“Tocan al niño y mueren”, advirtió el misterioso pistolero mientras se interponía solo…
“Tocan al niño y mueren”, advirtió el misterioso pistolero mientras se interponía solo frente a la banda de forajidos más temida del territorio, hombres conocidos por no dejar sobrevivientes. Pero cuando el líder reconoció el rostro oculto bajo el sombrero negro, comprendió que habían despertado a una leyenda que jamás debió regresar.
La sangre sabe a monedas viejas y a arrepentimiento. La mayoría de los hombres aquí lo escupen en la escupidera, pero hoy te lo tragas solo para recordar que todavía estás respirando. Lo tenían acorralado en un salón que olía a orina, sudor rancio y whisky de centeno barato.
Seis asesinos despiadados, seis revólveres Colt cargados y un niño aterrorizado acurrucado detrás de un piano hecho añicos. El muerto viviente no buscó su plancha. Se limitó a mirar al líder y susurró una simple verdad con voz ronca. Las podridas tablas del suelo crujían bajo las botas de Boyd, y el sonido rompía el denso y viciado aire del salón.
El calor endurecía las paredes de madera, haciendo que desprendiera el hedor agrio de la cerveza derramada y de décadas de cuerpos sin lavar. Una sola mosca azul, gorda y solitaria, zumbaba contra el sucio cristal de la ventana, golpeándose contra el vidrio en un ritmo inútil. Golpear. Golpear. [resopla] ¡ Pum! Nadie más se movió.
Se sentó en la mesa de la esquina, saboreando un whisky que sabía exclusivamente a trementina. Le palpitaba la rodilla izquierda , una vieja marca de plomo de una escaramuza cuyo propósito ya no recordaba bien . El sudor le recorría la columna vertebral, acumulándose de forma incómoda en la cintura de sus pantalones de lana.
Él no quería estar aquí. Él solo quería beber, tal vez una cama sin chinches y un paseo antes de que el sol de la mañana volviera a calentar las llanuras. Entonces entró corriendo el niño. Tendría unos 9 años, con los codos afilados y los pómulos magullados, agarrando una bandolera de cuero como si contuviera el aliento de Dios.
Se arrastró detrás del piano vertical, derribando una escupidera de latón que manchó el suelo de una sustancia marrón viscosa. Diez segundos después, la pandilla de Josiah irrumpió a través de las puertas batientes. Josías estaba de pie en el centro de la habitación. Olía a sudor de caballo y a tabaco de mascar dulce.
No llevaba gabardina ni ninguna de esas tonterías de novela barata, solo una camisa de lino desteñida pegada a un pecho ancho, con los pulgares enganchados despreocupadamente en un cinturón de pistola lastrado por dos pesados revólveres. Detrás de él estaban Boyd, al que le faltaba la mitad de los dientes, y Wallace, un niño nervioso que parecía capaz de pegarse un tiro en el pie si una sombra lo asustaba.
Otros tres entraron detrás de ellos, bloqueando la luz. —Muchacho —dijo Josías, con una voz grave , casi agradable, como la de un predicador pidiendo los diezmos. “Sal de detrás del marfil. Tienes algo mío.” Silencio. Solo se oía la respiración agitada y desesperada del niño detrás del piano, un sonido húmedo de intentar succionar aire a través de una garganta cerrada con fuerza por el terror.
Observó la escena por encima del borde de su vaso. Tenía el estómago revuelto, agrio y vacío. Se dijo a sí mismo que apartara la mirada. Bebe el whisky de centeno. Mantén la cabeza baja. No eres un salvador. Eres un fantasma. Pero su mano descansaba sobre la madera desgastada de la mesa, con los dedos a escasos centímetros del frío acero de su propio revólver, que reposaba en su regazo.
El mango estaba desgastado por años de pánico y reflejos. Josiah suspiró, escupiendo un chorro de jugo marrón al suelo. “Wallace, ve a buscar al pequeño ladrón. Arrástralo del pelo si es necesario.” Wallace sonrió y dio un paso al frente, mientras sus botas chapoteaban en el jugo de tabaco derramado. Llegó hasta el borde del piano. Algo se quebró dentro de aquel hombre sin nombre; no fue un estallido heroico de luz, sino simplemente una irritación pesada y agotada.
Una profunda hartazgo de ver cómo suceden las mismas cosas horribles en cada pueblo horrible. “Esperar.” Las palabras brotaron de su garganta ásperas como papel de lija. Seis cabezas se volvieron hacia el rincón oscuro. No se levantó . Al ponerte de pie, te convertiste en un blanco más fácil.
Simplemente se echó hacia atrás ligeramente, dejando que las sombras se disiparan de su rostro, revelando una barba de tres días y unos ojos del color del hielo sucio. “¿Tienes algún problema, desconocido?” —preguntó Josías, y su tono amable se desvaneció en una calma absoluta y serena. —No hay problema —respondió.
Mantuvo las manos debajo de la mesa. Su corazón latía con un ritmo irregular contra sus costillas. Odiaba esta parte, la espera, saber que el plomo caliente estaba a punto de atravesar la carne y el hueso en cuestión de segundos. “Solo quería dar un consejo.” Boyd rió, con un sonido húmedo y ronco. “No necesitamos consejos de borrachos.
” Ignoró a Boyd. Sus ojos se clavaron en los de Josiah. Dejó que el silencio se prolongara, escuchando el zumbido de la mosca, el crujido de Wallace al cambiar de peso, la respiración agitada del niño. “Si tocas al niño”, dijo en voz baja, asegurándose de que cada sílaba resonara como un yunque, “morirás”.
Josías ladeó la cabeza, mostrando un músculo tenso en la mandíbula. “¿Eso es cierto?” “Es una promesa.” Sintió cómo el frío familiar y nauseabundo lo invadía , la descarga de adrenalina. Su visión se redujo a un túnel. No esperó a que Josías diera la orden. Él conocía las señales. La leve caída del hombro, el temblor de los dedos. Pateó la mesa hacia arriba, y una pesada losa de roble salió volando por los aires justo cuando el ensordecedor rugido de los revólveres rompió el calor de la tarde.
Los disparos en una habitación cerrada no suenan como un trueno. Suena como el fin del mundo. Es un golpe físico a los tímpanos, una bofetada conmocionante que te deja mareado y con sabor a metal. Las astillas caían al suelo mientras las balas destrozaban la mesa de roble. Se lanzó hacia un lado, golpeándose con fuerza contra el suelo.
Su rodilla maltrecha protestaba a gritos . El dolor se intensificó intensamente tras sus ojos, pero el instinto tomó el control. Rodó por el lodo maloliente del suelo, alzando su revólver. Disparó a ciegas a través de la espesa nube de humo gris sulfuroso. Escuchó un golpe seco y húmedo y un grito. ¡ Boyd! La madera estalló cerca de su cara, clavándole afiladas esquirlas en la mejilla .
No podía ver. El humo le irritaba los ojos, provocándole lágrimas que se mezclaban con el sudor y la suciedad de su rostro. Retrocedió a trompicones como un cangrejo, respirando con dificultad, con jadeos entrecortados y desagradables. Esto no fue un duelo limpio, fue una carnicería en medio del pánico.
Se golpeó contra la sólida parte trasera del piano. El niño gritó. “¡Callarse la boca!” ladró, con la voz quebrándose. Agarró un puñado de la camisa del chico. La tela estaba rígida por la suciedad y la grasa. “¡Mover!” Subió al niño usando el pesado instrumento como protección. Las balas atravesaban la delgada madera de las paredes del salón, dejando entrar cegadores rayos de sol de la tarde.
El aire era irrespirable, cargado de pólvora negra y polvo. Wallace dobló la esquina del piano, con la pistola en alto y los ojos desorbitados por una energía frenética. No apuntó, simplemente apretó el gatillo. La pesada pistola del calibre .44 se sacudió en su mano, como un terremoto localizado. El rostro de Wallace se desvaneció en una nube de sangre, y la fuerza del impacto lo arrojó hacia atrás, contra los escombros del bar.
