Esta é uma história inspirada em relatos do Brasil imperial que aconteceu nas terras do sul brasileiro durante o

século XI. Uma história sobre como o amor verdadeiro exige escolhas

impossíveis. Se inscreva no canal Raízes do Cativeiro agora para não perder

histórias emocionantes como essa e me conte nos comentários de qual cidade e

estado você está assistindo essa incrível história. Vamos começar. O

coronel Francisco das Chagas Mendonça tinha 39 anos e estava no auge de sua

vida. Casado a 15 anos com dona Amélia, filha de um visconde, tinha três filhos.

Pedro, de 14 anos, Isabel de 12 e a pequena Catarina de apenas sete. Era

dono de uma das fazendas mais prósperas da região, com 400 haares de café, 200

escravos e reputação impecável na sociedade. Francisco era homem

respeitado, participava da política local, era conselheiro do imperador para

assuntos agrícolas, frequentava os salões mais importantes da província.

Sua esposa, Amélia, era anfitriã perfeita, organizando saraus, bailes,

jantares que eram comentados por semanas. A família Mendonça representava

tudo que a sociedade imperial valorizava: tradição, riqueza, elegância, moral impecável. Mas por trás

da fachada perfeita, o casamento de Francisco era vazio. Amélia era mulher

fria, distante, preocupada apenas com aparências.

Venham cá imediatamente. O jantar será servido em uma hora. Garantam que tudo esteja perfeito.

Sim, senhora. Claro, senhora. Casara-se com ele por conveniência, por unir duas famílias poderosas. Nunca

houvera amor real entre eles. Cumpriam seus papéis sociais perfeitamente, mas

em particular mal se falavam. Dormiam em quartos separados há anos. Francisco se

conformara com isso. Achava que casamento era assim mesmo, arranjo social, não união de almas. Dedicava-se

ao trabalho, aos filhos, aos negócios. Enterrava qualquer anseio por conexão

verdadeira. Em abril de 1863, tudo mudou. A governanta da Casagre, uma

escrava idosa chamada generosa, adoeceu gravemente. Não conseguia mais

trabalhar. Francisco precisava de substituta urgente. Seu capataz sugeriu

uma escrava jovem chamada Joana, que trabalhava nas lavouras, mas tinha boa

reputação. Joana tinha 26 anos. Era mulata de pele cor de mel, olhos

castanhos amendoados, cabelos negros cacheados que teimavam em escapar do

lenço. Era bonita, isso era innegável, mas não era só isso. Havia algo em sua

presença, uma dignidade natural, uma inteligência nos olhos, uma graça nos

movimentos. Ela fora criada na fazenda, filha de escrava que morrera no parto.

Crescera sem mãe, cuidada por outras escravas mais velhas. Aprendera a

trabalhar cedo nas lavouras, depois na casa grande, auxiliando generosa. Era

trabalhadora, competente, discreta. Quando Francisco a chamou para assumir o

posto de governanta, ela aceitou com a mesma serenidade que fazia tudo. Nos

primeiros meses, Francisco mal notava sua presença. Joana fazia seu trabalho

perfeitamente. A casa funcionava como relógio. As refeições eram servidas no horário. As

roupas estavam sempre limpas e passadas. Tudo estava sempre em ordem. Mas aos

poucos, Francisco começou a notar pequenas coisas. Como Joana colocava

flores frescas em seu escritório toda manhã, como o café vinha sempre na

temperatura exata que ele preferia. Como ela antecipava necessidades antes que

ele pedisse. E notou também como ela tratava os outros escravos com gentileza, como sua presença acalmava

conflitos, como todos a respeitavam. Uma noite, seis meses após Joana assumir a

casa, Francisco estava em seu escritório trabalhando tarde. Amélia e as crianças

já dormiam. Ele ouviu o som vindo da sala de música, piano sendo tocado

suavemente. Curioso, foi verificar. Era Joana, sentada ao piano, tocando uma

melodia simples, mas bonita. Ela não ouvira entrar. Tocava com os olhos fechados, perdida na música. Francisco

ficou na porta observando. Quando ela terminou, ele perguntou: “Onde aprendeu

a tocar?” Joana deu um pulo, assustada, levantou-se rapidamente. “Perdão,

senhor, não deveria estar aqui. Não me importo com isso”, respondeu minha pergunta. Onde aprendeu? Ela hesitou.

Assim, Amélia dá aulas para ainha Isabel. Eu ouvia escondida, depois

praticava à noite quando todos dormiam. Levou anos, mas aprendia algumas músicas. Por que se esforçou tanto?

Poderia ter usado esse tempo para descansar. Ela o encarou pela primeira vez diretamente. Porque música me faz

sentir livre, Senhor, por alguns minutos tocando. Não sou escrava. Sou apenas

pessoa fazendo algo belo. Francisco sentiu algo apertar no peito. Conhecia

aquele sentimento. Ele mesmo tocava piano. Era sua única forma de escape da

vida que o sufocava. Continue tocando disse suavemente. Sempre que quiser

considero ordem. Ela sorriu levemente. Obrigada, senhor. Aquele foi o início.

Noites seguintes, Francisco se pegava trabalhando tarde, propositalmente, esperando ouvir o piano. Joana tocava,

ele ouvia. Às vezes entrava na sala, sentava-se em silêncio, apenas escutava.

Começaram a conversar. No início, conversas breves, superficiais

sobre música, sobre o dia, sobre pequenas coisas. Mas aos poucos as

conversas se aprofundaram. Francisco descobriu que Joana era extraordinariamente inteligente, embora

analfabeta tinha compreensão profunda sobre pessoas, sobre a vida, sobre

sentimentos, tinha opiniões próprias, perspectivas únicas. E diferente de

Amélia, que concordava com tudo que ele dizia por obrigação social, Joana o