Pagué 1.000 Monedas por una Mujer Serpiente en la Subasta… y me metí en un problema mortal

El aire del sótano huele a humedad y miedo. Las antorchas proyectan sombras

largas sobre las paredes de piedra. Hay 30 personas aquí abajo, tal vez más.

Todos hombres, todos con dinero. Todos aquí por lo mismo. La jaula está en el

centro. Hierro negro, barrotes gruesos, candados oxidados. Y dentro ella, una

mujer serpiente. Nunca había visto una en persona. Mitad humana, mitad

serpiente. La parte superior es de mujer. Piel pálida que brilla levemente

bajo la luz de las antorchas. Pelo negro largo hasta la cintura, brazos delgados

con brazaletes de hierro oxidado en las muñecas. Pero de la cintura hacia abajo

todo es cola. 3 m de escamas negras con un patrón dorado apenas visible. Sangre

dicen. Está inmóvil como si ya estuviera muerta. El subastador camina alrededor

de la jaula. Túnica roja, anillos en cada dedo, sonrisa que no llega a sus

ojos. Caballeros, bienvenidos. Su voz rebota en las paredes. Esta noche

tenemos algo especial. Una hembra de sangre real, certificada, dócil. Golpea

los barrotes con su bastón. Ella no reacciona. La multitud murmura, se

acerca. Yo me quedo atrás contra la pared. No debería estar aquí, pero

necesito el dinero. Un hombre con túnica verde se adelanta. ¿Cuánto veneno

produce al mes? Aproximadamente medio litro, responde el subastador.

De alta pureza vale una fortuna en el mercado negro. Otro hombre más joven con

cicatriz en la mejilla. ¿Y la cola sirve para manufactura?

Por supuesto, las escamas son resistentes. Tres pares de botas de

calidad, mínimo. Hablan de ella como si fuera ganado. Mi

estómago se revuelve, pero me obligo a quedarme quieto. Vine aquí para subir el

precio, nada más. Cobro mis 20 monedas y me voy. Un comerciante gordo con barba

pregunta, “¿La llevaremos nosotros o hay servicio de transporte?”

Transporte incluido. La entregaremos donde indiquen. También ofrecemos jaulas

especializadas para mantenerla productiva. Productiva como si fuera una mina de

oro. Miro hacia la jaula. Ella tiene los ojos cerrados, no, no cerrados, vacíos,

como si hace tiempo que dejó de estar aquí. ¿Y qué garantía tenemos de que es sangre

real? Pregunta alguien desde atrás. El subastador sonríe más amplio.

Excelente pregunta. Camina hacia una mesa lateral. Recoge un frasco de vidrio

con líquido transparente. Esto, caballeros, es ácido de verificación. Si es sangre real

auténtica, las escamas brillarán dorado. Si no, se encoge de hombros. El ácido

hará su trabajo de todas formas. La multitud se acerca más. Todos quieren

ver. Destapa el frasco. Listos.

Vierte el líquido sobre las escamas negras. 4 días antes. Mi madre toscía

sangre sobre la sábana. La fiebre había vuelto peor que antes. “Necesita la

medicina”, dijo el médico. “Tres dosis más. 20 monedas.

20 monedas que no tengo. Hace 14 meses que no encuentro trabajo.

La carpintería cerró. El dueño huyó de la ciudad con las deudas. Todos quedamos

en la calle. Intenté con otros talleres. Nadie contrata. Esa tarde un hombre me

encontró en la plaza. Túnica oscura, rostro que no recordarías dos veces.

Necesito alguien para un trabajo esta noche. ¿Qué clase de trabajo?

