El juez Marcus Holloway observa a los oficiales Brennan y Reynolds desde su estrado. Los mismos hombres que lo tenían boca abajo sobre el concreto ayer. “Los reconozco a ambos”, dice con calma, quitándose las gafas. Quizás deberías haber revisado mi tarjeta de abogado antes de ponerme esas esposas.

Antes de sumergirnos en esta impactante historia de justicia y rendición de cuentas, cuéntame desde dónde la ves en los comentarios. Dale a “Me gusta” y suscríbete si crees que todos merecen el mismo trato ante la ley, sin importar el color de piel. Ahora, veamos cómo el juez Holloway terminó en esta poderosa posición de juicio.

Marcus Holloway no esperaba problemas esa noche de martes. A sus 45 años, el respetado juez de Filadelfia había pasado el día en el Hospital Jefferson sentado junto a su madre, quien se recuperaba de una cirugía de corazón. El reloj ya había pasado el horario de visita cuando los médicos le aseguraron que estaba estable, y Marcus finalmente se sintió cómodo al irse.

Se vistió informalmente para la visita al hospital: vaqueros, zapatillas deportivas y una sudadera azul marino con capucha en lugar de su habitual traje a medida. La ropa informal se sentía extraña contra su piel después de años de atuendo profesional, pero la comodidad importaba durante las largas horas en esas rígidas sillas de hospital. Su BMW necesitaba gasolina, así que Marcus se detuvo en la gasolinera SoCo de Roosevelt Boulevard, con el predominantemente blanco… Suburbio del municipio de Abington.

Había oído hablar de una serie de robos en tiendas de conveniencia en la zona durante el último mes, pero no le dio importancia mientras introducía su tarjeta de crédito en el surtidor número tres. Las brillantes luces fluorescentes de la gasolinera proyectaban sombras intensas sobre el aparcamiento casi vacío mientras Marcus empezaba a echar gasolina, aún preocupado por el estado de su madre.

Fue entonces cuando vio por primera vez la patrulla policial circulando lentamente por el perímetro de la gasolinera como un tiburón detectando sangre en el agua. Los agentes Thomas Brennan y Kyle Reynolds habían sido compañeros durante casi tres años. Ambos eran hombres blancos de unos 30 años, con el pelo rapado y expresiones siempre severas. Se habían forjado una reputación en el departamento por su agresividad policial y tenían la mayor cantidad de arrestos en su comisaría.

Sus superiores elogiaron su enfoque proactivo, aunque solo el año pasado se habían presentado varias quejas comunitarias en su contra. Todas habían sido desestimadas tras una revisión interna. Brennan le dio un codazo a Reynolds y asintió hacia Marcus. «Míralo». Coincide con la descripción de… Robo en Waw Wa la semana pasada. Reynolds entrecerró los ojos por el parabrisas. Chantaje, complexión mediana, capota levantada. Podría ser nuestro hombre. La vaga descripción podría haber valido para miles de hombres en Filadelfia, pero eso no pareció preocupar a ninguno de los oficiales.

Mientras estacionaban su patrulla justo detrás del BMW de Marcus, bloqueándolo, Marcus vio a los oficiales acercándose con el rabillo del ojo, con las manos ya apoyadas en sus armas enfundadas. Había visto esta situación innumerables veces en su sala, había escuchado los testimonios, había leído los informes. Ahora le estaba sucediendo a él. Respiró hondo y se recordó a sí mismo que debía mantener la calma. “Buenas noches, oficiales”, dijo Marcus con voz serena, colocando el surtidor de gasolina y volviendo a colocar el tapón. “¿Hay algún problema?” El oficial Brennan dio un paso al frente, con una postura amplia y autoritaria. “Hemos recibido informes de actividad sospechosa en esta zona”. ¿Te importaría decirnos qué haces aquí?

La pregunta era absurda, dado que Marcus claramente estaba echando gasolina, pero reconoció la táctica. Solo estaba echando gasolina de camino a casa desde el hospital. Mi madre fue operada. —Déjame ver tu identificación —exigió Brennan, sin hacer caso a la explicación de Marcus. Marcus mantuvo contacto visual con el agente.

¿Puedo preguntar por qué simplemente estoy echando gasolina? La expresión de Brennan se endureció. Coincides con la descripción de un sospechoso de un robo reciente. Identifícate ahora. Marcus arqueó una ceja. ¿Qué es exactamente esta descripción, además de hombre negro? Esta pregunta irritó visiblemente a ambos agentes. Reynolds se acercó.

—Señor, necesitamos que cumpla nuestras instrucciones de inmediato. —Marcus conocía sus derechos, pero también el peligro de la situación. —Voy a buscar mi billetera —dijo con claridad, moviendo lentamente la mano hacia su bolsillo trasero—.

Me llamo Marcus Holloway. Soy juez del Tribunal de lo Común del Condado de Filadelfia. Por favor. Los oficiales intercambiaron miradas y Brennan soltó una breve carcajada. «Claro que sí. Y yo soy el comisario de policía». Antes de que Marcus pudiera recuperar su billetera, Brennan lo agarró del brazo y lo estrelló contra el lateral de su coche. La repentina violencia lo conmocionó, con la mejilla presionada contra el frío metal de su BMW. «¿Qué estás haciendo? Esto es completamente innecesario».

Brennan le retorció los brazos a Marcus por la espalda mientras Reynolds mantenía la mano en su arma. «Deja de resistirte», gritó Brennan, aunque Marcus no se resistía. «No me estoy resistiendo», dijo Marcus apretando los dientes mientras las esposas se le clavaban en las muñecas. «Esto es un error. Mi identificación judicial está en…»