Zacimba Gaba: La Sangre Real y el Veneno de la Resistencia

Mi nombre es Zacimba Gaba , y antes de que me convirtieran en esclava, yo era princesa. Princesa del reino de Cabinda, en la costa de África, donde mi padre era un rey respetado y mi madre, una reina sabia. Tenía diecisiete años cuando los portugueses invadieron nuestra aldea en una madrugada de 1690. Mataron a la mitad de mi pueblo, encadenaron a la otra mitad y me arrastraron al interior de un barco negrero que olía a muerte y desesperación.

Esta es mi historia: la historia de cómo fui arrancada de África, traída a Brasil, esclavizada, pero jamás dominada. La historia de cómo utilicé el conocimiento que mi madre me enseñó para envenar a los señores que intentaron doblegarme. La historia de como una princesa africana se convirtió en la envenenadora mas temida del Río de Janeiro colonial.

Nací en 1673 en Cabinda, territorio Bacongo, en una familia real, antigua y poderosa. Mi madre, la reina Nzinga Mbande , era una curandera extraordinaria, conocedora de todas las plantas sagradas de nuestra tierra. Desde pequeña, me enseñó los secretos de las hierbas: cuáles curaban heridas profundas, cuáles bajaban fiebres terribles, cuáles aliviaban dolores de parto, cuáles traían visiones de los ancestros. Pero también me enseñó, siempre en secreto absoluto, qué plantas mataban . “Este conocimiento es poder sagrado,” decía mientras me mostraba raíces venenosas. “Poder que puede salvar a nuestro pueblo o destruir a nuestros enemigos. Guárdalo bien, hija cane, nunca se sabe cuándo lo necesitarás.”

Yo escuchaba atentamente, memorizaba cada planta, cada dosis, cada sintoma. Nunca imaginé que ese conocimiento un kia salvaría mi vida y tomaría tantas otras.

La vida en Cabinda era buena. Tenía la educación propia de una princesa: aprendí idiomas, la historia de nuestro pueblo, diplomacia, guerra. Mi padre me preparaba para algún cóa gobernar junto a un príncipe de un reino aliado. Tenía futuro, tenía propósito, tenía libertad. Todo eso me fue arrancado en una única noche sangrienta de marzo de 1690.

Los traficantes portugueses, ayudados por traidores de tribus rivales, atacaron durante una fiesta religiosa, cuando todos estábamos desarmados. Mataron a mi padre frente a mis ojos, una lanza atravesando su pecho mientras intentaba protegerme. Mataron a mi madre cuando se negó a revelar dónde escondíamos oro y marfil. Grité, luché, arranqué la piel de un traficante con mis uñas, pero eran demasiados, muy armados. Me noquearon con un golpe en la cabeza y desperté encadenada dentro del oscuro cuano de un barco.

La travesía del Atlántico duró dos meses infernales. Éramos mas de cuatrocientos africanos amontonados. El olor era insoportable: sudor, vómito, orina, heces, sangre, muerte. Yo sobreviví porque me negué a morir. Me negué a dar a los portugueses la satisfacción de verme doblegada. Cantaba en voz baja las canciones que mi madre me enseñó, rezaba a los ancestros, prometía venganza y planeaba.

Llegamos a Río de Janeiro en mayo de 1690. Fuimos llevados directamente al mercado de esclavos in Valongo, ese lugar maldito donde los seres humanos eran vendidos como animales. Nos examinaron como ganado. La humillación estaba calculada para rompernos psicológicamente, para hacernos olvidar que éramos humanos. Pero yo no lo olvidé. Mientras manos blancas me tocaban sin permiso, juré silenciosamente: “Un nhia, pagaréis.”

Fui comprada por un rico señor de ingenio llamado Capitán Sebastião Marques de Andrade , dueño de una vasta propiedad de caña de azúcar en la región de Campos dos Goytacazes. Pagó un precio alto por mui porque era joven, fuerte y, según dijo riendo a un amigo, “demasiado bonita para desperdiciarla en el campo.” Yo sabía lo que eso significaba y me prepare mentalmente para lo que vendría.

La hacienda del Capitán Sebastião era un imperio de crueldad. Vi a hombres ser azotados hasta que la carne se abría. Vi a mujeres ser violadas por los capataces. Y muy pronto descubrí que yo sería la próxima victima del propio Señor.