Subir precios en una subasta privada. Me mostró un saco pequeño. Lo abrió. 20

monedas de plata brillaron bajo el sol. Adelanto. Solo tienes que ofertar cuando

yo te señale. Haces subir el precio. Yo compro. Todos ganamos. 20 monedas. Tres

dosis más para mi madre. ¿Qué subastan? Eso no importa. ¿Aceptas o no? Debí

preguntar más. Debí negarme, pero tomé las monedas. Dame la dirección. Esa

noche compré la medicina, vi a mi madre beberla. Vi como la fiebre bajaba un

poco. ¿De dónde sacaste esto?, preguntó con voz débil. Conseguí trabajo, madre,

un encargo simple. No le dije que el trabajo era esa misma noche. No sabía

que el objeto de la subasta sería ella. El líquido cae sobre las escamas. Ella

cierra los ojos con fuerza. Sus manos se aprietan contra los barrotes, pero no

grita. Las escamas brillan. Dorado, intenso, solo por un segundo, luego

humean. Auténtica! Grita el subastador.

La multitud aplaude. Mi estómago se aprieta. Vi su rostro. Vi el dolor que

no dejó salir. El subastador limpia sus manos con un paño. Empezamos en 200

monedas. Una mano se levanta. 250

300 350. Los números suben. El comerciante gordo

se inclina hacia su acompañante. La mantendremos productiva por años. Una

hembra así puede dar 50 extracciones antes de agotarse. 50 extracciones.

Como si hablara de una vaca. El hombre que me contrató está al otro lado del

salón. Me hace una señal discreta con la cabeza. Es mi turno. El precio está en

500 monedas. 550 debo decir. Él ofertará 600. Ganará la

subasta. Yo me voy. Simple. Pero miro hacia la jaula. Ella abrió los ojos. Á,

pupila vertical, pero lo que me golpea no es su extrañeza, es la ausencia. No

hay esperanza ahí, no hay rabia, solo vacío, como si ya estuviera muerta, como

mi madre cuando la fiebre estaba en lo peor. Esa mirada de alguien que dejó de

luchar. El comerciante gordo ríe. Con la cola podemos hacer artículos de lujo. El

mercado del norte paga bien por exóticos. Exóticos. Algo en mí se quiebra. No lo pienso, no

calculo, solo levanto la mano. 1000 monedas.

El salón queda en silencio. Todos me miran. El subastador parpadea sorprendido. El hombre que me contrató.

Su rostro se contrae de furia. 1000 monedas, repite el subastador.

¿Alguien supera 1000 monedas? Nadie responde. 1000 monedas a la una.

Silencio. 1000 monedas a las dos. El comerciante gordo niega con la cabeza.

Vendida por 1000 monedas al caballero del fondo. El martillo golpea la mesa.

Mi jefe camina hacia mí. Su rostro es una máscara de odio contenido.

Acabas de arruinar tu vida. El subastador me mira expectante. Las

1000 monedas, caballero. No tengo 1000 monedas. No tengo ni 50.

Mi jefe se acerca más. Su ejecutor viene detrás. Un hombre enorme con cicatriz en

el cuello y cuchillo largo en el cinturón. Dos perros negros gruñen a sus

pies. No tienes 1000 monedas, ¿verdad?, dice mi jefe. Su voz es peligrosamente

calmada. Retrocedo. Mi espalda choca contra la jaula. Yo puedo conseguirlas.

No, no puedes. Hace una señal. El ejecutor saca el cuchillo, pero tu vida

pagará la deuda. Los perros se adelantan, sus colmillos

brillan. El ejecutor levanta el cuchillo. Espera. El metal brilla bajo la luz de

las antorchas. Entonces, algo oscuro atraviesa los barrotes. Una cola

envuelve el cuello del ejecutor como una soga negra. Lo levanta del suelo. Él

deja caer el cuchillo. Intenta gritar. No puede. Ella lo lanza contra la pared.

El impacto es brutal. El ejecutor se desploma. No se mueven. Los perros

retroceden gimiendo. La jaula se abre. Los candados están rotos. Las cadenas

caen al suelo con estruendo metálico. Ella sale, no corre, se desliza. 3 m de

cola moviéndose como agua oscura sobre la piedra. Se detiene frente a mí. Sus

ojos ámbar me atraviesan. No hay agradecimiento ahí. No hay dulzura, solo

una mirada intensa que dice algo que no necesita palabras. Vivo por ti ahora.

