Seamos Solo Amigos Respondí Perfecto… y Nunca Volví a Llamar  

Irene tenía 29 años, una taza de café con leche sobre la mesa y las manos abiertas en el aire como si acabara de soltar algo que ya no necesitaba cargar. Sonreía. No era una sonrisa cruel, [música] tampoco una sonrisa de alivio. Era la sonrisa de alguien que cree haber dicho algo razonable, algo justo, algo bueno para [música] los dos.

 Seamos solo amigos. ¿No te parece lo mejor? Adrián, 31 años. Gabardina gris, manos en los bolsillos, estaba de pie en la cera de la calle Fuencarral, como si el mundo entero pudiera seguir girando sin él. Pelo castaño, [música] barba de tres días, ojos que no parpadeaban cuando dolía. [música] La miró un segundo, solo uno.

 Perfecto, dijo, y se fue. No llamó esa tarde, ni al día siguiente, ni esa semana. [música] Y cuando Irene finalmente marcó su número, al cabo de 10 días escuchó algo que no esperaba. El tono [música] de llamada sonando en el vacío una y otra vez hasta que dejó de sonar. Algunas puertas [música] se cierran por dentro y esta la había cerrado él.

 Madrid [música] en octubre huele a lluvia sobre asfalto caliente y a castañas quemadas en los carritos de la gran vía. Irene lo sabía porque llevaba 4 años viviendo [música] a tres calles del retiro en un piso de alquiler que pagaba con su sueldo de técnica de comunicación en una agencia de publicidad [música] del barrio de Chueca.

 No era una vida mala, era simplemente una vida a medias. Tenía [música] amigas que la querían, un trabajo que la absorbía, una planta en el Alfizar que sobrevivía de milagro y un hueco en el sofá donde a veces ponía [música] la mano sin darse cuenta, como buscando algo que no sabía nombrar. Suscríbete al canal si alguna vez has confundido Comodidad con Amor.

 Esta historia es para ti. Adrián había llegado a su vida se meses antes en una boda [música] en Segovia. amigo del novio, primo lejano de nadie importante, apareció con una chaqueta gris y una copa de vino [música] tinto y le preguntó si el discurso del padrino le había parecido tan [música] largo como a él. Eterno”, dijo Irene.

 Una hora y 20 [música] minutos hablando del primer viaje que hicieron juntos al camping con fotos con fotos [música] proyectadas se rieron y luego hablaron durante 3 horas sobre ciudades que querían [música] conocer, sobre libros que habían empezado y no terminado, sobre si era posible echar de menos un sitio donde nunca [música] habías estado.

 Irene llegó a casa esa noche con el número de Adrián guardado en el móvil y algo parecido al cosquilleo en el pecho, pero el cosquilleo lo interpretó como exceso de caba. Durante los meses siguientes quedaron a tomar café, a pasear por el mercado de San Miguel, a ver una exposición en el Teasen que ninguno de los dos entendió del todo, pero que comentaron durante una hora caminando [música] por Atocha bajo la lluvia.

Adrián escuchaba de verdad, no mientras [música] esperaba su turno para hablar, sino de verdad, con los ojos puestos [música] en ella, aunque hubiera ruido alrededor. Irene lo sabía y, precisamente [música] porque lo sabía, empezó a tener miedo. Su último novio había durado 2 años y había terminado de la peor manera posible.

 con ella [música] descubriendo que él llevaba meses construyendo otra vida en paralelo. Desde entonces, Irene tenía un sistema de protección muy sencillo. [música] Cuando alguien empezaba a importarle demasiado, lo convertía en amigo. Los amigos no te abandonan de la misma manera. Los amigos no te rompen igual. Algunas puertas se cierran por dentro y la suya llevaba tiempo con el pestillo echado.

 Esa mañana de octubre cuando Adrián le había cogido la mano mientras paseaban [música] por el parque del buen retiro y le había dicho con una sencillez que era casi violenta, “Irene, me gustas mucho. ¿Podemos intentarlo?” [música] Ella sintió exactamente lo que quería sentir y precisamente por eso sonrió, abrió las manos en el aire [música] y dijo lo más cobarde que había dicho en mucho tiempo, “Seamos solo amigos.

