Su familia la encerró en el ala este durante años ...

Su familia la encerró en el ala este durante años para ocultar su rostro y borrar su nombre de la herencia…

Su familia la encerró en el ala este durante años para ocultar su rostro y borrar su nombre de la herencia pero todo se derrumbó cuando el duque abrió la puerta prohibida descubriendo una verdad monstruosa mientras traiciones familiares secretos sangrientos y un oscuro complot amenazaban destruir la nobleza para siempre aquella noche brutal

Tras los muros dorados de una gran mansión, una familia noble ocultaba su secreto más oscuro.  Una hija encerrada en el ala este durante 10 años, simplemente por su rostro.  La alta sociedad creía que estaba muerta. Pero entonces llegó un duque implacable, oyó un piano que lloraba en la oscuridad y destrozó las cerraduras.

  Si uno revisara los registros parroquiales de Hampshire, Inglaterra, a principios del siglo XIX, encontraría una breve y trágica anotación correspondiente al año 1804, la supuesta muerte de Clara Cavendish, de 8 años , hija menor de Lord Reginald y Lady Eleanor Cavendish.  La causa oficial indicada fue la tuberculosis.

   La sociedad guardó luto, se enviaron cartas de condolencia y la familia Cavendish vistió seda negra durante una temporada.  Pero Clara Cavendish no murió.  Simplemente la borraron.  La familia Cavendish de Rosewood Hall estaba obsesionada con una cosa por encima de todo: la  perfección absoluta e inmaculada. En los despiadados círculos aristocráticos de la Inglaterra georgiana, el valor de una familia no se medía por su carácter, sino por su linaje, su riqueza y la perfección física de sus hijas, que eran esencialmente una moneda de cambio que se

intercambiaba por títulos nobiliarios más elevados.  Lord Reginald era un patriarca vanidoso y despiadado, y Lady Eleanor era una mujer que valoraba una tez de porcelana impecable por encima de su propia alma.  Tuvieron dos hijas. La mayor, Isabella, era la niña prodigio, una joven de asombrosa belleza clásica, con cabello rubio como el oro y ojos color zafiro.

  Clara, la menor, había sido igual de hermosa hasta una tarde lluviosa de noviembre de 1804. El carruaje familiar regresaba de Londres cuando un eje de una rueda se rompió en un traicionero terraplén fangoso.  El vagón volcó.  Lord Reginald, Lady Eleanor e Isabella, sentados en los mullidos cojines de terciopelo del lado derecho, solo sufrieron contusiones.

Pero la pequeña Clara fue lanzada violentamente contra los cristales rotos de la ventana del vagón.  Las consecuencias físicas fueron devastadoras.  Un enorme y dentado fragmento de cristal le atravesó el lado izquierdo de la cara a Clara, desde la sien hasta la mandíbula.

  Los médicos rurales hicieron lo que pudieron, cosiendo la herida con hilo grueso y tosco, pero las prácticas médicas de la época eran bárbaras. La herida cicatrizó convirtiéndose en una profunda y arrugada red de cicatrices que alteraron permanentemente el lado izquierdo de su rostro.  Cuando finalmente le quitaron las vendas, Lady Eleanor no lloró por el dolor de su hija .

  Gritó horrorizada al ver el reflejo de su hija. Para los padres Cavendish, Clara ya no era una niña.  Ella era un estorbo. Una chica arruinada.  Un monstruo que traería susurros, lástima y vergüenza sobre su impoluta casa.   Y lo que es más importante, temían que el rostro de Clara ahuyentara a los posibles pretendientes de la impecable Isabella.

  “No se la puede ver.”  Una noche, Lord Reginald ordenó cerrar con llave las puertas del salón. “Si el duque de algún lugar ve ese rostro, Isabella jamás se casará con alguien de mayor rango que un conde.”  Así que la mentira fue inventada.   Al amparo de la noche, trasladaron a Clara desde su alegre habitación infantil hasta los pasillos más recónditos y aislados de Rosewood Hall, el ala este.

  El ala este era una sección extensa y con corrientes de aire de la mansión que no había sido debidamente renovada desde la época Tudor. Una pesada puerta de roble reforzada con hierro la separaba del resto de la casa. Una vez que Clara estuvo dentro, se instalaron tres robustos cerrojos de hierro en el exterior.