En mi tercera noche en la hacienda, el Capitán Sebastião mandó que me llevaran a la Casa Grande. Cuando entré, estaba solo en su habitación, ebrio de cachaça . “Aprenderás tu lugar aquí, africana,” dijo, acercandose. “Aprenderás que ahora me perteneces completamente.” Intentó agarrarme. Yo resistí, luché, y le arranqué sangre de la cara con mis uñas. Él gritó de dolor y rabia, me tiró al suelo de un puñetazo, rasgó mi ropa y me violó violentamente mientras yo lloraba y llamaba a los espíritus de mis padres muertos.

Después de esa noche, algo murió dentro de mui. No mi espíritu, no mi voluntad, sino cualquier resquicio de esperanza de que aquellos hombres tuvieran humanidad. Eran demonios en piel humana, y los demonios debían ser destruidos. Comence a planear inmediatamente.

Fui colocada a trabajar en la cocina de la Casa Grande, ayudando a la cocinera principal, una esclava mayor llamada Rosa. Yo, cuidadosamente, empecé a explorar los bosques alrededor de la hacienda en los pocos momentos libres que tenía. Buscaba plantas que conocía de África o similares brasileñas y descubrí tesoros: yuca brava que, mal procesada, contiene cianuro letal; semillas de ricino en alta concentración; raíces de tinguaciba . Probaba discretamente en ratones, observaba los efectos, calculaba las dosis y esperaba.

La oportunidad llegó en agosto de 1691, un año después de mi llegada. El Capitán Sebastião decidió dar una gran fiesta para celebrar su cumpleaños, invitando a otros señores de ingenio de la región ya autoridades coloniales. Rosa, la cocinera principal, enfermó gravemente dos kias antes de la fiesta. El Capitán, desesperado, me puso como cocinera principal responsable del banquete. Fue su error fatal .

Pasé dos kias preparando meticulosamente. El menú incluiría una moqueca elaborada, un vatapá rico, farofa especial y dulces portugueses. Trabajé con precisión absoluta. En cada plato que sería servido específicamente al Capitán Sebastião, añadía mi condimento especial : extractos de plantas venenosas cuidadosamente dosificados para ser letales, pero de acción lenta, para que los síntomas aparecieran solo horas después.

La fiesta se celebró la noche del 15 de agosto de 1691. Había al menos veinte invitados importantes, todos hombres ricos y poderosos, todos con sangre de africanos en sus manos. Serví cada plato personalmente, observando al Capitán comer con apetito voraz, elogiando efusivamente la comida. “Esta negra africana cocina mejor que Rosa,” dijo en voz alta, riendo. “Al menos sirve para algo además de calentar mi cama.” You will be happy, you will be happy, you will be happy, you will be satisfied.

La fiesta terminó alrededor de la medianoche. El Capitán Sebastião subió a su habitación. Yo volví a la senzala , me acosté en mi estera de paja y esperé.

Alrededor de las 3 de la madrugada, oí los primeros gritos provenientes de la Casa Grande. Gritos de dolor agudo y desesperación. El veneno había comenzado a hacer efecto. El Capitán Sebastião murió alrededor de las 5 de la mañana, después de horas de agonía brutal. Ningún médico pudo hacer nada, ni identificar la causa. Murió a los 43 años, rico, poderoso, pero solo, agonizando y aterrado. No sentí ninguna pena, ninguna.

Al principio, pensaron que fue una muerte natural súbita. Pero cometí un error, un error de arrogancia y rabia. Cuando fui con otras esclavas a preparar su cuerpo para el entierro, al mirar el rostro muerto de aquel hombre, no pude ocultar completamente mi sonrisa . La viuda, Doña Mariana , lo vio y concibió la sospecha.

Encontraron en mi estera un pequeño saco con restos de plantas secas. El médico identificó su potencial venenoso. Me detuvieron inmediatamente, me ataron al cepo y comenzaron el interrogatorio, que era solo un nombre bonito para la tortura sistemática. Me azotaron la espalda, quemaron mis manos con hierro candente, rompieron dedos de mis pies uno por uno. Querían una confesión.

Aguanté dos dias sin hablar, escupiendo en sus rostros. Pero al tercer kia, cuando amenazaron con torturar a Rosa ya otros esclavos de la cocina que apreciaba, hablé: no para salvarme, sino para salvarlos.