 ¿No te parece lo mejor?” Adrián respondió perfecto y desapareció. Y el silencio que dejó fue más ruidoso que todo lo demás. Los primeros días, [música] Irene se convenció de que había hecho lo correcto. Se lo repitió mientras preparaba el desayuno, mientras esperaba el metro en Alonso Martínez, [música] mientras ordenaba presentaciones en la pantalla del ordenador con las persianas a medio bajar. Era lo sensato.

 [música] Adrián era demasiado serio, demasiado presente, [música] demasiado de todo. Con él no habría medias tintas y Irene no estaba preparada para algo sin [música] medias tintas. Algunas puertas se cierran por dentro y dentro es el único lugar donde uno puede creer [música] que está a salvo. Pero al décimo día, sin haberlo planeado, Irene escribió un [música] mensaje, solo uno, algo neutro, desenfadado, sin peso aparente.

Oye, ¿sigues [música] vivo? Nada. Al cabo de 4 horas volvió a mirar el móvil. Entregado, leído, sin respuesta. [música] Eso no le había pasado nunca con Adrián. Él siempre contestaba, [música] siempre tenía algo que decir, incluso cuando no había nada importante que decir. Una semana [música] después lo vio.

 Fue en la terraza del bar Pepe Botella en Malasaña, donde Irene había quedado con su amiga Sonia para tomar bermú un sábado [música] al mediodía. Adrián estaba en una mesa del fondo con dos personas que ella no conocía [música] riéndose de algo. Llevaba una camisa azul marino. Tenía buen aspecto, muy buen [música] aspecto.

 Irene se quedó paralizada en la entrada. ¿Qué pasa?, preguntó [música] Sonia siguiendo su mirada. Nada, entra, entra. Se sentaron [música] de espaldas a él, o eso intentó Irene, aunque cada 2 minutos encontraba una excusa para [música] mirar hacia el fondo del local. La tercera vez que miró, Adrián la estaba mirando [música] a ella, no con rencor, no con nostalgia exagerada, solo la miraba con esa calma [música] suya que Irene siempre había encontrado desconcertante, como si tuviera todo el tiempo del mundo y ninguna prisa por

usarlo. [música] Levantó la barbilla levemente. En un saludo mínimo, Irene devolvió el gesto con una sonrisa que no llegó a formarse del todo y él volvió a su conversación como si nada. [música] Es él. preguntó Sonia en voz baja. No sé de qué hablas. Claro que sí. Irene se bebió [música] el vermud de un trago.

Algunas puertas se cierran por dentro, pero a veces [música] una rendija de luz cuela por debajo y no sabes bien qué hacer con ella. Cuando salieron, Adrián ya no [música] estaba en su mesa, solo quedaba la cuenta apagada y una silla ligeramente apartada. Irene miró esa silla [música] más de lo que habría querido admitir.

 Pasaron tres semanas más. [música] Irene encontró excusas para pasear por Fuencarral a ciertas horas. Miraba el móvil más de lo normal. Se sorprendió a sí misma recordando cosas sin sentido. Que a Adrián no le gustaba el café [música] solo, que siempre pedía agua con gas, que silvaba bajito cuando leía algo que le parecía interesante.

 Sonia la llamó un jueves por la noche. Te ha invitado a la fiesta de cumpleaños de Diego. ¿Qué? Diego, el amigo suyo, hace una cena el sábado en su casa de lavapiés. Adrián ha preguntado específicamente si ibas a venir. Irene sintió algo moverse en el pecho. [música] ¿Y tú cómo sabes eso? Porque Diego y yo llevamos tres semanas hablando por [música] Instagram, cosa que tú no sabes porque llevas semanas mirando el techo.

 Si esta historia te está llegando al alma, [música] dale a me gusta. Estos vídeos llegan más lejos cuando alguien los comparte. [música] Hola, si te gusta este contenido, suscríbete al canal y deja tu like. Gracias. [música] El sábado Irene llegó 20 minutos tarde al piso de lavapiés, tercero [música] sin ascensor, olor a especias y a vino recién abierto, con una botella de Rioja en la mano [música] y el corazón a un ritmo que no reconocía.

 Adrián estaba en la cocina cuando ella entró. [música] Se miraron. Hola, dijo ella. Hola”, dijo él y siguió sirviendo [música] aceitunas en un bol aquello fuera lo más normal del mundo. Irene pasó [música] la primera hora hablando con personas que no conocía, riendo en los momentos [música] correctos, bebiendo más despacio de lo que quería.