Estaba encerrada. Durante 10 años, Clara Cavendish existió como un fantasma en su propia casa. Su mundo se redujo a cuatro habitaciones polvorientas, una biblioteca olvidada y un gran piano vertical desafinado que había dejado un antepasado fallecido hacía mucho tiempo. Sus padres nunca la visitaron. Isabella, a quien sus padres habían convencido de que las cicatrices de Clara eran una maldición provocada por su mal comportamiento, se mantenía alejada.

  El único vínculo de Clara con la humanidad era una anciana criada llamada Martha, de lealtad inquebrantable. Martha juró guardar secreto bajo la amenaza de ser enviada al asilo de pobres . Dos veces al día, Martha abría los pesados cerrojos y le llevaba a Clara comida, sábanas limpias y, lo más importante, contrabando. Sabiendo que la chica era brillante y estaba ávida de estímulos, Martha introdujo de contrabando gruesos volúmenes de literatura, filosofía y partituras avanzadas robadas del estudio principal de Lord Reginald.

Con el paso de los años, Clara no se consumió en la locura como sus padres hubieran esperado.  Ella creció. A sus 18 años, a pesar de las graves cicatrices blanquecinas que cubrían el lado izquierdo de su rostro, era una mujer impactante.  El lado derecho de su rostro conservaba una belleza aguda y aristocrática, y sus profundos ojos marrones albergaban una inteligencia serena y profunda que solo una vida de intenso aislamiento y lectura interminable podía cultivar.

Vertió su dolor, su rabia y su juventud robada en las teclas del viejo piano.  Practicaba hasta que le sangraban los dedos, dominando complejas sonatas y componiendo sus propias melodías evocadoras. Pero siempre tenía cuidado de usar el pedal suave, aterrorizada de que su padre la oyera y le quitara su preciado instrumento.

  Vivía en las sombras, cerrando bien las pesadas cortinas de terciopelo durante el día, para que ningún jardinero levantara la vista y viera a la muerta muchacha Cavendish mirando desde el ala prohibida. Aceptó su destino, creyendo las crueles palabras de su madre: «Eres horrible, Clara. Te escondemos porque el mundo sería cruel contigo.

Lo hacemos por amor, pero el mundo exterior estaba cambiando».   Corría el año 1814. Isabela tenía 19 años y era la joya reinante de la temporada. Y Lord Reginald se había propuesto alcanzar el máximo galardón: asegurar el legado de su familia. Su nombre era Henry Alden, duque de Somerset.

  A sus 26 años, Henry no era el típico noble perfumado y obsesionado con la alta sociedad .  Había regresado recientemente de las brutales campañas de la Guerra de la Independencia Española, donde sirvió como oficial de caballería bajo las órdenes de Wellington. Había presenciado los horrores del mundo, perdido a hombres valiosos y cargado con las secuelas físicas de una bala de mosquete francés que le había dejado una ligera cojera permanente en la pierna izquierda.

  Henry despreciaba la superficialidad de la sociedad londinense. Odiaba los interminables bailes, las conversaciones insulsas sobre los colores de las cintas y a las madres casamenteras que desfilaban con sus hijas ante él como si fueran potrancas premiadas en una subasta. Valoraba la autenticidad, la resiliencia y una mente aguda, cualidades que escaseaban en los salones de Mayfair.

  Sin embargo, Enrique necesitaba una esposa para asegurar su linaje ducal.  Y su difunto padre había llegado en una ocasión a un acuerdo informal con Lord Reginald Cavendish. Así, en el otoño de 1814, el duque de Somerset llegó a Rosewood Hall para una estancia de un mes, ostensiblemente para revisar los límites de la finca, pero en realidad para ver si Isabella Cavendish le convenía como duquesa.

  Lord Reginald y Lady Elena estaban eufóricos.  La mansión fue pulida hasta que relució.  Isabella iba vestida con sedas parisinas importadas y tenía instrucciones de ser perfectamente encantadora, perfectamente dócil y perfectamente impecable.  Durante la primera semana, Henry soportó el cortejo. Isabella era innegablemente hermosa, pero conversar con ella le parecía a Henry como hablar con un precioso jarrón de porcelana hueco .