La bilis le subió a la garganta. Se lo tragó. “¡Puerta trasera!” Empujó al niño. “¡Correr!” Crandall disparó. Se tambalearon por el estrecho pasillo que conducía al callejón. Una bala atravesó el marco de la puerta, cubriéndolos de yeso. Sintió un tirón punzante y ardiente en el bíceps izquierdo. Pastado. La picadura fue inmediata y brutal, como la de una avispa, pero no hubo tiempo para mirar. Abrió la puerta trasera de una patada.
El repentino impacto del sol cegador lo dejó ciego por un segundo. El callejón olía a col podrida y estiércol de caballo. “¡Mi caballo!” El niño sollozó, señalando con un dedo tembloroso hacia un poste donde una yegua castaña y escuálida pateaba nerviosamente. “Ahora es nuestro.” gruñó. Prácticamente arrojó al niño a la silla de montar, agarrando las riendas.
Metió el pie en el estribo y, con su cuerpo dolorido, se incorporó sentándose justo detrás del niño. Le dio una patada violenta a la yegua en las costillas. Ella salió corriendo justo cuando Josiah y otros dos salieron disparados por la puerta trasera. El plomo silbó junto a su oído, un silbido aterrador y furioso. Se encorvó, presionando la cara del niño contra la crin del caballo.
La yegua buscaba con dificultad un punto de apoyo en la tierra suelta del callejón, levantando piedras con sus cascos . Doblaron la esquina de la tienda general, saliéndose de la línea de fuego. Él siguió pateándola, empujando a la pobre bestia hacia las afueras de la ciudad. El viento le azotaba la cara, secándole el sudor.
Su brazo palpitaba con un ritmo constante y doloroso. Bajó la mirada. Su manga estaba empapada de un color oscuro, y la sangre goteaba sobre sus nudillos. “Vienen.” El niño gritó, mirando hacia atrás por encima del hombro. “Lo sé.” Murmuró, apretando los dientes. Ante ellos se extendía el desierto, una vasta e implacable extensión de matorrales y tierra agrietada, que brillaba bajo el sol abrasador.
Cabalgaron durante horas, llevando al caballo al límite. La descarga inicial de adrenalina se desvaneció, dejando tras de sí una sensación de vacío y náuseas. Cada sacudida de la silla de montar le provocaba un dolor intenso en la rodilla y en el brazo sangrante. El niño permanecía sentado, rígido, frente a él, con un olor a miedo antiguo y a pelo sin lavar.
Finalmente, el caballo tropezó, su respiración se convertía en jadeos húmedos y espumosos. Tiró de las riendas. Ahora se encontraban en lo profundo de las tierras baldías, un laberinto de cañones de roca roja y cauces secos. El sol comenzaba finalmente a ocultarse tras el horizonte, pintando el cielo con violentos tonos púrpura y naranja amoratado.
Se bajó de la silla de montar y sus botas golpearon la dura tierra. Sus piernas flaquearon ligeramente, pero logró sujetarse contra el flanco sudoroso del caballo. “Bajar.” Él ordenó. El niño resbaló, con las piernas temblando tanto que casi se cae. Levantó la vista , con la cara manchada de tierra y mocos.
“¿Siguen detrás de nosotros?” Josías no se detiene. Desabrochó la cantimplora de la silla de montar. Tomó un pequeño sorbo, enjuagándose la boca con el agua tibia y metálica antes de dársela al niño. “No te lo bebas todo, vas a vomitar.” Y uh, se sentó pesadamente sobre una roca, despegando su manga empapada de sangre.
La bala le había arrancado un trozo de carne de la parte exterior del brazo. No fue mortal, pero ardía muchísimo, y la tierra incrustada iba a supurar si no la limpiaba. Metió la mano en el bolsillo, sacó un trozo de tela relativamente limpio y lo ató con fuerza alrededor de la herida, usando los dientes para apretar el nudo.
Siseó entre dientes, cerrando los ojos ante el agudo dolor punzante. ¿ Por qué lo hizo? Miró al niño. El niño era pequeño, patético, y se aferraba a esa estúpida bandolera de cuero contra su pecho. No era un héroe, era un superviviente. Y sobrevivir significaba ocuparse de los propios asuntos. “¿Qué hay en la bolsa, chico?” preguntó con voz áspera.
El niño lo apretó con más fuerza. “Nada.” Soltó una risa corta y sin humor. “Hombres como Josías no destruyen un pueblo por nada. Ábrelo.” “No.” La voz del chico temblaba, pero sus ojos brillaban con un repentino desafío. No tenía energía para pelear con un niño. Simplemente apoyó la cabeza contra la fría roca que tenía detrás. “Como quieras.
Pero cuando nos atrapen y empiecen a arrancarte las uñas para quitártelo, no esperes que los detenga dos veces.” En las tierras baldías, la noche no simplemente cae. Cae de golpe como la tapa de un ataúd. El calor sofocante del día se desvaneció, reemplazado en menos de una hora por un frío penetrante que calaba hasta los huesos y se filtraba a través de las suelas de sus botas.
No había luna, solo una bóveda de estrellas duras e indiferentes que los observaban fijamente . Se sentó con la espalda apoyada en la pared de arenisca del cañón. La roca áspera enganchó la lana de su abrigo. No pudieron encender un fuego. El fuego que había allí afuera era un faro, un letrero de neón que señalaba a Josiah directamente hacia sus gargantas.
El silencio era más denso que el estruendo del tiroteo. Era un silencio sofocante, roto solo por el crujido ocasional de las rocas al enfriarse y los movimientos nerviosos de la yegua exhausta. El chico, Leon —finalmente logró pronunciar su nombre al atardecer—, estaba acurrucado a metro y medio de distancia, temblando violentamente.
Le castañeteaban los dientes, un chasquido rápido y molesto que ponía los nervios de punta al hombre. Rompió el tambor de su Colt. El chasquido metálico resonó con fuerza en la oscuridad. Inclinó la pistola hacia atrás, dejando caer los casquillos vacíos en la palma de su mano. Todavía estaban ligeramente calientes y olían intensamente a pólvora quemada.
Se las guardó en el bolsillo y sacó munición nueva del cinturón, introduciéndola en las recámaras al tacto. 1 2 3 4 5. Dejó el martillo apoyado sobre una cámara vacía, una vieja costumbre. “Tengo frío.” Leon susurró. No era una queja, sino una simple constatación de un hecho. “Todos tenemos frío.
” respondió sin levantar la vista de su tarea. “¿No podemos hacer una pequeña fogata, aunque sea por un minuto?” “Claro. Si quieres que Josías nos encuentre y nos degüelle antes de que entremos en calor.” Él té. Leon se encogió, abrazando sus rodillas contra el pecho y escondiendo el rostro entre los brazos. Un suave sollozo ahogado rompió el silencio.
Cerró los ojos con fuerza, frotándose el puente de la nariz con el pulgar sucio. Odiaba llorar. Fue inútil. No solucionó nada. Simplemente consumió el agua que necesitabas desesperadamente para seguir viviendo. Pero aquel sonido se le metió bajo la piel, arañando algo enterrado profundamente y calloso en su pecho.
Con un profundo suspiro, se desabrochó el grueso guardapolvo de lona. Se puso de pie, sintiendo un fuerte pinchazo en la rodilla, y se acercó al niño. Dejó caer el pesado abrigo sobre los temblorosos hombros de Leon. El niño se sobresaltó, levantando la vista con sorpresa. El abrigo lo envolvía, oliendo a tabaco rancio, sudor seco y sangre vieja.
—Cállate —gruñó el hombre, volviendo a su sitio y sentándose solo con las mangas de la camisa. El frío le caló hondo la piel al instante, erizándole los pelos. —Gracias —susurró Leon, ajustándose el cuello de la camisa. “No me des las gracias. Es más difícil cargar con peso muerto si está completamente congelado.