 Adrián se movía por la fiesta con naturalidad, [música] sin buscarla, sin evitarla tampoco. Era peor que si la hubiera ignorado. Era perfectamente cordial. A las 11:30 salió a la terraza a buscar aire. Adrián salió un minuto [música] después. Se quedaron los dos apoyados en la barandilla de hierro con Madrid encendida [música] debajo y el ruido amortiguado del tráfico de la ronda de Valencia.

 ¿Estás bien? [música] Preguntó él. Sí. ¿Y tú también? Silencio. Adrián, no tienes que explicarme nada, Irene. No me interrumpas. Él la miró y esperó. Tuve miedo. Eso es todo. [música] No es una excusa. Es simplemente lo que pasó. Me gustabas demasiado y eso me asustó y lo fastidié. [música] Y lo sé.

 Adrián no respondió de inmediato. Miró la ciudad durante unos segundos. Lo que más me dolió, dijo [música] al fin, no fue el seamos amigos. Fue el perfecto que dije yo, porque no era [música] perfecto, no lo era en absoluto, pero creí que era lo que querías escuchar. Algunas puertas se cierran por dentro, [música] pero a veces dos personas están al mismo tiempo al otro lado, sin saberlo, esperando que alguien [música] llame primero.

 Irene sintió que algo se soltaba en algún lugar dentro de ella. ¿Podemos empezar de otra manera?, [música] preguntó. Adrián tardó lo suficiente para que Irene sintiera el peso de cada segundo. Depende, [música] dijo, “de qué quieres decir con otra manera.” Y ahí estaba la pregunta que lo cambiaba todo y ella no tenía respuesta preparada, solo [música] la verdad que era lo único que quedaba.

Lo que siguió a esa noche no fue un cuento de hadas. Irene y Adrián [música] quedaron el lunes siguiente a tomar café en el mismo bar de siempre, en Chueca. con la misma mesa de madera y las mismas [música] tazas blancas, pero algo había cambiado en el aire entre ellos. Ya no era cómodo de la misma manera.

 Ahora había algo encima de la mesa que antes [música] estaba debajo y eso, descubrió Irene, era mucho más difícil de gestionar. Las primeras dos semanas fueron extrañas, [música] quedaban, hablaban, paseaban, pero Adrián mantenía una distancia calculada, como si esperara que ella retrocediera de nuevo.

 Y Irene, que detectaba [música] esa distancia, respondía con una formalidad que no era la suya, hasta que una tarde, en el mercado de la paz, todo explotó. [música] Irene había dicho algo sin pensar, algo sobre no querer complicar las cosas. Y Adrián [música] dejó la bolsa de la compra sobre el suelo de mármol y la miró de frente.

 Irene, si vas a estar aquí, estate. Si no, dímelo ahora. Te estoy diciendo [música] que tengo miedo. Yo también tengo miedo, pero no me estoy escondiendo detrás del miedo. ¿Y qué se [música] supone que significa eso? Significa que llevas semanas mandando mensajes de dos palabras y mirando el móvil antes de contestarme y poniendo distancia justo cuando yo me acerco y estoy cansado de no saber en qué [música] punto estamos.

 El mercado seguía su ritmo alrededor de ellos, el carnicero [música] gritando el precio del lomo, una señora mayor empujando su carrito, el olor a queso manchego y a pan recién cortado. [música] Irene sintió que le ardían los ojos. No sé hacerlo de otra [música] manera. Entonces aprende, dijo él sin crueldad, [música] solo con una honestidad que era como una ventana abierta [música] en invierno.

Algunas puertas se cierran por dentro y a veces hace [música] falta que alguien golpee desde fuera para recordarte que tú pusiste el pestillo. Se separaron [música] esa tarde sin resolución. Irene llegó a casa, se sentó en el borde de la cama y [música] estuvo un rato en silencio mirando la planta del Alfizar, que seguía viva [música] contra todo pronóstico y pensando en todas las veces que había hecho exactamente esto, acercarse hasta [música] la orilla y dar un paso atrás justo antes de mojarse los pies. Esta vez no llamó a Sonia,

[música] no buscó validación, solo se quedó quieta con la incomodidad hasta que empezó a entender lo [música] que le decía. Tres días después, Adrián tampoco llamó y el silencio entre dos personas que se quieren es el más ensordecedor de todos. Fue Irene quien llamó un domingo por la mañana antes de las 9, cuando Madrid todavía olía a sábado por la noche [música] y los domingos aún tenían espacio para empezar de nuevo.

