(Parte 1)

Era una tranquila tarde de domingo.

El Sr. Benson, que recientemente había tomado un permiso del trabajo, decidió disfrutar la calma de su hogar. Estaba sentado en el balcón, con sus gafas de lectura puestas, hojeando el periódico mientras esperaba la bebida fría que su criada le había prometido traer.

Sin embargo, en la parte trasera de la casa, ocurría algo siniestro.

La criada estaba en el patio trasero, vertiendo cuidadosamente veneno en la bebida del Sr. Benson. Se movía rápido pero con cautela, sin saber que alguien —o algo— la estaba observando.

Desde su jaula cercana, Jack, el perro leal de la familia, lo había visto todo. En cuanto ella terminó de manipular la bebida, el perro comenzó a ladrar —no solo una o dos veces, sino fuerte, feroz y de manera continua.

En el balcón, el Sr. Benson se sobresaltó. Al principio, descartó el ruido como una simple muestra de emoción canina.

Pero luego los ladridos se intensificaron. Urgentes. Salvajes.

Se deslizó las gafas por la nariz y entrecerró los ojos en dirección al sonido.

—“Algo le pasa al perro,” murmuró.

Justo entonces, la criada se acercó con una bandeja. Se arrodilló con gracia y le ofreció el vaso con la bebida.

El Sr. Benson lo tomó, pero no bebió. En cambio, preguntó:

—“¿Qué le pasa a Jack? ¿Por qué ladra así?”

—“Mi oga, no sé. Tal vez tiene hambre, aunque le di una buena ración esta tarde. Puede ser solo un ladrido normal, sha,” respondió la criada, intentando parecer tranquila.

El Sr. Benson negó con la cabeza.

—“No, esto no es normal. Conozco a ese perro —algo anda mal.”

—“¿Llamo al portero?” preguntó en voz alta.

—“Ah, oga, Musa está de permiso hoy. Recuerde que hoy es domingo,” dijo rápidamente la criada.

Suspiró. —“Tienes razón. Quería que él me ayudara a revisar al perro, pero iré yo mismo.”

Cuando se levantó, la criada lo intentó de nuevo.

—“Mi oga, tal vez tome primero la bebida, para calmarse. Luego puede ir a ver al perro,” ofreció con voz suave y mirada esperanzada.

—“La tomaré después,” respondió con sequedad. “Puedes volver a la cocina y seguir con tus tareas.”

Caminó hacia la jaula del perro.

Al acercarse, notó el comportamiento de Jack —gruñendo, caminando de un lado a otro, ojos abiertos y alerta. Pero algo más detuvo al Sr. Benson en seco: una sola lágrima rodaba del ojo del perro.

—“¿Lágrimas?” susurró. “¿Es… real?”

Impactado, forcejeó con la cerradura y abrió la puerta de la jaula.

En un instante, el perro salió disparado —no por miedo, sino con un propósito.

Corrió directo al balcón donde el Sr. Benson había estado sentado. En un solo movimiento, saltó y golpeó con la cabeza la mesa, derribando el vaso. La bebida se derramó por el suelo.

—“¡JACK! ¡JACK! ¡JACK!” rugió el Sr. Benson, furioso.

No entendía. Pensó que el perro se había vuelto loco. Tomó un bastón y lo golpeó una y otra vez.

—“¡Verónica!” gritó hacia la casa.

—“¡Sí, señor!” respondió la voz de la criada, tensa y forzada desde la ventana donde había estado observando en secreto.

Salió, fingiendo estar sorprendida.

—“¿Puedes creer que este perro estúpido derramó mi bebida?” gritó el Sr. Benson.

—“¡Ay no! ¿El perro hizo eso? ¿Qué le pasa hoy? Lo siento mucho, oga. Voy a traer otra enseguida,” dijo, esforzándose por ocultar el pánico.

Pero Jack no había terminado.

Incluso después de la golpiza, incluso después del dolor, el perro volvió a ladrar —esta vez más fuerte, más desesperado.

