Zainab nunca había visto el mundo, pero podía sentir su crueldad con cada respiro que tomaba. Nació ciega en una familia que valoraba la belleza por encima de todo. Sus dos hermanas eran admiradas por sus ojos hechizantes y cuerpos esbeltos, mientras que Zainab era tratada como un estorbo, un secreto vergonzoso que mantenían encerrado.

Su madre falleció cuando tenía apenas cinco años, y desde entonces, su padre cambió. Se volvió frío, amargado y cruel, especialmente con ella. Nunca la llamó por su nombre; siempre se refería a ella como “esa cosa”. No le permitía sentarse en la mesa durante las comidas, ni estar cerca cuando había visitas. Decía que estaba maldita. Y cuando Zainab cumplió 21 años, tomó una decisión que destrozaría lo poco que quedaba de su corazón.

Una mañana, su padre entró en su cuartito donde ella estaba sentada en silencio, leyendo con los dedos un libro en braille viejo y maltrecho. Sin decir mucho, le dejó un pedazo de tela en el regazo.

—Te casas mañana —dijo seco, sin emoción.

Zainab se quedó helada. ¿Casarse? ¿Con quién?

—Es un limosnero de la mezquita —continuó. —Tú eres ciega, él es pobre. Hacen buena pareja.

Zainab sintió como si la sangre se le drenara del cuerpo. Quiso gritar, pero no pudo. Su padre nunca le daba opciones.

El día siguiente, la casaron en una ceremonia breve y sin alegría. Nunca vio su rostro, y nadie le describió cómo era. Su padre simplemente la empujó hacia el hombre y le dijo que tomara su brazo. Ella lo hizo, como alma en pena, mientras la gente murmuraba: “La ciega y el limosnero”.

Después, su padre le dio una bolsita con unas cuantas mudas de ropa y la empujó otra vez.

—Ahora es tu problema —dijo, y se fue sin voltear.

El hombre, que se llamaba Yusha, la guió en silencio por el camino. Caminaron hasta una choza humilde en la orilla del pueblo. Olía a tierra mojada y a humo.

—No es mucho —dijo Yusha con una voz suave—. Pero aquí estarás segura.

Zainab se sentó sobre un tapete viejo, conteniendo las lágrimas. Esta era su nueva vida. Ciega, casada con un limosnero, en una choza hecha de lodo y esperanza.

Pero esa noche, algo cambió.

Yusha le preparó té con manos tiernas. Le dio su abrigo y durmió junto a la puerta, como si fuera un guardián. Le habló con dulzura, le preguntó qué historias le gustaban, qué sueños tenía, qué comida le hacía sonreír. Nadie le había preguntado esas cosas antes.

Los días pasaron, luego semanas. Yusha la llevaba al río cada mañana, y le describía el sol, los árboles, los pájaros con tanta poesía que Zainab podía “verlos” en su mente. Le cantaba mientras lavaba ropa y por las noches le contaba cuentos de estrellas y tierras lejanas.

Zainab volvió a reír. Su corazón se fue abriendo poco a poco. Y en esa choza humilde, Zainab se enamoró.

Una tarde, mientras ella le tomaba la mano, le preguntó:

—¿Siempre fuiste limosnero?

Él dudó.

—No siempre —respondió en voz baja.

Pero no dijo más. Y Zainab no insistió.

Hasta que un día fue sola al mercado. Yusha le había dado indicaciones precisas y ella las memorizó bien. Pero a mitad del camino, alguien la agarró del brazo con fuerza.

—¡Rata ciega! —escupió una voz. Era su hermana Aminah.

—¿Sigues viva? ¿Aún jugándole a la esposa del limosnero?

Zainab se enderezó con dignidad.

—Soy feliz —dijo.

Aminah se burló.

—¿Feliz? Ni siquiera sabes cómo se ve. Es basura. Igual que tú.

Y luego susurró algo que le heló el alma:

—Él no es un limosnero, Zainab. Te mintieron.

Zainab regresó a casa tambaleándose. Esa noche, cuando Yusha llegó, ella lo enfrentó.

—Dime la verdad. ¿Quién eres?

Yusha se arrodilló frente a ella, le tomó las manos.

—No quería que lo supieras todavía. Pero ya no puedo seguir mintiendo —dijo.

Tomó aire y soltó:

—No soy limosnero. Soy el hijo del Emir.

El mundo de Zainab se tambaleó. Recordó cada gesto, cada palabra, cada historia… Todo encajaba. No era un limosnero. Era un príncipe disfrazado.

—¿Por qué me dejaste creer que eras pobre? —preguntó, con el corazón latiendo con furia y amor a la vez.

—Porque quería que alguien me amara por quien soy, no por mi riqueza ni mi título. Quería a alguien puro. Te observé por semanas. Sabía que tu padre aceptaría casarte conmigo si creía que yo era un estorbo. Lo hizo para deshacerse de ti. Pero yo lo hice para encontrarte a ti.

Zainab lloró. El rechazo de su padre se mezclaba con el amor tan profundo de Yusha. Todo era demasiado.

—¿Y ahora? —preguntó con voz entrecortada.

—Ahora vienes conmigo al palacio.

—Pero soy ciega. ¿Cómo voy a ser una princesa?

Yusha sonrió.

—Tú ya eres mi princesa.

Al día siguiente, llegaron soldados reales por ellos. Zainab, aún temblorosa, se aferró al brazo de Yusha. Al llegar al palacio, la gente murmuraba. Nadie esperaba que el príncipe perdido regresara… ¡y menos con una mujer ciega!

La Reina, madre de Yusha, los recibió. Al principio fue fría, pero al ver cómo su hijo miraba a Zainab, la abrazó.

—Entonces eres mi hija —dijo.

Zainab casi se desmaya de alivio.

Días después, en plena corte, Yusha habló:

—No aceptaré la corona si mi esposa no es honrada como Princesa.

Zainab lo miró con asombro.

—¿Renunciarías al trono por mí?

—Ya lo hice una vez. Lo haría de nuevo.

La Reina se puso de pie.

—Desde hoy, Zainab es la Princesa de esta casa. Quien le falte al respeto, le falta a la corona.

Y así fue. La corte calló. Los rumores cesaron.

Pero Zainab no se conformó con un título. Usó su voz para unir, para ayudar. Escuchaba a todos, incluso a los que la despreciaban. Su sabiduría y corazón noble le ganaron el respeto del pueblo y de los nobles.

Una tarde, mientras paseaban por el jardín, le dijo a Yusha:

—Todavía me duele que mi padre nunca me amó.

—Tal vez él no supo ver lo que tenías, pero yo sí. Y ahora el mundo también lo ve.

Zainab sonrió.

Ya no era “esa cosa”. Era una princesa. Era esposa. Era fuerza. Era luz.

Y aunque el mundo no la aceptara de inmediato, ella se aceptaba a sí misma. Y eso, para ella, era más que suficiente.