Introducción: La noche más oscura bajo el puente

La lluvia golpeaba el cartón como martillos de agua fría, empapando cada rincón de aquel refugio improvisado bajo

el puente de la colonia Guerrero, Ciudad de México. Esperanza Sánchez Morales, de

72 años, abrazaba contra su pecho un pedazo de pan duro que había rescatado

de un contenedor de basura. Sus manos, curtidas por 60 años de lavar ropa ajena

y limpiar pisos, temblaban no solo por el frío de aquella noche de enero, sino

por el hambre que mordía sus entrañas con dientes afilados. “Dios mío”, susurró con voz quebrada,

“Sé que no soy nadie para pedirte nada, pero tengo tanta hambre. El olor a basura quemada y gasolina del tráfico

nocturno se mezclaba con el aroma mooso del cartón húmedo. Esperanza tenía tres

días sin comer, algo más que migajas y agua de la fuente pública. Su estómago

rugía como trueno lejano, un recordatorio constante de una realidad

que jamás imaginó vivir. Nunca pensó que llegaría el día en que dormiría en la

calle. Esperanza había sido una mujer trabajadora toda su vida. A los 15 años

comenzó como empleada doméstica en las casas de Polanco, las zonas ricas de la capital, 45 años lavando, planchando,

cocinando para familias que apenas recordaban su nombre. Pero siempre tuvo su cuartito rentado en la colonia

Morelos. Siempre tuvo un plato de frijoles y tortillas, siempre tuvo dignidad. Todo cambió hace 6 meses. La

señora, para quien trabajaba desde hacía 20 años, falleció y la familia

simplemente cerró la casa. A los 72 años nadie quiso contratar a Esperanza. Ya

está muy mayor, le dijeron en cuatro casas diferentes. Necesitamos alguien más joven, más rápida. Los ahorros de

toda una vida, 7,500 pesos guardados en una lata de café, se evaporaron en 3

meses de renta y medicinas para la presión alta. Cuando llegó el cuarto mes y no pudo pagar, el casero la echó sin

contemplaciones. “A la calle, señora”, le había dicho el hombre, un tipo de unos 50 años con el

rostro endurecido por sus propias penas. Yo también tengo que comer. Y así

Esperanza Sánchez Morales, quien había dedicado toda su vida a servir a otros,

terminó durmiendo en un cartón bajo el puente de Nonoalco. El cartón, que ahora era su cama, había sido de un

refrigerador. Todavía tenía las letras descoloridas. LG 18 pies cúbicos. Qué

ironía, pensaba ella. Un cartón que alguna vez protegió algo que conservaba comida. Ahora protegía a una anciana que

no tenía que comer. Sus únicas posesiones cabían en dos bolsas de plástico negras, tres vestidos

remendados en 12 lugares diferentes, un suéter de lana gris que fue de su difunto esposo Ramón, una foto borrosa

de su boda hace 50 años y una estampa de la Virgen de Guadalupe tan sobada que

casi no se veía la imagen. Cada noche, mientras los autos pasaban rugiendo

sobre el puente, Esperanza rezaba el rosario con cuentas invisibles, porque

hasta el rosario de cuentas de madera lo había vendido por 30 pesos para comprar

tortillas. Cada noche, mientras el frío calaba hasta los huesos y el hambre

mordía sin piedad, se preguntaba, “¿Por qué, Señor? ¿Qué hice para merecer

esto?” La verdad más cruel era el olvido. Esperanza había criado a dos hijas,

Patricia y María Elena. Las crió sola después de que Ramón muriera de un infarto cuando ellas tenían 8 y 10 años.

Trabajó doble turno durante 20 años para que estudiaran, para que tuvieran uniformes limpios, para que nunca

pasaran hambre. Patricia se casó con un contador y se mudó a Querétaro. María

Elena consiguió trabajo en una maquiladora en Tijuana. Ambas llamaban una vez al mes, siempre

con prisa, siempre con promesas de pronto te visitamos, mamá. Cuando

Esperanza perdió su cuarto, llamó a ambas. “Ay, mamá, es que ahora estamos

muy apretados de dinero”, le dijo Patricia. “Los niños están en la escuela privada. La colegiatura es carísima.”

“Mamá, aquí en Tijuana todo es muy caro”, dijo María Elena. “Apenas nos

alcanza para nosotros. Ninguna de las dos sabía que su madre dormía en la calle. Esperanza nunca se los dijo. El

orgullo, ese orgullo que te mantiene de pie cuando todo se derrumba le impedía

confesarlo. No quería ser una carga. No quería que sus hijas la vieran como una

mendiga. Aquella noche de enero, mientras la lluvia arreciaba y el frío se volvía insoportable, Esperanza

desenvolvió el pedazo de pan duro. Eran las 11 de la noche. No había comido nada

en todo el día, excepto un vaso de atole aguado que una señora bondadosa del mercado le había regalado en la mañana.

El pan estaba mooso en una esquina. Lo limpió con dedos temblorosos y se lo

llevó a la boca. La textura áspera raspó su garganta seca. Tenía gusto a cartón y

a desesperanza, pero era comida. Y cuando tienes hambre, de verdad, no hay lujos. Justo cuando iba a dar el segundo

mordisco, escuchó un gemido bajo. Esperanza levantó la vista. A unos 3

metros de su refugio de cartón, bajo la tenue luz amarillenta de un farol roto que parpadeaba, había un perro. No era

de raza identificable, sino una mezcla de muchas. Pelaje gris y marrón manchado

de lodo, costillas visibles bajo la piel, una oreja caída y la otra parada y

unos ojos, unos ojos cafés que la miraban con una tristeza tan profunda

que parecía humana. El animal estaba empapado, temblando de frío y hambre.

Cjeaba de la pata trasera izquierda. se quedó ahí a prudente distancia, sin

atreverse a acercarse, pero sin irse tampoco. Solo miraba el pan en las manos

de esperanza. La anciana sintió algo quebrarse en su pecho. Aquí estaban los

dos, una anciana abandonada por el mundo y un perro abandonado por sus dueños.

Dos seres invisibles para una ciudad que corre demasiado rápido para mirar el sufrimiento a los ojos. Dos almas

temblando bajo la misma lluvia fría. Esperanza miró el pedazo de pan. Era lo

único que tenía. Era su cena de esa noche y probablemente su desayuno del