Fuera de aquí. Presidente del banco, humilló al hombre de blanco. Pero era

Jesús disfrazado. Era un martes común en la ciudad de Buenos Aires, Argentina.

Las calles bullían con el tráfico de las 9 de la mañana. Ejecutivos apurados cruzaban la avenida Corrientes con

maletines de cuero italiano y teléfonos pegados a sus oídos. El sol de marzo

caía implacable sobre las fachadas de vidrio y acero del distrito financiero,

reflejándose en los edificios como mil espejos de arrogancia y poder. En el

corazón de este mundo de cifras y ambiciones se levantaba el Banco Internacional del Progreso, un coloso de

32 pisos, cuya entrada principal parecía diseñada para intimidar. Columnas de

mármol travertino importado de Italia sostenían un techo de cristal donde colgaban tres arañas de cristal de

Swarovski, cada una valorada en $250,000. El piso era tan pulido que los zapatos

de los clientes VIP dejaban ecos que resonaban como advertencias. Este no es lugar para los pobres.

Claudia Méndez, recepcionista del área VIP, ajustó su Blazer Channel de $2,500

y revisó su maquillaje en el espejo compacto. Llevaba 6 años en ese puesto,

tiempo suficiente para perfeccionar el arte de evaluar a las personas en 3 segundos. El corte de su traje, la marca

de sus zapatos, el reloj en su muñeca. Su trabajo consistía en filtrar, en

mantener a esa gente lejos de los clientes importantes. Las puertas giratorias de entrada comenzaron a

moverse. Un hombre entró caminando descalzo. Claudia levantó la vista de su

computadora y su expresión pasó del profesionalismo a la incredulidad en

menos de un segundo. El hombre que acababa de entrar llevaba una túnica blanca simple del tipo que uno podría

ver en películas antiguas. sobre tiempos bíblicos. La tela estaba limpia, pero

era claramente de algodón ordinario, sin marca, sin diseño. Sus pies descalzos

dejaban huellas apenas visibles en el mármol impecable. Su cabello castaño

largo caía sobre sus hombros, ligeramente ondulado por la humedad del aire, pero lo más desconcertante eran

sus ojos marrones, profundos, con una serenidad que contrastaba violentamente

con el frenecí del lobby bancario. Miraba a su alrededor, no con asombro ni

intimidación, sino con algo parecido a compasión. Claudia tocó discretamente el

botón de alarma silenciosa bajo su escritorio mientras el extraño se acercaba. Tres guardias de seguridad,

estratégicamente posicionados en diferentes puntos del lobby, se pusieron alerta. El hombre se detuvo frente al

mostrador de atención VIP. Claudia lo miró de arriba a abajo con una mezcla de desprecio y fascinación morbosa.

“Perdido, señor”, preguntó con una sonrisa que no llegaba a sus ojos. La

misión de caridad más cercana está a ocho cuadras al sur. El extraño sonrió

gentilmente. No estoy perdido, señorita. Vengo a hablar sobre cuentas perdidas y

herencias olvidadas. Claudia soltó una risa corta, casi un bufido. Señor, esto

es banca privada, no servicios sociales. Las cuentas básicas están en el primer

piso y para abrir cualquier tipo de cuenta necesita documentación, comprobante de ingresos, referencias

bancarias. hizo un gesto amplio con su mano perfectamente manicurada, dejando

claro que este hombre obviamente no tenía nada de eso. “Necesito hablar con el presidente”, dijo el extraño

tranquilamente. “Es sobre Teresa Ramírez.” El nombre atravesó el lobby

como una piedra lanzada a un estanque. Varias cabezas se voltearon. Teresa

Ramírez era conocida por todos en el banco, pero no por las razones correctas. Era la cajera más antigua, la

que llevaba el mismo uniforme simple día tras día, la que nunca fue promovida, la

que comía sola en la cafetería. Rodrigo Salazar estaba cruzando el lobby en ese

preciso momento. A sus 52 años, Rodrigo era la imagen perfecta del éxito

latinoamericano moderno. Traje Armani de $5,000 en gris marengo, corbata hermés

de $50. Gemelos de oro blanco con iniciales grabadas, zapatos John Love hechos a

medida en Londres. Su cabello plateado estaba peinado hacia atrás con gel importado. Su Rolex submariner de $2,000

brillaba en su muñeca izquierda. caminaba como quien posee el mundo, porque en muchos sentidos él poseía su

pequeño universo. Su salario anual era de 2 millones de dólares, sin contar

bonos que frecuentemente duplicaban esa cifra. tenía una mansión en Nordelta

valorada en 3,illones y medio de dólares, un Porsche Cayen en el garaje y

un departamento de trabajo en Puerto Madero donde llevaba a sus amantes. Su

esposa Magdalena gastaba $10,000 al año en spaz y cirugías plásticas. Sus dos

hijos estudiaban en universidades privadas en Estados Unidos, 8000 anuales

cada uno. Rodrigo había construido su imperio sobre tres pilares: astucia

financiera, conexiones políticas y una crueldad calculada que aplicaba

especialmente a quienes consideraba por debajo de él. Cuando escuchó el nombre

Teresa Ramírez salir de la boca de ese mendigo, algo se encendió en su cerebro.

Se acercó con pasos resonantes, su presencia llenando el espacio como un

depredador que detecta presa herida. Teresa Ramírez. Su voz era grave,

entrenada para intimidar en salas de juntas. La cajera. ¿Qué tiene que ver un mendigo con una de mis empleadas? El

extraño se volvió hacia él. Sus ojos se encontraron. Por un microsegundo,

Rodrigo sintió algo extraño en su pecho, una especie de vértigo, como si estuviera al borde de un precipicio.

Pero la sensación pasó tan rápido que la descartó como reflujo ácido de su

desayuno de 100 calorías. “Ella tiene derecho a saber la verdad sobre su

herencia”, respondió el hombre tranquilamente. Y entonces Rodrigo hizo

lo que siempre hacía cuando se sentía amenazado o confundido. Atacó con burla.

soltó una carcajada tan estridente que resonó en todo el lobby de mármol. 30