—¡Criada maloliente! ¡Pobrecilla! —gritaba la multimillonaria mientras arrastraba a la joven por el suelo, abofeteándola sin piedad. Pero antes de que pudiera continuar, la doncella, magullada y dolorida, levantó la vista y dijo con una fuerza inesperada: —Crees que porque eres rica puedes ser malvada, pero lo que voy a revelar hoy te dejará completamente impotente. La multimillonaria se quedó helada. Nadie se había atrevido a enfrentarla jamás. ¿Qué podría decir esta pobre muchacha para acabar con ella y avergonzarla públicamente?

Esta es la historia de una multimillonaria que maltrató a su empleada durante años, solo para descubrir que la misma joven a la que arrastraba por el barro era su propia hija, desaparecida hacía mucho tiempo.

Laura era una mujer rica y poderosa en la industria del petróleo y el gas, la más comentada de la ciudad. Ella y su esposo eran la pareja del momento, por lo que el nacimiento de su hija fue el evento del año. Sin embargo, lo que nunca imaginaron fue que, con tan solo dos años, su hija desaparecería.

Aquel fatídico día, Laura había ido a la peluquería. Dejó a su hija en el coche solo por unos minutos. “Ahora vuelvo, mi amor”, le dijo. Pero al regresar, se encontró con una escena que la destrozó: el coche estaba vacío. Su hija se había ido. Y ese fue el último día que la vio.

Organizaron búsquedas durante años, ofrecieron millones a quien la encontrara y denunciaron el caso a la policía, pero no hubo noticias. Era como si su pequeña se hubiera desvanecido para siempre. Poco después, el matrimonio de Laura comenzó a desmoronarse. Una noche, su esposo, Koo, le dijo: “¿Por qué no la llevaste contigo al salón ese día?”. Laura se giró bruscamente. “Ni se te ocurra empezar con esto ahora”, espetó. Discutieron durante horas hasta que Koo salió de la casa furioso. A la mañana siguiente, la policía llegó con una noticia que terminaría de arruinar la vida de Laura: su esposo había muerto en un accidente de coche esa noche.

En un instante, lo había perdido todo: a su hija y a su marido. El dolor transformó a Laura. Se volvió una sombra de quien era, una mujer fría, amargada y cruel con todos los que la rodeaban, especialmente con sus empleados.

Mientras tanto, ¿dónde estaba su hija? Aquella tarde, la pequeña esperaba en el asiento trasero cuando dos hombres se acercaron al coche. Forzaron la puerta y, a pesar de sus gritos, la sacaron, le taparon la boca y se la llevaron en un coche que desapareció en minutos. Lo que empezó como un secuestro por rescate se convirtió en una pesadilla. Uno de los secuestradores, al darse cuenta de quién era la niña, traicionó a su cómplice, la vendió a una red de tráfico de niños y desapareció con el dinero.

La niña fue comprada por un hombre llamado Malam Musa. Su esposa más joven, Aisha, incapaz de soportar el llanto de la pequeña, decidió rescatarla. En mitad de la noche, la envolvió en un chal y se escabulló, pero su marido la sorprendió en la puerta. En un acto de pánico, Aisha escondió a la niña en unos arbustos cercanos. Al amanecer, cuando volvió a buscarla, ya no estaba.

La niña no se había desvanecido. Al romper el alba, una anciana que iba al mercado la encontró. La mujer, conocida como Mama Ebra, era una vendedora de verduras que vivía en una humilde choza. Sin dudarlo, recogió a la bebé. “No morirás aquí, hija mía”, susurró. Como no sabía su nombre, la llamó Uju, que significa “paz”.

La vida era dura. A menudo pasaban hambre, pero Mama Ebra le dio a Uju todo lo que tenía: amor y protección. Años después, cuando Uju cumplió 12 años, Mama Ebra enfermó gravemente y falleció, dejando a Uju huérfana una vez más.

Sola en el mundo, Uju comenzó a vender verduras en la carretera para sobrevivir. Ahorró cada moneda, y después de dos años, tuvo suficiente para un billete de autobús a la ciudad, con la esperanza de encontrar una vida mejor. Pero la ciudad fue implacable. Nadie le ofrecía ayuda. Justo cuando estaba a punto de rendirse, vio una enorme mansión con un cartel que decía: “Fundación Laura Koo, empoderando a las mujeres”. Con un hilo de esperanza, llamó a la puerta.

El portero le advirtió sobre la crueldad de la dueña, pero Uju estaba desesperada. En ese momento, Laura salió. Por un instante, su rostro se suavizó. Algo en la chica —la forma de sus ojos, una diminuta cicatriz sobre la ceja— le recordó a su hija perdida. —¿Cómo te llamas? —preguntó bruscamente. —Uju —respondió ella en voz baja. El nombre rompió el encanto. “No”, pensó Laura, “mi hija no podría haber crecido en la pobreza”. Contrató a Uju bajo unas condiciones inhumanas, y así comenzó el tormento. Uju trabajaba desde las cuatro de la mañana hasta la medianoche, fregando, limpiando y soportando los insultos de Laura.

Una tarde, mientras Laura estaba consumida por la reapertura del caso de su hija desaparecida, le describió a la policía una marca de nacimiento clave: una pequeña estrella en la nuca. Uju, ajena a todo, trabajaba en la cocina, con la misma marca oculta bajo su pañuelo.

Poco después, Uju se desmayó por el agotamiento. Laura, furiosa, se acercó para golpearla. Al hacerlo, el pañuelo de Uju se deslizó, revelando la parte posterior de su cuello. El corazón de Laura se detuvo. Allí, bajo la luz, estaba la marca de nacimiento en forma de estrella. —¿Eres… eres mi hija? —susurró, con la voz quebrada. Le mostró a Uju los informes policiales, los carteles de “desaparecida”. Las lágrimas corrían por el rostro de Laura mientras gritaba: “¡Nunca dejé de buscarte!”. Pero Uju, herida, retrocedió. “Me golpeaste, me hiciste sentir que no valía nada”.

Laura cayó en una profunda depresión. Cuando se recuperó, reunió a todos sus empleados, se arrodilló ante ellos y suplicó perdón. “He sido una mujer terrible. Os he hecho daño a todos, y he herido a mi propia hija. Por favor, perdonadme”.

Uju, de pie entre ellos, vio el arrepentimiento genuino en los ojos de su madre. En ese momento, su corazón finalmente se ablandó. Se acercó y la abrazó. Ambas lloraron durante mucho tiempo, liberando años de dolor. Fue el momento más humilde de la vida de Laura, porque a veces la vida no nos castiga con la pérdida, sino que nos enseña a través de las personas a las que herimos.