No tenía opiniones sobre la guerra, ni reflexiones sobre la literatura, y solo mostraba verdadera angustia cuando llovía y no podía viajar en el carruaje descubierto. Henry estaba aburrido.  Más aún, sus agudos instintos, forjados durante su entrenamiento militar, comenzaron a activarse.

  Rosewood Hall resultaba sofocante, demasiado perfecto, como si toda la familia estuviera conteniendo la respiración. Entonces empezó a notar las anomalías. Comenzó en su cuarta noche.  Henry era madrugador y solía caminar por los pasillos oscuros antes del amanecer cuando le dolía la pierna. Observó unas huellas recientes en el espeso polvo de un pasillo que conducía al ala este, supuestamente declarada en ruinas.

  Dos días después, observó a la criada, Martha.   Se encontraba en la biblioteca cuando la vio bajar apresuradamente por un pasillo trasero cargando una pesada bandeja de plata repleta de faisán asado, zanahorias con mantequilla y una tarta recién hecha. Era una comida demasiado copiosa para una sirvienta, y ella la estaba llevando desde los comedores hacia el ala abandonada.

Cuando Henry salió y le preguntó adónde iba, la pobre mujer palideció como un fantasma, balbuceando algo sobre gatos callejeros antes de prácticamente salir corriendo .  Pero fue la música la que finalmente rompió la ilusión. Era una noche de martes marcada por una violenta tormenta eléctrica. La familia Cavendish se había jubilado anticipadamente.

Henry, incapaz de dormir debido al dolor en la pierna y al estruendo de los truenos, se sirvió un vaso de brandy y abrió la ventana de su habitación para contemplar la lluvia. Durante una pausa en la tormenta, lo oyó .  Era un sonido tenue, amortiguado por los gruesos muros y la fuerte lluvia, pero inconfundible.

Alguien estaba tocando el piano. Pero no se trataba de los sencillos y delicados trucos de salón que Isabella utilizaba para impresionarlo. Esta era la Appassionata de Beethoven. Fue complejo, furioso y rebosante de una emoción cruda y angustiosa que le puso los pelos de punta a Henry .

  La música no solo sonaba, sino que lloraba.  Se desató la furia.  Henry salió de su habitación siguiendo el sonido.  Caminó por la casa oscura y silenciosa, siguiendo la inquietante melodía. El ruido se hizo más fuerte a medida que se acercaba al gran corredor que conducía al ala este. A la mañana siguiente, durante el desayuno, Henry untó mantequilla en su tostada con naturalidad y miró a su anfitrión.

Lord Reginald, comenzó con un tono suave, pero con una mirada penetrante.   Anoche di un paseo. Me di cuenta de que el ala este está completamente bloqueada, y juraría que oí música que venía de allí.   El cuchillo de Lord Reginald se resbaló, golpeando ruidosamente contra su plato de porcelana.

  Lady Eleanor se quedó paralizada, con su taza de té suspendida en el aire. Ah, Lord Reginald se recuperó rápidamente, forzando una sonrisa tensa y sin rastro de sangre. El ala este, su gracia, sufrió graves daños estructurales en el tejado hace años.  El moho negro es bastante tóxico.  Es totalmente inseguro. En cuanto a la música, debió de ser el viento aullando entre las vigas sueltas, o quizás un sirviente tocando el violín en las cocinas de la planta baja.  Fue una mentira bien elaborada.

Demasiado suave. Henry había sido interrogador en el ejército. Sabía cuándo un hombre estaba aterrorizado. Esa tarde, Henry acorraló a Martha en la despensa. No recurrió a la intimidación.  En cambio, habló con la empatía tranquila y autoritaria de un comandante.  Martha —dijo Henry en voz baja, mientras le ponía una moneda de oro en la mano temblorosa.

   Sé que no hay gatos callejeros comiendo faisán asado .   Sé que el viento no toca a Beethoven, y sé que Lord Reginald me está mintiendo.   ¿ Quién está en esa ala?  Las lágrimas corrían por las mejillas arrugadas de Martha.  Miró a su alrededor aterrorizada.  No puedo, su gracia.   Me meterá en la cárcel de deudores.

