“¡COME DEL SUELO, VIEJO DESGRACIADO!” – EL CORONEL SE RIÓ… HASTA QUE LLEGÓ PANCHO VILLA

El látego rasgó el aire antes del grito y cuando la raza miró hacia la plaza de

San Luis de la Paz, ya era tarde para mirar para otro lado. Presten atención a

lo que voy a contar, compadres, porque esta historia pone los pelos de punta y

muestra por qué el nombre de Pancho Villa se volvió sagrado en el norte de México. Don Aurelio Mendoza, 73 años de

vida honesta, estaba de rodillas en el polvo, las manos amarradas atrás. con

alambre de púas que le cortaba la piel arrugada. La sangre corría por los dedos

que habían trabajado la tierra durante cinco décadas sin faltar un solo día. 73

años, catequista de la Iglesia, hombre de palabra, de esos que el apretón de

manos valía más que papel firmado, que enseñaba a los niños a leer debajo del

mezquite sin cobrar un centavo, que caminaba leguas para llevar medicina a

familias enfermas, tenía las manos callosas de tanto trabajo honesto y el

corazón limpio como agua de manantial, pero no era la sangre lo que hacía que

la gente bajara la mirada. Era la escena que el coronel Esteban Villarreal había

montado como si fuera teatro del Frente al viejo, en el suelo polvoriento

de la plaza, había un plato de latón. Adentro, frijoles negros mezclados con

la tierra que el viento levantaba. Al lado, pedazos de tortilla pisoteada por

las botas militares del coronel. “Come, perro viejo!”, gritó Villarreal, la voz

borracha resonando entre las paredes de Adobe. Come del suelo como el animal que

eres. El chasquido del látigo se mezcló con el llanto de los niños que miraban y

nadie tuvo valor de apartar la vista. Don Aurelio levantó la cabeza, los ojos

llenos de lágrimas, pero también de una dignidad que ni las humillaciones podían

arrancar. Mi coronel, por favor”, suplicó con voz quebrada. “Tengo

familia, tengo nietos.” El látigo volvió a silvar. Esta vez encontró la espalda

del anciano rasgando la camisa de manta y dejando una línea roja que se

oscureció rápido. Dije, “Que comas.” Y ahí en la plaza central de San Luis de

la Paz, bajo el sol implacable del mediodía de Guanajuato, un hombre de 73

años que nunca había robado, nunca había mentido, nunca había levantado la mano

contra nadie, fue forzado a meter la cara en la tierra como si fuera animal del campo. Sus lágrimas caían

mezclándose con los frijoles sucios. Su nieta María Elena gritaba desde la multitud contenida por dos soldados

federales. El coronel Villarreal se reía tomando mezcal directo de la botella. La

raza miraba en silencio. Hombres con puños cerrados que no podían hacer nada.

Mujeres llorando disimuladamente, niños que nunca olvidarían esa imagen. Y

en ese momento exacto, en ese preciso segundo de humillación máxima, don

Aurelio alzó la mirada hacia el cielo y murmuró algo que solo los que estaban

más cerca escucharon. Dios, si existe justicia en este mundo, manda a alguien

que nos libre de estos demonios. Lo que el viejo no sabía, compadres, era que su

oración ya había sido escuchada. Porque a 200 km de distancia en las montañas de

la Sierra Madre, Pancho Villa acababa de recibir una carta que haría arder

Guanajuato entero. Como dice el dicho del norte, el que siembra viento cosecha

tempestad y la tempestad venía montada en caballo negro. Agárrense, compadres,

que esta historia les va a hervir la sangre. Pero antes de empezar a hacer un

trato. Va. Dale like a este video para ayudar a este contador de historias a

seguir trayendo las leyendas verdaderas de la Revolución Mexicana. Es rapidito,

no cuesta nada y hace toda la diferencia para que más raza conozca estas historias de nuestro norte bravo. Y la

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días hay historia nueva con sangre, coraje y justicia del modo que solo

México sabe hacer. El norte no olvida, compadres, y nosotros tampoco olvidamos

a quien acompaña estas pláticas. Ahora acomódense ahí que les voy a contar

derechito cómo fue que todo empezó. Ahora siéntense que viene historia buena

de esas que no se olvidan. Pero para entender esta historia hay que volver al principio. Hay que conocer a los

personajes. Hay que entender el momento exacto en que México estaba viviendo.

Era el año de 1910, compadres. México ardía bajo la bota del dictador Porfirio

Díaz. 34 años de dictadura, 34 años donde los ricos se volvían más ricos y

los pobres más pobres, donde la tierra pertenecía a ascendados extranjeros y

campesinos mexicanos, morían de hambre en su propia patria. Y en medio de ese

infierno había hombres como el coronel Esteban Villarreal. Villarreal no era un

soldado común y corriente. No, señor. Era uno de los comandantes federales más

sanguinarios del estado de Guanajuato. 38 años de edad, alto, corpulento, con

bigote negro engomado que se untaba con cera importada de Francia. Ojos de serpiente que miraban a la gente como si

fueran basura, hijo de asendado rico que había comprado el rango de coronel con

dinero de su padre. Nunca había peleado batalla real, nunca había defendido a

México de ningún enemigo extranjero. Su única guerra era contra su propio

pueblo. Comandaba un destacamento de 50 rurales en San Luis de la Paz, pero no

eran soldados de verdad, compadres. Eran matones con uniforme, ladrones con

permiso del gobierno, violadores protegidos por la ley del porfiriato.

San Luis de la Paz era un pueblo minero de 5000 almas, pueblo tranquilo,

trabajador, gente honesta que sacaba plata de las minas para enriquecer a los

dueños españoles mientras ellos morían de hambre trabajando 16 horas bajo

tierra. El coronel controlaba todo con mano de hierro y corazón de piedra.

Cobraba impuestos inventados. Impuesto por usar el pozo. Impuesto por caminar