Luego su mano fría agarra mi brazo con fuerza. Deténganla, grita el subastador. Ella no

se detiene, me arrastra hacia la salida. Yo tropiezo, casi caigo, pero ella no

suelta mi brazo. El salón explota en gritos, sillas volcándose, hombres

gritando órdenes. Estamos afuera. Callejón estrecho, niebla espesa. Ella

finalmente se detiene. Gira la cabeza escuchando gritos detrás de nosotros,

ladridos. Entonces hace algo inesperado, inclina la cabeza levemente

como un asentimiento silencioso. Gracias. No dice nada, pero lo siento en

esa mirada. Los ladridos se acercan. Corremos hacia la niebla. Los túneles

bajo la ciudad son un laberinto. Ella los conoce. O tal vez solo ve mejor en

la oscuridad. Sus ojos brillan levemente como los de un gato. Yo tropiezo cada tres pasos.

Mis manos rasguñan las paredes de piedra. El aire huele a mo y agua estancada. Finalmente llegamos a una

cueva abandonada. Basura vieja apilada en una esquina. Una abertura en el techo

deja pasar agua de lluvia. gota constante. Me desplomo contra la pared.

Mis piernas tiemblan, mis pulmones arden. Ella se sienta en el centro de la

cueva. Su cola se enrolla a su alrededor. Las escamas negras brillan

bajo el agua que cae. Silencio. Solo el goteo del agua. Busco en mis bolsillos.

Encuentro pedernal y acero. Hay madera seca en una esquina. Tardo 10 minutos en

encender fuego. Las llamas crecen. Calor. Por fin.

Me siento frente a ella, el fuego entre nosotros. Ella me mira fijamente.

No ha parpadeado. ¿Por qué lo hiciste? Su voz me toma desprevenido, grave,

melódica, pero con un filo que corta. ¿Qué? Ofertaste 1000 monedas. No me

conoces. Perdiste tu vida por una esclava. No sé qué responder. Yo no lo pensé.

Solo solo que no soporté verte tratada como objeto. Las palabras salen antes de

poder detenerlas. Como carne, como mercancía para vender por partes. Ella

inclina la cabeza. ¿Y eso te importa? Soy serpiente, no humana.

Eres persona. Silencio. Sus ojos ámbar se fijan en los

míos. Por primera vez veo algo más que vacío ahí. Nadie me había visto como

persona en 200 años. 200 años. Tanto tiempo.

Nací marcada, sangre real pero Una profecía decía que traería ruina a

mi clan. Su voz es monótona, como si recitara algo memorizado. Me criaron

para ser sacrificada, pero el día llegó y no me mataron. Me vendieron a los humanos más rentable. Tu clan te vendió

para librarse de la vergüenza. Mi estómago se aprieta. Lo siento. ¿Por

qué tú no lo hiciste? Igual nadie debería.

Ella levanta la mano, escucha, me congelo. Ladridos, lejanos, pero

acercándose. Los perros, susurra, nos encontraron. Me

pongo de pie, miro hacia el túnel por donde vinimos. ¿Cuánto tiempo tenemos?

Minutos. Los ladridos se acercan. Eco contra las paredes de piedra. Ella se

levanta, se mueve hacia la entrada de la cueva. Su cola se desliza silenciosa.

Hay cinco, dice después de escuchar, más los perros y el ejecutor sobrevivió.

Mi corazón late como tambor. ¿Puedes pelear? Estoy débil. Me sangraron

durante días. Me quemaron con ácido. Mira sus escamas. Algunas están opacas,

dañadas. No podré con todos. Miro alrededor. No

hay otra salida. Estamos acorralados. Entonces huimos.

No hay tiempo. Los ladridos están más cerca. Escucho voces. Botas sobre

piedra. Ella se gira hacia mí. Sus ojos brillan intensos. Hay una forma. ¿Cuál?