” Se bajó el sombrero hasta cubrirse los ojos. “¿Por qué lo hiciste?” —preguntó Leon tras un largo silencio. “¿Hacer lo?” “Ayúdame en el salón. No me conoces.” Se quedó mirando fijamente el cañón sumido en la más completa oscuridad. El viento silbaba suavemente entre la maleza, un sonido solitario y melancólico . Pensó en los hombres que había matado, en los pueblos de los que había huido, en las botellas vacías y en las pesadillas que lo despertaban ahogándose con su propia respiración.
—No lo hice por ti —mintió en voz baja. “Simplemente no me gustan las botas de Josiah. Chirrían.” León no se rió. Se quedó mirando fijamente la silueta oscura del hombre contra la roca. —Es dinero —dijo el chico de repente. El hombre no se movió. “Lo tenemos”, continuó Leon, con la voz temblorosa pero decidida.
“Es dinero, mucho dinero. Josiah lo robó del banco en Red Creek. Mi papá era el cajero. Josiah le disparó. Mientras escapaban, agarré la alforja y salí corriendo.” El hombre sintió un gran peso en el estómago. No se trataba solo de asuntos de pandillas. Era sangre. Era un niño que intentaba vengarse de la única manera que un niño sabía: quitándoles a hombres como Josiah lo único que les importaba.
“Eres un idiota, chico”, dijo con suavidad, sin rastro de la dureza en su voz. “El dinero no te devolverá a tu padre. Solo te convierte en un blanco fácil.” ” No me importa”, susurró Leon con fiereza. “No es suyo.” Cerró los ojos. El latido en su brazo era un pulso constante de realidad. Estaban en desventaja, montados en un caballo cojo, congelándose en un cañón, perseguidos por hombres que no dudarían en arrancarles la piel por un puñado de dólares.
Se agachó, recogiendo un puñado de tierra suelta, dejando que la arena seca y helada se deslizara entre sus dedos. Había entrado en este lío, y ahora la pegajosa red lo envolvía. Ya no había escapatoria . “Duerme un poco, chico”, murmuró, apoyando la mano en la fría empuñadura de su revólver. Mañana será un largo día de muerte.
No durmió. Se quedó despierto, con la mirada fija en la estrecha abertura de la entrada del cañón, escuchando el viento y esperando el inevitable chirrido de las botas. El frío se aferraba a la arenisca. Mucho después de que el cielo cambiara de un negro intenso a un gris pálido y descolorido. La escarcha cubría la maleza, convirtiendo las escasas plantas del desierto en frágiles esculturas de vidrio.
Despertó no de un sobresalto, sino con un lento y agonizante arrastre hacia la consciencia. Su brazo izquierdo era una columna de fuego. No movió la cabeza de inmediato. Se recostó contra la roca escuchando. El viento se canalizaba a través del desfiladero. Un halcón chilló en algún lugar alto. Ni botas chirriantes, ni caballos, todavía.
Forzó los ojos para abrirlos. La arena en sus pestañas se sentía como vidrio triturado. Miró al chico. Leon estaba acurrucado en una bola apretada bajo el abrigo demasiado grande, su respiración superficial, pero uniforme. Luego, miró a la yegua. Estaba tumbada de lado, con las patas extendidas rígidamente contra la tierra dura.
Una gruesa cuerda de espuma blanca se había secado alrededor de su hocico. Su pecho estaba inmóvil. La miró fijamente durante un largo minuto, sintiendo un dolor sordo en el pecho que no tenía nada que ver con una herida de bala. Ella había corrido hasta Su corazón literalmente estalló para salvar a dos desconocidos. Fue una forma horrible e injusta de morir.
Se incorporó. Su rodilla mala crujió como un petardo en el silencioso cañón, y su brazo izquierdo gritó. El vendaje que le había puesto la noche anterior estaba empapado. La sangre se había secado formando una costra negra y dura. Debajo , la carne se sentía caliente y tensa. No se lo quitó. Ya sabía a qué olía: a carne agria y fiebre.
“Chico”, jadeó. Tenía la garganta llena de polvo alcalino. Tragó saliva secamente, intentando producir algo de saliva. “Levántate”. Leon se removió, gimiendo suavemente. Se echó hacia atrás el pesado abrigo de lona, temblando mientras el aire de la mañana lo calaba hasta los huesos .
Miró al hombre, luego siguió su mirada hacia la yegua muerta. Los ojos del chico se llenaron de lágrimas, pero apretó la mandíbula, negándose a llorar. “Caminaremos”, dijo el hombre. Se desabrochó el pesado cinturón de armas de la cintura y se lo echó al hombro derecho, distribuyendo el peso. Agarró la cantimplora. Estaba llena, a un cuarto de su capacidad.
No era suficiente para dos días, y mucho menos para la agotadora marcha que les esperaba. Se acercó al caballo y desató las alforjas. Las arrojó al suelo, abriéndolas de una patada. Una lata de galletas rancias, una caja de cartuchos del calibre .44 y una manta de lana sucia. Tomó las balas, las vació sueltas en el bolsillo de su abrigo y le dio las galletas a Leon.
“Come. Todo.” “No tengo hambre”, murmuró Leon, con los ojos aún fijos en el caballo muerto. El hombre agarró al chico por el hombro, con tanta fuerza que le dejó moretones. “Come. El hambre te vuelve estúpido. La estupidez te mata.” “Mastica.” Leon masticó la galleta dura, su rostro se torció de asco ante la textura rancia y harinosa .
El hombre se dio la vuelta, sus ojos recorriendo la cresta. Las paredes del cañón eran empinadas aquí, paredes irregulares de roca roja que no ofrecían agarres. Estaban atrapados en un conducto geológico, moviéndose constantemente hacia arriba hacia el desierto alto. Caminaron en silencio mientras el sol finalmente coronaba las paredes del cañón.
La transición del frío helado al calor abrasador duró menos de una hora. [resopla] La roca absorbía el sol y lo irradiaba de vuelta, convirtiendo el estrecho paso en un horno. Cada paso le enviaba una punzada de dolor por la pierna. El sudor le escocía los ojos y lavaba la tierra en sus heridas recientes.
Su brazo izquierdo palpitaba al ritmo de su corazón. Mantuvo su mano derecha apoyada casualmente en la culata de su revólver, su pulgar frotando el desgastado entramado de la empuñadura. Al mediodía, las sombras desaparecieron por completo. El aire brillaba con una bruma de calor, distorsionando las rocas que tenían delante. espejismos acuosos.
Leon arrastraba los pies, su respiración era entrecortada. La bandolera de cuero estaba apretada contra su pecho, un pesado ancla que lo arrastraba hacia abajo. “Déjalo”, dijo el hombre, sin detenerse. “No”. “Son 20 libras de peso muerto, chico”. ” Te está retrasando.” “Es mío”, espetó Leon, con la voz quebrándose por una repentina ira salvaje.
” Mató a mi padre por ello.” No lo voy a dejar . El hombre se detuvo. Se giró lentamente, el sol le daba de lleno en el cuello. Miró al niño. Pequeño, sucio, roto, impulsado por un dolor que aún no comprendía del todo. Vio un reflejo en los ojos del niño, el fantasma de una versión más joven y tonta de sí mismo aferrada a un principio que sin duda lo llevaría a la tumba.
“Tu papá está muerto”, dijo. Las palabras fueron secas, desprovistas de malicia, pero desprovistas de todo consuelo. “Ese papel en tu bolso no le comprará una lápida aquí. No te alcanzará para comprar ni una gota de agua. Lo único que compra es una tumba poco profunda.” La barbilla de Leon tembló.
Dio un paso atrás, apretando más fuerte la bolsa. “La quieres. Por eso me ayudaste. Solo estás esperando a que muera para poder tomarlo.” El hombre lo miró fijamente. Sintió un agotamiento repentino y profundo que lo invadió, un cansancio hasta los huesos que le hizo querer tumbarse en la tierra y dejar que el sol lo quemara hasta convertirlo en polvo.
