En medio de juegos de cartas, apuestas y mujeres de ocasión, los hombres

empezaron a hablar de una mujer joven que vivía sola en la montaña, demasiado hermosa para no ser deseada, demasiado

orgullosa para ser alcanzada. Pero justo esa tarde, la mujer de la montaña, hermosa como un pecado y sola

como un fantasma, caminó por en medio de la plaza, apuntó con sus ojos verdes al primer vaquero que pasaba y con voz

fuerte y clara ordenó, “Esta noche vendrás a mi cama. Las mujeres se escandalizaron, las

carcajadas de los hombres retumbaron, los silvidos se desataron y de pronto

ese forastero solitario se convirtió en el hombre más envidiado de Sir Rage.

Odio a ese maldito afortunado. Yo también.

Ajústate las espuelas Forastero. Dime desde qué lugar del mundo nos estás escuchando y recuerda suscribirte a Ozak

Radio. En esta ocasión transcurría una tarde común cuando apareció Mortan, aunque la

gente le decía la curandera de la montaña cuando necesitaban su ayuda, pero le decían peores nombres cuando no

la necesitaban. Era alta para ser mujer. Su piel canela brillaba con el sudor y

su vestido casero era práctico más que bonito. El bolso de cuero colgado sobre su hombro abultaba con hierbas y raíces

de la montaña las herramientas de su oficio. A medida que caminaba, el peso

de las miradas furtivas de los hombres casados y el murmullo de comentarios pasados de tono reverberaban en la

multitud. La bella mujer se detuvo justo en el centro de la plaza.

Sus ojos repasaron a los hombres reunidos, desatando todo tipo de emociones, hasta que se posaron en una

figura solitaria sentada en los escalones de la cantina. El forastero era nuevo en el pueblo, un

errante por el aspecto de su ropa gastada de camino y la manera relajada en que su mano descansaba cerca del colt

enfundado. A diferencia de los otros, él no se había unido a las risitas ni a los

murmullos que acompañaban el paso de ella. simplemente estaba en su propio mundo.

Marta cuadró los hombros y se dirigió directamente hacia él. La plaza quedó en silencio, presintiendo el drama a punto

de desplegarse. Se detuvo a menos de un metro del vaquero, lo bastante cerca como para que

él tuviera que inclinar la cabeza hacia atrás y mirarla desde su posición sentada.

“Tú”, dijo su voz atravesando la plaza como un disparo de fusil. “Esta noche

vendrás a mi cama.” El silencio se hizo añicos en risotadas y gritos burlescos.

Los hombres se golpeaban los muslos, lágrimas de risa corriendo por sus rostros curtidos.

Alguien silvó agudamente. Otro gritó algo vulgar sobre conocer el lugar que le corresponde a cada quien,

pero el vaquero no rió. Sus ojos grises, del color de las tormentas de invierno,

la estudiaron con una intensidad que hizo que las carcajadas a su alrededor sonaran de pronto vacías.

vio lo que los otros no. El temblor en sus puños apretados de aquella mujer, el cálculo desesperado en su postura, la

forma en que se mantenía erguida, como alguien preparado para una última resistencia.

“Señora,” dijo en voz baja, su voz un murmullo grave que de algún modo cortó la algaravía.

Esa es una proposición bastante audaz para una tarde de domingo. No estoy proponiendo nada impropio,

respondió Marta, levantando aún más la barbilla. Necesito un esposo legal y

como corresponde. Y usted parece un hombre que escucha la razón antes de escuchar a los tontos que

se ríen detrás de usted. Las risas se interrumpieron y murieron.

Esto era distinto. No se trataba de una mujer adulta haciendo un espectáculo.

Esto era negocio, un asunto serio. Y en S Ros implicaban matrimonio y propiedad

nunca eran cosa de risa. El vaquero se incorporó de los escalones, poniéndose de pie en toda su

altura. La sobrepasaba en unos 10 cm, sus anchos hombros bloqueando el sol.

Nombre, Samuel Hawkins dijo tocando el ala de su sombrero. La mayoría me llama

Sam. ¿Y ustedes? Martha Colman. Mi padre fue Josan.

Ella observó como el reconocimiento cruzaba fugaz por su rostro. Todos habían oído hablar de Josan, el liberto

que de algún modo había conseguido 100 acresas ricas en plata cuando aún era

posible lograr algo así. El hombre que había muerto tres meses atrás en circunstancias que tenían a las

lenguas murmurando desde aquí hasta Dandor. Escuché sobre su padre, dijo Sam con

cuidado. También escuché que quizá esté teniendo algunos problemas con sus tierras.

La risa de Marta fue amarga como el agua alcalina. Problemas. Esa es una manera de decirlo.

Sacó de su bolso un documento doblado, el sello oficial visible incluso a distancia.

El tribunal territorial dice que tengo 30 días para casarme o perder todo lo que construyó mi padre. Han pasado ya 23

días. ¿Y los tres hombres que la cortejaban? Preguntó Samostrando que había estado en

el pueblo el tiempo suficiente para oír los chismes. Los tres descubrieron asuntos urgentes

en otro lugar. Uno partió a California, otro recordó obligaciones familiares en Masorei, el

tercero encogió los hombros. El tercero fue lo bastante honesto para admitir que

alguien le pagó para desaparecer. Los ojos de Sam se entrecerraron.

Alguien como el alcalde Aldrich. Marta no confirmó ni negó, pero su silencio lo dijo todo. El alcalde

Aldrich era dueño de la mitad de los negocios en Sider Rage y tenía metidas las manos en la otra mitad. Llevaba años

rondando las tierras de Josa Coman como un buitre. ¿Por qué yo? Preguntó Sam. No sabes nada

de mí. Sé que llevas tres días en el pueblo. Sé que Aldrich te contrató para mantener la

paz durante las próximas arreadas de ganado. Sé que aún no has aceptado su dinero, lo que significa que eres

honesto o calculador. De cualquier manera, no estás en su bolsillo. La voz de Marta bajó aún más.

Y sé que eres el tipo de hombre que se queda callado y observa mientras otros hacen el ridículo. Mi padre me enseñó a

leer a la gente. Señor Akins, usted es mi mejor oportunidad.

Samla estudió un largo momento. A su alrededor la multitud se apretaba más,

ansiosa por captar cada palabra de aquella extraña negociación. “¿Qué ofreces,

sociedad?”, dijo Marta con sencillez. Matrimonio de nombre, legal y vinculante.