Un millonario en silla de ruedas ofreció un millón a una niña de la calle si lo curaba. Todos rieron de la apuesta

cruel. Lo que ella hizo después congeló la risa para siempre. Diego Santoro

aplaudió con fuerza mientras señalaba a la niña descalsa y sucia que temblaba frente a él. “Un millón de pesos”, gritó

con una sonrisa que podría congelar el infierno. “Todo tuyo si me haces caminar de nuevo.” ¿Qué dices, pequeña mendiga?

Los cinco empresarios que rodeaban a Diego explotaron en carcajadas tan violentas que algunos necesitaron

limpiarse las lágrimas. La escena era demasiado perfecta. Una niña de 11 años

con ropa tan rasgada que mostraba la piel marcada por la pobreza, mirando al hombre más rico del país como si

estuviera frente a un dios cruel. “Esto es oro puro”, rugió Marcos Silva,

magnate de la construcción, golpeando la mesa lateral con tanta fuerza. que casi

derribó su copa. Diego, eres un genio de la crueldad. ¿Crees que ella entiende lo

que le estás ofreciendo? Roberto Maldonado, dueño de una cadena de clínicas privadas, se inclinó hacia

adelante con diversión sádica brillando en sus ojos. Probablemente piensa que un millón es lo mismo que 100 pesos o tal

vez quiera comerse el dinero. Probablemente ni siquiera sabe contar hasta 1000″, agregó Fernando Ruiz,

empresario del sector tecnológico, provocando otra ola de risas brutales que resonaban por el jardín privado del

Instituto de Rehabilitación Esperanza Nueva. Marina sostenía su escoba con manos que temblaban tan violentamente

que el palo de madera golpeaba rítmicamente contra el piso de mármol italiano. Cada golpe era como un tambor

marcando su humillación. Ella era empleada de limpieza del instituto y había cometido el error imperdonable de

traer a su hija al trabajo porque no tenía dinero para pagar a alguien que la cuidara. “Señor Santoro”, Marina,

murmuró, su voz tan baja que apenas se escuchaba sobre las carcajadas.

“Por favor, ya nos vamos. Lucía no va a tocar nada, se lo prometo.” “Silencio,

Diego”. rugió, su voz cortando el aire como un látigo. Marina se encogió

visiblemente como si las palabras la hubieran golpeado físicamente. Yo te pedí que hablaras. Durante 4 años has

limpiado mis baños sin que yo te dirigiera una sola palabra. Y ahora quieres interrumpir mi diversión. El

silencio que siguió era tan denso que parecía sólido. Marina bajó la cabeza,

lágrimas comenzando a formarse en sus ojos y dio un paso hacia atrás hasta casi fundirse con la pared blanca. Lucía

observó a su madre con una expresión que partía corazones, una mezcla de dolor,

impotencia y algo más profundo que ninguna niña de 11 años debería sentir.

Diego Santoro, 42 años, llevaba 6 años atrapado en una silla de ruedas. Después

de un accidente que había destrozado su columna vertebral, había construido una fortuna de 800 millones de pesos, siendo

implacable en los negocios y cruel con quienes consideraba inferiores. Su habitación privada en el instituto era

un monumento obsceno a su ego, ventanas enormes con vista privilegiada, muebles

importados que costaban más que casas completas y tecnología médica de punta que pagaba sin pestañear. Pero lo que

Diego más apreciaba no era su dinero, era el poder que le daba para hacer exactamente esto, recordarles a las

personas pobres cuál era su lugar en el mundo. Ven aquí, niña. Diego ordenó con

un gesto imperial de su mano. Lucía miró a su madre, quien asintió casi imperceptiblemente a pesar de las

lágrimas que ahora corrían libremente por sus mejillas. La niña caminó hacia adelante con pasos pequeños, sus pies

descalzos dejando marcas en el mármol pulido, que costaba más por metro cuadrado que todo lo que su familia

poseía. ¿Sabes leer?, Diego? Preguntó inclinándose hasta quedar a la altura de

los ojos de la niña. Sí, señor. Lucía respondió con voz baja pero firme. ¿Y

sabes contar hasta 1000? Sí, señor. Perfecto. Diego se enderezó con una

sonrisa que hizo que varios de sus amigos rieran anticipadamente. Entonces, ¿entiendes lo que significa un

millón de pesos, verdad? Lucía asintió lentamente. Dime con tus propias

palabras, Diego insistió cruzando los brazos. ¿Qué es un millón de pesos para ti? La niña tragó saliva, sus ojos

moviéndose brevemente hacia su madre antes de responder. Es es más dinero del

que vamos a ver en toda la vida. Exactamente. Diego aplaudió como si la niña hubiera acertado un examen. Es más

dinero del que tú, tu madre, tus hijos y los hijos de tus hijos verán jamás. Es

el tipo de dinero que separa a personas como yo de personas como ustedes. Diego,

estás siendo cruel incluso para tus estándares comentó Antonio Vargas, inversionista inmobiliario, aunque su

sonrisa indicaba que estaba disfrutando el espectáculo. No es crueldad, Antonio.

Es una lección de vida. Diego respondió sin quitar los ojos de la niña. Le estoy enseñando una verdad valiosa sobre el

mundo real. Algunos nacen para servir, otros para ser servidos. Algunos limpian, otros ensucian sabiendo que

alguien va a limpiar. Se volvió hacia Marina, quien intentaba desesperadamente hacerse invisible contra la pared. Tu

madre, por ejemplo, ¿sabes cuánto gana limpiando los baños de este instituto? Lucía negó con la cabeza. Dile a tu

hija, Marina. Diego ordenó con crueldad calculada. Dile cuánto vale tu dignidad

en el mercado laboral. Don Marina abrió la boca, pero no salió ningún sonido. Las lágrimas ahora caían como cascadas

silenciosas, su cuerpo temblando con sollozos que intentaba contener. “¿No quieres decirle?” Diego presionó

saboreando cada segundo de tortura psicológica. “Está bien”, yo le digo. Tu

mamá gana en un mes entero lo que yo gasto en una cena con mis socios. Fascinante cómo funciona el mundo, ¿no

crees? Esto es mejor que televisión. Roberto ríó sacando su teléfono.

Deberíamos estar grabando. Ya estoy grabando. Fernando mostró su aparato con una sonrisa maliciosa. Esto va directo a

nuestro chat privado. Los del club van a morir de risa. Lucía observaba toda la escena con una expresión que estaba

cambiando gradualmente. La vergüenza inicial estaba siendo reemplazada por algo diferente, algo más peligroso, una

rabia fría y calculada que brillaba en sus ojos como brasas. Pero volvamos a nuestro juego. Diego retornó su atención

para tocar el apoyabrazos de su silla de ruedas de última generación. ¿Sabes cuánto cuesta esta silla? Lucía negó con

la cabeza. 300,000 pesos. Diego dejó el número flotar en el aire. Solo la silla

costó más de lo que tu madre va a ganar en 20 años de trabajo. Tiene tecnología espacial, sensores que responden a mi

pensamiento. Está hecha de fibra de carbono aeronáutica. Entonces, ¿por qué

ofrece dinero por algo imposible? Lucía preguntó suavemente. La pregunta tomó a

Diego por sorpresa. Por un momento, su sonrisa vaciló. ¿Qué dijiste? Si es

imposible hacerlo caminar, entonces no hay riesgo de tener que pagar el millón.