O que você está prestes a ouvir é uma história real, registrada nos arquivos da cidade de Juiz de Fora, Minas Gerais, no ano de 1863.
Uma história marcada por traição, ódio e crueldade…
mas também por coragem, justiça e um desfecho que ninguém esperava.

Se inscreva no canal para não perder histórias reais como esta
e me diga nos comentários de qual cidade você está assistindo.

Vamos começar.

A Fazenda Boa Vista do Rio Novo era uma das mais ricas propriedades da região.
Mais de 900 hectares de cafezais, grãos premiados, riqueza que parecia infinita.
A casa-grande, imponente, colonial, com varandas largas e jardins impecáveis, era símbolo de poder e status.

Ali vivia o coronel Francisco Alves Guimarães, 45 anos, respeitado, temido e influente.
Casado havia vinte anos com dona Amélia Soares Guimarães, filha de barão do café, mulher de beleza fria e coração ainda mais duro.

Dona Amélia governava a casa com mão de ferro.
As escravas domésticas tremiam mais diante dela do que do próprio coronel.
Nada escapava ao seu controle.

Entre os mais de duzentos escravizados da fazenda havia Joana, uma jovem de 22 anos.
Morena, silenciosa, de olhar doce e postura humilde.
Nascera ali mesmo, filha de Rosa, antiga mucama da casa-grande, morta de febre quando Joana ainda era criança.

Desde os 14 anos, Joana trabalhava na cozinha.
Acordava antes do sol, dormia depois da lua.
Nunca reclamava. Nunca levantava os olhos.
Era exatamente o tipo de escrava que dona Amélia apreciava: útil e invisível.

Mas havia algo em Joana que o trabalho pesado não conseguiu apagar.
Uma delicadeza natural.
Uma graça silenciosa.

E o coronel Francisco percebeu.

No início, eram apenas olhares.
Depois, visitas frequentes à cozinha.
Um copo d’água. Uma desculpa qualquer.
Até que, numa noite de março de 1863, tudo mudou.

Dona Amélia havia viajado com os filhos.
A fazenda estava silenciosa.

O coronel desceu à cozinha tarde da noite.
Joana estava sozinha.

— Água fresca — pediu ele.

Quando os dedos deles se tocaram, Joana sentiu o medo atravessá-la como fogo.
Ela implorou. Tentou se afastar.
Mas era escrava.
Não tinha escolha.

O que aconteceu naquela noite se repetiu por semanas.
Sempre em silêncio.
Sempre no escuro.

Quando Joana percebeu que estava grávida, o pânico tomou conta dela.
Tentou esconder. Trabalhou mais. Amarrou panos à cintura.
Mas nada escapava aos olhos de dona Amélia.

Numa manhã de agosto, a senhora viu a barriga.

— De quem é? — perguntou, fria.

Joana não respondeu.
Não precisou.

Naquela mesma noite, dona Amélia tomou sua decisão.

— Ela vai desaparecer.

Chamou o feitor Sebastião, homem conhecido pela crueldade.
Ordenou que levasse Joana ao poço velho, abandonado havia anos.
Cinquenta metros de profundidade.

— Faça antes do amanhecer.
— E se gritar, amordaçe.

Naquela madrugada, Joana foi arrastada de seu quarto.
Amarrada. Vendada. Jogada no poço como se fosse lixo.

Caiu na água gelada.
Sobreviveu por instinto.

Horas… dias…
No escuro absoluto, tremendo, abraçada à própria barriga, ela rezava.

Até que ouviu vozes.

Luz.

Cordas.

Era Francisco Júnior, o filho mais velho do coronel.

Ao notar o desaparecimento de Joana, desconfiou.
Um escravo, consumido pela culpa, contou tudo.

Francisco Júnior correu até o poço.
E encontrou Joana viva.

Foi um milagre.

Ele a levou para a casa do padre Manuel, longe da fazenda.
Confrontou os pais.

— Vocês tentaram matar uma mulher… e uma criança do nosso sangue.

Nos dias seguintes, Francisco Júnior fez o impensável.

Comprou a alforria de Joana com seu próprio dinheiro.
Deu-lhe uma casa na cidade.
Garantiu dignidade.
Garantiu futuro.

Em janeiro de 1864, Joana deu à luz uma menina: Rosa.
Livre desde o nascimento.

Francisco Júnior manteve sua promessa.
Ajudou Joana a estudar.
Ajudou Rosa a crescer com oportunidades.

Anos depois, ele se tornaria advogado e dedicaria a vida à libertação de escravizados, muito antes da Lei Áurea.

Joana viveu até 1898.
Morreu cercada por filhos e netos.

Quando perguntavam sobre o poço, ela dizia:

— Aquele buraco tentou me engolir…
mas eu voltei para a luz.
E isso ninguém pode tirar de mim.

Hoje, seus descendentes ainda vivem em Juiz de Fora.
A fazenda não existe mais.
O poço foi enterrado.

Mas a história ficou.

Um lembrete de que mesmo na maior escuridão,
a coragem pode sobreviver,
a justiça pode na
e uma única pessoa pode mudar tudo.