“Le Raparon la Cabeza Para Humillarla” — El Vaquero Le Cubrió con su Abrigo… Y La Llevó a Casa”

En el despiadado pueblo de Peter Creek, una mujer apache rapada es humillada y

dejada a su suerte por la crueldad de la gente. Solo Franco, un vaquero solitario

de mirada firme, se atreve a desafiar al sherifff y la multitud. Con su abrigo envuelta y cargándola en sus brazos, la

rescata, iniciando un viaje peligroso, lleno de tensión, valentía y un romance

inesperado que florece entre fuego y polvo. La ciudad de Peter Creek era un

lugar seco y cruel, una tienda general cargada de tabaco y polvo, un salón

donde los hombres bebían para olvidar el calor y una iglesia abandonada completaban su insignificante

existencia. Lo que sí abundaba era la crueldad disfrazada de justicia.

Franco cabalgaba justo después del amanecer, su caballo cansado, la cantimplora casi vacía, buscando agua y

un lugar donde descansar antes de continuar hacia Montana. Al girar hacia la calle principal, vio la multitud

reunida cerca del antiguo puesto de comercio. Voces bajas y venenosas.

Reduciendo la marcha, escuchó la voz de una mujer cortar el murmullo aguda y

desafiante. No tienen derecho. Un golpe sonó y la mujer se quedó en

silencio. Franco apretó la mandíbula. No conocía a esa gente, pero sí entendía el sonido de

una multitud autoconvencida. Desmontó y avanzó hacia ellos. La

multitud se abrió, no por respeto, sino porque era un extraño alto, con abrigo

polvoriento y rifle cruzado, con una mirada que decía que no pediría permiso.

Lo observaron evaluando si valía la pena enfrentarlo. En el centro del círculo Jun, una mujer

apache rapada, estaba arrodillada. Su cabeza estaba mal cortada, con nicks

y marcas sangrantes en la piel, su vestido rasgado en el hombro, manos atadas con cuerda áspera, ycía inmóvil,

sin levantar la vista al ver a Franco detenerse frente a ella. Respiraba superficialmente, temblando no por

miedo, sino por la rabia que no podía expresar. Un hombre de mediana edad,

robusto, con una estrella de sherifff improvisada, avanzó. Su rostro rojo

sudaba bajo el sol de la mañana y sus ojos transmitían autoridad impuesta y

vieja arrogancia. No es asunto tuyo, forastero. Franco no

desvió la mirada de Jun. Parece que sí lo es, replicó con voz firme. El

sherifff explicó con frialdad que Jun había vendido su favor a un explorador Cheyen el mes pasado, cobrando dinero y

deshonrando tanto a sí misma como a la ciudad. Una mujer mayor del público añadió, con voz piadosa y helada que la

costumbre era marcarla para que la gente decente supiera evitarla. Franco miró al sherifff sin apartar los ojos de Yune,

viendo en sus pupilas una determinación silenciosa y una dignidad que nadie podía arrebatarle.

“Desátala”, dijo Franco suavemente. El sherifffunció el ceño. “¿Eres sordo?

Esto no es asunto tuyo. La voz de Franco no se elevó, pero un filo nuevo recorría

sus palabras. Desátala. La multitud se movió inquieta, algunos

con manos cerca de sus cinturones, dudando entre actuar o esperar. Él la

deja cuando nosotros digamos, “Tal vez mañana, tal vez pasado, dependiendo si

ha aprendido su lección.” June levantó ligeramente la cabeza, sus ojos grises encontrándose con los de

Franco por un instante. Cansada, agotada, pero no rota. No todavía.

Franco se arrodilló frente a ella, sacó la cantimplora y se la ofreció. June

dudó, luego bebió con desesperación, dejando que el agua corriera por su barbilla. Ignorando los gritos del

sherifff, Franco sacó un cuchillo y cortó las cuerdas que ataban sus muñecas. liberándola de su prisión

improvisada. El público gritó y murmuró, pero antes de que alguien reaccionara,

Franco envolvió a Yune con su abrigo. La tela cubrió su delgado cuerpo, escondiendo el vestido roto, los

moretones y la vergüenza que la multitud había intentado marcar en ella como cicatrices visibles. La levantó en sus

brazos. No pesaba más de 40 kilos mojada, pero su cuerpo se tensó, respirando entrecortado, indecisa entre

pelear o rendirse. “Tranquila”, murmuró Franco. “Te tengo!”

La cercanía del calor humano, su fuerza tranquila, le ofrecía un respiro que no

recordaba haber tenido. El sherifff avanzó con la mano sobre su arma. Déjala

ahora mismo. Franco lo miró fijo. ¿Quieres dispararme frente a estos buenos cristianos?

La tensión se palpaba en el aire. La multitud contuvo la respiración mientras

Franco se giraba y cargaba con Yune hacia su caballo. El rumor de la multitud se convirtió en murmullos.

Algunos intentaron acercarse, pero nadie tocó a Franco. Tal vez era el rifle en

su espalda o la determinación con la que se movía, lenta, deliberada, como

alguien que ya había decidido por qué moriría. La subió al caballo, se colocó

detrás de ella y giró hacia la salida del pueblo. “Estás cometiendo un error”,

gritó el sherifff desde la distancia. Franco no volteó, solo hizo que el

caballo caminara con calma, dejando atrás la ciudad que había intentado humillarla.

Jun permaneció en silencio, temblando contra su pecho, el abrigo ajustado como una armadura que nunca supo que podía

poseer. Franco mantuvo el ritmo constante del caballo, sin preguntar su nombre ni destino, simplemente

asegurándose de que cada paso los alejara del dolor y la injusticia. El paisaje se extendía plano y pálido,

salpicado de arbustos y los esqueletos de álamos dispersos. El sol subía, imponiendo calor y luz

intensa sobre la tierra seca. Solo el sonido de los cascos y el crujido del

cuero rompían el silencio acompañando su viaje. Tras un rato, June empezó a calmarse. El

temblor disminuyó y su respiración se hizo más regular. Hay una cabaña”, dijo

Franco suavemente, “a unas dos millas al oeste. Era de un trampero. Ya se fue,

pero sigue en pie. Allí puedes descansar.” June no respondió, solo la

miró con cautela. “Prometo no hacerte daño y no devolverte allí”, agregó

Franco. Su voz era firme, tranquila, cargada de un respeto que pocas veces