Un pacto de sangre. ¿Qué? Se acerca. su rostro a centímetros del mío. Si

bebes mi sangre, recuperaré mi fuerza, mi veneno, mi autoridad. Podré

defendernos. ¿Por qué funcionaría eso? Es magia antigua. Un humano debe aceptar

voluntariamente llevar mi marca. Eso rompe el sello que me debilita.

¿Y qué me pasa a mí? ¿Quedarás marcado para siempre, unido a mí por sangre?

Su voz baja y mi clan nos perseguirá por romper su ley. No perdonan esto. Nos

matarán, lo intentarán. Los ladridos están aquí. Escucho a los

hombres gritando órdenes. ¿Prefieres morir limpio ahora? Pregunta ella. O

vivir marcado conmigo. Miro hacia la entrada. Sombras moviéndose en el túnel. No hay elección.

Hazlo. Ella no espera. Muerde su propia muñeca. Sangre negra con destellos

dorados brota. Bebe. Acerco mis labios. El olor es metálico, dulce, extraño.

Bebo. Sabe a metal fundido, a fuego. Arde bajando por mi garganta. Mis venas

se encienden. Caigo de rodillas. Dolor. Todo es dolor. Algo se graba en mi

muñeca. Una quemadura circular negra que pulsa con luz dorada. Ya está, dice

ella. Levanto la mirada. Ella cambió. Su cuerpo brilla. Las heridas en sus

escamas desaparecen. Sus ojos arden dorados puros. Las manchas opacas se

vuelven negras brillantes. Se enderezan. Crece, no físicamente, pero su presencia

llena la cueva. Los cazadores entran, cinco hombres con antorchas y espadas,

dos perros gruñiendo, el ejecutor al frente, rostro hinchado de furia. Ahí

está la perra, escupe. Y el idiota ella no responde. Se mueve. Velocidad

imposible. Su cola golpea las piernas del primer cazador. Huesos crujen. Él

cae gritando. Garras. Tiene garras en las manos. No las tenía antes. Desgarra

el pecho del segundo. Sangre salpica. El tercer cazador intenta huir. Ella lo

agarra del cuello, lo lanza contra la pared. Los perros saltan hacia ella, sus

colmillos buscan su garganta. Yo actúo sin pensar. Agarro una antorcha del

suelo, la lanzo al rostro del primer perro. Ahulla, retrocede.

El segundo perro me enviste. Caigo. Sus mandíbulas se cierran sobre mi hombro.

Grito. Ella está ahí en un instante. Arranca al perro de mí. Lo arroja. El

ejecutor carga. Espada en alto. Ella se gira. Su cola se enrolla alrededor de la

espada, la arranca de sus manos. Luego sus garras encuentran su garganta. No lo

mata, solo lo deja inconsciente. El último cazador levanta las manos. Me

rindo. Me rindo. Ella lo deja correr. Silencio.

Solo mi respiración agitada. El dolor en mi hombro es terrible. Sangro mucho.

Ella se arrodilla junto a mí. Examina la herida. Sobrevivirás.

Toca mi muñeca marcada. El dolor disminuye levemente. El pacto está

sellado. Su voz es suave ahora cansada. Ahora sientes mi corazón latir y pronto

duda verás mi pasado. Lo siento. ¿Qué?

El pacto comparte más que sangre. Compartirás mis recuerdos, mis memorias,

todo. Me ayuda a levantarme. Mis piernas apenas me sostienen. Tenemos que irnos

antes de que vengan más. Salimos de la cueva. Dejamos atrás los cuerpos. Mi

hombro arde. Mi muñeca pulsa. Estoy marcado para siempre. Caminamos hasta el

amanecer. Ella encuentra otro refugio, una cabaña abandonada al borde del

bosque, techo podrido, paredes agrietadas, pero tiene cuatro muros. Me

desplomo en el suelo. Descansa, dice ella. Tus heridas necesitan tiempo. No

puedo discutir. El agotamiento me aplasta. Cierro los ojos y entonces los

veo. Sus recuerdos. Una cueva oscura. Frío, humedad, una

recién nacida, mitad humana, mitad serpiente llorando. Anciano serpiente

mirándola. Escamas blancas, ojos fríos, tiene las marcas doradas. La profecía

traerá ruina al clan. Años después, ella tiene 10 años

humanos. Cadenas, siempre cadenas. Un cuarto sin ventanas. Le traen comida

una vez al día. Nadie habla con ella, nadie la toca, excepto para ponerle

grilletes más pesados. 100 años, 200. Las cadenas no cambian. La soledad se

vuelve normal. Deja de gritar, deja de llorar. Solo espera el día del

sacrificio. La llevan al círculo de purga. Está lista. quiere que termine. Pero el sumo

