Llovía intensamente ese martes por la tarde cuando Ricardo detuvo su Mercedes

negro frente a la puerta del cementerio. Habían pasado exactamente 6 meses desde

el accidente. 6 meses desde Enterraron ese ataúd que era demasiado

pequeño, demasiado ligero. 6 meses desde su La vida se había convertido en un

infierno vacío. salió del coche con un ramo de rosas rojas temblorosas en las

manos. Su Los zapatos italianos se hundían en el barro del camino, pero no

me importó. Lo demás no importaba desde que perdió a Miguel. El sonido de las

gotas de lluvia golpeando las lápidas era el único ruido. En el cementerio

desierto, Ricardo caminaba lentamente, como siempre, posponiéndola.

Llegó el momento de llegar a la tumba de su hijo. Cada paso dolía, cada

respiración quemaba. Fue entonces cuando vio una pequeña figura de espaldas

parada justo frente a la lápida de Miguel. Un niño demasiado delgado, con

ropa vieja y empapada y una muleta, madera improvisada que sostenía su

cuerpo retorcido. El niño se giró lentamente y susurró las palabras que

harían que el mundo de Ricardo se derrumbara por segunda vez. Papá, soy

Estoy vivo. Chicos, comenten abajo de qué ciudad son. mirando. Dale un me

gusta y suscríbete al canal porque esto, esta historia te tocará el corazón de maneras que ni siquiera puedes imaginar.

Ricardo sintió que sus piernas se debilitaban, las rosas se le resbalaron de los dedos

y cayeron al suelo. Barro. Esa voz, esa forma de hablar, pero no podía ser. Era

imposible. ¿Quién? ¿Quién eres? logró preguntar con voz ronca y entrecortada.

El chico dio Dío un paso vacilante hacia él. La muleta se hundió en el suelo húmedo, pero él recuperó el equilibrio.

Tenía una enorme cicatriz que recorría su delgado rostro desde el ojo izquierdo hasta la barbilla. Su pierna, su brazo

derecho estaba torcido, deformado, pero sus ojos, Dios mío, esos ojos marrones

eran iguales a los de Miguel. Papá, soy yo, Miguel, tu hijo. El niño

habló temblando no solo de frío. Temblaba de miedo, de emoción, de todo a

la vez. No morí en ese accidente. Sobreviví, pero nadie me reconoció.

Ricardo sintió que el mundo daba vueltas. 6 meses. 6 meses había llorado

todas las noches. Durante seis meses se había ahogado en whisky, intentando olvidar el dolor. Durante seis meses se

había despertado, gritando, soñando con el accidente que mató a su único hijo.

Esto no es está pasando. Balbució Ricardo

sujetándose la cabeza con ambas manos. No eres real. Es la bebida. Es mi

cabeza. jugándome una mala pasada otra vez. No, papá, por favor, escúchame. El

niño intentó acercarse, pero la muleta resbaló y casi se cae. Ricardo

instintivamente dio un paso adelante, pero se detuvo a mitad de camino. No podía. Si fuera real, si fuera cierto,

Dios de cielos, no podría soportarlo si fuera mentira. ¿Cómo sabes que soy tu

padre? Eh, cualquiera que haya leído los periódicos, él sabe que Ricardo Tabares

perdió a su hijo en ese accidente. Gritó y su voz resonó entre las lápidas

mojadas. Solo eres otro oportunista, otro mocoso. La calle intentaba

engañarme. Las palabras salían duras, crueles, pero eran la única salida. La

protección que Ricardo tenía. Su corazón no aguantaba ni una más. El niño empezó

a llorar con lágrimas espesas mezclándose con la lluvia en su rostro lleno de cicatrices.

Papá, por favor, sé que cuesta creerlo, pero soy yo. ¿Recuerdas? ¿Recuerdas la

cicatriz que tenía en mi rodilla la vez que me caí de mi bicicleta en el patio y

corriste a llevarme allí? Hospital. ¿Recuerdas cuando discutiste

con el médico porque te iba a coser sin anestesia? Ricardo se quedó paralizado. Eso nadie

lo sabía. Nunca había salido en la prensa. ¿Y recuerdan nuestro secreto? El

niño continuó con la voz entrecortada por la emoción. En esas noches, cuando

llegabas tarde a casa y subías a mi habitación, jugábamos. Le escondiste el

videojuego a tu mamá. Siempre decías, “Esto queda entre nosotros, campeón.

Si tu madre se entera, estamos perdidos. Las piernas de Ricardo cedieron. Cayó de

rodillas en el barro sin siquiera sentir el frío, la tierra, nada. Esas palabras,

esos momentos eran solo para ellos dos, padre e hijo. Miguel, dijo la voz roto,

casi un susurro. Sí, papá, soy yo. El niño se arrastró hasta él. Un, mi muleta

se hunde en la tierra mojada con cada doloroso paso. Soy yo. No, Ricardo podía

moverse. 6 meses de luto, 6 meses de infierno. Y ahora, ahora tu hijo estaba

allí vivo, herido, pero vivo. Pero, ¿cómo? ¿Cómo sobreviviste? ¿Por qué

nadie te encontró? ¿Por qué no regresaste a casa? Todas las preguntas

provenían de una sola persona. Atropellado. Miguel se sentó en el barro junto a su

padre. Temblaba tanto que apenas podía sostener la muleta.

El accidente fue terrible, papá. Terrible. No lo recuerdo todo. Solo

fragmentos. Había gente gritando, “Fuego, tanto fuego y dolor, tanto dolor

que pensé que realmente iba a morir.” Ricardo cerró los ojos. No quería

imaginarlo. No quería imaginarse a su hijo pasando por eso. Cuando desperté,

estaba en un en un hospital público, lejos de aquí. Tenía la cara

completamente vendada por la quemadura. Me rompí la pierna en tres partes. Los

médicos dijeron que tuve suerte de estar vivo. Miguel se limpió la nariz con el

dorso de su mano sucia, pero nadie lo sabía. ¿Quién era yo? Mi mochila se

había incendiado, no tenía documentos, nada. Y yo estaba tan confundido, papá.

Mi cabeza no funcionaba bien. Ni siquiera recordaba mi nombre completo.

No recordaba mi número de casa. Estaba todo revuelto. Dios mío, Ricardo. Una