Suegra abofetea a la exesposa en el tribunal… y descubre que el juez es su padre

es una obra de ficción completamente reconstruida para que no se pueda identificar ningún hecho ni persona

real. Lo que se va a contar es la historia de las decisiones internas y los límites silenciosos de una mujer

narrada desde su punto de vista. Recuerdo el día en que Javier me pidió matrimonio.

Estábamos en el viaducto de Segovia mirando la puesta de sol sobre la ciudad.

Él me tomó la mano y me dijo que quería pasar el resto de su vida conmigo.

Yo sonreí y dije que sí. No noté en ese momento el pequeño detalle.

La forma en que él miró hacia otro lado antes de arrodillarse, la manera en que su voz tembló

ligeramente al decir las palabras. La manera en que él, no yo, necesitaba

que yo le dijera lo que sentía. Él buscaba una validación, no una

compañera. Era una señal, una señal que solo entiendo ahora.

Una década después, yo no sabía que no me estaba casando con Javier,

me estaba casando con una jaula dorada, una jaula que inevitablemente terminaría

rompiéndome las alas. Y todo empezó con una simple puesta de sol, un pacto en la

sombra. Antes de continuar, si lo desea, suscríbase al canal y dígame suavemente

en los comentarios desde donde está escuchando esta historia. Me alegrará mucho saberlo.

El aire en el Juzgado Provincial de Familia de Madrid era tan denso, tan cargado de resentimiento que me costaba

respirar. Era el día, el día de la decisión final

sobre mi hija Lila. Yo me llamo Marta Soler Vega, aunque en

el tribunal y en mi vida profesional uso solo Marta Vega. Vega es el apellido de

mi madre. Solere. Solere es otra historia,

una historia de la que huí. Llevaba 10 años viviendo en un exilio autoimppuesto de mi propia familia, de

mi propio nombre y de mi propio pasado. Y allí estaba al borde de perder lo

único que me quedaba de valor. Me sentía como una vela encendida en medio de un

huracán totalmente sola. Cruzaba el pasillo.

Mis tacones gastados resonaban sobre el suelo pulido, un sonido que me parecía patético, una protesta insignificante

contra lo inevitable. Me dirigía a mi propia ejecución,

o al menos así lo sentía. [música] La guerra que me había declarado la familia Fuentes no era por el amor de

Lila, sino por el control. Yo estaba perdiendo y no perdía por ser mala madre.

perdía simplemente porque era pobre. Al otro lado del pasillo, bajo las luces

fluorescentes, los vi. Javier Fuentes, mi exmarido,

se veía inmaculado en un traje de sastrería de un azul marino perfecto.

Yo sabía sin preguntar que ese traje costaba más de 3,000 € Costaba más que

mi viejo sea Tibiza. Javier no me miraba. tenía la mandíbula tensa, mirando un

punto fijo en la pared. Beis, aún sentía lástima por él. Un hombre hueco atrapado

en una prisión que no construyó él, sino su madre. Y luego estaba ella, doña Elena de

Fuentes, la arquitecta de mi miseria, la matriarca, [música]

la elegancia fría personificada. Su pelo de un rubio plateado inmaculado

no tenía un solo mechón fuera de lugar. Las perlas auténticas.

Su sonrisa, sin embargo, era veneno. Me vio y la sonrisa se amplió. Era una

mueca cruel, calculadora, que no llegaba a sus ojos de hielo. Era puro triunfo.

Ella había desmantelado mi vida metódicamente y quedarse con Lila era el golpe final.

Pareces [música] cansada, Marta, me había susurrado en la última declaración.

Es una pena. Tanto estrés no es un ambiente estable para una niña.

Apreté la delgada correa de mi bolso. Mi abogada Lola Soto, una defensora

pública joven y exhausta, [música] me ofreció una sonrisa cansada.

Respira hondo, Marta. Simplemente nos apegamos a los hechos.

Eres buena madre. Haremos que lo vean. Pero los hechos parecían pequeños y

frágiles frente a la montaña de pruebas que el equipo legal de los fuentes había fabricado.

Su abogado, Iñaki Gómez, era un depredador, un tiburón legal de esos que cobran una retención inicial de 150,000

€ solo por sentarse. Habían presentado fotografías de mi pequeño piso en el barrio de Tetuán.

Lo pintaron como la guarida de una acaparadora, en lugar de ser simplemente el hogar desordenado y vibrante de una

artista a tiempo parcial y madre soltera. Tenían un testimonio experto del Dr.

Pedro Alcalá, pagado religiosamente por la familia que sugería que Lila mostraba

IQT, signos de angustia emocional y cuotido a mí y IQT, estilo de vida poco

convencional y cuot. Mi único crimen, me dije a mí misma, había sido enamorarme de Javier, un

hombre que parecía gentil y normal. Él había amado mi arte, mi energía caótica.

Pero yo en realidad no me casé con Javier, me casé sin saberlo con su madre. Mis

pensamientos se interrumpieron. Todos en pie. La voz del alguacil resonó en el

pasillo, un ruido que me devolvió al presente. Entramos en la sala 3B.

Mi corazón latía en mis zapatos. Tomé asiento en la mesa del demandante

dándole la espalda a la galería. No me molesté en mirar al juez que tomaba asiento.

Para mí todos eran iguales, impacientes, cansados, [música] lidiando con un centenar de familias

rotas como la mía. No vi al hombre de la toga negra quedarse inmóvil.

No vi sus ojos abrirse ligeramente detrás de sus gafas de lectura. No vi el portazo que estaba a punto de

dar su mano, temblando muy ligeramente. Me concentré en mis manos sobre la mesa,

intentando calmar mi respiración. El hombre en el estrado era el juez Ricardo Soler.