Vaquero frío rescata a una mujer indígena gigante y su corazón late por primera vez.

La cuerda le había mordido las muñecas hasta la carne cuando Harwell avanzó a

caballo por el cañón. Pero no fue el ruido de su forcejeo lo que lo hizo frenar en seco. Fue su estatura, incluso

atada a aquel viejo álamo. La mujer lacota se alzaba más alta que cualquier

persona que él hubiera visto jamás, con la cabeza casi rozando las ramas que para otros hombres serían inalcanzables.

Su vestido tradicional estaba desgarrado y manchado de sangre. Pero sus ojos oscuros ardían con una dignidad

desafiante que le apretó el pecho de una forma que nunca había sentido. Tres

caballos estaban amarrados cerca, sin rastro de sus jinetes, aunque Bu

alcanzaba a oír voces que rebotaban entre las rocas más adelante. Quien le hubiera hecho eso estaba cerca y no

tardaría en volver. Oigan, amigos, desde donde estén viendo cómo se desarrolla

esta historia, dejen su ubicación en los comentarios. Veamos hasta dónde llega este relato de

frontera. Había cabalgado solo durante tanto tiempo que el dolor ajeno debería

haberme sido indiferente. Pero había algo en la manera en que ella se mantenía erguida, intacta por dentro,

pese a todo, que me hizo desmontar y acercarme al árbol con el cuchillo en la mano. “Tranquila”, dije en voz baja

mientras me inclinaba hacia las hogas. No vengo a hacerte daño. De cerca era

todavía más imponente, al menos siete pies de altura con una belleza que pertenecía a las leyendas, no a un cañón

olvidado por Dios. Cuando nuestras miradas se cruzaron, ocurrió algo que

nunca había sentido en mis 32 años de vida y el corazón me dio un salto real.

¿Quién te hizo esto?, pregunté mientras cortaba la gruesa cuerda que le ataba las muñecas. Ella frotó sus manos para

devolverles la circulación y me observó con ojos inteligentes y atentos.

“Hombres que regresarán pronto”, dijo con un acento marcado, pero un español claro. “Deberías irte antes de que te

encuentren aquí.” “No me voy a ir sin ti.” Las palabras me sorprendieron tanto

como a ella. Boom. Hardwell no hacía promesas a desconocidos y menos a una

mujeres que podían mirarlo de frente sin alzar la barbilla. Pero había algo en

ella que volvía irrelevante todo instinto que había desarrollado como errante solitario. “Mi nombre es

Nicara”, dijo flexionando las manos ya libres. “Entonces eres muy valiente o

muy imprudente”, respondí bo Hardwell y probablemente ambas cosas. En ese

momento las voces se acercaron más y supe que la conversación iba a complicarse.

“¿Sabes usar esto?”, le pregunté ofreciéndole mi revólver de repuesto.

Nícara lo tomó con la naturalidad de alguien acostumbrado a las armas. “Mi padre me enseñó a disparar antes de

aprender a leer”, dijo revisando el tambor con destreza. Las voces ya

estaban demasiado cerca. Al menos tres hombres por el sonido y no

intentan ser discretos. Se escuchan risas ásperas y espuelas chocando contra

la piedra. Tenemos que movernos dije buscando cobertura con la mirada. ¿Sabes

montar? Mejor que la mayoría de los hombres, respondió. Y su tono no dejaba lugar a

dudas. Silvé bajo y mi caballo se acercó al trote. Un Mustang de Missuri de 16

manos, fuerte como pocos. Pero cuando Nicara avanzó hacia él, comprendí el

problema que no había previsto. Era demasiado alta para una montura común.

Incluso Bandit, más grande que la mayoría, tendría dificultades.

Sin embargo, ella resolvió todo de un salto limpio, cayendo detrás de la silla

con una gracia que me dejó sin aliento. “Impresionante”, murmuré al montar

delante de ella. “Mi pueblo montaba caballos cuando el tuyo aún cruzaba océanos”, replicó rodeando mi cintura

con los brazos mientras espoleaba a Bandit hacia el fondo del cañón. El contacto me sacudió no solo por el

calor de su cuerpo, sino por lo natural que se sentía, como si ese lugar le

perteneciera. Había cabalgado con muchos a lo largo de los años, pero nunca con alguien que se

sintiera tan compañera. Detrás de nosotros estallaron gritos furiosos cuando descubrieron el árbol

vacío. Alcancé a ver tres jinetes saliendo entre las rocas. Hombres duros

con ojos que disfrutaban el dolor ajeno. “Son los hombres de Clyde Rattler

Matsen”, dijo Nicara con la voz tensa. “Me han estado casando durante tres

días.” “¿Por qué?”, pregunté guiando a Bandita hacia una pendiente que nos daría

ventaja porque vi algo que no debía. Un disparo resonó a nuestra espalda y la

bala rebotó en una roca cercana. Nuestros perseguidores ya montaban y acortaban distancia más rápido de lo

esperado. “Sujétate”, le dije, sintiendo cómo apretaba más fuerte. Lo que hice

después iba a salvarnos o a matarnos a los dos. Pero al mirar esos ojos

oscuros, desperté algo que creía enterrado y no iba a permitir que los hombres de Clyde, Ratler, Matsen, la

devolvieran al infierno del que la habían sacado. La persecución nos llevó por un terreno que pondría a prueba a

una cabra montés. Bandit demostró por qué había pagado el triple por él hacía

3 años. Superó cada pendiente y corniza como si hubiera nacido allí. Detrás

nuestros enemigos luchaban con monturas inferiores y una temeridad nacida del

exceso de confianza. Allí, dijo Nicara señalando un grupo de

rocas a medio kilómetro. Hay cuevas, podemos perderlos ahí. No cuestioné su

conocimiento del terreno. En ese momento, su sabiduría local era lo único

que nos mantenía vivos. Al acercarnos se deslizó del lomo de Bandit con una

soltura silenciosa, a pesar de su imponente estatura. “Por aquí”, dijo

ella, guiándonos hacia un laberinto de piedra donde incluso el sonido parecía desaparecer.

La cueva que eligió apenas permitía el paso de Bandit, pero más adentro se

abría en una cámara amplia, suficiente para ocultarnos de una búsqueda superficial.

Cuando la vista se acostumbró a la penumbra que se colaba por las grietas del techo, pude ver con claridad por

primera vez lo que aquellos hombres le habían hecho. Tu vestido, la cota tradicional estaba rasgado en varios

puntos, dejando al descubierto moretones en los brazos y un corte en la mejilla que me encendió la sangre, pero más que

las heridas visibles fue la forma en que se mantenía erguida, digna, pese al