Él la arruinará aún más.  ¿OMS?  Henry insistió, acercándose un paso más. Juro por mi título y mi honor que te protegeré. Pero debes decirme qué hay detrás de esa puerta. Martha se atragantó con un sollozo. Alguno. Algunos tesoros están escondidos porque son demasiado feos para que los vanidosos los contemplen, su gracia.

Eso es todo lo que puedo decir. Ella huyó de la habitación.   La mente de Henry iba a toda velocidad. Feo, un prisionero. Las piezas encajaron a la perfección.  La obsesión aristocrática por la perfección.   Se rumorea que hace 10 años falleció una hija menor .  Esa noche, Lord Reginald ofreció un fastuoso baile en honor de Enrique, invitando a la élite del condado a ver a Isabel bailar con el duque.

El salón de baile estaba iluminado por miles de velas de cera, el aire estaba impregnado de perfume y se oía la música de un cuarteto de cuerdas.  Henry bailó un vals con Isabella. Mientras ella parloteaba sobre la seda importada para su vestido, Henry miró hacia las pesadas puertas dobles del salón de baile.

Pensó en el piano solitario y furioso que sonaba en la oscuridad.  Pensó en la crueldad absoluta que supone encerrar a un ser humano para mantener una fachada social. Disculpe, Lady Isabella.  —dijo Henry, deteniéndose de repente en medio de la pista de baile. Necesito un poco de aire fresco.

  Antes de que ella pudiera protestar, el duque de Somerset se dio la vuelta y salió del salón de baile.   Él va a los jardines.  Se dirigió directamente al gran vestíbulo, cogió un pesado atizador de hierro forjado de la chimenea y se adentró con paso decidido en los oscuros pasillos de la mansión. Llegó hasta la pesada puerta de roble del ala este.

  Los tres cerrojos de hierro estaban bien cerrados. Henry no dudó.  Levantó el atizador de hierro y lo estrelló contra la primera cerradura.  El fuerte crujido resonó como un disparo por el pasillo vacío. Él volvió a balancearse una y otra vez. El hierro oxidado cedió ante la fuerza bruta e inalterada de un duque curtido en la guerra que había encontrado una causa por la que valía la pena luchar.

El último perno se rompió.  Henry pateó la pesada puerta de roble y esta se abrió con un crujido sobre sus bisagras, revelando un pasillo oscuro y polvoriento iluminado únicamente por la luz de la luna que se filtraba a través de las ventanas mugrientas. Caminó lentamente por el pasillo, el sonido de sus botas resonando con fuerza.

Llegó al final del pasillo, donde un tenue rayo de luz de vela se filtraba por debajo de la puerta del salón. Henry giró la manija de latón y abrió la puerta de par en par.  La habitación era enorme, llena de muebles cubiertos con sábanas y pilas de libros altísimas.  Al fondo, sentada frente a un piano vertical destartalado, había una joven.

Clara jadeó, girando sobre sí misma en el taburete del piano.  Esperaba que su padre viniera a castigarla por jugar demasiado fuerte. En cambio, vio a un desconocido alto y de hombros anchos, vestido de etiqueta, que sostenía un cofre de hierro para atizadores y jadeaba. Instintivamente y con violencia, Clara se cubrió el lado izquierdo de la cara con las manos, encogiéndose contra el piano presa del terror.

—¡No me mires! —gritó, con la voz ronca por los años de desuso. “Por favor, no me miren. Sé que soy un monstruo.”  Henry se quedó paralizado. Observó a la niña, su cuerpo tembloroso, sus ojos marrones, aterrorizados e inteligentes , y las cicatrices blancas que se asomaban entre sus dedos. No vio ningún monstruo.

  Vio a un superviviente. Vio a la mujer que había volcado su alma destrozada en la música que lo había cautivado. Lenta y deliberadamente, Henry bajó el atizador de hierro al suelo. Golpeó la madera con un golpe sordo. Dio un paso al frente, con la voz más suave que en años.  —He visto los peores horrores que este mundo puede ofrecer, mi señora —dijo Henry, acortando suavemente la distancia que los separaba.