Se rió, un sonido seco y áspero que le raspó la garganta. “Chico”, susurró, volviéndose hacia el sendero. “Si lo hubiera querido, lo habría tomado anoche mientras dormías. Ahora, sigue moviéndote. Están aproximadamente a 2 horas detrás de nosotros.” “¿Cómo lo sabes?” preguntó Leon, apresurándose para alcanzarlos.
“Porque un caballo que lleva a un hombre adulto toma descansos.” Josías no cabalgará hasta la muerte sobre sus monturas. Él sabe que nos tiene atrapados en este lío. Se lo está tomando con calma. No le contó al chico la otra razón. No le dijo que podía oler el tenue y amargo aroma a tabaco de mascar dulce que el viento traía consigo por el cañón.
El cañón se estrechaba bruscamente, convirtiéndose en una hendidura en la tierra de apenas metro y medio de ancho. Los lugareños llamaban a este tramo la garganta del [ __ ]. Las paredes se extendían 24 metros a cada lado, bloqueando el sol y sumergiéndolos en un crepúsculo fresco y azulado. El suelo estaba cubierto de pedregal suelto y rocas irregulares que habían caído del borde siglos atrás.
Era un punto de estrangulamiento natural, un lugar perfecto para esconderse o para quedar acorralado. Se detuvo, levantando la mano. Leon se quedó inmóvil detrás de él. El silencio aquí era diferente. No era vacío. Se sentía opresivo, como si las paredes de roca estuvieran escuchando. Cerró los ojos, intentando ignorar el rugido de la sangre en sus oídos.
Clic. Un pequeño sonido metálico. Una herradura. El granito, que resonaba suavemente a través de la roca sinuosa, lejano pero distorsionado por las estrechas paredes. “Dejaron los caballos”, murmuró, abriendo los ojos. “Demasiado estrecho para pasar a caballo” . “Están a pie.” Miró su brazo izquierdo.
La manga estaba muy ajustada sobre la hinchazón. Tenía los dedos entumecidos y ligeramente azules. No podría sujetar un rifle aunque tuviera uno. Solo le quedaba una mano buena, seis balas en el tambor y los casquillos sueltos que tenía en el bolsillo. “Ve”, le dijo a Leon, señalando el estrecho desfiladero.
“Unos 50 metros más arriba, hay un desprendimiento en el lado izquierdo, una grieta profunda. Entra ahí. “Pon tu espalda contra la roca y no hagas ruido.” “¿Pero qué vas a hacer?” “Voy a enseñarles por qué no se sigue a un perro sangrante a un callejón.” Leon vaciló, con los nudillos blancos alrededor de la correa de su bolso. “No, no te mueras.
” El hombre ofreció una sonrisa sombría y torcida. “Haré todo lo posible para decepcionarlos.” Ahora muévete.” Observó al chico alejarse a toda prisa, sus pequeñas botas levantando piedras sueltas. Una vez que Leon estuvo fuera de la vista, se puso manos a la obra. Se movía torpemente, perdiendo el equilibrio por el peso muerto de su brazo izquierdo.
Encontró un punto donde el cañón giraba bruscamente a la derecha. Se encajonó en una fisura vertical en la pared de roca, una hendidura natural en la piedra que ocultaba perfectamente su silueta. Sacó su Colt. El pesado metal le resultaba reconfortante en la mano derecha. Amartilló el revólver, el doble clic resonando con fuerza en su cabeza.
Apoyó el antebrazo en una saliente de arenisca, estabilizando el cañón. Esperó. La espera siempre era la peor parte. Le daba tiempo al cerebro para recordarle todas las maneras en que una bala puede destrozar el cuerpo humano. Sintió el sudor frío perlado en su frente. Se concentró en su respiración. Inhaló por la nariz, saboreando el antiguo olor a polvo de la roca, exhaló por la boca.
Pasaron 10 minutos. Entonces, el crujido de las botas sobre la grava. No Josiah. Josiah caminaba pesado, con un ritmo sordo y deliberado . Estos pasos eran más ligeros, más rápidos. Dos hombres. Doblaron la esquina, Hiram y Cole. Hiram era un hombre alto y delgado con un rostro afilado como un hacha y un rifle Winchester sujeto holgadamente a la cintura.
Cole era más bajo, corpulento como un barril de fuego, y portaba una escopeta de dos cañones . Se movían con cautela, sus ojos escudriñando las rocas que tenían delante. Pero buscaban a un hombre corriendo, no a uno esperando. No gritó. No dio ninguna advertencia. Eso era para novelas baratas y tontos. Apuntó con la mira delantera al centro del pecho de Hiram y apretó el gatillo.
El estruendo fue catastrófico en el estrecho cañón. Las ondas sonoras chocaron contra las paredes de roca, rebotando de un lado a otro en un rugido continuo y ensordecedor . La pesada bala del calibre .44 impactó a Hiram de lleno en el esternón. El impacto levantó al hombre larguirucho del suelo , arrojándolo hacia atrás contra Cole. Hiram no gritó.
Simplemente se desplomó, muerto antes de que su espalda tocara el pedregal. Cole retrocedió tambaleándose, soltando un grito de pánico. Levantó la escopeta a ciegas, apretando ambos gatillos rápidamente . Los perdigones se clavaron en la pared de roca a centímetros del rostro del hombre. Fragmentos de arenisca estallaron hacia afuera.
Varios fragmentos afilados como navajas se clavaron en su mejilla y frente. La sangre caliente fluyó instantáneamente hacia su ojo derecho, nublándole la visión. Maldijo, limpiando violentamente la sangre con el dorso de la mano que sostenía el arma. Se asomó por la grieta, apuntando a través de la nube persistente de humo de pólvora y polvo de roca.
Cole buscaba frenéticamente en el bolsillo de su abrigo, tratando de sacar cartuchos nuevos para la escopeta. Disparó de nuevo. El disparo se desvió, impactando en la pared del cañón detrás de Cole y silbando en la oscuridad. Maldijo su mano temblorosa. La fiebre de su brazo lo hacía temblar. Amartilló el percutor de nuevo, obligándose a Respiración.
Cole soltó la escopeta y sacó una pistola de su cadera. Disparó rápidamente . La bala rozó el borde del guardapolvo del hombre, rasgando la gruesa lona. El hombre no se inmutó. Soltó un largo suspiro, apuntó al torso de Cole y disparó su tercer tiro. La bala atravesó el hombro de Cole, haciéndolo girar.
El forajido gritó, dejando caer su revólver. Se agarró el hombro, la sangre empapando rápidamente su camisa de franela, y tropezó hacia atrás, dándose la vuelta para correr de regreso por el cañón. El hombre salió de la grieta. No le disparó por la espalda, no por nobleza, sino para ahorrar munición. Cole estaba fuera de combate. Caminó hacia el cuerpo de Hiram.
Los ojos muertos del hombre miraban fijamente la franja de cielo azul. El olor a cobre y entrañas vacías llenaba el estrecho espacio. Se arrodilló, haciendo una mueca de dolor al crujirle la rodilla, y agarró el Winchester de Hiram. Era Un arma hermosa, engrasada y bien mantenida. Comprobó el mecanismo, completamente cargada.
Tomó los cartuchos de repuesto del cinturón de Hiram y los guardó en su propio bolsillo. Le escocía terriblemente la cara. Se limpió la sangre de la metralla, la mano le quedó carmesí. Se apoyó contra la fría pared de roca, con el pecho agitado. Su corazón latía frenéticamente e irregularmente contra sus costillas. Sentía náuseas.
Miró sus manos temblorosas. La adrenalina se desvanecía, dejando un vacío frío y hueco . Dos menos, cuatro por delante, incluyendo a Josiah. “Haces un ruido infernal, amigo”. La voz resonó desde el fondo del cañón. Josiah. El hombre agarró el Winchester. No respondió gritando. Se dio la vuelta y cojeando subió rápidamente por el cañón hacia el barranco donde había dejado al chico.
