Rechacé tener un hijo con una mujer gigante y muy sensual… ¡La loca me encerró!

Nunca había visto una tormenta así en las montañas.

El viento rugía como si mil voces se mezclaran en un solo grito ancestral. Corría entre los árboles, empapado, con la linterna temblando en mi mano, cuando un relámpago rasgó el cielo… y la vi.

Su silueta colosal se recortaba contra la luz blanca. No era una simple gigante. Desnuda hasta los hombros, el cabello cayéndole como una cascada oscura, la piel brillando bajo la lluvia, y aquellos ojos… verdes, imposibles, casi luminosos.

—Te estaba buscando —dijo.

Su voz no solo se escuchó: vibró en la tierra, en mis huesos.

Retrocedí y tropecé con una raíz.

—¿Quién eres?

Sonrió.

En un movimiento que desafiaba toda lógica, me tomó entre sus manos como si fuera una figura frágil. Su piel estaba tibia, viva.

—Dijiste que volverías. Dijiste que me darías un hijo.

El corazón me golpeó el pecho. Aquella noche en el lago… el eclipse… ¿había sido real?

La lluvia cesó de golpe. El bosque entero guardó silencio.

Y antes de que pudiera resistirme, me llevó a su guarida: una cabaña descomunal tallada dentro de la roca. El aire olía a resina y flores desconocidas. Símbolos antiguos cubrían las paredes. En el centro, un lecho de pieles gigantes.

—¿Por qué huiste, pequeño? —preguntó, rozándome con un dedo que podría haberme aplastado.

—No soy como tú —murmuré—. No puedo darte lo que pides.

Su sonrisa se desvaneció. El aire se volvió gélido.

—No puedes negarte a un pacto sellado bajo el eclipse.

La puerta se selló con un resplandor azul. Un zumbido eléctrico llenó la cueva. Estaba atrapado.

Desperté en una penumbra rojiza.

Una marca ardía en mi pecho: una espiral entrelazada con líneas antiguas, latiendo bajo mi piel.

—No intentes borrarla —dijo ella desde la sombra.

—¿Qué me hiciste?

—Te marqué. El sello del pacto. Tu cuerpo ya me pertenece… y tu descendencia también.

Grité que era una locura. Ella negó con tristeza.

—Los míos te eligieron. Solo tú puedes preservar nuestra estirpe.

Entonces me mostró la colina de cristal.

Dentro, gigantes dormían como estatuas de luz.

—Son los últimos de mi raza. Sin un heredero, jamás despertarán.

—¿Por qué yo?

Sus ojos se suavizaron.

—Porque eres el último descendiente de los antiguos viajeros. En tu sangre arde la chispa que creó a los nuestros.

La colina comenzó a latir al ritmo de mi corazón.

El sello no era una cadena. Era una llave.

El valle entero vibraba cuando me llevó al altar central. Runas azules ardían bajo nuestros pies.

—Solo falta tu decisión —susurró.

—¿Qué pasará conmigo?

—Tu forma humana no resistirá el vínculo. Serás como yo. Un guardián eterno.

El miedo me atravesó. Pero también algo más profundo: comprensión.

Si me negaba, ella moriría. Y con ella, su raza.

Si aceptaba, perdería mi humanidad.

La miré. Por primera vez vi miedo real en sus ojos.

—No te pido amor —dijo—. Te pido fe.

Apoyé mi mano sobre su corazón.

La marca estalló en luz.

El cielo se abrió. Un haz dorado descendió sobre nosotros. Sentí mi cuerpo arder, disolverse, transformarse. Vi recuerdos de ciudades suspendidas en los anillos de mundos lejanos, guerras entre estrellas, el nacimiento de soles.

Y vi también el futuro: un ser puente entre mundos, no un monstruo, sino esperanza.

El poder recorrió el valle.

Los gigantes despertaron.

La luz inundó todo.

Cuando la energía se disipó, seguía en pie.

Mi piel era ahora una constelación de líneas azules. No era completamente humano. Tampoco completamente gigante.

Ella se arrodilló ante mí.

—El ciclo se ha cumplido.

La miré.

La marca ya no dolía.

Y comprendí algo esencial.

—No fue amor —dije—. Fue elección.

Extendí las manos. El sello comenzó a romperse. La energía del pacto se quebró con un estruendo que sacudió el mundo.

—Si lo rompes, yo desapareceré —susurró.

—Entonces descansa.

La luz la envolvió. Su cuerpo se deshizo en partículas doradas que ascendieron hacia el cielo.

—Gracias, pequeño humano… —fue lo último que dijo.

Y se fue.

Los gigantes despertados me observaban en silencio.

No sabían quién era yo.

Yo tampoco.

La marca se apagó, dejando solo una cicatriz tenue.

Ya no era prisionero.

No era padre.

No era salvador.

Era testigo.

Testigo del fin de una raza y del nacimiento de otra.

Caminé hasta el borde del valle. Dos soles iluminaban un mundo nuevo, fértil, vibrante.

Tal vez nunca volvería a ser humano por completo.

Pero por primera vez, era libre.

Y si alguna vez escuchas un trueno que suene como un suspiro en la montaña, no corras.

Puede que no sea una tormenta.

Puede que sea el eco de una diosa que aprendió, al fin, a dejar ir.