“Y les prometo que no hay absolutamente nada monstruoso en esta habitación, excepto las personas que cerraron esa puerta con llave.” Clara mantenía el rostro hundido entre las palmas de las manos, con la respiración entrecortada en jadeos superficiales y presa del pánico.  Durante una década, había interiorizado la creencia de que era una aberración grotesca.

   Que un extraño, un hombre de porte tan imponente y aristocrático, estuviera en su santuario era aterrador.  Henry no la presionó.  Dio otro paso, y el sonido pesado y deliberado de sus botas disimuló su leve cojera.   Se detuvo a unos pocos metros de distancia y lentamente se arrodilló , quedando por debajo de su cuerpo tembloroso.

  “Sé lo que es estar destrozada, Lady Clara.” Henry dijo en voz baja.  Se dio una palmadita en el muslo izquierdo. “En la batalla de Salamanca, una bala de mosquete francés me destrozó la pierna. Los cirujanos querían amputármela. Decían que la cojera me convertiría en un lisiado, incapaz de asistir a los elegantes salones de baile de Londres.

 Me decían que sería todo un espectáculo.” Clara dejó de llorar, aunque mantuvo las manos firmemente sobre su mejilla. Ella lo miró a través de sus dedos, con sus ojos oscuros muy abiertos.  “Me negué a que se lo llevaran.”  Henry continuó, su voz un ancla en la polvorienta y angustiosa habitación. «Conservé mi pierna y mis cicatrices, porque son la prueba de que sobreviví.

Son el mapa de mi pasado. Tus cicatrices, Clara, no te convierten en un monstruo. Te convierten en una superviviente de una terrible tragedia. ¿Me permitirás contemplar a la mujer que toca el piano con la pasión de un campo de batalla?» Lentamente, con gran angustia, Clara bajó sus manos temblorosas.

  Cerró los ojos con fuerza , esperando el inevitable jadeo de horror, el rechazo y la repulsión que su madre había grabado a fuego en su memoria. El silencio se extendió entre ellos. Un silencio denso y profundo.  Cuando Clara finalmente se atrevió a abrir los ojos, Henry no se apartó.   La miraba con una reverencia fiera y silenciosa.

Vio las ásperas y dentadas crestas blancas que se extendían desde su sien hasta su mandíbula, entrelazándose a través de su piel pálida. Pero también vio la elegante curva de su nariz, la aguda inteligencia en sus ojos y la expresión desafiante de su boca. “Eres hermoso.”  Henry susurró, y la absoluta sinceridad en su tono hizo que Clara contuviera la respiración .

“Y te han robado.”  Antes de que Clara pudiera comprender sus palabras, una cacofonía de pasos y gritos estalló en el pasillo. La pesada puerta de roble destrozada no había pasado desapercibida. Lord Reginald Cavendish irrumpió en el salón, seguido de cerca por una horrorizada Lady Eleanor y varios lacayos presas del pánico que portaban candelabros.

Cuando Reginald vio al duque de Somerset arrodillado ante su hija, oculta y arruinada , su rostro palideció por completo. “Su Gracia.” Lord Reginald tartamudeó, con la voz quebrándose por el pánico. ” Puedo explicarlo. Aléjate de ella, te lo ruego . Es una prima lejana que padece locura y una enfermedad contagiosa.

Es por tu propia seguridad.”  Henry se puso de pie. El hombre amable y comprensivo que había hablado con Clara desapareció en un instante, reemplazado por el curtido comandante de caballería de la Guerra de la Independencia Española. Se giró para mirar a Lord Reginald y la furia letal que reflejaban sus ojos hizo que el anciano retrocediera tambaleándose.

—No insultes mi inteligencia, Cavendish. La voz de Henry era un gruñido bajo y amenazador que resonó en la polvorienta habitación. —Esta es Lady Clara Cavendish, tu hija. La niña que dijiste al mundo que había muerto hace diez años. Lady Eleanor dejó escapar un dramático sollozo mientras se aferraba a sus perlas.

“Usted no lo entiende, Su Gracia. Mírela, está arruinada.” “Ella habría arruinado las posibilidades de Isabella . La sociedad es cruel. La estábamos protegiendo.”  “Se estaban protegiendo .” Henry rugió, y el sonido resonó en los altos techos cubiertos de telarañas. “Encerrasteis a una niña brillante y llena de vida en una tumba para proteger vuestra propia vanidad.