Encontró a Leon exactamente donde le había dicho que estuviera. El chico estaba encajado en una grieta de la pared de roca, con las rodillas pegadas al pecho, temblando violentamente. parecía un conejo acorralado. “Vamos.” El hombre siseó, agarrando la camisa del niño y sacándolo a rastras. ” No podemos quedarnos aquí. El disparo de escopeta delató nuestra posición.
” “¿ Son ellos?” tartamudeó Leon, mirando la sangre que cubría el rostro del hombre. “Uno sí.” “El otro está goteando.” ” Josiah está cerca.” Treparon por el barranco, sorteando rocas afiladas y pizarra suelta. El hombre tuvo que usar el Winchester como muleta, su brazo izquierdo completamente inútil ahora, un peso muerto y palpitante a su costado.
Escalaron hasta que el estrecho cañón finalmente se abrió, dejándolos caer sobre una meseta alta. El viento allí arriba era feroz, azotando la llanura de hierba seca y enebros dispersos. Divisó una pequeña depresión bajo un saliente de roca, protegida del viento y oculta por una espesa artemisa. Empujó a Leon hacia ella y se desplomó pesadamente en la tierra a su lado.
Soltó el rifle y apoyó la cabeza contra la piedra, cerrando los ojos. Su respiración sonaba como un fuelle oxidado. Sentía calor, demasiado calor para el viento fresco que barría la meseta. La infección se estaba extendiendo. Leon se sentó en silencio durante un largo rato, observando cómo se secaba la sangre en el rostro del hombre .
Lentamente, con cautela, el muchacho colocó la bandolera de cuero sobre su regazo. Desabrochó las pesadas hebillas de latón. El hombre entreabrió un ojo, observándolo a través de la rendija. Leon metió la mano y sacó un grueso fajo de billetes atados con cordel. Billetes, cientos de ellos. Luego otro fajo y otro. El chico los dejó caer en la tierra entre ellos.
Era una fortuna. Dinero suficiente para comprar un rancho en California. Suficiente para desaparecer para siempre. Leon miró el dinero. No parecía triunfante. Parecía desconsolado. Tomó un fajo, sus pulgares sucios frotando los bordes crujientes del papel. “50.000 dólares”, susurró Leon. “Eso es lo que decían en el pueblo”.
“Por eso murió mi padre.” El hombre miró las pilas de papel verde. Era solo papel. Aquí, en esta meseta ventosa, con un agujero de bala en el brazo y asesinos pisándole los talones, era completamente inútil. No se podía comer. No se podía disparar con él . No se podía vendar una herida con él. “Era un buen hombre”, continuó Leon, con la voz quebrada por las lágrimas que ya no podía contener.
“Simplemente se quedó allí parado. Tenía las manos en alto . Y Josiah Josiah simplemente le disparó de todos modos. Dijo que no le gustaba cómo lo miraba papá.” Ay. El niño se derrumbó, enterrando su rostro entre sus manos, sus pequeños hombros temblando con sollozos violentos.
El hombre no extendió la mano . No ofreció una frase hecha. Simplemente observó cómo el viento atrapaba el borde de un billete suelto, haciéndolo ondear contra la tierra. “Tu papá era un hombre valiente, chico”, dijo finalmente, con una voz baja y ronca . “Más valiente que la mayoría.” ” Era estúpido.” Leon gritó, mirando hacia arriba, con el rostro rojo y manchado de tierra.
“Murió por papel.” ¿Por qué no se lo dejó a ellos? El hombre extendió lentamente su mano buena y tomó uno de los fajos. Rompió la cuerda. Tomó un billete de 50 dólares, lo sostuvo entre sus dedos y dejó que el viento lo atrapara. El billete revoloteó salvajemente por un segundo antes de desprenderse, rodando por el borde de la meseta, desapareciendo en el vasto vacío de las tierras baldías.
Leon jadeó, extendiendo la mano instintivamente para agarrarlo, pero ya no estaba. “Porque hombres como Josiah no solo quieren el papel”, dijo el hombre, con los ojos duros y fríos. “Quieren saber que pueden tomarlo”. Quieren sembrar el miedo. Si tu padre lo hubiera entregado, aun así lo habrían matado, solo para demostrar que podían.
Arrojó el resto del fajo suelto al suelo. “El dinero es una enfermedad aquí, Leon”, dijo, usando el nombre del chico por primera vez. “Ciega a los hombres buenos y vuelve crueles a los malos”. ¿ Crees que aferrarte a esto te hace poderoso? Te convierte en un objetivo. Te convierte exactamente en uno de los hombres que mataron a tu padre.
” Leon miró las notas dispersas, luego al hombre. La ira en los ojos del chico se desvanecía lentamente, reemplazada por una comprensión profunda y cansada . “¿Qué hacemos con esto?” preguntó Leon en voz baja. “Lo usamos”, dijo el hombre. Tomó el Winchester, revisando la recámara con la mano derecha. “Josiah quiere esta bolsa más que el aire.
” “Atravesará el infierno para conseguirlo, así que vamos a encenderle una hoguera.” Se puso de pie con dificultad, ignorando la ola de mareo que lo invadió. El sol comenzaba su descenso, proyectando largas sombras esqueléticas sobre la meseta. “Recógelo”, ordenó. “Deja la bolsa. Mete el papel en tus bolsillos, dentro de tu camisa, en todas partes.
” “¿ Por qué?” “Porque si me caigo, quiero que corras.” Y quiero que dejes un rastro de este papel inútil justo al borde de un precipicio. Josiah seguirá el dinero antes que a ti.” Cojeando, se dirigió al borde de la meseta, mirando el sendero sinuoso que subía desde el cañón. Ahora podía verlos. Pequeñas figuras moviéndose entre la maleza muy abajo. Tres hombres.
Josiah, Boyd y el otro. Estaban siguiendo el rastro de sangre. [resopla] Se apoyó contra un enebro, levantando el Winchester y apoyando el cañón en una rama gruesa. “Vamos, Josiah.” Susurró al viento, con el dedo ligeramente apoyado en el gatillo. “Ven a buscar tu plata.” El sudor se acumulaba en el cuello de su camisa, frío y pegajoso a pesar del calor persistente del sol poniente.
Presionó su hombro bueno contra la corteza áspera y descascarada del enebro, usando el grueso y retorcido tronco para sostener su peso. Su brazo izquierdo ya no era solo una extremidad. Era un ancla pesada y podrida que lo arrastraba hacia la tierra. La carne alrededor del rasguño de bala se había hinchado contra el vendaje improvisado, Irradiaba un calor enfermizo que parecía penetrar directamente en sus huesos.
Su visión se nubló, los bordes del mundo se desdibujaron en una bruma acuosa. La fiebre era una ladrona silenciosa e insidiosa. No se anunciaba con un fuerte estallido. Simplemente se colaba, robándote el equilibrio, confundiendo tus pensamientos y reemplazando tus instintos de supervivencia con un fuerte y seductor impulso de simplemente cerrar los ojos.
Se mordió el interior de la mejilla con fuerza. El sabor agudo y cobrizo de su propia sangre le sacudió el sistema, forzando una breve y frágil claridad de vuelta a su mente. Debajo de él, el sendero serpenteaba por la ladera de la meseta, un traicionero zigzag de pizarra suelta y arcilla reseca por el sol.
Ahora podía verlos con claridad. Tres hombres, moviéndose con la lenta y deliberada cautela de cazadores experimentados. Josiah iba a la cabeza, una silueta enorme contra la roca pálida. Su movimiento era firme e imperturbable. Detrás de él venía Boyd, todavía favoreciendo su costado de la escaramuza del salón, y un tercer hombre, un Un bruto de hombros anchos llamado Pike, que llevaba un pesado rifle Sharps apoyado despreocupadamente sobre su hombro.
Seguían el rastro de sangre. Su sangre. Había dejado un rastro de gotas oscuras sobre la piedra pálida, un mapa que conducía directamente a su garganta. “Leon”, susurró con voz ronca, sin girar la cabeza, manteniendo los ojos fijos en las figuras de abajo. Un suave crujido de hierba seca le indicó que el chico estaba cerca.
