la

desgracia de los Carvajal Montenegro permanece como uno de los casos más oscuros y complejos en los anales criminales del México del siglo XIX. Un recordatorio de que detrás de las fachadas de respetabilidad y poder se esconden abismos de secretos que cuando finalmente salen a la luz pueden destruir no solo a individuos, sino a dinastías enteras.

 Y en las noches de tormenta en Oaxaca, cuando el viento del norte sopla con furia sobre los tejados de cantera verde y las cúpulas doradas de Santo Domingo, dicen que todavía se puede escuchar el eco de aquellos días terribles, el sonido de una familia que lo tenía todo y lo perdió en una semana, víctima de sus propias mentiras y del final inesperado que nadie vio venir, pero que todos de alguna manera habían estado construyendo durante décadas.