Vosotros sois los monstruos de esta casa.” Reginald, intentando recuperar el poder que se le escapaba de las manos, infló el pecho. “Olvidaste tu lugar, Somerset. Esta es mi casa. Ella es mi hija, de mi propiedad y la gobernaré como mejor me parezca. Abandonarás esta ala inmediatamente o haré que mis sirvientes te saquen.

” Henry dejó escapar una risa oscura y sin humor. Dio un paso hacia Reginald, cerniéndose sobre él. “Pruébalo.”  Henry lo desafió, bajando la voz hasta convertirse en un susurro mortal. «Que me toquen, y mañana por la mañana iré directamente a Londres. Me presentaré ante el Príncipe Regente y la Cámara de los Lores.

Relataré con todo lujo de detalles los abusos infantiles y el encarcelamiento injusto ocurridos en Rosewood Hall. Os despojarán de vuestros títulos, os confiscarán vuestras riquezas y pasaréis vuestros días pudriéndoos en la prisión de Newgate. Isabella quedará arruinada, y vuestro preciado nombre será sinónimo de inmundicia.

»  Reginald se atragantó, paralizado por la amenaza de una  destrucción social y financiera total. Henry se volvió hacia Clara, que observaba la escena con incredulidad y estupefacción .  Extendió su mano enguantada hacia ella.   —Señorita Clara —dijo Henry, suavizando de nuevo su voz . “Empaca los libros y la música que quieras conservar. Esta noche te vas de esta prisión.

Vienes conmigo a Londres. ¿  A Londres? —susurró Clara, con la voz temblorosa—. Pero mi rostro… El mundo exterior… El mundo exterior aprenderá a inclinarse ante ti —dijo Enrique con firmeza—. Porque vine a esta casa buscando una duquesa, y he encontrado a la única mujer digna del título. El escándalo golpeó a la élite como un cañonazo.

 Enrique no escondió a Clara cuando llegaron a su gran mansión en Mayfair. En cambio, inmediatamente instaló a su formidable y ferozmente independiente tía, Lady Agatha Fitzroy, como chaperona de Clara . Lady Agatha, una mujer a la que no le importaban las normas sociales y sí el carácter genuino, echó un vistazo a Clara, la oyó tocar el piano y la declaró la chica más fascinante de Inglaterra.

 Pero Enrique sabía que Lord Reginald era un animal desesperado y acorralado . Los rumores comenzaron a circular por Londres. La familia Cavendish, humillada por la abrupta partida de Enrique, difundió rumores maliciosos de que el duque había sido embrujado, capturado por…  una niña deforme y demente a la que habían escondido caritativamente para su propia seguridad.

 Lord Reginald amenazó con invocar al Tribunal de la Cancillería para que Clara fuera declarada legalmente incompetente y arrastrada de vuelta a Rosewood Hall. Henry contraatacó con absoluta precisión. No se basó en chismes. Se basó en la ciencia y en una autoridad inexpugnable. Convocó a Sir Astley Cooper, el cirujano más renombrado de la época, conocido por su trabajo en el Hospital Guy’s y su reputación intachable.

Sir Astley pasó una tarde entera examinando a Clara. Cuando salió, Sir Astley redactó una declaración jurada pública formal. “He examinado a Lady Clara Cavendish. No padece ninguna enfermedad mental ni física, salvo una cicatriz superficial en el rostro, bien curada, consecuencia de un traumatismo. Su intelecto es asombrosamente agudo y su salud física es robusta.

Cualquier afirmación sobre su locura no es simplemente falsa, es una invención maliciosa.” El documento de Sir Astley fue publicado en el Morning Post. Las amenazas legales de Lord Reginald se desvanecieron en el polvo, pero la batalla social continuó. Clara estaba aterrorizada por la inminente temporada. Lady Agatha ordenó sus vestidos de terciopelo y seda más finos, pero Clara pidió repetidamente velos, sombreros de ala ancha, cuellos altos para ocultar su mejilla izquierda.