“Estoy aquí”. “Empieza a caminar hacia atrás, hacia el centro de la meseta”. No te pongas derecho. Mantén la cabeza por debajo de la línea de la maleza.” Ajustó su agarre en el Winchester. El cajón de mecanismos de metal se sentía caliente y resbaladizo por su propio sudor nervioso. “Cuando estés a unos 30 metros de distancia, empieza a dejar caer las notas, una cada pocos metros.
” Si el viento intenta llevárselos demasiado rápido, ponles una piedrecita encima para que no se muevan. Haz un rastro que conduzca hacia el borde oriental.” “Pero encontrarán el dinero”, susurró Leon, con la voz temblorosa por la conmoción residual de haber perdido el legado robado de su padre. “Ese es el punto, chico”, murmuró, apoyando la mejilla contra la culata de madera del rifle.
La madera olía a aceite de armas y sudor viejo. “Josiah no arrastró a sus hombres por el infierno solo para matarnos. Vino para cobrar su paga. Vamos a obligarle a elegir entre su avaricia y su venganza. Ahora, vete.” Escuchó al niño alejarse a toda prisa, el suave roce de sus pequeñas botas sobre la tierra dura. Volvió su atención al sendero.
“Rango, 200 yardas. Elevación, una pendiente pronunciada de 60°. El viento, una brisa constante y cortante que soplaba de izquierda a derecha, traía consigo el aroma de la salvia seca y la lluvia lejana. Era un tiro certero para un hombre con dos brazos fuertes y la cabeza fría. Para un vagabundo febril y manco, era una plegaria susurrada en medio de un huracán.
No apuntó a Josiah. Josiah era inteligente. Josiah usaría el terreno, manteniéndose cerca de la pared rocosa, minimizando su perfil. Pike, sin embargo, caminaba por el borde exterior del sendero, arrogante y expuesto, confiando en la distancia para protegerse. Se abrió paso hacia la cámara. El chasquido metálico resonó con fuerza en la silenciosa meseta, pero el viento lo arrebató antes de que pudiera viajar por el cañón.
Apuntó con la mira delantera al pecho de Pike , luego se ajustó a la izquierda y ligeramente hacia arriba, compensando el viento y la pronunciada pendiente descendente. Inhaló lentamente, dejando que el aire seco llenara sus pulmones, luego exhaló la mitad. Contuvo la respiración. Durante dos segundos agonizantes, el mundo…
Dejó de girar. El dolor punzante en su brazo se desvaneció. Lo único que existía era el pesado gatillo de latón contra su dedo y el hombre en la mira. Apretó. El Winchester rugió, golpeando con fuerza contra su hombro herido. Un agudo pinchazo de dolor le recorrió la espalda, pero no parpadeó. Observó a través del humo gris que se extendía .
Abajo, en el sendero, Pike se sacudió violentamente, como si un caballo invisible le hubiera pateado en el muslo. Soltó el pesado rifle Sharps, llevando las manos a su pierna. Un segundo después, su rodilla cedió y cayó hacia atrás, rodando por el empinado terraplén en un enredo caótico de extremidades y rocas sueltas. Se detuvo en un lecho seco de río a 15 metros más abajo, gritando un sonido agudo y estridente que resonó en las paredes del cañón.
Josiah y Boyd desaparecieron al instante, pegándose a la pared de arenisca, completamente engullidos por las sombras. “Uno en la tierra”, susurró el hombre para sí mismo, accionando la palanca con la mano derecha, atrapando torpemente El rifle entre sus rodillas para accionar el mecanismo. Un casquillo vacío giró en el aire, cayendo al suelo con un suave tintineo.
No volvió a disparar. No tenía munición para desperdiciar en fuego de supresión a ciegas . Retrocedió del borde de la meseta, moviéndose agachado, sus botas aplastando la artemisa seca. El olor de las hierbas trituradas era abrumador, penetrante y medicinal. Encontró a Leon a 30 yardas de distancia, arrodillado en la tierra, colocando una piedra sobre un billete de 50 dólares .
El chico levantó la vista, con el rostro pálido bajo la mugre. ¿ Los conseguiste? Conseguí uno. De todos modos, lo ralentizó. Agarró la camisa del chico, tirando de él para que se pusiera de pie. Josiah no subirá por el sendero principal ahora. Nos flanqueará. Hay un sendero de cabras en la cara norte. Se tarda más, pero lo deja justo detrás de nosotros.
Entonces, ¿qué hacemos? Corremos, dijo con voz inexpresiva. Sigue el rastro que acabas de hacer. Veamos cuánto Josiah Ama su periódico. Se dirigieron hacia el este, hacia un grupo de pilares de arenisca erosionados que se alzaban desde la meseta como dientes podridos. El sol finalmente se ocultaba tras el horizonte, pintando el cielo con violentas franjas de carmesí y púrpura amoratado.
La temperatura comenzó a caer en picado, el frío penetrante regresó para roer su piel acalorada por la fiebre. Cada paso era una negociación con la gravedad. Su rodilla mala rozaba con una fricción nauseabunda y áspera. Su brazo izquierdo se balanceaba inútilmente a su costado, enviando nuevas oleadas de náuseas a través de su estómago con cada sacudida.
Quería vomitar, pero no había nada en su estómago excepto bilis amarga y sangre tragada. Llegaron a los pilares de arenisca. Se apoyó contra la roca fría, deslizándose hacia abajo hasta quedar sentado en la tierra. Estaba agotado. [resopla] Su cuerpo simplemente se negaba a seguir adelante.
El motor se había quedado sin vapor, funcionando solo con humos y terquedad. “Sigue adelante, chico”, jadeó, con el pecho agitado. Le entregó a Leon el resto de los cartuchos sueltos de su bolsillo. “Deja el resto del dinero cerca del borde de ese barranco de allí, luego busca un agujero y escóndete.” Leon miró las balas, luego al hombre. “No te voy a dejar.
” No seas estúpido, espetó, sin fuerzas para gritar. Ahora soy un cebo. Josiah rastrea el dinero, me encuentra. Tú escapas. Ese era el trato. No hicimos ningún trato, gritó Leon, acercándose. Sus pequeños puños se apretaron. Me salvaste en el salón. No te voy a dejar morir en la tierra. Ya me estoy muriendo en la tierra, muchacho, rugió de vuelta.
El repentino estallido de volumen le desgarró la garganta seca. Tosió violentamente, un sonido húmedo y ronco que le trajo una nueva ola de agonía al pecho. Escupió un pegote de flema sanguinolenta sobre las rocas. Miró al chico. Leon ya no lloraba. El miedo se había quemado, reemplazado por un agotamiento desesperado y con los ojos hundidos.
Mírame, el —dijo el hombre en voz baja, bajando la voz a un susurro áspero—. Tengo una bala pudriéndose en el brazo. Apenas puedo ver bien. Josiah no me matará, la fiebre lo hará antes de la mañana. Tienes una oportunidad. Aprovéchala. Leon se cruzó de brazos obstinadamente. —No. Antes de que el hombre pudiera discutir más, el sonido inconfundible de una bota raspando la grava suelta resonó desde las sombras detrás del pilar de arenisca más cercano.
No era Josiah. Era Boyd. Boyd salió de las sombras, con una sonrisa horrible que le partía el rostro. Tenía un aspecto terrible. Su brazo izquierdo estaba apretado contra sus costillas, su camisa empapada de sangre seca oscura de la pelea en el salón, pero su mano derecha sostenía un enorme y pesado cuchillo Bowie de hoja pesada.
El acero brillaba opaco y amenazador en el crepúsculo menguante. No había traído su arma. Quería silencio. Quería hacerlo de cerca. —Vaya, vaya —jadeó Boyd, su aliento silbando entre sus dientes rotos—. Mira el desastre que has hecho, forastero. Boss está muy enfadado por Hiram, y Pike está ahí abajo chillando como un cerdo degollado.