sacerdote detiene el ritual. No la mataremos, la venderemos.

Los humanos pagan bien por exóticos. Que ellos carguen con la maldición.

La subasta jaula de hierro. Manos tocando sus escamas.

Hombres discutiendo precios, dolor, sangre, vacío,

hasta que despierto gritando, sudor frío, corazón desbocado. Ella está junto

a mí, su mano fría sobre mi frente. Viste mi vida, no puedo hablar. Las

imágenes siguen ardiendo en mi mente. 200 años de soledad, de cadenas, de ser

tratada como monstruo. Lo siento, susurra. No quería que

cargaras con mi dolor. Finalmente encuentro mi voz. ¿Por qué tu clan te

hizo eso? Miedo. La profecía decía que una hembra de sangre real con marcas

doradas destruiría el clan. Entonces me encerraron. Esperaron a que creciera.

Luego me vendieron. Pero no destruiste nada. No importa. Para ellos soy la maldición

viviente. Me incorporo. Mi hombro todavía duele, pero menos que antes. ¿Y ahora qué?

Ahora te marqué. Rompimos su ley. Vendrán. ¿Cuándo?

Pronto, como si sus palabras lo invocaran, escucho algo afuera. Movimiento en el

bosque. Ella se pone tensa. Sus ojos arden dorados. Ya están aquí. Me

levanto. Miro por la ventana rota, figuras emergiendo de la niebla, no

humanas, serpientes como ella, pero con armadura de escamas oscuras.

cuatro guerreros y adelante una figura con bastón y escamas blancas. El sumo

sacerdote. Al amanecer, susurro, el clan serpiente

nos encontró. Salimos de la cabaña. No tiene sentido esconderse. Ellos ya saben que estamos

aquí. Los guerreros nos rodean. Lanzas con punta que gotea verde, veneno. El

sumo sacerdote se acerca lento. Su bastón golpea el suelo con cada paso. El

cristal verde en la punta brilla. Se detiene a 3 m. Citara de las escamas

doradas. Es la primera vez que escucho su nombre. Hiciste un pacto de sangre con un

humano. Su voz es calmada, casi amable. Ley antigua. Título tercero, sección 17.

Cualquier miembro del clan que una su sangre con otra especie debe ser purgado. Ella no responde, solo lo mira.

Ambos deben entrar al círculo de hielo. Continúa el sacerdote. La purga limpiará

la transgresión. Espera, grito. Ella no tuvo opción. Tu

clan la vendió. La trataron como basura. Solo quería sobrevivir.

El sacerdote me mira. Sus ojos son pozos vacíos. La ley no conoce piedad humano.

La ley está equivocada. La ley es absoluta. Los guerreros golpean el suelo con sus

lanzas. El sonido retumba. El sacerdote señala el suelo. Los guerreros dibujan

un círculo con sal blanca y cristales azules. Entren. Si Tara da un paso adelante. Yo

entraré. Ambos, repite el sacerdote. No, yo rompí

la ley. Yo lo marqué. Él solo fue el recipiente. Su voz es firme. Déjenlo ir.

Ambos o ninguno. Entonces solo yo. El grito resuena en el bosque. Si Tara me

mira. Sus ojos dorados brillan húmedos. No puedes. Susurro. Sitara. No, ya

elegí. No, los guerreros me sujetan, dos de

ellos. Sus manos son frías, fuertes. Siara camina hacia el círculo. Si Tara

no se detiene, se arrodilla en el centro. El círculo de sal brillando

alrededor de ella. Los guerreros comienzan a cantar. Un sonido grave,

gutural. El aire se enfría. Sitara busca su cola. Arranca una escama dorada con

sus propias manos. Se acerca a mí, los guerreros la dejan. Pone la escama en mi

mano. Cierra mis dedos con los suyos. No me recuerdes como mercancía.