Una noche, tres semanas antes de su boda, Henry encontró a Clara en la biblioteca llorando por una prueba de vestido. ” No puedo hacerlo, Henry”, gritó, enterrando su rostro en su pecho. “Oigo a los sirvientes susurrando.   Me llaman el fantasma de Rosewood. Cuando entro en un salón de baile, se me quedan mirando.

   Se reirán.” Henry la abrazó con fuerza. “Se quedarán mirando, Clara.” No te voy a mentir, pero no se reirán.   Se quedarán mirando porque nunca han visto a una mujer que se niegue a ser doblegada.” Se apartó, levantándole la barbilla para que tuviera que mirarlo. “Te escondiste en la oscuridad durante 10 años. No permitas que te mantengan en la oscuridad ahora que la puerta está abierta.

Luce tus cicatrices como si fueran diamantes. “Adueñate de la sala.” La prueba definitiva llegó en mayo de 1815. Enrique organizó el baile más fastuoso de la temporada para presentar formalmente a su prometida. La lista de invitados incluía a los más altos círculos de la sociedad, incluidos aquellos que habían consumido con regocijo los rumores de Lord Reginald .

Incluso Lord Reginald y Lady Eleanor, aferrándose desesperadamente a su menguante posición social, asistieron con la esperanza de presenciar un fracaso catastrófico. A las 10:00, el heraldo golpeó su bastón contra el suelo de mármol. “Su Gracia, el Duque de Somerset, y su prometida, Lady Clara Cavendish.” El gran salón de baile, repleto de cientos de miembros de la élite, cayó en un sofocante silencio.

Todas las miradas se dirigieron a lo alto de la imponente gran escalera. Clara estaba allí. No llevaba velo. No llevaba cuello alto. Su vestido era una obra maestra de seda verde esmeralda profunda que resaltaba su piel pálida y su cabello oscuro. Su cabello estaba recogido en un elegante peinado alto, dejando su rostro completamente al descubierto.

 Las cicatrices eran visibles, Blanca, austera e innegable bajo el resplandor de mil velas de cera. Apretó con fuerza el brazo de Henry. Estaba temblando. Pero al mirar el mar de rostros y ver la absoluta sorpresa, no el asco, sino la admiración ante su pura audacia, recordó las largas y frías noches en el Ala Este. Recordó el fuego de Beethoven.

Recordó que había sobrevivido. Clara alzó la barbilla. Su postura se enderezó en una perfecta alineación regia. Mientras bajaban las escaleras, el silencio se rompió por una voz atronadora y autoritaria desde el piso. ¡ Por Dios, Somerset, te quedaste con el mejor premio, ¿verdad?! La multitud se apartó cuando Arthur Wellesley, el duque de Wellington, se adelantó.

 Había servido con Henry y había leído el informe de Sir Astley. Wellington hizo una profunda reverencia sobre la mano de Clara. Un placer conocerla, Lady Clara. Una mujer de su fortaleza es una joya rara en esta ciudad insípida. Hágame el honor del primer baile campestre. El respaldo de la  El mayor héroe de Inglaterra cambió el rumbo de los acontecimientos al instante.

 Los susurros sobre el fantasma se desvanecieron, reemplazados por una frenética carrera por ser presentados a la audaz y brillante nueva duquesa. Esa misma noche, Clara se sentó al piano de cola en el centro de la sala. No usó el pedal suave. Desató una sonata torrencial y magnífica que dejó al salón de baile hechizado, haciendo llorar a los aristócratas más endurecidos.

 En un rincón de la sala, Lord Reginald y Lady Eleanor permanecían solos. Ignorados, rechazados y completamente derrotados. Observaban a la hija que habían abandonado reinar sobre la alta sociedad con una gracia que su hija predilecta jamás podría poseer. Henry estaba junto al piano, observando a Clara tocar, con el rostro iluminado por la luz de las velas, cicatrices incluidas .

Ella alzó la vista y lo miró a los ojos, con una sonrisa radiante y triunfante que se dibujó en su rostro. La cerradura del ala este se rompió para siempre, y la chica oculta en la oscuridad finalmente había salido a la luz. ¿Te ha cautivado esta historia de la resiliencia de Clara y la inquebrantable devoción del duque?  ¿Te apasiona el amor verdadero? La verdad es que la historia está llena de voces ocultas que esperan ser escuchadas.

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