La anciana entró a la joyería arrastrando ligeramente los pies.
Llevaba un rebozo gris deshilachado, sandalias gastadas y un vestido sencillo que parecía haber pasado por demasiados inviernos. Su cabello blanco estaba recogido sin cuidado, y en sus manos temblorosas sostenía una pequeña bolsa de tela, vieja, cerrada con un nudo.

La joyería estaba en una de las avenidas más elegantes de Guadalajara. El aire olía a perfume caro y a dinero. Dentro, las vitrinas brillaban bajo luces blancas, llenas de collares, anillos y pulseras que valían más que toda una vida de trabajo para gente como ella.

—¿A dónde cree que va, señora? —dijo el guardia, frunciendo el ceño.

La anciana levantó la mirada, sin enojo, sin miedo.
—Vengo a vender algo.

El guardia la recorrió de arriba abajo.
—Aquí no compramos chatarra. Mejor vaya al mercado.

Algunos clientes voltearon a verla. Una mujer bien vestida sonrió con desprecio. Un joven sacó el celular, como si la escena fuera divertida.

Desde el mostrador, el gerente —un hombre de traje oscuro, sonrisa ensayada— se acercó con paso rápido.
—¿Hay algún problema?

—Esta señora quiere vender “algo” —dijo el guardia, enfatizando la palabra.

El gerente miró a la anciana apenas unos segundos.
—Señora, esta es una joyería de alta gama. No creo que usted tenga algo que nos interese.

La anciana asintió despacio.
—Aun así, quisiera que lo vea.

El gerente suspiró, claramente molesto.
—Cinco minutos. Pero no toque nada.

Ella abrió la bolsa de tela con cuidado, como si se tratara de algo frágil, sagrado. De su interior sacó un pequeño estuche de madera oscura, gastado por el tiempo. Lo colocó sobre el mostrador.

El gerente arqueó una ceja.
—¿Eso es todo?