No te atrevas a tocar a mi hijo o te arrepentirás por el resto de tu vida.

Esas fueron las palabras que Alejandro Salvatierra le gritó a Lucía la primera vez que ella intentó acercarse a Daniel.

Pero lo que ninguno de los dos sabía en ese momento era que el destino había tejido un vínculo entre ellos mucho

antes de que se conocieran. un vínculo de sangre que cambiaría todo lo que

creían saber sobre el amor, la pérdida y la redención. Si estás escuchando esta

historia desde cualquier rincón del mundo, déjame saber en los comentarios desde qué ciudad o país nos acompañas

hoy. Me encantaría saber que esta historia cruza fronteras para llegar a tu corazón. La lluvia golpeaba con furia

contra los ventanales de la mansión Salvatierra aquella tarde de noviembre,

cuando Lucía Morales cruzó por primera vez las imponentes puertas de hierro

forjado. Sus manos temblaban mientras sostenía su pequeña maleta gastada,

sintiendo el peso de las miradas del servicio, que la observaba con una mezcla de curiosidad y lástima. Había

sido contratada como la décima cuidadora en menos de se meses para el pequeño Daniel. Y todos en la casa sabían que

las anteriores habían renunciado o sido despedidas en cuestión de días. El

mayordomo, un hombre de edad avanzada llamado Ernesto, la condujo por pasillos

interminables decorados con obras de arte que probablemente costaban más que

todo lo que Lucía había ganado en su vida. Las paredes parecían susurrar

historias de opulencia y dolor, y con cada paso que daba, Lucía sentía que se

adentraba en un mundo que no le pertenecía, pero necesitaba ese trabajo desesperadamente.

Después de perder su empleo en el hospital municipal y con las deudas acumulándose como una avalancha

imparable, había aceptado, sin hacer demasiadas preguntas, cuando la agencia

la llamó para esta oportunidad. El señor Salvatierra es un hombre muy ocupado”,

le explicó Ernesto mientras subían por una escalera de mármol que parecía sacada de un palacio europeo. Raramente

verá al niño. Usted se encargará de todo. Su alimentación, su medicación, su

terapia física. Pero hay una regla fundamental. Nunca, bajo ninguna

circunstancia, debe mencionarle a Daniel nada sobre su madre. ¿Quedó claro? Lucía

asintió, aunque una punzada de inquietud le atravesó el pecho. ¿Qué clase de

padre prohibía hablar de la madre de su hijo? Pero no era momento para cuestionamientos. Necesitaba ese salario

que triplicaba cualquier cosa que hubiera ganado antes. Cuando finalmente llegaron a la habitación de Daniel,

Lucía sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. La habitación era enorme, pero estaba sumida en penumbras.

Las cortinas gruesas bloqueaban cualquier atisbo de luz natural y el único sonido que se escuchaba era el tic

tac monótono de un reloj antiguo sobre la chimenea apagada. En el centro de

aquel espacio cavernoso, junto a una ventana cerrada, estaba Daniel. El niño

permanecía inmóvil en su silla de ruedas, mirando fijamente hacia la pared. Su rostro, pálido como la

porcelana, no mostraba ninguna expresión. Tenía el cabello oscuro y despeinado y vestía un pijama azul que

parecía demasiado grande para su cuerpo delgado. No se giró cuando entraron, no

parpadeó, no dio señal alguna de haber notado su presencia. “Daniel”, dijo

Ernesto con una voz que intentaba ser amable, pero sonaba forzada. Ella es

Lucía, será tu nueva cuidadora. Nada. El niño siguió mirando la pared como si

fuera lo único que existiera en su universo silencioso. Ernesto suspiró. Un

sonido cargado de años de presenciar la misma escena, repetirse una y otra vez.

Así ha estado desde el accidente hace 8 meses. No habla, apenas come, no

interactúa con nadie. Los médicos dicen que físicamente está sanando, pero mentalmente dejó la frase en el aire,

como si las palabras fueran demasiado pesadas para pronunciarlas completas.

Después de que Ernesto se retirara dejándola sola con el niño, Lucía se acercó lentamente a Daniel, se arrodilló

frente a él, posicionándose en su línea de visión, pero el pequeño simplemente

desvió la mirada hacia otro punto, como si ella fuera invisible. Sus ojos

oscuros parecían mirar hacia un lugar que nadie más podía ver, un lugar donde

probablemente aún vivía el recuerdo de su madre. “Hola, Daniel”, susurró Lucía

con la voz más suave que pudo encontrar. “No sé escucharme o si te importa, pero

quiero que sepas que no estoy aquí para reemplazar a nadie. Solo quiero ayudarte. silencio. Solo el maldito

reloj marcando segundos que parecían eternidades. Lucía pasó el resto de ese

primer día intentando establecer algún tipo de conexión. Le preparó la comida

siguiendo las estrictas instrucciones nutricionales que le habían dejado. Pero Daniel apenas probó dos cucharadas antes

de cerrar la boca con terquedad. intentó leerle un cuento, pero él simplemente

cerró los ojos como bloqueándola. Trató de hacer conversación unilateral, pero

cada palabra parecía caer en un pozo sin fondo. Cuando llegó la noche y Lucía

ayudó a Daniel a acostarse, algo en su interior se quebró. Mientras lo cubría

con las mantas, observó las fotografías que decoraban su mesa de noche. Todas

habían sido removidas, excepto una. Daniel siendo empujado en un columpio

por una mujer de espaldas, una mujer de la que solo se veía su cabello largo y oscuro flotando al viento. La foto había

sido cortada deliberadamente, como si alguien hubiera querido borrar parcialmente ese recuerdo. Esa noche, en

la pequeña habitación contigua que le habían asignado, Lucía no pudo dormir.

Había algo en los ojos vacíos de ese niño que le recordaba su propio dolor.

Ella también había conocido la pérdida. Años atrás, su hermana mayor María había

desaparecido de su vida de la forma más misteriosa. Un día estaba ahí, vibrante

y llena de sueños, y al siguiente había dejado una nota escueta diciendo que se iba a trabajar al extranjero y que no la

buscaran. Lucía solo tenía 15 años. Entonces, pero el dolor de esa ausencia