El hombre no intentó levantarse. Sabía que no podía. Sentía las piernas como arena mojada. Simplemente se sentó allí, con la espalda contra la roca, el Winchester apoyado sobre su regazo. Su mano derecha descansaba casualmente sobre el receptor. “¿Dónde está Josiah?” preguntó, manteniendo una voz dolorosamente tranquila.
“Está reuniendo su fondo de jubilación”, se burló Boyd, asintiendo hacia el rastro de billetes dispersos que se adentraban en la maleza. “Me dijo que viniera a terminar con la basura”. “Tú también pareces un poco demacrado, Boyd”, dijo el hombre, deslizando lentamente y en silencio el pulgar sobre el martillo del rifle.
“¿Seguro que estás listo para sacar la basura?” Los ojos de Boyd se entrecerraron. Dio un paso adelante, sus botas crujiendo sobre la tierra seca. “Te voy a cortar como un jamón de Navidad, hijo de [ __ ]. Entonces voy a llevarme al niño de vuelta. El jefe tiene planes especiales para el chico.” Leon gimió, retrocediendo, encogiéndose tras la figura sentada del hombre.
Boyd se abalanzó. Era sorprendentemente rápido para ser un hombre herido, impulsado por una mezcla de dolor y pura malicia. El hombre no levantó el rifle al hombro. No podía. Simplemente giró el cañón hacia arriba desde su regazo, su mano derecha agarrando la culata, y apretó el gatillo. Clic. El chasquido metálico hueco sonó como el mazo de un juez en una sala de audiencias vacía.
Un atasco, un fulminante defectuoso, no importaba. El rifle era madera muerta. Boyd dejó escapar una risa húmeda, acortando la distancia en una sola zancada. Bajó el pesado cuchillo en un arco brutal, apuntando al cuello del hombre. La adrenalina, pura y primitiva, superó la fiebre. El hombre se arrojó de lado al suelo, rodando frenéticamente mientras la hoja golpeaba el pilar de arenisca donde su cabeza había estado una fracción de segundo antes.
Saltaron chispas, acompañadas de un chirrido metálico agudo y chirriante de metal contra roca. El dolor explotó. en su brazo izquierdo mientras rodaba sobre él. Un destello blanco cegador que le nubló la vista por completo por un segundo. Saboreó tierra y polvo alcalino. Boyd ya estaba girando, dando patadas a ciegas .
Su pesada bota de cuero golpeó al hombre de lleno en las costillas. El aire salió de sus pulmones de golpe, un crujido nauseabundo resonando en sus oídos. Fue lanzado hacia atrás, deslizándose por la grava. Jadeó en busca de aire como un hombre que se ahoga, acurrucándose en una bola apretada mientras Boyd descendía sobre él.
El forajido dejó caer su rodilla sobre el pecho del hombre, inmovilizándolo contra el suelo. El olor de Boyd era sofocante, una vil mezcla de sudor rancio, tabaco de mascar agrio y el hedor cobrizo de sangre vieja. Boyd alzó el cuchillo en alto, con los ojos desorbitados y maníacos en la penumbra. “Saluda a Hiram de mi parte”, escupió Boyd, la saliva volando de sus labios.
La hoja descendió. El hombre no la bloqueó. Sabía que su brazo izquierdo era inútil y su brazo derecho estaba atrapado. Bajo la pesada rodilla de Boyd. En lugar de eso, giró violentamente el torso hacia un lado, ignorando el agonizante crujido de su costilla rota. El cuchillo Bowie se clavó en la tierra, cortando la gruesa lona de su gabardina y enterrándose profundamente en la tierra dura justo al lado de su oreja.
Antes de que Boyd pudiera sacar la hoja, el hombre levantó la mano derecha de la cadera. No tenía su revólver. De todos modos, estaba vacío. Tenía lo único que le quedaba. Sus dedos se cerraron alrededor de un trozo irregular de arenisca que había agarrado mientras rodaba. Lo empujó hacia arriba con cada gota de fuerza que le quedaba en su cuerpo moribundo, estrellando la roca directamente contra el costado de la cara de Boyd.
El impacto fue húmedo y fuerte. El hueso crujió. Boyd dejó escapar un grito gutural, llevándose las manos a la mejilla destrozada. Cayó hacia atrás, rodando fuera del pecho del hombre, debatiéndose en la tierra. El hombre no dudó. Sobrevivir allí no se trataba de justicia. Se trataba de terminar el trabajo antes que el otro.
Te acabé. Se arrastró en pie sobre sus rodillas, con la vista borrosa, el mundo ladeándose violentamente. Ignoró el dolor agudo en su pecho y su brazo. Gateó hacia adelante, echando su peso sobre el cuerpo convulso de Boyd. Encontró el mango del cuchillo Bowie todavía clavado en la tierra. Envolvió su mano derecha alrededor de la empuñadura de cuero, la arrancó y la clavó en el pecho de Boyd.
El cuerpo de Boyd se sacudió rígido. Sus ojos se abrieron de par en par, mirando al cielo que se oscurecía, completamente desprovisto de comprensión. Un sonido húmedo y burbujeante escapó de sus labios y luego se relajó por completo. El hombre se arrodilló sobre el forajido muerto, con la mano aún agarrando el mango del cuchillo. No podía respirar.
Sus pulmones se negaban a expandirse. Se desplomó hacia adelante, con la frente apoyada en la tierra junto a la cabeza de Boyd. Permaneció allí durante un largo rato, escuchando el sonido apresurado de su propio pulso en sus oídos, sintiendo cómo el calor se escapaba del cuerpo debajo de él. Fue una muerte fea, Una forma íntima de matar a un hombre.
No había gloria en ello, ni desenfunde rápido, solo carne, hueso y desesperación. ¿ Estás muerto? ¿Estás muerto? La voz de Leon era un pequeño susurro asustado que cortaba el viento. Se obligó a levantarse del suelo, dejando el cuchillo clavado en Boyd. Se giró boca arriba, mirando las primeras estrellas que se abrían paso entre la oscuridad aterciopelada .
Todavía no, logró jadear. Cada palabra le sonaba como cristales rotos en la garganta. Se incorporó lentamente, agarrándose las costillas destrozadas. Miró el Winchester tirado inútilmente en la tierra. Metió la mano derecha temblorosa en el bolsillo de su abrigo, sacando su Colt vacío y los cinco cartuchos sueltos que Leon le había devuelto.
Sus dedos estaban resbaladizos por la sangre de Boyd, lo que dificultaba el manejo de las vainas. Abrió el tambor. Manipuló torpemente las vainas, dejando caer dos en la tierra antes de lograr deslizar las tres restantes en las recámaras. Tres balas, una costilla rota, un brazo podrido, y Josiah seguía ahí fuera. “Leon.” Jadeó, tosiendo débilmente.
El chico salió sigilosamente de detrás de las rocas, mirando horrorizado el cadáver ensangrentado de Boyd . “Ponte detrás de mí.” Dijo el hombre, poniéndose de pie con dificultad. Tuvo que usar el pilar de roca para impulsarse hacia arriba, sus piernas temblaban violentamente debajo de él. ” Escuchó el forcejeo. “Él viene.
” Se apoyó pesadamente contra la piedra, alzando la pesada .44 con ambas manos, usando su brazo izquierdo muerto simplemente como un punto de apoyo carnoso para su muñeca derecha para estabilizar el cañón tembloroso. El viento aullaba a través de la meseta, un sonido solitario y lastimero, levantando polvo y haciendo girar los billetes sueltos en el aire como hojas muertas.
“Extraño.” La voz provino de la oscuridad, tranquila, profunda y conversacional. Parecía ser llevada por el viento mismo, resonando en los pilares. Josiah entró en el claro. No parecía un hombre que acababa de perder a tres cuartas partes de su banda. Josiah parecía completamente sereno. Tenía su pesado guardapolvo bien ajustado contra el viento.
