Puedo darte una carta. Es sobre el Señor”, dijo el niño al millonario.

Alejandro Valenzuela estaba revisando contratos en su oficina corporativa en Santa Fe cuando la secretaria tocó la

puerta con urgencia. Parecía nerviosa y decía que había un niño en la recepción

que insistía en hablar con él personalmente, aún sabiendo que el empresario nunca recibía a nadie sin

cita. Fue entonces cuando el chico de unos 11 años apareció en la puerta sosteniendo

un sobre amarillento con las manos temblorosas. Alejandro estaba a punto de

llamar a seguridad cuando el niño se adelantó. ¿Puedo darte una carta? Es

sobre el señor. La secretaria intentó sacarlo de allí de inmediato.

Disculpe, señor Valenzuela, pasó directo por recepción. Voy a llamar a seguridad ahora mismo. Espere. dijo el niño con

una determinación que sorprendió a todos. La carta fue escrita hace 20 años por alguien muy importante en su vida.

Alejandro dejó de teclear en la computadora. Había algo en la voz de ese niño que lo hizo dudar. El chico tenía

el cabello claro, desordenado. Llevaba una camiseta sencilla color beige y sus

ojos azules transmitían una seriedad inusual para su edad. ¿Cómo sabes eso,

chamaco? Mi abuela guardó esta carta todos estos años, señor”, dijo que llegó la hora de

entregarla. La secretaria miraba de uno a otro sin saber qué hacer. Alejandro hizo un gesto

para que saliera y cerrara la puerta. La oficina quedó en silencio. Solo el

sonido del aire acondicionado llenaba el ambiente lujoso con sus estanterías de madera noble y cuadros caros.

¿Quién es tu abuela, “Doña Socorro, señor? Ella trabaja en su casa desde hace mucho

tiempo. Alejandro sintió que el estómago se le hacía un nudo. Socorro era la

empleada más antigua de la residencia en las Lomas de Chapultepec, una señora de 65 años que estaba con la familia desde

antes de su primer matrimonio. “Si ella había guardado una carta por dos décadas, dame esa carta”, dijo

extendiendo la mano. El niño se acercó lentamente y entregó el sobre. Alejandro

reconoció de inmediato la caligrafía delicada en el frente para Alejandro

cuando esté listo para la verdad. Sus manos temblaron al abrir el sobre.

Dentro una hoja de papel ya amarillenta por el tiempo. La letra era inconfundible. Era de Elena, su primera

esposa. Alejandro, si estás leyendo esto, es porque Socorro decidió que

llegó la hora de que sepas la verdad. Cuando me fui, no fue por falta de amor, fue porque descubrí que esperaba un bebé

y tú habías dejado muy claro que jamás querías hijos. Alejandro levantó la

vista hacia el niño que observaba cada reacción en silencio. Sus piernas se

debilitaron y tuvo que sentarse. Estimado oyente, si te está gustando la historia, aprovecha para dejar tu like

y, sobre todo suscribirte al canal de historias. Eso nos ayuda mucho a los que estamos comenzando ahora. Continuando.

Siga leyendo, señor, susurró el chico. Alejandro volvió los ojos a la carta. Su

visión se nublaba por las lágrimas que empezaban a formarse. Recuerdo tus palabras exactas, Elena. Yo nunca voy a

querer hijos. Mi padre me abandonó precisamente por eso y me prometí a mí

mismo que nunca repetiría ese error. Dijiste eso cuando tu hermano trajo a su

primer hijo a presentárnoslo. Vi el miedo en tus ojos, la forma en que te alejaste del niño. Las manos de

Alejandro temblaban tanto que casi tira el papel. Esas palabras recordaba

vagamente haberlas dicho, pero nunca imaginó que Elena las había tomado tan en serio. Preferí irme a forzarte a una

paternidad que claramente no querías. Pensé que sería mejor para los dos. Tú

podrías seguir tu vida sin el peso de una responsabilidad que te aterraba. Y yo podría criar a nuestro hijo lejos de

tu rechazo. Nuestro hijo murmuró Alejandro mirando al niño. Tú eres No,

señor, respondió el chico moviendo la cabeza. Yo no soy su hijo. Soy nieto de

doña Socorro de verdad, pero conocí a su primera esposa. Elena sigue viva. El

niño bajó la mirada. Sí, señor, pero ella está muy enferma. Alejandro

continuó leyendo, desesperado por respuestas. Socorro fue la única que supo la verdad. Ella me ayudó a salir de

casa aquella madrugada y prometió que guardaría esta carta hasta que estuvieras maduro para entender. Espero

que ese día llegue, Alejandro. Espero que algún día puedas perdonar mi cobardía por no haber hablado contigo

antes de partir. ¿Por qué Socorro nunca me contó nada? preguntó Alejandro, más

para sí mismo que para el niño. Porque ella dijo que usted no estaba listo, señor, que primero necesitaba

convertirse en un hombre mejor. La frialdad de esas palabras provenientes de un niño de 11 años golpeó a Alejandro

como una puñalada. Miró al muchacho que mantenía la misma expresión seria. ¿Y

ella cree que ahora sí estoy listo? Ella está muy enferma, señor. Los médicos

dijeron que le quedan pocos meses. Antes de partir, quiere cumplir la promesa que le hizo a su primera esposa. Alejandro

terminó de leer la carta, donde Elena explicaba que se había mudado a Puebla y

trabajaba como costurera para mantener al hijo que esperaba, que nunca se volvió a casar porque aún lo amaba, pero

que respetaría su decisión de no tener contacto si así lo deseaba.

¿Dónde está Elena ahora? en el hospital general de la capital, señor. Lleva tres meses internada. Y el

nuestro hijo, el niño dudó. Es una hija, señor. Se llama Natalia y es maestra en

mi escuela. Fue así como conocí toda la historia. Alejandro se sentó pesadamente

en la silla. Tenía una hija, una hija que nunca conoció, que creció sin padre

porque él había dicho palabras irreflexivas 20 años atrás. ¿Cómo te llamas, muchacho? Mateo, señor. Mateo

Ortiz. Mateo, necesito ir al hospital. ¿Puedes llevarme allí? Puedo, señor,

pero primero no quiere hablar con doña Socorro. Alejandro miró el reloj. Eran

las 4 de la tarde. Socorro estaría en la residencia en las Lomas de Chapultepec,

probablemente preparando la cena como lo había hecho tantos años.

¿Cómo había logrado guardar ese secreto tanto tiempo? Vamos a casa primero”,

dijo Alejandro tomando las llaves del auto. Durante el camino a la residencia,