El abrazador sol de Arizona caía implacable sobre Shadow Creek cuando cinco jinetes se acercaron, sus capas

negras acumulando polvo del camino, sus armas relucientes con una intención mortal. No podían saber que el nuevo

serif del pueblo, un hombre callado que escribía en su libro contable con sus lentes de lectura apoyados en la punta

de la nariz, había sido conocido en otra vida como Steel Torne, el pistolero más temido del territorio con 47 marcas en

su revólver. Ese error les costaría todo.

Antes de sumergirnos de lleno en esta historia, cuéntanos desde donde nos estás escuchando y si esta aventura te

habla, no seas un villano y asegúrate de suscribirte porque la historia de mañana

te dejará sin palabras.

Corría el año 1885 y los infames hermanos Besap acababan de cruzar hacia el territorio de Arizona.

Liderando la banda venía Jackson Bishop, una figura imponente cuyo rostro lleno de cicatrices contaba historias de

violencia que harían estremecer hasta el más endurecido. La marca irregular sobre su mejilla

derecha provenía de una pelea en prisión donde mató a tres hombres usando solo una botella rota. A su lado cabalgaba su

hermano menor Wesley, que pulía obsesivamente su COT con empuñadura de Martil, el mismo que había cobrado nueve

vidas solo en el último mes. Detrás de ellos, sus leales seguidores

mantenían una formación atenta, Bratley Ramírez, cuyos talentos para el rastreo les habían ayudado a evadir la ley en

tres territorios. Escaneaba el horizonte con ojos que no se perdían nada. El gigantesco Pegan Mau, cuya enorme figura

empequeñecía a su caballo, y colevan que cerraba la marcha con ansias de probar

que era digno de la sangrienta reputación de la banda. Jackson Bap había elegido Shadow Creek

con cuidado. El pequeño pueblo minero había sufrido desde que la beta de plata se agotó, dejando la mitad de los

edificios vacíos y a su gente desesperada. Su antiguo serif había sido asesinado

tres meses atrás y se decía que apenas lograron reemplazarlo con algún ratón de biblioteca que pasaba más tiempo

escribiendo informes que usando su revólver. Al pasar junto al descolorido cartel de

bienvenida, sus caballos levantaban nubes de polvo sobre la tierra agrietada por la sequía. Jackson notó a un hombre

sentado tras el escritorio del serif, visible a través de la ventana de la oficina.

El desconocido estaba inclinado sobre unos papeles, sus lentes haciéndolo parecer más un maestro de escuela que un

agente de la ley. Su cinturón con el arma colgaba de una percha detrás de él, fuera de su alcance, un error que ningún

serif con experiencia cometería. “Mira a nuestro nuevo agente de la ley”,

se burló Wesley con voz lo bastante alta como para que lo escucharan. Seguro ni siquiera sabe qué extremo del

revólver se sostiene. La risa de la banda retumbó en la calle vacía, pero Jackson permaneció en

silencio estudiando la escena con había mantenido con vida durante incontables robos y tiroteos.

El nuevo serif Luke Storn no reaccionó a las burlas. Siguió escribiendo en su

libro contable sus lentes de montura delgada reflejando la luz del sol. Lo que la banda Bap no podía ver era que

sus ojos gris acero seguían cada uno de sus movimientos reflejados en la ventana o que los dedos que sostenían su pluma

habían sido en otra época los más rápidos del territorio. Desde el hotel al otro lado de la calle,

Amon Lancaster observaba la escena a través de la ventana, su mano aferrada a la cruz de plata en su cuello. Ella

conocía la verdadera identidad del serif, o al menos partes de ella compartidas durante tranquilos

atardeceres entre cafés. Había visto el misterioso símbolo quemado en la empuñadura de su colt,

aunque él le hizo prometer que nunca hablaría de eso. La banda Beha pató sus caballos fuera

del salón. Sus espuelas resonaban contra la acera de madera mientras cruzaban con arrogancia las puertas Baiben. No

notaron que la mano del serif se había detenido a mitad de una oración. No vieron como su postura cambiaba

apenas perceptiblemente. No se dieron cuenta de que por primera vez en meses el legendario pistolero

sentía de nuevo la tensión familiar de una tormenta que se avecinaba. Desde la ventana de la tienda general,

la joven Kiges observaba mientras reabastecía los estantes, su corazón latiendo con fuerza.

Había escuchado historias susurradas sobre el nuevo ser y fragmentos de relatos pintaban la imagen de un hombre

cuya arma había traído tanto justicia como tragedia. Su abuelo, Samuel le

había advertido que nunca mencionara aquella vez en que vio a Torne practicando al amanecer, desenfundando y

disparando con una velocidad que parecía imposible. Sus disparos tan precisos que podían partir una carta de juego a 20

pasos. Cuando la puerta del salón se cerró detrás de la banda BP, el Sharf Thon

retiró con cuidado sus lentes, doblándolos con una precisión deliberada. Sus movimientos, a pesar de su aparente

lentitud, portaban una gracia subyacente que contrastaba con su apariencia de erudito. Asintió levemente hacia

Lancaster a través de la ventana, una señal silenciosa desarrollada tras meses de preparación meticulosa.

Emma comprendió. Era hora de correr la voz discretamente. La tormenta por fin había llegado a Shadow Creek, aunque no

tenía idea de en qué se había metido. La banda Bishop no tardó en dejar claro su dominio en el salón de Shadow Creek.

Wasley Bishop se adueñó de la mesa más grande, tumbando sillas y haciendo que un par de mineros salieran corriendo.

Ramírez y el chico Solodan se posicionaron cerca de las ventanas, mientras que la imponente figura de Peg

Mao proyectaba su sombra sobre la barra. Jackson Bishop se colocó en el centro

observando su entorno como un lobo evaluando su territorio de casa. Emma Lancaster, quien había sido dueña

del establecimiento desde la muerte de su esposo en el 83, estudió a los recién llegados con creciente inquietud. En 15

años sirviendo tragos en pueblos fronterizos, había aprendido a leer a los hombres como otros leen libros, y

estos hombres estaban hechos de sangre y violencia. Ya había enviado a su joven mesera Marre

por la puerta trasera con instrucciones claras. Encontrar al Dr. Crawford.

Whisky, ordenó Jackson dejando caer una moneda de oro que Emma sabía que era robada. Déjala entera.

Su voz tenía el filo áspero de quien ha pasado muchas noches gritando órdenes entre disparos. Cuando Ama le colocó la

botella al frente, él le sujetó la muñeca. Dime algo, preciosa.

Ese tipo que lleva la placa desde cuando juega a serif. Emma mantuvo la compostura a pesar de la

presión de su mano, recordando las conversaciones tranquilas que había tenido con Nuke Storm, esas en las que

sus ojos gris acero parecían atravesar su alma. Tres meses. El condado lo envió para