 “¿Puedes venir?”, dijo cuando él contestó. [música] “¿A dónde?” “Al retiro junto al estanque, donde fuimos la primera vez. Tardó 40 minutos en llegar. Irene ya [música] estaba allí, sentada en un banco de piedra con el cuello de la chaqueta subido y un café en cada mano. Le tendió uno sin decir nada. Él se sentó [música] a su lado.

 Tengo algo que decirte, empezó Irene y necesito que me dejes terminarlo sin interrumpirme. [música] Adrián asintió. He pasado 5 años protegiéndome de las [música] cosas que me importaban y funcionó muy bien. No me rompí más, pero tampoco me construí nada. [música] Y luego apareciste tú en una boda en Segovia con una copa de vino [música] y una opinión sobre discursos largos.

 Y en se meses me diste más de lo que yo he sabido dar en años. Y en vez de quedarme con eso, te mandé a la zona de los amigos porque era lo único [música] que sabía hacer sin sangrar. hizo una pausa. Adrián miraba [música] el estanque. No te estoy pidiendo que olvides lo que pasó. Solo te estoy pidiendo [música] que me dejes intentarlo de verdad.

 Sin pestillos, sin distancias [música] calculadas. De verdad, el agua del estanque reflejaba los árboles del retiro, [música] pelados ya de octubre, con esa belleza austera de las cosas que han perdido todo lo accesorio y siguen en pie. Adrián se giró hacia ella desde aquella primera noche en Segovia, [música] dijo, “No he dejado de pensar en ti ni un solo día, ni cuando dijiste seamos amigos, ni cuando respondí perfecto como un idiota.

Ni en estos últimos meses raros [música] siempre has estado ahí. Algunas puertas se cierran por dentro, pero [música] esta esta vez la abrieron los dos al mismo tiempo. Le quitó el café de la mano, lo dejó en el banco [música] y la miró con esa calma suya que ya no le parecía desconcertante, sino lo más parecido a un hogar que había encontrado en mucho tiempo.

 “Entonces, [música] intentémoslo”, dijo. Y por primera vez en años, Irene no tuvo miedo de decir que sí. 3 años después, Madrid, noviembre. El retiro tiene ese color de tarde que parece pintado a propósito. Irene, 32 años, camina por el paseo de la Rosaleda con un abrigo rojo y la mano [música] entrelazada con la de Adrián.

 Llevan el paso sincronizado, sin haberse puesto de acuerdo nunca, de esa manera en que los [música] cuerpos aprenden a entenderse cuando llevan suficiente tiempo juntos. [música] Viven en un piso en Malasaña con ascensor esta vez, con demasiados [música] libros en las estanterías y una planta en el Alfizar que ya no lucha por sobrevivir, sino que simplemente [música] crece.

 La agencia donde trabajaba Irene la ascendió hace un año. [música] Ahora dirige su propio equipo y todavía apaga el ordenador demasiado tarde. Pero Adrián siempre tiene algo [música] en la cocina cuando llega. Hay días difíciles, hay conversaciones que cuestan. Hay mañanas en que el miedo [música] antiguo asoma la cabeza desde algún rincón y Irene tiene que elegir [música] de nuevo no cerrarse y elige.

Cada día pasan junto [música] al estanque. Irene mira el banco de piedra donde se sentaron aquella mañana de domingo. Adrián la mira a ella mirando el banco. ¿En qué piensas? Pregunta. Ella sonríe. La misma sonrisa de la cafetería, pero diferente. Ya no es la sonrisa de quien suelta algo que no necesita cargar.

 Es la sonrisa de quien por [música] fin sabe lo que está sosteniendo. En que me alegra haberme equivocado. Dice [música] Adrián aprieta su mano. Algunas puertas se cierran por dentro, pero esta la dejaron abierta y [música] entraron juntos. Si esta historia te llegó de alguna manera, déjame en los comentarios.

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