Se Burlaron de la Mujer Apache en Venta… Luego un Ranchero La Compro para Reproducirse con Ella

El olor a sangre flotaba en el aire de Montana. Mason Torne lo reconoció al

instante. El mismo aroma metálico que le había acompañado a través de los campos de batalla ensangrentados de la guerra

civil y las brutales campañas contra los apaches, su mano cayó instintivamente al agarre gastado de su revólver Cold Navy,

el arma que le había mantenido con vida durante tres campañas militares e incontables escaramuzas fronterizas. Una

multitud se había reunido al fondo de la polvorienta calle principal de Broken Rig. Su risa tenía un filo que le

erizaba los pelos de la nuca a Mason. Había servido 15 años en la caballería de la Unión, retirándose como mayor tras

la masacre del valle de Membra en el 67, que le revolvió el estómago para no seguir órdenes. Ahora, con 42 años, las

cicatrices en sus manos y las más profundas en su mente eran recordatorios constantes de un pasado del que no podía

huir. “Amigos, lo que tenemos aquí es una oportunidad rara.” La voz del

subastador se alzó por encima de la multitud. Una auténtica mujer apache, lo bastante fuerte para trabajar, lo

bastante joven para bueno, lo que te apetezca. La mandíbula de Mason se

tensó. Había visto demasiadas atrocidades cometidas contra los pueblos nativos como para soportar otra. Había

planeado recoger sus provisiones y cabalgar de vuelta a su granja antes de que oscureciera. Pero esa risa afilada

le arrastró hacia el patio de subastas como una polilla a la llama. En el centro del patio había un carro

plataforma y sobre él una mujer. Sus muñecas estaban atadas con cuerdas gruesas, sus tobillos desnudos y

ensangrentados. Su vestido de ciervo había sido rasgado deliberadamente para exponer su cuerpo a la multitud que se

acercaba. A pesar de esta humillación, se mantuvo erguida con la barbilla en alto, la mirada fija en algún punto

lejano más allá del horizonte. Era una mirada que Mason había visto antes, el rostro de alguien que se había encerrado

profundamente en sí mismo en lugar de dar a sus verdugos la satisfacción de ver su miedo. “Dos monedas para el

salvaje”, llamó alguien provocando una risa cruel. “Te daré una silla rota y lo

llamaré generoso”, gritó otro. Desde su posición en el borde de la multitud, Mason divisó al hombre que controlaba la

subasta, Silas Blackw, gerente de la mina Golden Summit. Mason lo conocía por

reputación, un norteño que había hecho fortuna vendiendo armas de baja calidad durante la guerra civil y que ahora

controlaba la mayoría de las operaciones mineras alrededor de Broken League. Su influencia se extendía por todo el

territorio como un veneno. “¡Vamos caballeros!”, llamó Blackw con la voz

resbaladiza como aceite de serpiente. Seguro que puedes hacerlo mejor que eso.

Este es especial, hija de algún jefe u otro. $ para empezar. La sangre de Mason

se heló. La misma sensación helada le había invadido en el valle de los recuerdos cuando el coronel Hargrove

ordenó la masacre de una aldea apache. Ese día rompió filas dirigiendo su arma

contra sus propios hombres para detener la masacre. le costó una bala en el hombro de un compañero oficial y puso

fin a su carrera militar. $ Alguien llamó. $ por este magnífico

ejemplar, repitió el subastador. Oigo seis. Mason desmontó sus botas golpeando

la tierra con un sonido como un martillo golpeando un yunque. La multitud se apartó cuando su alta figura se abrió

paso. La insignia desvaída del mayor aún visible en su gastada chaqueta de cuero. $20 de oro, dijo Mason, su voz cortando

el ruido como un sable de caballería. El patio quedó en silencio absoluto.

Blackwat se giró entrecerrando los ojos al reconocer a Mason. Vaya, vaya. El

mayor Torne decide unirse a nuestra pequeña reunión. La sonrisa de Blackw no

llegó a sus ojos. $20 es un precio muy alto para un pache. ¿Me has oído?

respondió Mason, metiendo la mano en su abrigo para sacar una pequeña bolsa de cuero. Contó cuatro piezas de oro de $5

y las colocó en el borde del carro con un fuerte tintineo que resonó en el repentino silencio. Blackw miró el oro,

luego Amazon, como intentando discernir su ángulo. Al encontrar ninguno, asintió

al subastador. vendido al antiguo mayor, anunció, aunque sus ojos prometían

problemas futuros. Mason se acercó al carro despacio. Por primera vez, los

ojos de la mujer se movieron. Se centraba en él con una intensidad que sugería que estaba memorizando cada

detalle de su rostro. De cerca podía ver los moratones que marcaban su piel, la

sangre seca en la comisura de su boca y lo que parecían marcas de quemaduras en sus brazos. No era joven, quizá tenía

casi veintitantos. Y las arrugas alrededor de sus ojos hablaban de una vida que había visto más dificultades

que paz. Sacó su cuchillo de la vaina y cortó las cuerdas que ataban sus muñecas. A medida que el cáñamo caía, se

revelaron ronchas rojas y enfadadas donde las ataduras le habían cortado la piel. Sin decir palabra, Mason se quitó

el abrigo y se lo echó sobre los hombros. envolvía su figura más pequeña, ocultando los restos raídos de su

vestido. “Vamos”, dijo en voz baja, volviendo hacia su caballo. Ella no se

movió de inmediato. Sus ojos oscuros lo evaluaban con un cansancio nacido de la experiencia. Luego, con deliberada

lentitud, bajó del carro, sus pies descalzos silenciosos en el polvo. Ella

le siguió entre la multitud, con la cabeza en alto a pesar de los susurros y las miradas. En su caballo, Mason se

giró y le ofreció la mano. Tras un momento de duda, ella la tomó, permitiéndole ayudarla a levantarse

antes de colgarse en la silla detrás de ella. Podía sentir la tensión en su cuerpo, la forma en que se mantenía

rígida ante la necesidad del contacto. Mientras cabalgaban por una cresta rota, Mason sintió la mirada de Blackw en su

espalda, la sensación familiar de estar en la mira de un francotirador. El paisaje de Montana se extendía a su

alrededor mientras cabalgaban. Pradera ondulada, bosques de pinos y afloramientos rocosos bañados por la luz

dorada de la tarde. Mason mantenía un ritmo constante con la mirada constantemente escudriñando el horizonte

y el rastro en busca de señales de persecución o peligro. La mujer permaneció en silencio, aunque Mason

podía sentir como estudiaba el entorno, anotando puntos de referencia, midiendo distancias, el comportamiento de alguien

que trazaba rutas de escape. “Los hombres de Blackw no nos seguirán esta noche”, dijo Mason. rompiendo el

silencio. “Pero vendrán.” No dio ninguna señal de haberle oído. “Mi casa está

justo más allá de esa colina”, añadió señalando hacia una colina baja más adelante. No es mucho, pero es tranquilo

y defendible. Esta vez se movió ligeramente, intentando ver más allá de

él hacia lo que le esperaba. Al coronar la colina, su casa apareció ante ellos.

Una cabaña sólida de troncos de manos con una chimenea de piedra situada con la espalda hacia un acantilado. Un

pequeño corral albergaba tres caballos y un modesto establo se alzaba cerca. Un huerto de verduras cuidadosamente

vallado para mantener alejados a los siervos se extendía a lo largo de un lado de la cabaña. El humo salía