“Fui yo sola,” dije en el portugués que había aprendido. “Yo, Zacimba Gaba , princesa de Cabinda, hija de rey y reina. Yo maté a ese demonio que llamabais Capitán. Maté por mi padre que él ayudó a matar. Maté por mui misma, a quien violó repetidamente. Y si pudiera, os mataría a todos vosotros, señores de esclavos, uno por uno hasta el último.” Hablé con voz fuerte, a pesar del dolor, con orgullo, a pesar de las cadenas, y vi el miedo en sus ojos. Miedo al daarse cuenta de que sus esclavos no eran ganado pasivo, sino personas conocimiento, rabia y capacidad de revancha.

El juicio fue rapido y brutal. Fui condenada a muerte por envenenamiento y asesinato de un Señor. Marcaron mi ejecución para el 20 de septiembre de 1691 , un mes después de la muerte del Capitán. Me mantuvieron encadenada, mal alimentada, en una celda oscura. Pero mi espíritu estaba mas libre que nunca. Porque había hecho algo, me había vengado, había matado a uno de mis opresores. Eso nadie podía quitármelo.

La noticia de mi condena se extendió. Otros señores se volvieron paranoicos, comenzaron a desconfiar de sus propias cocineras esclavas. Mi acto había plantado una semilla de miedo que nunca más sería erradicada.

El 20 de septiembre de 1691, fui llevada a la plaza pública de Río de Janeiro para la ejecución. Me subieron al patíbulo. El verdugo me preguntó si tenía últimas palabras. Miré a la multitud, vi rostros blancos llenos de odio y miedo, y rostros negros llenos de dolor y admiración secreta.

“Mi nombre es Zacimba Gaba ,” dije en voz alta, en portugués, para que todos entendieran. “Soy princesa de Cabinda. Fui arrancada de mi tierra, encadenada a este infierno, esclavizada, violada, pero nunca fui domada . Maté a mi Señor usando el conocimiento que mi madre reina me enseñó. No me arrepiento. Moriré hoy, pero mi historia vivirá. Y cada señor aquí presente mirará a su cocinera esclava y se preguntará: ¿Acaso ella también sabe? ¿Acaso también está esperando? Este miedo que planto hoy es mi venganza final.

El silencio que siguió a mis palabras fue profundo. Pusieron la cuerda áspera alrededor de mi cuello. No lloré, no recé a sus dioses. Recé a mis ancestros. Y cuando tiraron de la palanca, cuando sentí la cuerda apretar, pensé: luché, resistí, me vengué. Morí como la princesa que siempre fui, no como la esclava que intentaron hacerme.

Zacimba Gaba murió a los 18 años. Pero mi historia no murió conmigo. Fue contada y recontada en las senzalas , creció y se convirtió en leyenda. Hoy, mas de 300 años después, todavia soy recordada in las religiones afrobrasileñas como una figura de resistencia y poder. Mi historia se convirtió en un símbolo de que el conocimiento es poder, de que la resistencia tiene muchas caras, y de que hasta los mas oprimidos pueden encontrar formas de luchar.

Fui una mujer que fue empujada mas allá del linhite de lo soportable, que tenía conocimiento transmitido por generaciones de curanderas africanas y que decidió que prefería morir luchando que vivir aceptando. Mi venganza fue individual. No cambié el system, pero contribuí al clima de miedo y desconfianza que eventualmente lo hizo insostenible. Cada señor que miraba desconfiado su comida, cada sustitución paranoica de cocinera, todo eso carcomía lentamente los cimientos de la esclavitud.

No sé si hay vida después de la muerte, pero sé que mientras mi historia sea contada, mientras mi nombre sea recordado, y mientras las mujeres oprimidas miren mi vida y sientan fuerza, de alguna manera, aún estoy viva. Viva en la memoria, viva en el símbolo, viva en la inspiración que ofrezco a los que resisten. Fui la mujer que guardó un conocimiento sagrado y lo usó como arma cuando todas las demás armas le habían sido arrebatadas. Fui la historia que sobrevivió siglos para recordar que la dignidad humana no puede ser verdaderamente robada, solo temporalmente escondida. Y que el conocimiento, especialmente el conocimiento de las mujeres, es un poder que los sistemas opresivos nunca logran controlar por completo.