Tres días después de haber modificado su testamento, el Jefe Bamidele despertó con una sensación extraña en el aire.

Sus hijos ya no lo ignoraban.

Ahora lo observaban.

No con amor… sino con cautela.

Los ojos demasiado atentos. Los pasos más lentos. Las palabras medidas como si cada frase pudiera revelarles algo valioso.

Su esposa, Abike, le llevó té por primera vez en años… pero no lo sirvió con cariño.

Lo sirvió como quien ofrece una coima, no un gesto de ternura.

Adaora, su hija, comenzó a visitarlo con excusas tontas para “charlar”. Kola, su hijo mayor, incluso se sentó junto a su cama y le preguntó:

—¿En qué piensas últimamente, papá?

Como si quisiera extraer secretos de una mente agrietada.

Ahí lo supo.

Sospechaban.

Alguien había descubierto el cambio en el testamento.

Y aún así, solo él y su abogado, el Sr. Oketola, conocían el contenido exacto.

El testamento estaba escondido en una caja fuerte disfrazada de librero, dentro de su estudio privado. Ni siquiera Mary, su fiel criada, sabía lo que había escrito.

Entonces, ¿por qué el repentino “interés” familiar?

El primer ataque no fue físico.

Fue psicológico.

Comenzaron los susurros en la casa.

Las miradas torcidas.

Los chismes disfrazados de comentarios inocentes.

—¿Ya viste cómo se viste Mary últimamente?

—Se arregla mucho para ser solo una empleada…

—Quién sabe qué pasa en ese cuarto cuando el jefe está solo…

Y entonces llegó la emboscada, justo en el desayuno.

Mary servía el té como cada mañana, cuando Abike soltó con voz alta y venenosa:

—Estás muy pegada a mi esposo últimamente, ¿no, Mary? ¿Ya no tienes trabajo en la cocina?

Mary se congeló.

El Jefe Bamidele también detuvo su cuchara en el aire.

—Yo… sólo cumplo con mi deber, señora.

—¿Tu deber? —bufó Adaora—. ¿Desde cuándo frotar pies entra en la descripción de empleada doméstica?

Kola rió con burla.

—A lo mejor se cree la próxima señora Bamidele.

El ambiente se volvió gélido.

Y entonces, el jefe golpeó la mesa con fuerza.

—¡Basta!

Todos callaron.

—Ella es la única que me ha tratado como un ser humano desde que me “diagnosticaron”. Si su conciencia les arde, no es culpa suya. Es de ustedes.

Se levantó y salió del comedor.

Mary lo siguió, en silencio, con la mirada baja, reprimiendo las lágrimas.

Esa tarde, mandó llamar urgentemente a su abogado.

—Quiero que muevas el testamento al banco. Ya no confío en esta casa.

El Sr. Oketola asintió con gravedad.

—Con todo respeto, señor… usted ha encendido una guerra.

El jefe miró por la ventana, a su familia fingiendo cariño junto a la alberca.

—Entonces que venga la guerra.

Pero vino más rápido de lo esperado.

A la mañana siguiente, Mary había desaparecido.

Su cuarto vacío.

Su bolsa, sus cosas personales, su celular—todo se había ido.

El Jefe Bamidele sintió un nudo helado en el pecho.

Interrogó al personal de servicio. A los guardias. A las cocineras.

Nadie sabía nada. Nadie la vio salir.

Hasta que encontraron un papel a medio quemar en el bote de basura del jardín.

Era su letra.

“Creo que alguien intenta envenenarlo. El té sabe extraño. Ya no me siento segura aquí.”

¿Envenenarlo?

Corrió a la cocina. Rebuscó entre los tés, entre los frascos de azúcar.

Nada olía mal.

Pero el azúcar… el azúcar sabía a metal.

Esa noche, enfrentó a Abike.

—¿Dónde está Mary?

Ella bebió su vino sin inmutarse.

—Se fue. Quizás por fin entendió su lugar.

—¿La amenazaste?

—La advertí. Estaba cruzando límites.

—¿Qué hiciste con el té?

Abike sonrió con una arrogancia glacial.

—¿Estás seguro que tu enfermedad no te está jugando con las papilas gustativas?

Esa noche, el Jefe Bamidele no durmió.

Mandó a llamar a un investigador privado.

—Encuentra a Mary. Y descúbrelo todo sobre mi familia. Cada secreto que creen que no sé.

Una semana después, las revelaciones lo destrozaron.

Adaora.

Su niña adorada.

Llevaba meses saliendo con el hijo de su rival de negocios… y le filtraba reportes financieros de sus empresas.

Kola.

Su primogénito.

Había falsificado su firma para hacer retiros de cuentas inactivas.

Cientos de miles desaparecidos.

Abike.

Su esposa desde hace 31 años.

Había comprado veneno por internet bajo un nombre falso.

Y había hecho varias llamadas sospechosas tras su diagnóstico.

No estaba esperando su muerte.

La estaba planeando.

Y Mary… la única alma leal… había huido a su pueblo natal en Kwara, después de encontrar una nota anónima en su cajón:

“Si no te vas de esta casa, te vas en ataúd.”

Esa noche, el jefe lloró.

No por el odio.

Sino por la traición.

Porque a esa familia… él la había formado.

Él les enseñó valores, respeto, integridad.

Pero en algún momento, el dinero los había transformado en monstruos.

A la mañana siguiente, convocó a todos.

Nadie se lo esperaba.

No lo vieron enfermo, ni débil.

Lo vieron de pie, erguido, con un imponente agbada gris, el rostro afilado y la mirada encendida.

En sus manos, el testamento final.

—¿No estás… enfermo? —balbuceó Kola.

—No —respondió él, con voz dura—. Pero ya sé quiénes sí lo están.

Puso el testamento sobre la mesa con firmeza.

—Mary tiene más corazón en sus dedos callosos que ustedes en todo el cuerpo. Ella me trató con amor cuando ustedes solo pensaban en herencia. Por eso, ella merece todo.

Continuará…