El sol del norte de México cae como plomo derretido sobre el desierto de Chihuahua. Estamos en mayo de 1915 y el

aire huele a muerte, a polvo seco y a la maldad que solo un hombre sin alma puede

traer a este mundo. En medio de la nada, donde ni los sopilotes se atreven a

volar bajo, tres cruces de madera se levantan contra el cielo azul despiadado. Y en esas cruces, clavadas

como Cristo en el Gólgota, tres hermanas jóvenes agonizan bajo un sol que no

perdona. María, la mayor tiene apenas 22 años. Sus manos, que antes molían maíz y

acariciaban a sus sobrinos, ahora están atravesadas por clavos oxidados. Rosa,

de 19 tiene los labios partidos por la sed, la piel quemándose viva, los ojos

hinchados de tanto llorar. Y la más chica, Guadalupe, apenas 17 años,

tiembla en su cruz mientras la vida se le escapa gota a gota por las heridas.

Su crimen, compadre. Ser hijas de un viejo revolucionario que se negó a

traicionar a Pancho Villa. Nada más, nada menos. El responsable de esta

crueldad tiene nombre y apellido. Coronel Victoriano Huerta Junior, hijo

bastardo del dictador caído. Un demonio con uniforme federal que heredó todo el

veneno de su padre, pero ninguna de su astucia. Un hombre de metro 80, bigote

negro engominado, ojos pequeños y fríos como los de una víbora del desierto,

manos manchadas con sangre de inocentes desde Veracruz hasta Sonora. Un cobarde

que solo es valiente cuando sus víctimas están amarradas. Este malnacido llegó al

pueblo de San Jerónimo 3 días antes con 40 federales buscando armas villistas.

No encontró ni un solo rifle, pero encontró al viejo Esteban Morales, un

revolucionario retirado que había cabalgado con villa en los días gloriosos de la división del norte.

“¿Dónde están las armas, viejo cabrón?”, le preguntó el coronel metiéndole el

cañón de su pistola en la boca. El viejo Esteban, hombre de palabra y honor,

escupió la pistola y miró al coronel directo a los ojos. Puedes matarme, pero

mi boca no abre ni aunque me arranques la lengua. La palabra de un hombre de honor no se vende ni se rompe. Esas

palabras, compadre, firmaron la sentencia de muerte de sus tres hijas.

El coronel, enfurecido porque un pelado mugroso, lo desafió frente a sus

hombres, ordenó algo que ni el mismo [ __ ] hubiera imaginado.

Mandó construir tres cruces en medio del desierto, a 5 km del pueblo. Arrastró a

las tres hermanas hasta allá, frente a su padre amarrado, y las crucificó

vivas, mientras el viejo Esteban gritaba como animal herido. Si mueren las perras de los rebeldes,

escupió el coronel mientras clavaba el último clavo en las manos de Guadalupe. Y tú, viejo [ __ ] vas a vivir para

contar lo que pasa cuando alguien le falta el respeto al gobierno federal.

Les dejó un letrero de madera colgando entre las cruces. muerte a los traidores

de la patria. Luego se fue, compadre, se fue riéndose,

dejando a esas tres niñas inocentes morir bajo el sol abrasador, sin agua,

sin piedad, sin más compañía que el silencio mortal del desierto y los

gritos de agonía que se perdían en el viento. Pero lo que el coronel Victoriano Huerta Junior no sabía lo que

ese malnacido nunca imaginó en su vida miserable, es que en el norte de México

había un hombre que no perdonaba este tipo de maldades. Un hombre que cuando

escuchaba que le habían hecho daño a mujeres inocentes, se convertía en la furia del desierto hecha carne y hueso.

Ese hombre era Francisco Villa, el centauro del norte, la pesadilla de los

federales, el brazo largo de la justicia revolucionaria. Y cuando la noticia de

las tres hermanas crucificadas llegó a sus oídos, compadre, el infierno mismo

se desató sobre Chihuahua. Esta es la historia de la venganza más brutal que

Pancho Villa ejecutó en toda su vida revolucionaria. Una venganza que se convirtió en

leyenda, que pasó de abuelo a nieto, de fogata en fogata, de cantina en cantina.

Una venganza que demostró que en el México de 1915 la justicia todavía tenía dientes,

garras y plomo suficiente para cobrar cada lágrima de inocente. Antes de

seguir con esta leyenda, compadre, si quieres ver como Pancho Villa le cobró

hasta el último segundo de sufrimiento a este malnacido del coronel, dale like a

este video ahorita mismo. Suscríbete al canal porque aquí contamos las

verdaderas historias de cuando México todavía tenía hombres de honor y comenta

desde qué ciudad nos estás viendo para saber que la memoria de la revolución

sigue viva en cada rincón donde hay gente que todavía cree en la justicia

verdadera. Porque lo que viene con Padre es la historia de cómo un hombre se

convirtió en leyenda eterna. de cómo tres cruces en el desierto se

transformaron en el símbolo de que la maldad siempre, siempre paga su precio.

En el norte de México la justicia no llegaba en carruaje del gobierno, llegaba a caballo y con mauser en la

mano. Y el coronel Victoriano Huerta Junior estaba a punto de aprenderlo de la manera más brutal que existe. Tres

días antes de que las hermanas Morales fueran clavadas en esas cruces malditas,

el coronel Victoriano Huerta Junior llegó a San Jerónimo como llega la plaga, a un sembradío.

Era un martes de mayo cuando el polvo en el horizonte anunció su llegada. 40

jinetes federales, uniformes sucios de sangre ajena, rifles mauser cargados y

al frente de todos, montado en un caballo negro como la traición, venía

él, el coronel. Los viejos del pueblo lo reconocieron de inmediato. Tenía la

misma cara de víbora que su padre, el dictador Victoriano Huerta, aquel

borracho traidor que mandó asesinar a Madero y le entregó México a los gringos

como si fuera su rancho personal. Pero este hijo era peor, compadre, porque al

menos el viejo huerta tenía cerebro. Este malnacido solo tenía crueldad.