Su voz es apenas un susurro. Recuérdame como alguien que eligió.

Citara, por favor. Adiós. Regresa al círculo. Los cánticos se

intensifican. Luz azul brota del suelo, envuelve su cuerpo. No intento correr

hacia ella, los guerreros me sujetan más fuerte. La luz azul se hace más

brillante, cegadora. Si Tara me mira una última vez, sonríe. Es la primera vez

que la veo sonreír. La luz explota. Silencio. Cuando mis ojos se ajustan, el

círculo está vacío. Solo quedan escamas quebradas sobre la sal y hielo. Hielo

que se derrite lentamente. Los guerreros me sueltan. Caigo de

rodillas. La escama dorada arde en mi mano. El sumo sacerdote se acerca, se

inclina sobre mí. Vete, humano. Su voz es desprecio puro.

No vales ni nuestro odio. Los guerreros se alejan, el sacerdote lo

sigue. En minutos el bosque está vacío. Solo yo. Y las escamas quebradas y el

hielo. La vi desaparecer. No en fuego, no en sangre, en luz fría y

silencio. Y yo no pude hacer nada. Tres días. Caminé tres días para volver

a la ciudad. No comí. Apenas bebí agua. La marca en mi muñeca pulsa, débil pero

constante, como si ella aún estuviera ahí en algún lugar. Llego a casa al

atardecer. Mi madre está sentada de pie caminando.

Hijo, corre hacia mí. Me abraza. La medicina funcionó. Me siento mejor.

¿Dónde estuviste? Trabajando. Te ves terrible. Estás

herido? Estoy bien, madre. Miente. No estoy

bien. Esa noche no duermo. Miro el techo. La escama dorada está sobre mi

pecho, atada con un cordel. La marco pulsa en mi muñeca. Cierro los ojos, veo

su rostro, sus ojos ámbar, su sonrisa final.

Pasan los días, la ciudad sigue igual, la gente trabaja, compra, vende, ríe

como si nada hubiera pasado. Pero yo cambié. Cada noche voy al borde del

bosque donde el clan se la llevó. Me siento ahí. Espero, no sé qué espero. La

marca sigue pulsando. A veces es fuerte, a veces apenas se siente, pero nunca se

detiene. Un mes después, mi madre me encuentra sentado en la plaza mirando la nada.

Hijo, ¿qué te pasa? Nada, madre. Mientes. Hace semanas que no eres el

mismo. No respondo. Ella toca mi mano, ve la marca en mi muñeca. ¿Qué es eso?

¿Una quemadura? ¿De qué? No puedo decirle. No entendería.

De nada importante. Se va preocupada. Yo me quedo mirando la marca, sintiendo

el pulso. Dicen que el tiempo cura. Mentira. Han pasado dos meses. La marca

sigue ahí pulsando. Cada latido me recuerda que ella eligió morir por mí y

yo la dejé ir. No peleé, no grité lo suficiente, no encontré otra forma, solo

me quedé ahí mirando cómo desaparecía en luz fría. Si pudiera volver atrás, pero

no puedo. Solo puedo vivir con esto, con ella ardiendo dentro de mí para siempre,

con la escama dorada sobre mi pecho, con la marca que nunca se apaga. Algunos

dicen que las serpientes no tienen alma. Se equivocan. Yo llevo la suya conmigo y

duele cada día, cada latido. Duele, pero

no la olvidaré. No la recordaré como mercancía. La recordaré como alguien que

eligió. Eligió salvarme, eligió morir. Eligió ser libre. Aunque esa libertad

durara solo un instante. La marca pulsa y yo sigo aquí viviendo con ella dentro

de mí. para siempre.