Recuerdo perfectamente el frío de aquel pasillo de mármol. Justo antes de que se abrieran las

puertas de la sala, Javier estaba allí a mi lado, pero su mente ya estaba lejos.

Recuerdo como se ajustó el nudo de la corbata y miró su reloj de oro con una impaciencia que me dolió más que

cualquier acusación. me dijo en un susurro que aquello era un error, que su familia no podía verse

envuelta en un escándalo así y se marchó sin mirar atrás.

Él pensaba que mi silencio era cobardía, que mi falta de palabras era una

confesión de culpa. No entendía que yo no callaba por miedo,

sino porque estaba aprendiendo a ver quién era él realmente. Javier creía que me conocía.

Creía que yo era una hoja seca a merced del viento, pero olvidó que hasta el

árbol más solitario tiene raíces profundas que nadie ve. A veces

la verdad solo se muestra cuando todo lo demás se ha reducido a cenizas.

Aquel día él pensó que me dejaba sola ante el final de mi vida. No sospechaba

que estaba a punto de presenciar el comienzo de mi verdadera historia. Antes de continuar, si lo desea,

suscríbase al canal y dígame suavemente en los comentarios desde dónde está escuchando esta historia. Me alegrará

mucho saberlo. ¿Alguna vez han sentido que el mundo entero les da la espalda?

Cierren los ojos por un momento y imaginen esto. Imaginen a una chica de 22 años

sola, de pie en una sala de justicia fría y enorme,

sin abogado de renombre, sin familia que le sostenga la mano,

solo una madrastra sentada en la primera fila, sonriendo

con esa tristeza ensayada, esperando ver cómo la encierran por un crimen que no cometió.

El juez levantó la vista de sus papeles. Estaba listo para sellar mi destino como

si fuera una ladrona común. Todos en esa sala pensaban que yo no era nadie.

Pensaban que yo era la presa fácil. Pero olvidaron una cosa,

incluso el cordero más pequeño. A veces pertenece a un león.

Cuando las puertas se abrieron, toda la sala dejó de respirar.

El aire en la Audiencia Nacional de Madrid olía acera vieja para suelos y a ansiedad rancia.

Es un olor particular, se te mete en la garganta y no te deja tragar. Para mí, para Isabel Velasco,

ese olor era el aroma del final de mi vida. Yo estaba sentada en la mesa de

los acusados. Mis manos estaban entrelazadas con tanta fuerza que mis nudillos se habían puesto

del color del hueso viejo. Llevaba una chaqueta que había comprado en una tienda de segunda mano hacía tres días.

Me quedaba una talla grande. Las mangas se tragaban mis muñecas.

Me hacían parecer aún más pequeña y frágil de lo que ya era. Para el juez

instructor, yo no parecía una experta en finanzas capaz de desfalcar una fortuna.

Parecía una niña jugando a disfrazarse con la ropa de su madre. Pero el fiscal,

un hombre con una sonrisa tan afilada como un visturí, estaba pintando un cuadro muy diferente

de mí. se paseaba delante del estrado. No me miraba a mí, miraba al público,

específicamente a la mujer sentada en la primera fila. Señorías,

dijo el fiscal con voz teatral. La acusada Isabel Velasco

no es la víctima que finge ser. Es un parásito. Ella tomó la bondad de su madrastra.

Doña Lidia y le pagó robando 300,000 € de la empresa familiar.

Dinero destinado a las pensiones de los empleados. Dinero de familias trabajadoras.

Yo me encogí en la silla. Era mentira. Cada palabra era una mentira

meticulosamente construida, una mentira cara.

En la galería, doña Lidia se secaba unos ojos secos con un pañuelo de seda. Era la imagen viva

de la elegancia doliente. Llevaba un traje negro impecable.

Su cabello rubio estaba peinado a la perfección para el mundo.

Doña Lidia era la viuda sufridora, tratando de salvar la empresa de su

difunto marido de una hijastra delincuente. Para mí, ella era la mujer que había

convertido mis últimos dos años en un infierno silencioso. Mi padre adoptivo,

Roberto Velasco, había muerto de un ataque al corazón hacía 18 meses.

No había dejado testamento, o al menos eso fue lo que Lidia afirmó.

Todo había pasado a manos de Lidia. La casa en la moraleja,

la empresa de logística, todo. Yo que estudiaba historia del arte, solo

recibí permiso para quedarme en la casa de invitados. A cambio, tenía que trabajar como

becaria sin sueldo en la firma para ganarme el sustento. Yo había aceptado.

Solo quería estar cerca del único hogar que había conocido. Había confiado en Lidia.

Había firmado los papeles que ella puso delante de mí, pensando que eran

formularios rutinarios de recursos humanos. No lo eran.

Eran autorizaciones transfiriendo fondos a una cuenta en el extranjero,

a mi nombre, una cuenta que yo no sabía que existía hasta que la policía llamó a

mi puerta al amanecer. Isabel, la voz de mi abogado de oficio me trajo

de vuelta al presente. Era un hombre cansado. Parecía derrotado antes de empezar.

Céntrese. El juez le está haciendo una pregunta.

Levanté la vista. El juez instructor, un hombre con el rostro surcado de

arrugas profundas, me miraba por encima de sus gafas.

Señorita Velasco retumbó la voz del juez. Dada la gravedad del riesgo de fuga

indicado por la fiscalía, me inclino a decretar prisión provisional sin fianza,

a menos que pueda proporcionar un testigo de carácter solvente. ¿Hay alguien,

alguien en absoluto en esta sala? ¿Qué pueda responder por usted. Me giré

lentamente. Escaneé la sala. Estaba llena de periodistas.