Se escuchaba llanto en la pared de la mansión. Padre, rompe el yeso y haya lo

imposible. El llanto no venía de ningún cuarto. Esa era la parte que estaba

volviendo loco a Sebastián Mendoza mientras caminaba por el pasillo del

tercer piso de su mansión en Lomas de Chapultepec a las 3 de la mañana

tratando de localizar la fuente de ese sonido que lo había despertado por

quinta noche consecutiva. Era llanto de bebé. No había dudas sobre eso, ese

gemido agudo, desesperado, primitivo que dispara cada instinto

protector en cerebro humano y que es imposible de ignorar una vez que lo escuchas. Pero la cosa era esta. El

llanto no venía de cuarto de su hijo Matías, donde su bebé de 4 meses dormía.

Sebastián había verificado tres veces encontrando a Matías completamente

dormido, respiración tranquila, monitor de bebé mostrando signos vitales

normales. El llanto venía de las paredes. Sebastián se detuvo en medio

del pasillo, exactamente entre cuarto de Matías a su izquierda y cuarto de

huéspedes a su derecha, y cerró ojos para concentrarse únicamente en sonido.

Ahí estaba, débil pero inconfundible, como si alguien hubiera escondido radio

o grabadora detrás del yeso. Presionó oreja contra pared izquierda más fuerte,

movió tres pasos a la derecha y presionó contra otra sección, aún más fuerte

aquí. El sonido venía definitivamente de dentro de la pared, en sección

específica, aproximadamente a la altura de su pecho, justo donde dos paredes se

encontraban formando esquina. “Sastián, ¿qué haces?” Se volvió y vio a su esposa

Mariana parada al comienzo del pasillo en bata de seda cara, regalo de su

última sesión de spa que había costado 15,000 pesos. con expresión de

irritación que había usado cada vez más frecuentemente durante sus 5 años de

matrimonio. A sus 32 años, Mariana era mujer impresionante.

Ex modelo 175 de altura, cabello negro que caía perfectamente sobre hombros,

mantenido en salón de 8000 pesos mensual, rostro que había aparecido en

portadas de revistas hace 10 años. Pero últimamente, especialmente desde

nacimiento de Matías, su belleza externa parecía estar en guerra constante con

algo feo que crecía dentro. “¿Lo escuchas, verdad?”, dijo Sebastián. Su

voz apenas susurro urgente. El llanto viene de la pared. Mariana suspiró. Ese

suspiro largo sufrido que usaba cuando pensaba que Sebastián estaba siendo

irracional. Es Matías. Obvia. es Matías. Los monitores de bebé a veces tienen eco

extraño que hace que sonido parezca venir de no es Matías, interrumpió

Sebastián su paciencia erosionada por cinco noches sin dormir, finalmente

quebrándose. Acabo de verificar, Matías está dormido, profundamente dormido.

Este llanto viene de dentro de la pared. ¿No lo escuchas? Mariana caminó hacia

él. sus pantuflas caras silenciosas sobre mármol italiano del piso. Se

detuvo junto a él y presionó oreja contra pared donde Sebastián señalaba.

Su expresión cambió. Primero confusión, luego algo que se parecía a pánico antes

de que máscara de control cayera nuevamente sobre su rostro. Es es

probablemente plomería, dijo rápidamente. Oh. o ratas en las paredes. Las casas

viejas a veces tienen esta casa tiene 5 años, cortó Sebastián. La diseñó

arquitecto premiado internacionalmente. Costó 40 millones de pesos. No tiene

ratas en las paredes y plomería no suena como bebé llorando. Mariana, ese es

llanto de bebé humano viniendo de dentro de nuestra pared. ¿Cómo puede eso ser

posible? No sé, espetó Mariana, su voz elevándose ligeramente antes de que se

forzara a calmarse. No sé, Sebastián, pero son las 3 de la mañana. Tengo junta

importante mañana. Hoy necesito dormir. Y tú también. Solo, solo ignóralo.

Probablemente es eco acústico raro o ignorarlo, repitió Sebastián,

incredulidad coloreando su voz. Me estás pidiendo que ignore llanto de bebé

viniendo de nuestras paredes. ¿Qué tipo de persona puede escuchar eso? Y

simplemente el llanto aumentó en intensidad, como si bebé, quien quiera que fuera, donde

quiera que estuviera, hubiera escuchado voces y estuviera gritando más fuerte, suplicando atención. El sonido era

desgarrador, cargado con desesperación, que hacía que piel de Sebastián se

erizara con horror instintivo. Este no era llanto de bebé con hambre o

con pañal sucio. Este era llanto de bebé en angustia profunda, dolor o terror.

Voy a romper la pared, dijo Sebastián de repente, decisión cristalizándose en su

mente. Ahora voy a ir al garage conseguir martillo y voy a romper esta

sección de pared hasta que encuentre qué está causando ese sonido. No! Gritó

Mariana y la intensidad en su voz hizo que Sebastián se congelara. Ella se dio

cuenta de su error inmediatamente suavizando tono. No puedes. Piensa en el

costo. Esa pared es yeso importado de Italia. Costó $2,000 por metro cuadrado

solo el material. Si la rompes por eco acústico o problema de plomería, vamos a

No me importa el costo interrumpió Sebastián mirándola con expresión que

nunca había usado con ella antes, algo entre sospecha y horror. “Mariana, ¿por

qué no quieres que rompa la pared? ¿Qué hay ahí?” Nada”, dijo ella rápidamente,

demasiado rápidamente. “No hay nada, solo no quiero que destruyas la casa por