Aún había tiempo.

Y la verdad estaba peligrosamente cerca.

(Parte 2)

La criada, con el rostro pálido y las manos temblorosas, corrió hacia la cocina, supuestamente a preparar otra bebida.
Pero lo que realmente hacía era mirar alrededor frenéticamente, buscando una forma de deshacerse del contenido envenenado que quedaba.

Mientras tanto, en el balcón, el Sr. Benson respiraba con dificultad, frotándose el pecho.
Había golpeado a su perro con tanta furia que su propia presión arterial estaba subiendo.
Pero algo no cuadraba.

Jack no era así.
Nunca había sido agresivo.
Y sin embargo… ese comportamiento, esos ladridos, esa lágrima.
Había algo más.

Se agachó con esfuerzo junto al vaso roto en el suelo. El líquido se había extendido, empapando el tapete.
Lo olió.
Había algo metálico… extraño.
Su rostro se frunció.

—“Esto… no huele como siempre.”

Tomó su teléfono y marcó a Musa, el portero.
Pero la línea estaba muerta.

—“¿Qué demonios está pasando aquí?” murmuró.

En la cocina, Verónica se llevó la mano al pecho, respirando agitadamente.
Su plan había fallado.
Jack arruinó todo.
Y ahora Benson estaba sospechando.

Miró el veneno escondido detrás del microondas.
Solo quedaba una opción: terminar el trabajo directamente.

Tomó un cuchillo pequeño y lo escondió bajo el delantal.

Jack, a pesar del dolor visible —cojeando, con sangre en el lomo por los bastonazos—, seguía cerca de su amo.
Se arrastró hasta él y gimió.

El Sr. Benson lo miró.
Y por primera vez… le creyó.

—“¿Qué viste, Jack?” murmuró, agachándose con pesar. —“¿Qué intentabas decirme, amigo mío?”

Jack lamió su mano.

Y entonces, lo escucharon:
el crujido del suelo de madera.

La criada.

Venía desde el pasillo, caminando lentamente…
con una sonrisa tensa.
Y las manos detrás de la espalda.

—“Mi oga… traje algo mejor esta vez. No bebida. Sopa caliente… para que se sienta mejor.”

El Sr. Benson entrecerró los ojos.

—“¿Sopa? Pensé que fuiste a buscar jugo.”
—“Ay, oga… pensé que tal vez prefería algo más reconfortante. Por el estrés, por el susto del perro…”

Jack gruñó.
Y dio un paso adelante.

La criada lo miró con desprecio.
—“Este perro necesita ser amarrado.”

—“Dámela aquí,” dijo el Sr. Benson, extendiendo la mano.

Verónica dudó.

Y fue en ese momento, ese microsegundo de tensión, cuando Jack saltó.

No hacia la bandeja.

Hacia las manos de la criada.

El cuchillo cayó al suelo con un clang sordo.

La sopa se volcó.
Verónica gritó.

El Sr. Benson se puso de pie como pudo, con los ojos abiertos de horror.

—“¿¡Qué demonios es esto!?”

Jack se paró sobre el cuchillo, gruñendo.
El mensaje era claro.

El Sr. Benson retrocedió un paso.
Y entonces, con una voz baja pero firme, dijo:

—“Verónica. ¿Querías matarme?”

Ella no respondió.
Pero su rostro… su rostro lo decía todo.

Minutos después, la policía llegó.
Verónica fue arrestada.
El veneno fue encontrado.
El análisis del vaso confirmó que contenía una dosis mortal.

El motivo: una herencia que ella creía que le correspondía por “años de servicio”, y un plan con un primo lejano que nunca se atrevió a presentarse.

Jack fue llevado al veterinario, donde le atendieron las heridas.

Y cuando regresó a casa, días después, encontró una nueva jaula: más grande, con mantas, juguetes, y un cartel que decía:

“Aquí vive Jack.
El perro que salvó una vida.
Y demostró que a veces, el corazón más leal…
late en cuatro patas.”

FIN.