En su mano izquierda, apretaba un grueso puñado de los billetes dispersos. En la derecha, sostenía un elegante revólver Schofield niquelado, que colgaba casualmente a su costado. Se detuvo a unos 6 metros de distancia, mirando el cuerpo de Boyd , luego al hombre apoyado contra el pilar. “Boyd siempre fue un “Trabajador desordenado”, dijo Josiah, sacudiendo la cabeza lentamente.
“Nunca supo controlar su ritmo”. El hombre no habló. Mantuvo la parte delantera de su abrigo a la altura del centro del pecho de Josiah. Sabía que le temblaban las manos. Sabía que Josiah podía verlo. “Tienes un aspecto terrible, amigo”, continuó Josiah, dando un paso lento hacia adelante. “Tienes fiebre”.
Te estás desangrando, y lo estás haciendo todo por un niño que ni siquiera conoces. Es trágico, de verdad.” “Suelta el arma, Josiah.” El hombre roncó. Su voz sonaba débil como el papel, despojada de toda su anterior intimidación. Josiah rió, una risa genuinamente divertida que le provocó un escalofrío al hombre.
“¿Suelta el arma?” Desconocido, estás sosteniendo la mano de un perro moribundo. Tienes los ojos vidriosos. No podrías darme desde aquí aunque pintara una diana en mi abrigo.” Josiah levantó el puñado de dinero, dejando que el viento jugara con los bordes de los billetes. “Mira esto. $50,000.
¿Sabes qué se puede comprar con esto? Compra silencio. Compra un nombre nuevo. “Me permite tener una vida donde ya no tengo que oler la suciedad y la podredumbre.” Dio otro paso más cerca. “Voy a [ __ ] el resto de la bolsa del chico.” Entonces, te voy a disparar en el estómago para que pases tus últimas horas pensando en lo inútil que fue todo esto.
Y luego, me llevaré al niño.” Detrás de él, el hombre sintió que Leon lo agarraba por la espalda del abrigo. El niño temblaba, aterrorizado. Pero ya no lloraba . “¡Lo tiré!” gritó Leon de repente, saliendo de detrás del hombre. Josiah se detuvo, entrecerrando los ojos. “¿Qué dijiste, niño?” “El dinero.
” “Eh Leon señaló hacia el borde oscuro de la meseta, donde un barranco escarpado se adentraba profundamente en la tierra. Tiré toda la bolsa por el borde. Se ha ido.” Era mentira. El hombre sabía que era mentira. La cartera de cuero seguía colgada a la espalda de Leon, oculta bajo el abrigo demasiado grande. Pero era una mentira brillante y desesperada.
Por una fracción de segundo, la fachada de calma de Josiah se resquebrajó. Sus ojos se dirigieron rápidamente hacia el oscuro borde del barranco. La codicia, la pura y absoluta obsesión con el papel, anuló su sentido táctico. Apartó la mirada. Eso era todo lo que el hombre necesitaba. No apuntó al pecho.
Josiah llevaba un abrigo grueso, y un disparo en el pecho no siempre derribaba a un hombre al instante. Un hombre con un agujero en el corazón aún podía apretar el gatillo. Apuntó a la cara. Apretó el gatillo. El frío rugió, sacudiéndose violentamente en su mano debilitada. La cabeza de Josiah se echó hacia atrás bruscamente.
Se tambaleó hacia atrás, agitando los brazos, dejando caer el puñado de dinero. Los billetes se dispersaron al instante en la oscuridad. Josiah no cayó. Se tambaleaba en la penumbra, con la mano izquierda cubriéndole el rostro. La sangre le corría por los dedos, oscura y espesa. La pesada bala del calibre .
44 le había impactado en la parte alta del pómulo, destrozándole la órbita ocular y atravesándole el ojo derecho. Un terrible sonido gutural escapó de la garganta de Josiah , un ruido a medio camino entre un rugido de rabia y un grito de pura agonía. Levantó la Schofield a ciegas, disparando salvajemente en la oscuridad. La bala se estrelló contra el pilar de arenisca a centímetros de la cabeza del hombre, cubriéndolo de fragmentos de piedra.
El hombre amartilló el revólver, su pulgar resbalando sobre su propia sangre. Disparó su segundo tiro. La bala alcanzó a Josiah en la garganta. El forajido soltó el arma, llevándose ambas manos al cuello como si intentara contener la sangre. Cayó de rodillas, su respiración produciendo un gorgoteo húmedo que resonaba nauseabundamente en el viento silencioso.
Miró fijamente al frente, con el ojo que le quedaba muy abierto por la conmoción. Se quedó De rodillas durante lo que pareció una eternidad, negándose a aceptar que el final finalmente lo había alcanzado . Lentamente, inevitablemente, se inclinó hacia adelante, enterrando su rostro en la tierra y el dinero esparcido.
La meseta quedó en completo silencio, salvo por el aullido del viento. El hombre dejó que el pesado revólver se le resbalara de los dedos. Cayó al suelo con un golpe sordo. Sus piernas finalmente cedieron por completo. Se deslizó por el pilar, desplomándose de lado. El dolor en su pecho y brazo se desvaneció, reemplazado por una extraña y entumecida frialdad que se extendía desde sus dedos de los pies.
El mundo se estaba volviendo muy oscuro, los bordes se cerraban como una soga que se apretaba. “¿Señor?” Leon estaba arrodillado a su lado, con las manos suspendidas nerviosamente sobre el pecho del hombre. “Señor, despierte. Lo atrapaste. Está muerto. Tienes que levantarte ahora.” El hombre abrió los ojos a la fuerza.
Apenas podía ver el rostro del chico a la luz de las estrellas. “No me voy a levantar, chico.” Susurró, con la respiración superficial y rápida. “El motor está averiado.” “No.” Leon lo agarró del brazo derecho, tirando débilmente. “No puedes.” Tenemos que irnos. Tenemos el dinero. Podemos conseguir un médico.
” “Dinero.” Mhm. El hombre logró esbozar una sonrisa débil y sangrienta. Giró ligeramente la cabeza, mirando al forajido muerto que yacía a pocos metros de distancia, rodeado del mismo papel por el que había matado . “Míralo, chico. Mira lo que le compró.” Extendió una mano temblorosa, agarrando la solapa del abrigo que llevaba Leon.
“Mantén la bolsa escondida.” Dijo con voz ronca, tosiendo de nuevo, un silbido húmedo en lo profundo de sus pulmones. “No la gastes en el territorio.” Ve al oeste, California. Compra un trozo de tierra. Planta algo. Algo que crece. ¿Me oyes? —Te oigo —sollozó Leon, las lágrimas volvieron, dejando surcos limpios en la suciedad de su rostro—.
Y chico —la voz del hombre bajó a un susurro apenas audible. El frío ya le había llegado al pecho. El dolor había desaparecido. Era simplemente una deriva silenciosa y pesada. “¿Qué?” Leon se inclinó hacia él. “La próxima vez que veas a un hombre siendo golpeado en un salón.” Cerró los ojos y su respiración se ralentizó hasta convertirse en un susurro.
“Ocúpate de tus propios asuntos.” Dejó escapar un largo suspiro tembloroso. El agarre sobre el abrigo de Leon se aflojó y su mano cayó al suelo. Leon permaneció sentado solo en la meseta durante largo rato, con el viento aullando a su alrededor, arrancando los billetes restantes de las manos muertas de Josiah y esparciéndolos por la infinita y oscura extensión de las tierras baldías.
Una fortuna cambiada por sangre que vuelve al viento. El niño finalmente se puso de pie. No se fijó en cómo el dinero se esfumaba . Se secó la cara, se ajustó el pesado abrigo de lona sobre los hombros y comenzó la larga y oscura caminata hacia el oeste. Si este relato crudo e implacable de supervivencia en el brutal oeste te mantuvo en vilo , no dejes que la llama se apague aquí.
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¿ Encontró el vagabundo sin nombre su redención, o fue simplemente otra víctima de la frontera? Nos vemos en la próxima.
